Renacimiento: La Nueva Novia Quiere el Divorcio - Capítulo 371

Capítulo 371: Fue como si nunca hubiera existido.

Anna enterró su rostro en el pecho de él, sus lágrimas empapando su camisa, y por primera vez no le importó.

La última vez que había llorado así fue el día que perdió a su hijo.

Ese día, el mundo se había quedado en silencio. Vacío. La habían dejado sola otra vez, cargando un dolor que nadie veía y un amor que nunca pudo dar.

Había deseado a ese niño con tanta intensidad. Había estado lista para volcar cada gota de amor que tenía en él, para asegurarse de que nunca se sintiera no deseado, nunca se sintiera invisible. Se había preparado para darle el amor de ambos padres, aunque el mundo no le hubiera dado ninguno a ella.

Y ahora, parada al borde de otra verdad, se dio cuenta de algo que la destrozó nuevamente.

No era quien siempre había creído ser.

La identidad que había construido, el lugar que pensaba que ocupaba… todo había sido una ilusión.

Daniel apretó su abrazo, con la mandíbula tensa mientras le daba un beso en el cabello. —Escúchame —dijo suavemente pero con firmeza—. Tú tienes un lugar. Siempre lo has tenido.

Ella negó débilmente con la cabeza. —No allí.

—Entonces no allí —respondió él sin vacilar. Se apartó lo justo para mirarla, sus manos enmarcando su rostro, obligándola a encontrarse con sus ojos—. Perteneces conmigo.

Su respiración se entrecortó.

—Conmigo —repitió él, con voz firme y segura—. No por la sangre. No por obligación. Sino porque te elijo. Cada día.

Sus lágrimas disminuyeron, aunque no se detuvieron. Lo miró como si intentara absorber el peso de sus palabras.

—No eres no deseada —continuó Daniel con suavidad—. Fuiste extraviada. Hay una diferencia.

Anna dejó escapar un sollozo quebrado, su frente cayendo contra la de él. Por primera vez en mucho tiempo, el dolor en su pecho se alivió lo suficiente para permitirle respirar.

En sus brazos, finalmente se permitió llorar—no solo por el hijo que perdió, sino por la niña que una vez fue, aún esperando ser amada.

Y Daniel la sostuvo durante todo ese tiempo, inmóvil, inquebrantable, demostrándole de la única manera que importaba que ya no estaba sola.

***

[Flashback]

—Por favor descanse, Señora.

Mariam estaba de pie junto a la cama, con las manos fuertemente entrelazadas frente a su delantal como si solo eso pudiera mantener unida la habitación. Su voz era amable, suplicante, pero apenas parecía alcanzar a Anna.

Desde que Anna había regresado del hospital, algo había salido terriblemente mal.

Estaba callada. No con el silencio sereno y controlado al que Mariam estaba acostumbrada, sino uno vacío. Una quietud aterradora, como si todas las emociones se hubieran drenado de ella, dejando solo una cáscara que respiraba porque tenía que hacerlo.

Anna yacía en la cama mirando al techo, con los ojos abiertos pero desenfocados. No había reaccionado cuando Mariam la ayudó a cambiarse. No se había quejado de la comida que apenas tocó. Ni siquiera había pedido agua.

Esta no era la Anna que Mariam había conocido en las últimas semanas.

Hace apenas unos días, Mariam había visto a su señora brillar con una felicidad que nunca antes había visto. Anna había sido cuidadosa, casi reverente consigo misma. Nunca se saltaba las comidas, sin importar lo ocupada que estuviera. Seguía las instrucciones del doctor como si fueran reglas sagradas. Descansaba cuando le decían que descansara. Sonreía—suavemente, a menudo inconscientemente.

Había atesorado la vida que crecía dentro de ella.

Y si eso no era lo suficientemente sorprendente, estaba aquella noche.

El pecho de Mariam se tensó ante el recuerdo.

Había entrado silenciosamente para llevarle leche caliente y se detuvo en la puerta, temerosa de interrumpir la escena frente a ella. Anna estaba sentada en la cama, con una mano descansando protectoramente sobre su vientre, la otra sosteniendo un libro. Su voz había sido baja y tierna mientras leía en voz alta, pasando cada página lentamente.

Un cuento para dormir.

Para un niño que aún no había nacido.

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Cuando Mariam finalmente entró y preguntó suavemente:

—Señora… ¿el bebé escucha?

Anna había levantado la mirada y sonreído.

Una sonrisa real.

—Lo hace —había dicho con absoluta certeza—. Puedo sentirlo.

Esa sonrisa se había quedado con Mariam. Había calentado su corazón de una manera que no sabía que necesitaba.

Y ahora

Ahora Anna parecía como si ese recuerdo nunca hubiera existido.

Como si todo hubiera sido una ilusión.

Su piel estaba pálida, sus labios apretados en una línea delgada. No había chispa en sus ojos, ni fuego, ni voluntad. Solo una soledad tan espesa que hacía doler la garganta de Mariam.

—Señora —intentó de nuevo Mariam, su voz quebrándose a pesar de sus esfuerzos—. Necesita descansar. El Doctor dijo

—¿Ha regresado Daniel?

La voz de Anna cortó el silencio sofocante, tranquila pero lo suficientemente aguda para hacer que Mariam se estremeciera.

Mariam se quedó paralizada por un segundo antes de responder.

—N-no, Señora. Todavía no.

Los dedos de Anna se crisparon contra la sábana.

—Oh —murmuró.

Solo eso. Sin ira. Sin decepción. Sin lágrimas.

La ausencia de emoción asustaba a Mariam más que cualquier arrebato.

—Él vendrá —dijo Mariam rápidamente, acercándose más.

Anna cerró los ojos lentamente, como si incluso escuchar su nombre requiriera más fuerza de la que le quedaba. Una amarga burla escapó de sus labios, silenciosa pero cargada de significado.

Ambas conocían la verdad.

Él no vendría.

No lo había hecho… desde que ella podía recordar.

Mariam se detuvo junto a la puerta, observando a su señora con ojos impotentes. La visión de Anna acostada allí—tan pequeña, tan rota—hizo que su pecho se contrajera dolorosamente. Con una última mirada, Mariam se retiró de la habitación, cerrando la puerta tan suavemente como pudo, como si el mismo silencio pudiera quebrarla.

Ya sola, Anna finalmente dejó caer la máscara.

Sus labios temblaron mientras susurraba en el vacío, su voz quebrándose bajo el peso de todo lo que nunca había podido decir.

—Quería contarte sobre nuestro hijo, Daniel.

Sus dedos se curvaron débilmente en las sábanas.

—Te esperé. Esperé para darte la noticia yo misma. —Una risa sin aliento, quebrada, escapó de ella—. Pero supongo que… como siempre, no me notaste. Era como si nunca hubiera existido.

Su pecho se tensó, el dolor volviéndose insoportable.

—Y ahora —continuó, con lágrimas deslizándose por los lados de su rostro—, con nuestro hijo perdido… nunca sabrás que alguna vez estuvo aquí.

Una triste sonrisa curvó sus labios, frágil y fugaz, antes de colapsar en algo mucho más doloroso. Su mano se movió instintivamente hacia su estómago, temblando mientras presionaba su palma allí, como si esperara—rogara—poder sentir algo todavía.

Pero no había nada. El vacío le gritaba de vuelta.

Dejó escapar un sollozo, su cuerpo encogiéndose mientras lloraba silenciosamente, tratando de acunar un espacio que ya no estaba ocupado. El recuerdo de pequeñas esperanzas, promesas susurradas y futuros imaginados se hizo pedazos de golpe.

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