Reencarnado con un sistema de sorteo afortunado - Capítulo 498

Capítulo 498: Renacido

—Vaya, vaya, vaya. Pero si es el prodigio fracasado.

La mofa cortó el aire viciado como una cuchilla sin filo.

Un alto cultivador, ataviado con las impecables túnicas de la secta externa, se cernía sobre la quebrantada figura tendida en el frío suelo de piedra.

Chen Mo yacía allí, reducido a un montón de harapos mugrientos y carne magullada.

Su cuerpo, antaño orgulloso, estaba demacrado, y sus costillas se marcaban con dureza contra su piel cetrina.

Días, quizá semanas, de inanición le habían hundido las mejillas y apagado el brillo de sus ojos.

Su mirada estaba perdida hacia el techo, vidriosa por el agotamiento y el lento avance de la muerte.

El polvo se adhería a la sangre seca de sus labios. Cada superficial aliento producía un estertor en su pecho.

—Hubo un tiempo en que te envidié —prosiguió el cultivador, con la voz cargada de veneno.

—Tú… el prodigio perfecto. Con el Talento brotándote de los dedos, el amor rendido a tus pies y el reconocimiento allá donde fueras. Un bastardo como tú, de un inmundo mundo inferior, nunca mereció nada de eso.

Escupió. El pegote aterrizó en la mejilla de Chen Mo y resbaló lentamente, mezclándose con la mugre y viejas lágrimas.

Chen Mo se agitó. Con un esfuerzo agónico, alzó la cabeza apenas lo suficiente para enfocar el rostro de su burlador.

Un atisbo de reconocimiento brilló a través de la neblina de dolor.

—Tú… —Su voz era un susurro resquebrajado, enronquecida por el desuso—. Sabía que eras muchas cosas. Codicioso. Ambicioso. Incluso cruel. ¿Pero desagradecido? Eso es un nuevo nivel de bajeza, incluso para ti.

La sonrisa de suficiencia del cultivador vaciló por un instante y luego se endureció.

Mucho tiempo atrás, este mismo hombre había sido un torpe discípulo externo que seguía a Chen Mo como una sombra, suplicándole consejos sobre las formas de la espada y la circulación del ki.

Chen Mo, joven y generoso en aquel entonces, le había dado lo que podía.

Unos minutos extra después del entrenamiento. Una corrección en voz baja.

Pequeños gestos de amabilidad que una vez lo habían sido todo para un júnior en apuros.

Ahora, ese mismo júnior se erguía sobre él, riéndose.

—Di lo que quieras —espetó el cultivador.

—Yo no soy el que está aquí tirado, lisiado e inútil.

—Ciertamente —los labios de Chen Mo esbozaron el fantasma de una sonrisa.

Apoyó sus brazos temblorosos bajo su cuerpo y, centímetro a doloroso centímetro, se impulsó hasta quedar sentado contra la pared.

El movimiento le provocó un dolor agudo en sus costillas fisuradas, pero se negó a demostrarlo.

Alzó la vista y le sostuvo la mirada al cultivador sin pestañear.

En su mirada no había miedo, solo un desprecio profundo y silencioso que, de algún modo, hizo que el hombre más fuerte se sintiera pequeño.

—Incluso así —dijo Chen Mo lentamente, midiendo cada palabra—, sigo valiendo más de lo que tú valdrás jamás. Es casi cómico. Un león muerto sigue valiendo más que un perro vivo.

—¡Maldito bastardo! —La rabia desfiguró el rostro del cultivador en una mueca horrible. Se abalanzó hacia delante y le asestó una patada brutal en el abdomen a Chen Mo.

El impacto fue nauseabundo. El cuerpo de Chen Mo se dobló por la fuerza del golpe y salió despedido hacia atrás, estrellándose contra la pared del fondo con un chasquido húmedo.

Un hilo de sangre fresca manó de la comisura de sus labios. Se deslizó por la piedra, dejando un rastro oscuro a su paso.

—¡Hermano Mayor! —exclamó uno de los discípulos júnior que iba tras él, con la voz aguda por la alarma.

—Ahora es un mortal, no le queda nada de cultivación. ¡De verdad podrías matarlo!

El cultivador soltó una carcajada, un sonido áspero y cortante. —A nadie le importa si esta basura vive o muere.

Dio otro paso adelante y sus botas hicieron crujir los guijarros esparcidos. Con una lentitud deliberada, desenvainó la espada que llevaba a la cadera.

La hoja abandonó la vaina con un siseo, atrapando la tenue luz de la antorcha en una fría línea de plata.

—Es curioso, la verdad —dijo, saboreando cada palabra—. Porque ahora el perro vivo podrá darse un festín con el cadáver del león muerto.

Alzó la espada, con la punta hacia abajo, y la abatió en un tajo directo al corazón de Chen Mo.

Chen Mo no se inmutó. Sus ojos permanecieron completamente abiertos, claros e impávidos.

Es más, una extraña calma se instaló en sus maltrechos rasgos.

Quizá, en aquel último instante, la muerte parecía un acto de piedad.

Un final limpio para los interminables días aferrándose a una venganza que se antojaba más lejana con cada amanecer.

Y, sin embargo, mientras la hoja descendía, algo en lo más profundo de su ser se negaba a rendirse.

—Eh… —graznó para sí, con la voz apenas audible—. Nunca he sido de los que se rinden.

En el lapso entre un latido y el siguiente, su vida entera desfiló ante sus ojos: brillante, vívida, implacable.

Vio a un niño pequeño tiritando en una choza ruinosa, en la calle de un mundo inferior sin nombre.

Vio las manos arrugadas y callosas de un anciano que ponían en las suyas un cuenco mellado con gachas ralas.

Escuchó la voz áspera y cálida que lo había sostenido durante las noches más oscuras.

—Pequeño Chen… la vida no será fácil para ti. Sufrirás más que la mayoría. Pero mientras no te rindas, lo superarás todo. Después de todo… tienes unos brazos muy especiales.

Aquellas palabras, pronunciadas tanto tiempo atrás, cayeron como un rayo a través de la niebla de la desesperación.

Los ojos apagados de Chen Mo de pronto se encendieron.

El hambre —de comida, sí, pero también de poder, de venganza— despertó de nuevo en su pecho como un horno que se creía apagado hacía mucho.

La furia recorrió unas venas que llevaban días entumecidas.

Y entonces…

El Tiempo mismo pareció detenerse.

La espada quedó suspendida en el aire, inmóvil, a centímetros de su pecho.

Las motas de polvo se congelaron en los oblicuos haces de luz de las antorchas.

Los rostros burlones de los cultivadores quedaron congelados en expresiones grotescas.

El viento que había estado agitando sus túnicas se detuvo por completo.

Todo se detuvo.

Excepto por un temblor leve, casi imperceptible, que comenzó en lo más profundo del núcleo de Chen Mo.

Chen Mo observó en un silencio atónito cómo el cultivador se congelaba en mitad del mandoble.

La espada flotaba a centímetros de su pecho, con el filo brillando fríamente a la luz de la antorcha, completamente inmóvil.

No solo el cultivador. Todos los seres vivos de la penumbrosa cámara se habían detenido.

Las bocas de los discípulos júnior quedaron abiertas a medio grito.

Las partículas de polvo flotaban suspendidas en el aire viciado, como diminutas estrellas congeladas.

Incluso la leve corriente de aire que agitaba sus túnicas desapareció por completo.

El mundo se había detenido. Solo Chen Mo permanecía consciente.

Entonces, llegó el dolor.

¡¡¡Arghhh!!!

Brotó de lo más profundo de sus brazos, más feroz que cualquier cosa que hubiera soportado jamás.

Sintió como si sus manos se hundieran en llamas eternas; no un fuego ordinario, sino algo antiguo e implacable, llamas que quemaban sin consumir, llamas que prometían abrasar por toda la eternidad.

La agonía le recorrió los nervios como si le vertieran hierro fundido directamente en las venas.

Su visión se nubló con destellos candentes.

Abrió la boca para gritar, pero el sonido murió en su garganta. Nadie podía oírlo. Nadie podía moverse para ayudarlo.

No es que nadie lo hubiera hecho.

El sudor le chorreaba por el rostro, mezclándose con la sangre seca y la mugre.

Su cuerpo se convulsionó contra la fría pared de piedra, con cada músculo agarrotado por el tormento.

Entonces, lentamente, las llamas comenzaron a tomar forma.

Unas líneas doradas brotaron en sus antebrazos, como venas forjadas con relámpagos vivientes.

Pulsaban con una luz pura y eléctrica, ramificándose y entrelazándose en intrincados patrones ancestrales.

En el dorso de sus manos se formaron círculos perfectos, densos anillos de inscripciones brillantes que giraban levemente, como si estuvieran vivos y guardaran secretos olvidados.

Las marcas se hundieron en su piel, grabándose a fuego en lo más profundo, fusionándose con la carne y el hueso.

Tras el dolor, llegó el poder.

Una tremenda oleada de poder recorrió primero sus piernas lisiadas.

Los huesos destrozados se soldaron con crujidos audibles.

Los músculos desgarrados se regeneraron. El dolor constante y machacante que había definido cada uno de sus movimientos se desvaneció en un instante.

Su raíz de cultivación, antes cercenada y arruinada, se encendió de nuevo, más fuerte y pura, irradiando un potencial que hacía que sus antiguos cimientos parecieran un juego de niños.

La energía no se detuvo en la sanación.

Se extendió en oleadas, purgando sus meridianos de años de impurezas y obstrucciones acumuladas.

Cada canal se ensanchó y fortaleció, reluciendo como jade pulido bajo su piel.

El núcleo de su dantian se hinchó y densificó, comprimiéndose en algo mucho más resistente, capaz de albergar océanos de ki donde antes solo quedaban hilillos.

Cada célula de su cuerpo pareció despertar, renacer, vibrando de vitalidad.

La tortura, que había parecido interminable, por fin remitió.

Lo que quedó fue la renovación.

Chen Mo se puso lentamente en pie.

Sus harapos colgaban hechos jirones alrededor de un cuerpo que ya no parecía famélico ni quebrantado.

La Fuerza inundó sus extremidades; una Fuerza limpia, ilimitada, embriagadora.

Flexionó los dedos y sintió las inscripciones doradas pulsar una vez más antes de atenuarse hasta convertirse en un sutil resplandor latente bajo su piel.

Ya no era el miserable tullido del que se habían burlado.

Era algo mucho más grandioso.

El Tiempo volvió a moverse con un chasquido casi audible.

—¿Eh? —El cultivador parpadeó, con el rostro contraído por la confusión.

La espada aún pendía de su mano, pero el objetivo había desaparecido de su trayectoria.

Chen Mo se erguía ahora ante él, ileso, firme, con los ojos ardiendo con una claridad gélida.

Era absurdo. Imposible.

La mente del cultivador vaciló, esforzándose por procesar el cambio.

Un latido antes, el prodigio había sido un perro moribundo en el suelo. Ahora… esto.

—Tú… ¿Cómo…? —Las palabras salieron a trompicones, con la voz quebrada por la incredulidad.

Chen Mo no respondió.

Las palabras eran demasiado generosas para un traidor como este.

En su lugar, llevó la mano a un costado y desenvainó la hoja que se había negado a vender, incluso cuando el hambre arañaba sus entrañas.

La espada estaba maltrecha: le faltaban trozos en el filo, tenues grietas se extendían como telarañas a lo largo del vaceo y el óxido manchaba el acero antaño brillante.

Para cualquier otro cultivador, era basura, solo apta para el montón de chatarra.

Para Chen Mo, lo era todo.

Su Yueqing la había puesto en sus manos hacía años, con una sonrisa suave y segura.

—Mantenla cerca —había susurrado ella—. Te protegerá cuando yo no pueda.

La había llevado consigo a través de cada prueba desde entonces, prefiriendo pasar hambre antes que desprenderse de la última parte de ella que aún poseía.

Ahora la sostenía de nuevo, con el agarre firme, y su peso familiar lo anclaba en medio de la tormenta de su interior.

Los ojos del cultivador se abrieron de par en par mientras miraba la hoja y al hombre que la empuñaba.

Un escalofrío le recorrió la espalda. El miedo, real y primario, se enroscó en sus entrañas.

Los recuerdos volvieron sin ser invitados: los raros elogios del maestro de la secta, la forma en que los ancianos se apartaban para dejar pasar a Chen Mo en los pasillos, el dominio sin esfuerzo que una vez había mostrado en la arena.

La ilusión de que Chen Mo no había sido más que un bastardo con suerte de un reino inferior se hizo añicos como el cristal.

Lo que ahora se erguía ante él era el monstruo al que todos habían temido una vez.

—Hermano Mayor, lo sien…

Chen Mo no lo dejó terminar.

El asco ardía con más fuerza que cualquier dolor que hubiera sentido momentos antes.

Este hombre había escupido a la bondad, traicionado la guía y se había reído del sufrimiento.

No más.

Con un único y fluido mandoble, la hoja dañada de Chen Mo cortó el aire.

Se encontró con los brazos del cultivador en un arco limpio e inmisericorde, cercenando ambos a la altura de los codos.

La espada resonó contra la piedra. La sangre salpicó en arcos brillantes.

¡¡¡Ahhhhhh!!!

El grito del cultivador desgarró el aire.

Se tambaleó hacia atrás, agarrándose el muñón del brazo derecho mientras la sangre brotaba a chorros en espesos pulsos.

Sus ojos se desorbitaron con incredulidad, fijos en el miembro amputado que se retorcía en el sucio suelo de piedra.

El mercado entero se paralizó.

Cientos de ojos —vendedores en pleno regateo, transeúntes con cestas, niños aferrados a sus padres— se volvieron bruscamente hacia el origen del alboroto.

Un silencio atónito se apoderó de los concurridos puestos, roto solo por el goteo húmedo de la sangre y los sollozos entrecortados del cultivador.

—¡Mi brazo! ¡¡¡Mi brazo!!! —se lamentó, desplomándose de rodillas.

Los mocos le chorreaban de la nariz, mezclándose con lágrimas y saliva mientras se mecía de un lado a otro, desvergonzado en su terror.

Chen Mo no sintió nada. Ni piedad. Ni vacilación.

Volvió a levantar su espada mellada, con la hoja aún resbaladiza por el carmesí fresco, y dio un paso adelante para acabar con él.

—¡Hermano Mayor, detente! —dijo el cultivador, con la voz quebrada por la desesperación.

—No quieres matarme. ¡Va en contra de las leyes de la Alianza Ortodoxa! Si matas a uno de tu propia secta, te cazarán como a un perro rabioso. ¡Serás un proscrito, todos vendrán a por tu cabeza!

La expresión de Chen Mo no vaciló.

—Yo también iré a por cada uno de ellos —dijo en voz baja, con un tono tan frío como el acero en invierno.

—Nadie escapa a mi ira.

Las pupilas del cultivador se contrajeron hasta convertirse en puntos.

El pavor inundó su rostro al comprender que no habría piedad, ni razonamiento, ni una segunda oportunidad.

—Por favor, Hermano Mayor, perdó…

La súplica murió sin terminar.

La espada de Chen Mo brilló una vez, limpia, precisa.

La cabeza del cultivador cayó de sus hombros y rodó por las piedras, dejando un rastro húmedo.

Su cuerpo se desplomó de lado, bombeando sangre todavía desde el cuello desgarrado.

El silencio se apoderó del mercado como un puño.

Un escalofrío que calaba hasta los huesos recorrió a todos los presentes.

Los rostros palidecieron.

Las manos temblaron.

El sabor metálico de la sangre espesó el aire hasta cubrir la lengua.

—¡Hermano Mayor!

Los discípulos más jóvenes que habían seguido al muerto corrieron hacia adelante, con el horror retorciendo sus facciones.

—¡Tú, no te saldrás con la tuya! —gruñó uno de ellos, con la voz temblorosa a pesar de su bravuconería.

Chen Mo no se molestó en responder con palabras.

Dejó que la espada hablara.

Un mandoble brutal partió al discípulo desde la clavícula hasta la cadera.

El cuerpo se separó en dos mitades limpias que se desplomaron con un golpe sordo, pesado y carnoso.

La sangre salpicó en un amplio abanico, pintando de rojo los puestos cercanos.

El Caos estalló.

Los gritos desgarraron el mercado.

La gente se empujaba y pisoteaba en un pánico ciego.

Los puestos volcaron.

Cestas de fruta y hierbas se derramaron por el suelo.

La revelación los golpeó como un rayo: el mendigo lisiado del que todos se habían burlado, al que habían escupido y sobre el que habían pasado, había regresado, no destrozado, sino renacido, y completamente desquiciado.

Aquellos que se habían mofado más fuerte, corrían con más ahínco, apartando a extraños, desesperados por desaparecer en callejones y calles secundarias.

Sabían, en lo más profundo de sus entrañas, que Chen Mo recordaba cada insulto, cada patada, cada risa a su costa.

Y tenían razón.

La ira aún ardía al rojo vivo en su pecho. Se movía como una parca entre la multitud que huía.

Los discípulos de la Secta de Ascensión Celestial murieron primero.

Chen Mo los masacró sin pausa ni discriminación, con miembros cercenados, torsos abiertos, gargantas rajadas en chorros de rojo arterial.

La sangre le salpicó la cara, empapó sus túnicas raídas y goteó de su pelo en cálidos riachuelos.

En lugar de repulsión, se sintió purificado. Renovado.

Cada muerte alimentaba el horno de su interior.

Nadie que se cruzó en su camino sobrevivió.

—¡Tú! ¡Detén esta locura de inmediato!

Varios cultivadores que llevaban las insignias de la Alianza Ortodoxa irrumpieron por los bordes del mercado, atraídos por los gritos.

Uno se movió con velocidad experta, apareciendo como un borrón detrás de Chen Mo, con la espada ya en alto.

Chen Mo ni siquiera se giró por completo.

Su cuerpo se retorció con una fluidez imposible.

La hoja en su mano apuñaló hacia atrás, directamente a través del dantian del cultivador.

El hombre jadeó mientras la energía espiritual se escapaba de la herida como luciérnagas moribundas.

Chen Mo arrancó la espada hacia arriba con un único y salvaje movimiento.

Rasgó desde el núcleo hasta el pecho y la garganta, abriendo al hombre en canal como una fruta demasiado madura.

Antes de que el cuerpo pudiera caer, Chen Mo giró y clavó la punta en el ojo del segundo atacante.

El acero atravesó el cráneo y salió por la nuca con un crujido húmedo.

La sangre espesa goteaba de la hoja en gruesos hilos.

La escena era grotesca: cuerpos destrozados, entrañas humeando al aire libre, rostros congelados en expresiones finales de conmoción y agonía.

A Chen Mo no le importaba.

Mató.

Y mató.

Y mató.

Hasta que todo su cuerpo relució carmesí, con las túnicas pesadas y pegajosas de sangre.

Pilas de cadáveres lo rodeaban: discípulos, ejecutores, transeúntes que habían desenvainado sus armas demasiado tarde.

El mercado, antaño bullicioso, se había convertido en un matadero, con el suelo resbaladizo y oscuro.

Solo cuando no se oyeron más gritos, cuando ningún movimiento se agitó a su vista, se detuvo por fin.

Con el pecho agitado y la espada goteando, Chen Mo se detuvo en medio de la carnicería y bajó lentamente la hoja.

La consciencia regresó en fragmentos.

El hedor cobrizo de la sangre.

El silencio, roto solo por sollozos lejanos y ahogados. El peso de incontables ojos que lo observaban desde los tejados y los rincones ocultos.

No sentía arrepentimiento.

Ni una pizca.

Solo una certeza más profunda y fría: esto no era más que el principio.

La venganza aún esperaba, vasta, paciente, inevitable.

Con esa férrea determinación endureciéndose en su corazón, Chen Mo se dio la vuelta y se alejó del mercado empapado de sangre.

Se movió sin prisa, dejando atrás a los muertos.

Esperar el momento oportuno.

Aumentar su fuerza.

Reunir un ejército.

Y cuando regresara, pondría todo el mundo de la cultivación patas arriba.

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