Reencarnado como Napoleón II - Capítulo 27

27: Un atisbo de la higiene personal para todos 27: Un atisbo de la higiene personal para todos Una semana después, en el dormitorio de Napoleón II.

Estaba sentado en su escritorio cuando llamaron a la puerta.

Afuera había dos Guardias Imperiales.

Uno de ellos sostenía una caja de madera, sencilla y sin marcas.

Sin sello.

Sin insignia.

—Entregada de los talleres, Su Alteza —dijo el guardia.

Napoleón II la tomó él mismo.

La caja pesaba.

No era pesada.

Simplemente maciza.

Cerró la puerta y la llevó al escritorio.

La dejó con cuidado.

Por un momento, no la abrió.

Ya sabía lo que era.

Solo quería estar seguro.

Entonces, levantó la tapa.

Dentro había varios artículos, cada uno envuelto en papel corriente y asegurado en su lugar para que no se movieran durante el transporte.

Desenvolvió el primero.

Jabón.

Una pastilla sólida.

Pálida.

Lisa.

Sin un fuerte olor a químicos.

Sin grasa.

Sin bordes ásperos donde la mezcla hubiera salido mal.

Le dio la vuelta en la mano.

Este no quemaría la piel.

Lo siguiente era una botella de cerámica, sellada con un corcho.

Champú.

Quitó el tapón y lo olió.

Suave.

Casi neutro.

Luego, una pequeña lata.

Pasta de dientes.

Una pasta blanca en su interior.

Consistencia uniforme.

Sin separación.

Sin arenilla lo bastante grande como para raspar el esmalte.

Finalmente, una barra cerosa envuelta en papel simple.

Desodorante.

Napoleón II se reclinó ligeramente en su silla.

Siguieron las instrucciones.

No la mitad.

No las partes que sonaban convenientes.

Todas.

Se levantó y se dirigió al cuarto de baño.

—Sin sirvientes —le dijo al sirviente que esperaba cerca.

El sirviente hizo una reverencia y se fue sin rechistar.

El agua del baño ya estaba tibia.

Un vapor suave se elevaba de la superficie.

Napoleón II se desvistió y se metió dentro.

Empezó con el jabón.

Hacía espuma correctamente.

Ni demasiada.

Ni muy poca.

Al enjuagarse, se iba por completo.

Sin dejar residuos adheridos a la piel.

Sin escozor.

A continuación, probó el champú.

Sin ardor en el cuero cabelludo.

Sin picor.

Solo un pelo limpio, aclarado por completo.

Tras secarse, abrió la lata de pasta de dientes.

La usó con cuidado.

Sin dolor agudo en las encías.

Sin un amargor que persistiera demasiado.

Luego, el desodorante.

Se lo aplicó con moderación, más por costumbre que por necesidad.

No sintió nada.

Ningún ardor refrescante.

Después se vistió y volvió al espejo.

Se quedó allí más tiempo de lo habitual.

Limpieza significaba algo diferente ahora.

No perfumado.

No enmascarado.

Simplemente…

ausente.

La ausencia de olor.

La ausencia de irritación.

La ausencia de la incomodidad a la que se había acostumbrado tanto que ya apenas la notaba.

Flexionó los dedos una vez.

—Esto cambiará las cosas —dijo en voz baja.

Sabía que en la Europa de principios del siglo XIX, o en el resto del mundo, no se tenía el lujo de la higiene moderna.

La mayoría de la gente se lavaba cuando podía.

No cuando debía.

El agua estaba fría.

El jabón era agresivo.

Los dientes se frotaban con polvos que los desgastaban más rápido de lo que el tiempo jamás podría.

El olor se toleraba.

La infección se daba por sentada.

Por no mencionar la creencia de que bañarse causaba enfermedades.

Lo había oído con bastante frecuencia.

De médicos.

De sirvientes.

De gente que debería haber tenido más criterio.

El agua fría debilita el cuerpo.

El agua caliente lo abre a las enfermedades.

La piel limpia atrae la enfermedad.

Nada de eso era cierto.

Todo ello persistía.

Napoleón II volvió a sentarse en el escritorio, con la toalla aún sobre los hombros y el pelo húmedo.

Volvió a coger la pastilla de jabón y la giró lentamente en la mano.

La gente temía bañarse porque bañarse dolía.

Porque la lejía quemaba.

Porque las mezclas rudimentarias dejaban la piel en carne viva.

Porque el acto en sí era un castigo, seguido de fiebre, sarpullidos y manos agrietadas que nunca sanaban del todo.

Se aseguraría de que cada persona en Francia tuviera acceso a este moderno kit de higiene.

Tendría que pedirle ayuda a su padre con esto.

Usando su autoridad, lo convertiría en un derecho que todo ciudadano de Francia merecía: el derecho a un cuerpo limpio.

Recordaba que en la historia hubo un caso en el que la higiene personal era como un derecho.

No un privilegio.

No algo reservado para los nobles con baños perfumados y sirvientes que les frotaran la espalda.

Un estándar básico.

Como el pan.

Como el agua limpia.

Así que se vistió y se dirigió al despacho de Napoleón I.

El despacho de Napoleón I estaba ajetreado cuando Napoleón II llegó.

Los empleados entraban y salían con papeles bajo el brazo.

Un ministro esperaba de pie junto a la ventana.

El rasgueo de una pluma contra el pergamino llenaba la sala.

Napoleón II se detuvo justo al cruzar la puerta.

Napoleón I no levantó la vista de inmediato.

Estaba leyendo algo, con el ceño ligeramente fruncido.

Entonces, lo hizo.

Hizo una pausa.

No de forma visible.

Solo una fracción de segundo más de lo normal.

—Acércate —dijo Napoleón I.

Napoleón II se acercó.

Mientras lo hacía, la expresión de Napoleón I cambió.

Sutilmente.

Una arruga se suavizó.

Sus fosas nasales se ensancharon una vez, casi inconscientemente.

Dejó el papel sobre la mesa.

—Hueles…

diferente —dijo Napoleón I.

Napoleón II asintió.

—Limpio.

Napoleón I se reclinó en su silla.

—No es perfume.

—No —dijo Napoleón II—.

Esa es la cuestión.

El ministro que estaba junto a la ventana los miró, confundido.

Napoleón I le hizo un gesto para que se fuera sin mirarlo.

—Déjanos —dijo.

El hombre hizo una reverencia y salió.

La puerta se cerró.

Napoleón I se inclinó hacia delante, apoyando los antebrazos en el escritorio.

—Has hecho algo —dijo.

Napoleón II metió la mano en su abrigo y colocó la caja de madera sobre el escritorio.

La abrió y deslizó el contenido hacia delante.

Jabón.

Champú.

Pasta de dientes.

Desodorante.

Napoleón I cogió primero la pastilla de jabón.

Le dio la vuelta en la mano.

La olió.

—No pica —dijo.

—Porque no es lejía —replicó Napoleón II—.

Está controlada.

Tamponada.

Hecha para limpiar sin dañar.

Napoleón I echó un vistazo a los otros artículos.

—Esto es lo que le pediste a Berthollet.

—Sí —dijo Napoleón II—.

Y funciona.

Napoleón I dejó el jabón.

—Quieres que esto se distribuya.

—Quiero que sea obligatorio —replicó Napoleón II—.

Estandarizado.

Regulado.

Disponible para todos.

Napoleón I enarcó una ceja.

—Estás hablando de decirle a todo el país cómo lavarse.

—Estoy hablando de salud pública —dijo Napoleón II—.

A la enfermedad no le importa la clase social.

La infección no respeta los títulos.

Napoleón I no dijo nada.

—Primero los cuarteles —continuó Napoleón II—.

Luego pasaremos a los hospitales.

Las escuelas.

Las fábricas.

—¿Y el coste?

—preguntó Napoleón I.

Napoleón II estaba preparado para eso.

—Se paga solo —dijo—.

Menores gastos médicos.

Menos soldados enfermos.

Mayor productividad.

Y más allá de eso…

Hizo un gesto hacia la caja.

—Esto se puede vender.

Y eso me lleva a otro asunto, Padre, sobre cómo debería monetizar todos los inventos que haga.

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