Reencarnado con un sistema de sorteo afortunado - Capítulo 499

Capítulo 499: Carnicería

El Tiempo volvió a moverse con un chasquido casi audible.

—¿Eh? —El cultivador parpadeó, con el rostro contraído por la confusión.

La espada aún pendía de su mano, pero el objetivo había desaparecido de su trayectoria.

Chen Mo se erguía ahora ante él, ileso, firme, con los ojos ardiendo con una claridad gélida.

Era absurdo. Imposible.

La mente del cultivador vaciló, esforzándose por procesar el cambio.

Un latido antes, el prodigio había sido un perro moribundo en el suelo. Ahora… esto.

—Tú… ¿Cómo…? —Las palabras salieron a trompicones, con la voz quebrada por la incredulidad.

Chen Mo no respondió.

Las palabras eran demasiado generosas para un traidor como este.

En su lugar, llevó la mano a un costado y desenvainó la hoja que se había negado a vender, incluso cuando el hambre arañaba sus entrañas.

La espada estaba maltrecha: le faltaban trozos en el filo, tenues grietas se extendían como telarañas a lo largo del vaceo y el óxido manchaba el acero antaño brillante.

Para cualquier otro cultivador, era basura, solo apta para el montón de chatarra.

Para Chen Mo, lo era todo.

Su Yueqing la había puesto en sus manos hacía años, con una sonrisa suave y segura.

—Mantenla cerca —había susurrado ella—. Te protegerá cuando yo no pueda.

La había llevado consigo a través de cada prueba desde entonces, prefiriendo pasar hambre antes que desprenderse de la última parte de ella que aún poseía.

Ahora la sostenía de nuevo, con el agarre firme, y su peso familiar lo anclaba en medio de la tormenta de su interior.

Los ojos del cultivador se abrieron de par en par mientras miraba la hoja y al hombre que la empuñaba.

Un escalofrío le recorrió la espalda. El miedo, real y primario, se enroscó en sus entrañas.

Los recuerdos volvieron sin ser invitados: los raros elogios del maestro de la secta, la forma en que los ancianos se apartaban para dejar pasar a Chen Mo en los pasillos, el dominio sin esfuerzo que una vez había mostrado en la arena.

La ilusión de que Chen Mo no había sido más que un bastardo con suerte de un reino inferior se hizo añicos como el cristal.

Lo que ahora se erguía ante él era el monstruo al que todos habían temido una vez.

—Hermano Mayor, lo sien…

Chen Mo no lo dejó terminar.

El asco ardía con más fuerza que cualquier dolor que hubiera sentido momentos antes.

Este hombre había escupido a la bondad, traicionado la guía y se había reído del sufrimiento.

No más.

Con un único y fluido mandoble, la hoja dañada de Chen Mo cortó el aire.

Se encontró con los brazos del cultivador en un arco limpio e inmisericorde, cercenando ambos a la altura de los codos.

La espada resonó contra la piedra. La sangre salpicó en arcos brillantes.

¡¡¡Ahhhhhh!!!

El grito del cultivador desgarró el aire.

Se tambaleó hacia atrás, agarrándose el muñón del brazo derecho mientras la sangre brotaba a chorros en espesos pulsos.

Sus ojos se desorbitaron con incredulidad, fijos en el miembro amputado que se retorcía en el sucio suelo de piedra.

El mercado entero se paralizó.

Cientos de ojos —vendedores en pleno regateo, transeúntes con cestas, niños aferrados a sus padres— se volvieron bruscamente hacia el origen del alboroto.

Un silencio atónito se apoderó de los concurridos puestos, roto solo por el goteo húmedo de la sangre y los sollozos entrecortados del cultivador.

—¡Mi brazo! ¡¡¡Mi brazo!!! —se lamentó, desplomándose de rodillas.

Los mocos le chorreaban de la nariz, mezclándose con lágrimas y saliva mientras se mecía de un lado a otro, desvergonzado en su terror.

Chen Mo no sintió nada. Ni piedad. Ni vacilación.

Volvió a levantar su espada mellada, con la hoja aún resbaladiza por el carmesí fresco, y dio un paso adelante para acabar con él.

—¡Hermano Mayor, detente! —dijo el cultivador, con la voz quebrada por la desesperación.

—No quieres matarme. ¡Va en contra de las leyes de la Alianza Ortodoxa! Si matas a uno de tu propia secta, te cazarán como a un perro rabioso. ¡Serás un proscrito, todos vendrán a por tu cabeza!

La expresión de Chen Mo no vaciló.

—Yo también iré a por cada uno de ellos —dijo en voz baja, con un tono tan frío como el acero en invierno.

—Nadie escapa a mi ira.

Las pupilas del cultivador se contrajeron hasta convertirse en puntos.

El pavor inundó su rostro al comprender que no habría piedad, ni razonamiento, ni una segunda oportunidad.

—Por favor, Hermano Mayor, perdó…

La súplica murió sin terminar.

La espada de Chen Mo brilló una vez, limpia, precisa.

La cabeza del cultivador cayó de sus hombros y rodó por las piedras, dejando un rastro húmedo.

Su cuerpo se desplomó de lado, bombeando sangre todavía desde el cuello desgarrado.

El silencio se apoderó del mercado como un puño.

Un escalofrío que calaba hasta los huesos recorrió a todos los presentes.

Los rostros palidecieron.

Las manos temblaron.

El sabor metálico de la sangre espesó el aire hasta cubrir la lengua.

—¡Hermano Mayor!

Los discípulos más jóvenes que habían seguido al muerto corrieron hacia adelante, con el horror retorciendo sus facciones.

—¡Tú, no te saldrás con la tuya! —gruñó uno de ellos, con la voz temblorosa a pesar de su bravuconería.

Chen Mo no se molestó en responder con palabras.

Dejó que la espada hablara.

Un mandoble brutal partió al discípulo desde la clavícula hasta la cadera.

El cuerpo se separó en dos mitades limpias que se desplomaron con un golpe sordo, pesado y carnoso.

La sangre salpicó en un amplio abanico, pintando de rojo los puestos cercanos.

El Caos estalló.

Los gritos desgarraron el mercado.

La gente se empujaba y pisoteaba en un pánico ciego.

Los puestos volcaron.

Cestas de fruta y hierbas se derramaron por el suelo.

La revelación los golpeó como un rayo: el mendigo lisiado del que todos se habían burlado, al que habían escupido y sobre el que habían pasado, había regresado, no destrozado, sino renacido, y completamente desquiciado.

Aquellos que se habían mofado más fuerte, corrían con más ahínco, apartando a extraños, desesperados por desaparecer en callejones y calles secundarias.

Sabían, en lo más profundo de sus entrañas, que Chen Mo recordaba cada insulto, cada patada, cada risa a su costa.

Y tenían razón.

La ira aún ardía al rojo vivo en su pecho. Se movía como una parca entre la multitud que huía.

Los discípulos de la Secta de Ascensión Celestial murieron primero.

Chen Mo los masacró sin pausa ni discriminación, con miembros cercenados, torsos abiertos, gargantas rajadas en chorros de rojo arterial.

La sangre le salpicó la cara, empapó sus túnicas raídas y goteó de su pelo en cálidos riachuelos.

En lugar de repulsión, se sintió purificado. Renovado.

Cada muerte alimentaba el horno de su interior.

Nadie que se cruzó en su camino sobrevivió.

—¡Tú! ¡Detén esta locura de inmediato!

Varios cultivadores que llevaban las insignias de la Alianza Ortodoxa irrumpieron por los bordes del mercado, atraídos por los gritos.

Uno se movió con velocidad experta, apareciendo como un borrón detrás de Chen Mo, con la espada ya en alto.

Chen Mo ni siquiera se giró por completo.

Su cuerpo se retorció con una fluidez imposible.

La hoja en su mano apuñaló hacia atrás, directamente a través del dantian del cultivador.

El hombre jadeó mientras la energía espiritual se escapaba de la herida como luciérnagas moribundas.

Chen Mo arrancó la espada hacia arriba con un único y salvaje movimiento.

Rasgó desde el núcleo hasta el pecho y la garganta, abriendo al hombre en canal como una fruta demasiado madura.

Antes de que el cuerpo pudiera caer, Chen Mo giró y clavó la punta en el ojo del segundo atacante.

El acero atravesó el cráneo y salió por la nuca con un crujido húmedo.

La sangre espesa goteaba de la hoja en gruesos hilos.

La escena era grotesca: cuerpos destrozados, entrañas humeando al aire libre, rostros congelados en expresiones finales de conmoción y agonía.

A Chen Mo no le importaba.

Mató.

Y mató.

Y mató.

Hasta que todo su cuerpo relució carmesí, con las túnicas pesadas y pegajosas de sangre.

Pilas de cadáveres lo rodeaban: discípulos, ejecutores, transeúntes que habían desenvainado sus armas demasiado tarde.

El mercado, antaño bullicioso, se había convertido en un matadero, con el suelo resbaladizo y oscuro.

Solo cuando no se oyeron más gritos, cuando ningún movimiento se agitó a su vista, se detuvo por fin.

Con el pecho agitado y la espada goteando, Chen Mo se detuvo en medio de la carnicería y bajó lentamente la hoja.

La consciencia regresó en fragmentos.

El hedor cobrizo de la sangre.

El silencio, roto solo por sollozos lejanos y ahogados. El peso de incontables ojos que lo observaban desde los tejados y los rincones ocultos.

No sentía arrepentimiento.

Ni una pizca.

Solo una certeza más profunda y fría: esto no era más que el principio.

La venganza aún esperaba, vasta, paciente, inevitable.

Con esa férrea determinación endureciéndose en su corazón, Chen Mo se dio la vuelta y se alejó del mercado empapado de sangre.

Se movió sin prisa, dejando atrás a los muertos.

Esperar el momento oportuno.

Aumentar su fuerza.

Reunir un ejército.

Y cuando regresara, pondría todo el mundo de la cultivación patas arriba.

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