Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 374

Capítulo 374: Capítulo 374: El despertar del depredador

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Lo primero que Christian sintió fue peso.

No dolor, aunque eso vino después, sino el peso de su propio cuerpo, pesado y poco cooperativo, presionado contra algo frío y húmedo. Su respiración era superficial e irregular, como si el aire mismo se hubiera vuelto espeso. Intentó moverse, pero sus brazos no respondieron. Algo pegajoso, sangre, se dio cuenta vagamente, había adherido su camisa a su espalda.

Los pulmones de Christian ardían con cada respiración, y aunque la habitación estaba en silencio, podía sentirlo… un eco de dominancia que persistía mucho después de que Benedict se hubiera ido. Su piel aún se erizaba con ello, el peso fantasma de las feromonas del hombre aferrándose a él como humo.

Ese olor, agudo, metálico y lo suficientemente dulce para pudrir, había sido su jaula.

Se estremeció. Conocía ese olor demasiado bien. Lo había conocido mucho antes de esta noche, mucho antes de los moretones y las cuerdas y el sabor a cobre en su lengua.

Había estado con él desde el principio.

Cuando todavía era el Conde Christian Velloran, heredero de influencia y orden. Antes de los acuerdos, antes de los rumores, antes del escándalo de la compra de un omega.

Se había dicho a sí mismo que había sido un negocio, una transacción destinada a asegurar su posición en un mundo donde las alianzas lo eran todo. Misty Kilmer había ofrecido a su hijo por un precio, y él lo había pagado. Había firmado el contrato, transferido los fondos, visto secarse la tinta y se había convencido de que era política.

Que no tenía nada que ver con la obsesión. Pero esa era una mentira que se decía a sí mismo mientras se obsesionaba con algo que no quería.

Nunca había querido a Lucas. La idea de poseer a otra persona le había repugnado, un omega nacido de la realeza, un hijo del Emperador, el hijo de otra persona.

Y sin embargo, cuando Benedict susurraba, cuando ese sutil tirón de feromonas se deslizaba bajo su piel, la repugnancia se atenuaba. La vacilación desaparecía. Su razonamiento cambiaba, muy ligeramente, hasta que lo que debería haber sido imposible se volvía inevitable.

Todavía podía escucharlo ahora, la voz de Benedict, baja y reverente, deslizándose a través de la neblina del recuerdo.

—Solo estás asegurando el equilibrio, Christian. El Imperio toma lo que quiere. ¿Por qué no deberías hacerlo tú? Él es perfecto para ti. Has pagado por todo hasta ahora. ¿Quieres perder tu inversión frente a Trevor?

Ese olor le seguiría, el olor que hacía que sus pensamientos se distorsionaran y se curvaran, que transformaba la culpa en justificación y el orgullo en hambre.

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Lo había creído entonces. Creía que la fascinación que sentía por Lucas era suya propia. Que la necesidad de encontrarlo, de reclamarlo, provenía de alguna verdad profunda y enterrada.

No había sido así. Había sido Benedict todo el tiempo.

Feromonas de alfa dominante, pesadas e invasivas, entrelazadas con algo más… una frecuencia que hacía tropezar sus instintos, ralentizar su pulso y fracturar su juicio. Cada encuentro lo dejaba un poco más vacío, un poco más dócil, hasta que las palabras de Benedict ya no sonaban como sugerencias sino como mandamientos.

Y él había obedecido. Incluso cuando no tenía sentido. Incluso cuando lo destruía.

Los ojos de Christian se abrieron, con sangre seca en la comisura de su boca. Podía ver destellos de aquellos años, el templo, los pasillos silenciosos y el olor a incienso ocultando algo más nauseabundo debajo. Benedict en túnicas sacerdotales, su sonrisa suave y sus ojos demasiado afilados. Los sermones sobre el control, las “oraciones” que duraban demasiado, y la mano en su hombro que se sentía más como una marca que como consuelo.

Su instinto le había dicho que huyera. Cada maldita vez.

Pero nunca pudo.

Porque cada vez que pensaba en alejarse, el aire cambiaba, y ese olor inundaba sus sentidos nuevamente… ámbar, humo, menta aplastada. Lo inhalaría, se marearía, y olvidaría lo que había querido decir.

Tosió, el sonido débil y áspero. Su garganta ardía. Sus muñecas palpitaban donde las ataduras habían cortado demasiado profundo.

¿Por qué ayudaría a Benedict? ¿Por qué elegiría jamás enfrentarse a los Fitzgeralts?

Trevor Fitzgeralt era despiadado, sí, pero racional. Un hombre que construía estabilidad a partir del caos. Christian no tenía lealtad hacia ellos, pero tampoco tenía razón para provocarlos.

Nunca sería tan tonto.

Nunca cambiaría la seguridad de su propio título, Conde Velloran, por alguna vaga promesa de venganza.

Entonces, ¿por qué…

Días después, la claridad volvería. Recordaría quién era. Lo que había hecho. Se odiaría a sí mismo, quemaría ese odio con bebida y silencio… y entonces Benedict regresaría.

Y todo comenzaría de nuevo.

Christian presionó su frente contra el suelo ahora, el frío concreto era lo único que se sentía real. Su mente giraba, su estómago se revolvía, pero sus pensamientos, sus propios pensamientos, finalmente comenzaban a alinearse.

Nunca había querido a Lucas. Nunca había querido nada de esto.

Eso no era amor. Eso no era deseo. Eso era condicionamiento de un hombre que destruiría cualquier cosa y a cualquiera solo por su perfecto final.

Una marioneta manipulada por feromonas y sugestión.

Le habían hecho anhelar lo que Benedict quería que anhelara, moverse donde lo empujaban y odiar a Trevor Fitzgeralt sin más razón que el hecho de que Benedict así lo quería. La furia que lo había consumido al enterarse del matrimonio de Lucas no había sido suya; había sido plantada, construida en él como un reflejo.

Recordaba aquel día vívidamente ahora, el momento en que se anunció la noticia. Había roto una taza de té en su mano, la sangre goteando entre sus dedos, los ojos desorbitados, la voz ronca de una rabia que no podía explicar.

—Debería haber sido mío.

¿Pero por qué?

La pregunta lo golpeó como una ola. ¿Por qué diría eso? ¿Por qué pensaría eso jamás? Ni siquiera conocía a Lucas entonces.

Recordó el olor otra vez. Más débil ese día, pero presente. Persistente.

Benedict.

Él había estado allí también, el hombre siempre estaba tranquilo y callado, de pie en la puerta con esa sonrisa amable.

—Lo amabas —había dicho Benedict, su tono un zumbido tranquilizador—. Simplemente no te diste cuenta hasta que fue demasiado tarde.

Una mentira tan bien elaborada que había reemplazado al recuerdo mismo.

La mano de Christian tembló mientras la levantaba hacia el techo, la luz parpadeando una vez más sobre él.

—Me hiciste esto —dijo con voz áspera—. Me hiciste creerlo.

Su visión se nubló de nuevo, pero la rabia, la verdadera rabia, lo mantuvo consciente.

Había sido utilizado como un arma. Contra Trevor. Contra Lucas. Contra sí mismo.

Y ahora, mientras el débil zumbido de motores resonaba en algún lugar afuera, el sonido del coche de Benedict desvaneciéndose en la noche, Christian finalmente entendió lo que había sido.

Él, Christian Velloran, Conde, el hombre alguna vez elogiado por su precisión, su ambición y su compostura en cada habitación, no era más que un sujeto de prueba. Una criatura diseccionada por el olor y la sugestión, sus instintos reescritos hasta que incluso sus deseos ya no le pertenecían.

La realización se asentó pesadamente en su pecho, cortando más profundo que los moretones en sus costillas. No era ira lo que lo llenaba; era algo mucho más frío.

Se rió, bajo y roto, el sonido haciendo eco contra las paredes desnudas de concreto.

—Me controlaste con el olor… pero olvidaste algo, Benedict —su voz era ronca y áspera pero firme—. Incluso los animales rotos recuerdan la mano que los hirió.

Aspiró profundamente, el aire cargado de hierro y descomposición, y forzó su mano contra el suelo, empujándose hacia arriba centímetro a centímetro. Sus músculos gritaban. Su visión se nublaba. Pero no se detuvo.

Porque ahora, aún podía olerlo… débil, desvaneciéndose, pero presente. Ese mismo olor que lo había perseguido durante años: dominación afilada con dulzura, descomposición envuelta en blanco y oro.

Lo seguiría.

Encontraría al hombre que le había robado su voluntad, que lo había convertido en una marioneta con un título… y cuando lo hiciera, le haría sentir lo que significaba estar indefenso.

El depredador finalmente había despertado.

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