SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 104

104: Puede que no recuerde.

104: Puede que no recuerde.

CAPÍTULO 104
El vapor en el baño privado era denso y pesado, un sudario húmedo que se adhería a las oscuras y frías paredes de mármol y desdibujaba los nítidos bordes de los espejos dorados hasta convertirlos en espectros titilantes de oro.

Lucian permanecía inmóvil bajo el castigador torrente de la ducha, con la cabeza gacha, y el agua tan hirviente como para ampollar la piel de cualquier ser humano vivo.

No sentía el calor.

No sentía el escozor del agua.

Lo único que sentía era el peso sofocante de sus propias extremidades y el eco de unas garras de marfil que aún rastrillaban su psique, desgarrando el recuerdo de quién era.

Había permanecido al lado de Isabella durante una hora más, en una vigilia silenciosa e incesante, observando el constante subir y bajar de su pecho hasta que la visión de la suciedad y la sangre seca en su piel se convirtió en una carga que ya no pudo soportar.

Era su sangre, era la sangre de ella, y era la inmundicia de aquella dimensión en colapso; todo ello mezclado sobre su pálida piel.

Había reunido sus últimas fuerzas para ordenarle a Clara que la atendiera, mandando a la bruja que usara la mejor agua tibia y toallas de seda para limpiar a la muchacha mientras él se retiraba a las sombras.

Necesitaba la distancia.

No porque quisiera apartarse de su lado —jamás—, sino porque la visión de ella yaciendo allí, tan devastadoramente humana y frágil después de haber sido tan aterradoramente divina y monstruosa, estaba haciendo añicos lo que quedaba de su compostura de Rey.

Lucian alzó las manos y presionó las palmas amoratadas contra el azulejo mojado.

Observó cómo el agua que se arremolinaba a sus pies se teñía de un carmesí fangoso y oxidado.

La suciedad del Espacio Velado y la sangre coagulada de su propio pecho destrozado se desprendieron, bajando en espiral por el desagüe en un oscuro y violento remolino.

A medida que la mugre desaparecía, el verdadero mapa de su supervivencia quedó finalmente al descubierto.

Su piel, normalmente cubierta de pequeñas y desvaídas cicatrices blancas de su larga y violenta vida pasada, era ahora un tapiz de líneas oscuras e irregulares que parecían palpitar con vida propia.

Su curación vampírica había funcionado con una velocidad frenética y desesperada, volviendo a unir los profundos surcos, pero el golpe del Licántropo había estado imbuido de un fuego celestial que dejó su marca permanente; una marca que no había visto ni comprendido del todo hasta ese momento debido a la espesa sangre que había enmascarado su ruina.

Las cicatrices de su clavícula y pecho estaban protuberantes, amoratadas y oscuras, una marca permanente de la noche en que la Diosa de la Luna había reclamado lo que era suyo.

Extendió la mano, con los dedos temblando ligeramente mientras trazaba la cicatriz más larga, que corría en diagonal hacia su abdomen.

Se sentía diferente al tacto: más dura, más sensible y significativamente más caliente que el resto de su piel.

«Casi acaba conmigo», pensó, mientras el denso vapor le llenaba los pulmones como una pesada niebla.

Y la habría dejado.

La revelación no le trajo la vergüenza que esperaba que un Rey sintiera.

En cambio, le trajo una aterradora y cristalina claridad.

Había pasado siglos buscando un poder que pudiera igualar al suyo, registrando cada rincón oscuro de la tierra en busca de un rival, y finalmente lo había encontrado en una chica que normalmente pasaba sus días aquí lanzándole insultos, maldiciendo su nombre y culpándolo por casi haberla matado durante su primer encuentro.

Cerró el agua y el silencio de la habitación se desplomó sobre él.

Cogió una bata de seda negra y se la puso sobre el cuerpo húmedo y lleno de cicatrices; la tela se sentía como plomo contra su piel sensibilizada y dolorida.

No se molestó en secarse el pelo.

Los largos mechones oscuros se le pegaban al cuello y le cubrían la ancha espalda, goteando agua fría sobre el suelo mientras volvía a entrar en el dormitorio.

La habitación estaba bañada por la suave luz del fluorescente.

Clara estaba terminando su tarea, colocando una jofaina con agua teñida de rosa sobre la mesita de noche.

Había cambiado a Isabella y le había puesto una suave y holgada camisa de lino —una del propio Lucian— y ahora la muchacha parecía arropada y en paz, con el pesado edredón subido hasta la cintura.

Clara levantó la vista cuando Lucian se acercó, y sus ojos se detuvieron en la humedad de su bata y en las ojeras oscuras y exhaustas bajo sus ojos.

Parecía que quería decir algo —quizá una advertencia, o quizá una pregunta sobre las cicatrices que ocultaba bajo la seda—, pero la expresión de su rostro seguía siendo un libro cerrado, sellado herméticamente contra el mundo.

—Está limpia —susurró Clara, retrocediendo para darle su espacio—.

El calor de su piel por fin está remitiendo, pero sigue profundamente inconsciente.

Lucian…

la mansión está tranquila por ahora, pero Marco está paseándose por el vestíbulo.

Lo sintió.

Definitivamente preguntará qué ha ocurrido, y no sé qué historia quieres que escuche.

Lucian caminó hasta el borde de la cama, con la mirada fija en el rostro dormido de Isabella.

Al principio no le respondió a Clara, y su silencio se prolongó hasta que el aire de la habitación se sintió tenso.

—Lucian —susurró Clara de nuevo, acercándose mientras lanzaba una mirada paranoica y fugaz hacia las pesadas puertas de roble.

—Tú y yo sabemos que era sin lobo.

He vivido siglos, he estudiado todos los textos de los archivos ocultos, pero nunca he visto un gen latente con tanto poder.

Eso no fue solo una transformación, Lucian.

Fue el despertar de algo prehistórico.

Clara se paró a los pies de la cama, con los brazos cruzados con fuerza sobre el pecho como si intentara mantener unida su propia alma.

—Lucian.

Mírala.

Señaló con una mano temblorosa el tenue y etéreo brillo que aún parecía adherirse a la piel de Isabella como el persistente recuerdo de la luz de la luna.

—La Diosa de la Luna no solo le dio un lobo.

Le dio el lobo original.

El primer cambiante.

Aquel que los mitos dicen que fue encerrado porque ni los cielos podían domarlo.

Clara caminaba en un círculo pequeño y cerrado, con los ojos muy abiertos por una mezcla de fascinación académica y pavor puro e inalterado.

—Todo el mundo cree que es sin lobo: mi madre, tú, Marco.

Todos lo piensan, porque su cuerpo simplemente no podía soportar la frecuencia de un alma de Licántropo.

Estaba esperando un catalizador.

Estaba esperando que el vínculo con la aceptación de un Soberano pusiera en marcha el corazón y forzara a la sangre a cambiar.

Lucian dejó que su pelo mojado le cayera sobre el rostro y cerró los ojos mientras el peso de sus palabras se asentaba en sus huesos.

Clara respiró hondo mientras continuaba, sin importarle si Lucian la escuchaba; lo único que quería era desahogarse.

—Puede que no lo recuerde, Lucian.

Lucian bajó la mirada hacia su pecho cubierto, sintiendo el calor de las cicatrices bajo la seda.

—Entonces, ¿a dónde quieres llegar, Clara?

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