Reencarnado como Napoleón II - Capítulo 5

5: Dada 5: Dada Mientras tanto, en el despacho de Napoleón en el Palacio de las Tullerías.

—No puedo creer que haya perdido todas nuestras posesiones en Alemania —masculló Napoleón.

Su voz era monocorde, agotada.

Estaba de pie sobre la gran mesa de campaña, con las palmas de las manos apoyadas en el borde, mirando fijamente los mapas repletos de alfileres, trozos de papel y notas escritas a toda prisa que marcaban los movimientos del enemigo.

Regiones enteras que meses atrás estaban sombreadas en azul, ahora estaban marcadas en rojo.

Berthier, su jefe de Estado Mayor, permanecía a su lado.

Parecía igual de exhausto.

—El Reino de Dinamarca fue invadido por las fuerzas noruegas bajo el mando de Bernadotte —dijo Berthier, manteniendo un tono calmado a pesar de la tensión en su mirada—.

Era nuestro último aliado fiable en el continente.

A Napoleón se le tensó la mandíbula, pero no levantó la vista.

—Se han unido formalmente a la coalición —continuó Berthier—.

Y nuestras tropas en los Países Bajos se retiran en desorden.

Las fuerzas enemigas avanzan más rápido de lo esperado.

—¿La Confederación del Rin?

—preguntó Napoleón en voz baja.

—Colapsó, Señor —respondió Berthier—.

La mayoría de los estados han desertado.

El resto se ha sometido a la autoridad de la coalición.

Los hombros de Napoleón se pusieron rígidos.

Las palabras lo golpearon como un puñetazo.

Esos estados alemanes habían marchado una vez a su lado, extendiendo la influencia francesa por toda Europa central.

Ahora lo abandonaban sin dudarlo.

—¿Y Baviera?

—insistió Napoleón.

—Se unió a la coalición, Señor.

Días después de Leipzig.

Napoleón exhaló lentamente por la nariz.

Sus ojos permanecían pegados a la mesa.

—Por supuesto que lo hicieron —murmuró con amargura—.

Traidores…

todos ellos.

Pero la ira no duró.

Se atenuó rápidamente hasta convertirse en una fatigada aceptación.

Berthier no se movió.

Esperó.

Napoleón finalmente volvió a hablar.

—¿Nuestras líneas de suministro?

—Al límite —replicó Berthier—.

Lo que queda del ejército se está reagrupando, pero las cifras son…

—hizo una pausa, escogiendo sus palabras con cuidado—, muy inferiores a lo que necesitamos para defender la frontera oriental.

—¿Cuánto de inferiores?

—Menos de la mitad de lo que solicitó para una campaña defensiva.

Napoleón cerró los ojos.

Ya sabía la verdad.

Simplemente no quería oírla en voz alta.

—¿Y los reclutas?

—preguntó.

—Los estamos entrenando lo más rápido posible —dijo Berthier—.

Pero la mayoría nunca ha visto una batalla.

Les falta equipo, caballos, oficiales…

todo está al límite.

Incluso los arsenales de París y Lyon tienen dificultades para mantener el ritmo.

Napoleón se frotó el puente de la nariz.

Una vez había comandado el ejército más grande que Europa jamás había visto.

Ahora estaba reuniendo retazos: muchachos apenas con edad para llevar un mosquete, hombres sacados de guarniciones sin experiencia en campaña, veteranos demasiado heridos o desgastados para luchar otra temporada.

Los ejércitos de la coalición, mientras tanto, estaban frescos, unidos y apoyados por casi todas las principales potencias del continente.

Esta no era la Francia de Austerlitz.

Este no era el ejército de Wagram.

Este era el imperio después de Rusia: desangrándose por una herida que se negaba a cerrar.

—Tiene que haber una forma de detenerlos —masculló Napoleón—.

Tiene que haberla.

Berthier vaciló.

—Señor… Austria ha reanudado sus canales diplomáticos.

Metternich envió otro mensaje a través de nuestro embajador.

Están… —se detuvo—.

Están insinuando negociaciones de nuevo.

Napoleón abrió los ojos.

—Puede que sea la última oportunidad para una paz favorable —continuó Berthier en voz baja.

Napoleón no respondió.

Simplemente se quedó mirando el mapa: Francia, sola en el centro, rodeada por todos lados.

Por primera vez en años, la duda parpadeó visiblemente en su expresión.

—¿Señor?

—insinuó Berthier con delicadeza.

Napoleón inspiró y luego espiró con los dientes apretados.

—Dime —dijo—.

¿Qué ofrece Austria exactamente?

Berthier tragó saliva.

—Una propuesta similar a la que discutieron antes de Leipzig.

Un retroceso de las fronteras, pero Francia permanece intacta.

Usted sigue siendo Emperador.

Están dispuestos a negociar para evitar más derramamiento de sangre.

Estoy seguro de que nuestros enemigos también están cansados de esta guerra.

Los rusos están demasiado lejos de casa.

Sus líneas de suministro están al límite.

Han perdido a miles por el frío, el hambre y la enfermedad.

Los prusianos tienen dificultades para financiar su propia movilización.

Incluso los austriacos están agotados.

Esta guerra se ha alargado demasiado.

Si hay un momento en que la coalición prefiera la negociación a la aniquilación… es ahora.

—Pero aun así, renunciar al territorio en Italia, las Provincias Ilirias, Holanda, los estados alemanes…

—la voz de Napoleón se debilitó—.

Todo lo que construí…

todo por lo que sangramos.

No levantó la cabeza.

Se quedó mirando las fronteras entintadas en el mapa como si se burlaran de él.

El orgullo y el agotamiento luchaban en silencio tras sus ojos.

Berthier no suavizó el golpe.

—Es mejor entregar tierras que el trono, Señor.

Mejor ceder fronteras que perder la propia Francia.

—No, todavía podemos darle la vuelta a esto.

Si ganamos la defensa, obtendremos condiciones de paz favorables, y entonces…

Napoleón se detuvo a media frase, pero el brillo de sus ojos lo delató.

Era el mismo brillo que tenía antes de cada campaña.

El brillo de un hombre que creía, que creía de verdad, que la pura fuerza de voluntad podía volver a poner el mundo en sus manos.

Berthier no compartió ese brillo.

En lugar de eso, se pasó lentamente una mano por la cara.

—Señor… —murmuró Berthier, posando brevemente la palma de la mano sobre sus ojos—.

Dijimos lo mismo antes de Lützen.

Y Bautzen.

Y Dresde.

Y Leipzig.

Cada vez perseguimos la esperanza de un golpe decisivo.

Pero el ejército que tenemos ahora… —resopló por la nariz—.

Señor, estos muchachos no pueden ganar una campaña defensiva contra todo el continente.

Napoleón levantó la cabeza bruscamente.

—Son franceses.

Pueden luchar.

—Sé que pueden —replicó Berthier en voz baja—.

Pero no son los hombres de Austerlitz.

No son los veteranos de Jena o Friedland.

Son niños.

Recargan demasiado despacio.

Rompen la formación bajo las cargas de caballería.

Se desmoronan cuando el fuego de artillería dura demasiado.

Ni siquiera han aprendido a marchar durante dos días seguidos.

La mirada de Napoleón se agudizó.

—Los entrenaremos.

—No hay tiempo —dijo Berthier sin rodeos.

—¡ODIO QUE ME REPITAS QUE TENGO LAS MANOS ATADAS!

—bramó Napoleón, y su voz pudo oírse fuera.

Berthier no reaccionó.

Ya había soportado tormentas de Napoleón antes.

Pero incluso él sintió el peso de aquel grito: la frustración en bruto de un hombre que se había quedado sin milagros.

Entonces sonó un suave golpe en la puerta.

Napoleón y Berthier se giraron.

El golpe se repitió, seguido de una voz apagada que llegaba a través de la puerta.

—Señor… perdone la interrupción.

Napoleón frunció el ceño.

—Entre.

La puerta se abrió con un crujido.

En el umbral estaba Madame de Montesquiou, la institutriz, con los brazos rodeando con cuidado a un niño pequeño de suaves rizos castaños y brillantes ojos azules.

Napoleón II.

Alfred.

Descansaba contra su hombro, medio despierto, parpadeando con curiosidad hacia los dos hombres que había en la habitación.

Una fina manta le cubría la espalda.

Su diminuta mano se aferraba al borde de la tela, con los nudillos pálidos.

Madame de Montesquiou solo entró hasta la mitad, con la cabeza inclinada en señal de disculpa.

—Papá…

papá.

—Señor —dijo ella con dulzura—, Su Majestad, el Rey de Roma, siempre dice la palabra «papá» como si quisiera verlo…

—¡Papá!

¡Papá!

—Napoleón II extendió los brazos hacia delante, tratando de alcanzar a Napoleón, indicando que quería estar con él.

—Montesquiou, sabe que estoy ocupado aquí, ¿verdad?

Madame de Montesquiou inclinó aún más la cabeza.

—Mis más profundas disculpas, Señor, pero él…

—¡Papá!

—Alfred extendió de nuevo los brazos, que le temblaban por el esfuerzo.

A Napoleón se le tensó la mandíbula.

—No es el momento.

Lléveselo de vuelta a la guardería.

Ella retrocedió, ajustando su agarre para darse la vuelta.

Alfred se negó a ceder; si no conseguía hablar con él ahora, no habría otra oportunidad.

El último encuentro entre ellos sería cuando Napoleón se despidiera para defender a Francia de la invasión de las fuerzas de la coalición.

Y eso es el 25 de enero.

Estalló en un llanto fuerte y repentino.

Un sonido crudo y desesperado que llenó todo el estudio.

—¡PAPÁ…

PAPÁÁÁ!

Se arqueó en sus brazos, girándose hacia Napoleón con una fuerza sorprendente para un niño pequeño.

Sus pequeñas piernas pateaban contra la falda de ella.

Volvió a estirar los brazos, temblorosos, con los dedos abriéndose y cerrándose como si quisiera agarrar a su padre desde el otro lado de la habitación.

Napoleón se quedó helado.

Berthier miró de reojo, sin saber si hablar, moverse o contener la respiración.

Madame de Montesquiou intentó mecer al niño.

—Su Majestad, silencio ahora, silencio…

Alfred solo lloró más fuerte, con la cara roja y las lágrimas surcando sus mejillas.

—¡PAPÁ!

¡PAPÁÁÁ…

AAH!

Madame se estremeció mientras el forcejeo se volvía más frenético.

—Señor, de verdad que lo siento…

quizá si lo saco fuera, él…

—No lo hará —susurró Berthier para sus adentros, casi inaudible.

Napoleón inspiró bruscamente.

—Montesquiou —dijo él.

Ella se detuvo.

—No vuelva a traer al niño aquí sin mi permiso.

Ella tragó saliva.

—Sí, Señor.

—Ahora, entréguemelo.

Sus ojos se abrieron de par en par; no se lo esperaba.

Pero avanzó de inmediato, alzando a Alfred con cuidado hacia él.

El llanto se detuvo por un instante, el tiempo justo para que el pequeño reconociera en qué brazos estaba entrando.

Napoleón lo tomó, torpemente al principio, y luego con más firmeza mientras el niño se aferraba a su casaca.

Alfred hundió la cara en el pecho de Napoleón, con sus pequeñas manos agarrándose con fuerza.

Su llanto se suavizó hasta convertirse en hipidos y luego en silenciosos sollozos, como una tormenta que amaina al encontrar refugio.

Madame de Montesquiou hizo una reverencia, aliviada y conmovida.

—Creo que necesito un momento con mi hijo.

—Me retiro, Señor —dijo Berthier mientras inclinaba la cabeza antes de salir de la habitación.

La institutriz hizo lo mismo.

Ahora que estaban los dos solos en la habitación, Napoleón miró a su hijo a la cara y una sonrisa fugaz asomó a sus labios.

—¿Papá?

Ya estoy aquí, así que deja de llorar.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com