SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 103

103: Descanso.

103: Descanso.

CAPÍTULO 103
Las pesadas puertas talladas de la suite principal gimieron sobre sus goznes, y el sonido retumbó en la habitación vacía cuando Lucian las abrió de una patada.

No se molestó en mirar a Clara, aunque el persistente y frenético chasquido de sus zapatos contra el pulido suelo de mármol le indicaba que estaba justo detrás de él, con una respiración entrecortada y superficial que casi igualaba la suya.

La mansión a su alrededor estaba inquietantemente silenciosa, una tumba hueca de piedra y secretos que parecía demasiado grande para las cuatro almas que la habitaban en ese momento.

Lucian cruzó la habitación, mientras la tenue bombilla del techo proyectaba largas sombras que danzaban por las paredes.

Con una ternura que parecía totalmente reñida con su ropa desgarrada y empapada en sangre y la mancha de sangre seca en su pálida piel, depositó a Isabella sobre las sábanas de seda.

La cama parecía ahora demasiado grande, engullendo su pequeña figura.

En su estado humano, despojada del pelaje celestial de hebras doradas y de la imponente altura del Licántropo que hacía temblar la tierra, se veía desgarradoramente frágil: una delicada muñeca de porcelana arrojada sin cuidado a una guarida de antiguos y hambrientos monstruos.

—Lucian, te estás tambaleando —susurró Clara, con la voz tensa por una mezcla de miedo y preocupación.

Extendió la mano y sus dedos le rozaron el brazo para estabilizarlo cuando estuvo a punto de caer hacia delante, con el equilibrio destrozado por el puro agotamiento de su esencia.

—Estoy bien —espetó él, a pesar de que sentía que las rodillas le flaqueaban.

No se apartó de su apoyo, pero su atención no vaciló en ningún momento.

Agarró el pesado edredón de terciopelo de color rojo negruzco a los pies de la cama y lo extendió sobre el cuerpo inerte de Isabella, remetiendo meticulosamente los bordes alrededor de sus hombros como para protegerla de los horrores de los que acababan de escapar.

Permaneció así un largo y pesado segundo, con la mano suspendida justo sobre el punto donde se sentía su pulso.

Era constante.

Fuerte.

Una vibración de vida que desafiaba el silencio sepulcral de la habitación.

—Lucian, por favor, duerme.

Descansa un poco tú también —insistió Clara, con los ojos muy abiertos al observar la palidez cenicienta de su piel.

Lucian no respondió de inmediato.

Simplemente se hundió en la silla de terciopelo y respaldo alto junto a la cama, pues sus piernas finalmente cedieron bajo el peso combinado de su agotamiento.

—La última vez que descansé, tardé miles de años en despertar —dijo con voz rasposa, y el peso de sus siglos se adentró en la pequeña y tenue habitación como una carga física.

Clara se estremeció ante la mordaz frialdad de su voz.

Abrió la boca para replicar, para decirle que un Soberano que apenas podía mantenerse sentado no era un Soberano que pudiera proteger a nadie, pero la mirada en sus ojos carmesí —medio muertos y ardiendo con un fuego primario y territorial— la silenció.

De todos modos, no la estaba mirando a ella; tenía la vista fija en la mano de Isabella que asomaba por debajo del edredón, y sus propios dedos se contraían como si deseara desesperadamente alcanzarla, pero temiera que incluso el fantasma de su roce pudiera romper el frágil hechizo de su recuperación.

—Está bien —susurró Clara, dejando caer los hombros en señal de derrota—.

No duermas.

Pero al menos déjame traerte algo de sangre.

Tu piel se está volviendo del color de la ceniza, Lucian.

Hoy has dado demasiado de ti mismo.

Estás vacío.

—Más tarde —dijo con voz rasposa.

Tenía la garganta como un desierto, reseca y clamando por la dulzura metálica de la vida.

Necesitaba sangre —la ansiaba con un hambre que le hacía doler los colmillos—, pero no quería las ofrendas rancias de un humano ni los tragos fríos de un vaso.

Quería la de ella.

Quería la sangre ígnea de su pareja, lo único que de verdad podría recomponer su alma.

Pero Isabella era en ese momento una vasija rota, con el espíritu inestable y el cuerpo agotado, y él preferiría morir de hambre antes que tomar una sola gota de ella en ese estado.

El silencio que siguió fue denso y sofocante, roto únicamente por la respiración superficial de la chica en la cama.

Lucian reclinó la cabeza contra el terciopelo de la silla, con el cuerpo gritándole por el mismo descanso que se negaba a concederle.

Observó cómo un único mechón de su cabello —ahora de vuelta a su oscuro estado humano, ya no resplandeciente con la luz de luna del Licántropo— descansaba sobre su mejilla.

Mientras la observaba, su mano se alzó y sus dedos recorrieron la piel lisa y curada de su propio pecho, donde la bestia lo había golpeado.

Aunque las heridas se habían cerrado, todavía podía sentir la sensación de aquellas garras de marfil rasgándole el músculo.

No era solo el recuerdo físico del dolor lo que lo atormentaba.

Era el recuerdo del fuego dorado en sus ojos.

Había pasado toda su existencia siendo aquello que la gente temía en la oscuridad, el depredador supremo que aplastaba todo a su paso y, sin embargo, en aquella dimensión plegada, había mirado el rostro de un dios olvidado y lo había encontrado hermoso incluso mientras intentaba acabar con él.

—Se mueve —exhaló Clara, su voz apenas un soplo de aire mientras se acercaba al borde de la cama.

Los dedos de Isabella se crisparon contra la seda, aferrándose al aire como si buscaran un miembro fantasma.

Un pequeño surco de dolor apareció en su entrecejo y su cabeza se giró inquieta contra la almohada mientras luchaba contra cualquier sueño que la atormentara.

Un sonido suave y quebrado escapó de su garganta; no era el gruñido de la bestia, ni el rugido del depredador, sino un pequeño y desgarrador gemido que sonaba como el de un niño perdido en un bosque oscuro e infinito.

—Lucian…

—murmuró en sueños, con la voz fina como el papel y temblorosa.

Lucian se inclinó hacia delante antes incluso de darse cuenta de que se había movido, y la silla crujió bajo su repentino cambio de peso.

Su mano finalmente se cerró sobre la de ella, y sus fríos dedos la anclaron al presente.

La piel de Isabella seguía anormalmente cálida, un calor persistente y latente del horno del Licántropo que parecía intentar quemarlo.

—Estoy aquí —dijo él.

Los ojos de Isabella no se abrieron de golpe.

Sus oscuras pestañas solo se agitaron por un momento y un breve destello de reconocimiento pareció pasar tras sus párpados, pero el peso de la transformación era una marea pesada.

Con un suave suspiro, volvió a sumirse en la inconsciencia, su cuerpo se relajó y quedó inerte mientras se perdía una vez más en la profunda y sanadora oscuridad de un sueño que necesitaba desesperadamente.

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