SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 107

107: 48 horas.

107: 48 horas.

CAPÍTULO 108
El silencio que recuperó la habitación tras la partida de Marco era un peso opresivo y asfixiante que parecía vibrar con el zumbido de las luces fluorescentes.

Lucian estaba de pie junto a la cama, su sombra se extendía sobre las sábanas de seda.

Sentía en sus entrañas el dolor hueco y agónico de su hambre, que exigía la dulzura metálica de la vida, pero lo ignoró.

Sus ojos estaban fijos en el subir y bajar del pecho de Isabella.

Cuarenta y ocho horas observando su alma navegar a la deriva en un mar de culpa que podía sentir a través de los bordes deshilachados de su vínculo.

Lentamente, con una mano que temblaba de forma casi imperceptible, Lucian extendió el brazo.

No tocó su piel —todavía no—, pero sus dedos se detuvieron justo sobre el punto del pulso en su cuello, sintiendo el calor radiante y latente que aún se aferraba a ella.

El fuego del Licántropo se había enfriado, asentándose en la médula de sus huesos, convirtiéndose en una parte permanente de la chica que solía pensar que no era más que un caso atípico.

—Despierta —susurró.

La orden fue apenas un aliento—.

Despierta y maldíceme.

Lánzame tus insultos.

Dime cuánto odias esta casa y al hombre que te trajo aquí.

Simplemente… no te quedes donde no pueda alcanzarte.

Como en respuesta directa a la cruda vulnerabilidad de su voz, la atmósfera de la habitación se quebró.

El bajo zumbido de las luces parpadeó, una chispa de electricidad estática saltó entre los espejos dorados.

Los dedos de Isabella, pálidos y delicados contra el oscuro edredón de terciopelo, se crisparon de repente.

No fue el espasmo sin rumbo de una soñadora, sino una contracción brusca e intencionada.

Una bocanada de aire se le atascó en la garganta, sonando como si emergiera de leguas de agua oscura y aplastante.

—Lucian…
El nombre fue un graznido quebrado, una súplica que pareció arrancarse de sus pulmones, llevando consigo el peso insoportable y asfixiante de dos días de silencio y mil remordimientos no expresados.

Los ojos de Isabella parpadearon, con las pestañas pesadas y cubiertas por la sal de las lágrimas inconscientes que se habían acumulado durante su largo descenso a la oscuridad.

La niebla en su mente era espesa y se arremolinaba con recuerdos fragmentados y sin sentido: una habitación bañada en luz anaranjada, el olor a ozono y dos figuras borrosas de pie sobre ella.

Cuando el velo del sueño por fin se rasgó, una aguda y abrasadora punzada de dolor le recorrió las extremidades, irradiando desde las articulaciones hasta la punta de los dedos.

Una sensación tan intensa que era como si sus propios huesos se hubieran roto y vuelto a fusionar en una forma que no encajaba del todo en su piel.

Bajo la superficie, un extraño calor pulsaba por sus venas, haciendo que su sangre se sintiera demasiado espesa, demasiado eléctrica y demasiado caliente para que su corazón humano la bombeara.

Sentía como si su cuerpo vibrara en una frecuencia que no reconocía, una energía zumbante que le hacía picar la piel de dentro hacia afuera.

—Lucian… —susurró de nuevo, con la voz quebrándose como pergamino seco.

Luchó por enfocar, su visión nadaba en un mar de colores mientras la dura luz fluorescente del techo le quemaba las retinas.

Lentamente, la forma oscura y borrosa al borde de la cama comenzó a solidificarse, anclándola a la realidad.

Lucian estaba de pie sobre ella, su imponente silueta recortada contra la suave luz de la habitación.

Se había ajustado la camisa, con la tela abotonada hasta el cuello para ocultar la ruina que había debajo, aunque no podía esconder el modo en que le temblaban las manos a los costados.

Pero cuando los ojos de Isabella finalmente se despejaron de la niebla restante, se le cortó la respiración.

Se veía… agotado.

El hombre que normalmente se comportaba con la gracia letal y refinada de un Soberano, un monolito de hierro y fría belleza, era ahora una versión vacía de sí mismo.

Su cabello era un desastre oscuro y salvaje, con mechones húmedos pegados a una frente resbaladiza por el sudor de una vigilia febril.

Su piel, normalmente del color del fino e impecable alabastro, era de un gris enfermizo y traslúcido, y las oscuras y hundidas cuencas bajo sus ojos parecían moratones tallados en su propio cráneo.

—Isabella —graznó Lucian.

El sonido fue crudo y quebrado, un sonido producido por una garganta que había olvidado cómo hablar en el silencio de su ausencia.

La respiración de Isabella se convirtió en un sollozo.

Intentó incorporarse, con los músculos gritando en protesta, mientras su mente por fin se aferraba a lo último que recordaba antes de que el mundo se volviera negro.

No eran las garras.

No era la transformación.

Era la aplastante comprensión de sus propias decisiones.

El recuerdo de la voz de Caleb, la forma en que se había permitido creer sus mentiras edulcoradas y sus visiones manipuladas por encima del hombre que estaba de pie ante ella, la golpeó con más fuerza que cualquier dolor físico.

Recordó el momento en que había rechazado parcialmente a Lucian, el momento en que había dejado que la duda envenenara el vínculo que compartían, eligiendo a un extraño por encima del Rey de su presente.

—Lucian… oh, Dios, Lucian —dijo con voz ahogada, mientras sus manos temblorosas se aferraban al pesado edredón de terciopelo sobre su pecho.

No vio la sangre que él había derramado; solo vio el dolor en sus ojos y asumió que era la herida que ella le había infligido en el corazón.

—Lo siento… Lo siento muchísimo.

No debería haberle creído.

No debería haberme alejado de ti.

La culpa irradiaba de ella en oleadas que Lucian sentía a través de los bordes deshilachados de su vínculo.

Él se quedó allí, inmóvil, viéndola llorar por una traición a la confianza mientras él luchaba por respirar a través del dolor físico que ella no recordaba haberle infligido.

Se había cubierto las marcas del pecho, protegiéndola de la visión de las cicatrices, queriendo ahorrarle el horror de su propia naturaleza.

Pero verla ahogarse en remordimientos por Caleb era un tipo de agonía diferente.

—Creí… Creí… —las palabras salían de su boca en un torrente frenético e inconexo.

Su pecho comenzó a agitarse con urgencia, y el aire de la habitación parecía demasiado liviano para soportar el peso de su pánico.

Sus pulmones parecieron agarrotarse, negándose a expandirse mientras el recuerdo de su rechazo —de aquel frío momento en el que eligió las mentiras de Caleb sobre la verdad de Lucian— le arañaba la garganta.

—Yo… lo siento tanto… yo… te llamé monstruo… pensé que lo eras… porque no creí… no puedo… respirar…

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