SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 109

109: Me lo merezco 109: Me lo merezco CAPÍTULO 109
—Lucian…

—murmuró Isabella, su voz perdió el filo del pánico y se agudizó con un nuevo pavor.

Se apartó lo justo para mirarlo, con las manos aún aferradas a su camisa.

—Estás ardiendo.

Nunca estás tan caliente.

Tu pecho…

parece que está en llamas.

Lucian se quedó helado; se le cortó la respiración en la garganta mientras luchaba contra el instinto de apartarla.

Podía sentir la resonancia impía entre la sangre de Licántropo recién despertada de ella y el veneno que llevaba en sus heridas.

El calor que sentía no era la fuerza vital de él, sino la marca de la bestia, que reaccionaba a la proximidad de su amo.

—La habitación simplemente está cálida, Isabella —mintió él, con una voz que sonaba como hierro raspando contra piedra.

Intentó apartarle las manos, pero ella insistió, y sus dedos rozaron el botón superior de la camisa.

—No, no es eso —insistió ella.

Sus ojos escudriñaban el rostro demacrado de él, encontrando la frente perlada de sudor y el carmesí dilatado y doliente de su mirada.

—Estás herido.

Puedo sentirlo.

Cuando me apoyé en ti, siseaste…

Pensé que solo era agotamiento, pero era dolor.

La culpa que había estado sintiendo por haberlo rechazado se transformó de repente en una aterradora revelación.

Miró su camisa —abrochada tan arriba, tan apretada— y luego de nuevo el agotamiento en sus ojos.

No sabía nada de las garras.

No sabía nada de la transformación.

Pero sabía que algo andaba terriblemente mal con su pareja.

—Lucian, déjame ver —susurró, con la voz temblorosa mientras alargaba la mano hacia el cuello de la camisa.

—Isabella, no lo hagas —advirtió él, y su mano se cerró sobre la de ella con una repentina y firme determinación que hizo que su corazón diera un vuelco.

No fue un empujón —Lucian seguía sujetándola con una fuerza desesperada y protectora—, pero le agarró la muñeca con destreza, interceptando sus dedos antes de que pudieran desabrochar el segundo botón.

Con un movimiento calculado y fluido que le costó hasta la última gota de la compostura que le quedaba, desvió la mano de ella lejos de su pecho y la presionó contra la colcha de terciopelo de la cama.

—No es más que un calor residual de la grieta —mintió de nuevo, y las palabras sonaron huecas incluso para sus propios oídos.

No le soltó la muñeca, anclando la mano de ella lejos del cuello abotonado hasta arriba que ocultaba su ruina.

—Estás desorientada.

Tus sentidos te están jugando una mala pasada tras un sueño tan largo.

—Isabella se quedó quieta, con la mano apoyada inútilmente sobre el colchón.

No luchó contra él.

No intentó alcanzar la camisa de nuevo.

En cambio, sintió cómo una fría cuchilla de rechazo le atravesaba el calor que quedaba en su pecho.

«Ni siquiera me deja tocarlo», pensó, con una voz en su cabeza que sonaba débil y completamente derrotada.

En su mente, el silencio de la habitación empezó a gritar.

Miró su rostro demacrado, la forma en que él se negaba a mirarla a los ojos, y no vio a un Rey protegiendo un secreto.

Vio a un hombre que sentía repulsión por la mujer que había dudado de él.

Sintió el peso de su elección en aquella habitación naranja —la forma en que prácticamente había cortado el hilo de su vínculo para escuchar los susurros venenosos de Caleb— y decidió, en ese preciso instante, que esa era su penitencia.

«Me merezco esto», se dijo, mientras su garganta se oprimía con un dolor nuevo y seco.

«Lo llamé monstruo».

¿Por qué querría que viera su dolor ahora?

Soy yo la que lo ha puesto ahí, de una forma u otra.

Soy yo la que rompió la confianza.

Tiene todo el derecho a mantenerme al margen.

Tiene todo el derecho a odiarme.

Se sintió como un fantasma en la cama, una intrusa en un santuario al que había renunciado en el momento en que dejó que Caleb se metiera en su cabeza.

No culpaba a Lucian por la frialdad ni por haberle desviado la mano.

Si ella fuera él, tampoco querría que la tocara.

Lucian sintió el cambio en el vínculo —la caída repentina del pánico frenético a una desesperación vacía— y eso casi lo destrozó.

Quiso atraerla de nuevo hacia sí, decirle que su rechazo no tenía nada que ver con el corazón de ella y todo que ver con las marcas irregulares en su piel, pero la voz le falló.

El hambre era ahora una bestia rugiente en sus entrañas, y el aroma de la piel de ella hacía que su visión se nublara.

—Necesitas sustento —consiguió mascullar Lucian, soltando por fin la muñeca de ella.

Se movió, con movimientos rígidos y mecánicos, para crear distancia entre ellos antes de perder el control sobre sus colmillos.

—Te traeré agua.

Debes de tener sed…

tu cuerpo ha pasado por una dura prueba.

—Se levantó, y la cama crujió cuando retiró su peso.

La miró por un fugaz segundo: su rostro pálido y surcado por las lágrimas y la forma en que se miraba las manos como si estuvieran manchadas de tinta.

—Quédate ahí —ordenó, aunque su autoridad era quebradiza—.

Volveré en un momento.

Isabella no levantó la vista.

Se limitó a asentir, con los dedos aferrados a las sábanas de terciopelo, sintiendo el calor persistente y antinatural del lugar donde él había estado sentado.

«Vete», pensó con amargura.

«Vete y aléjate de la chica que fue lo bastante estúpida como para creer a un desconocido espeluznante».

Cuando Lucian se volvió hacia la jarra de agua que había en la mesa lejana, su mano fue instintivamente a su pecho, agarrando la tela de su camisa mientras una nueva sacudida de agonía brotaba de las marcas sin cicatrizar.

El simple hecho de ponerse de pie había tirado de los bordes de las heridas, enviando un ardiente recordatorio a través de sus nervios de que estaba lejos de recuperarse.

Cada paso era como caminar sobre cristales, pero el dolor físico era secundario frente al peso aplastante del vínculo.

Podía sentirla.

Isabella estaba sentada como una estatua en la cama, y su presencia era un dolor de autodesprecio.

A través de su conexión, los pensamientos de ella eran un lodo tóxico de arrepentimiento; cada uno, una piedra que usaba para construir un muro entre ellos.

Quería gritarle que se sacara esas ideas de la cabeza, que no era verdad.

Quería darse la vuelta, estrecharla entre sus brazos y dejar que viera la verdad, aunque la verdad fuera un conjunto de marcas de garras que la atormentarían en sueños.

Pero el aroma de su sangre con olor a jazmín y fuego era demasiado potente.

Si se daba la vuelta ahora, en su estado debilitado, no sería un consuelo; sería un depredador.

Sus dedos temblaron mientras servía el agua y se volvía hacia Isabella.

No regresó a la cama.

No podía arriesgarse a la proximidad.

En su lugar, dejó el vaso en el borde de la mesilla de noche, justo a su alcance, antes de retirarse a una distancia segura, a las sombras de la ventana.

—Bebe —consiguió decir.

Isabella por fin levantó la vista; sus ojos estaban enrojecidos y hundidos.

Miró el vaso de agua y luego a Lucian, que estaba recortado contra la luz de la luna, con una postura rígida y distante.

—Gracias —susurró ella, con las palabras como plomo en su boca.

Alargó la mano hacia el vaso y sus dedos rozaron la condensación.

No tenía sed, pero aun así tomó un pequeño sorbo.

El agua fría no hizo nada para apagar el extraño calor eléctrico que aún zumbaba en sus venas.

—Lucian…

—empezó, con la voz quebrada.

Quería preguntarle si estaba enfadado con ella.

Quería preguntar si el vínculo estaba roto y cómo la había salvado de su propia destrucción.

Pero las palabras murieron en su garganta cuando vio que él tenía la mandíbula apretada y los ojos fijos en la puerta, como si no pudiera esperar a escapar de su presencia.

«Realmente lo he conseguido», pensó, mientras una nueva lágrima le recorría la mejilla.

«Finalmente he alejado a todos de mi miserable vida».

Lucian no vio la lágrima, pero sintió su onda a través del vínculo.

Tenía que irse.

Tenía que encontrar a Clara, o a Marco, o a cualquiera que pudiera proporcionarle el sustento que necesitaba para sanar, antes de hacer algo que jamás podría deshacer.

—Debo…

comprobar el perímetro —mintió, agarrando el alféizar de la ventana con tanta fuerza que la madera empezó a crujir.

—Clara vendrá en breve a comprobar tus constantes vitales.

No te levantes de la cama, Isabella.

La casa está…

intranquila.

Sin esperar su respuesta, sin atreverse a mirar la devastación de su expresión una última vez, el Rey de los Impíos se dio la vuelta y desapareció de la habitación hacia el pasillo.

Sola en el santuario de la suite principal, Isabella volvió a dejar el vaso lentamente.

Se abrazó las rodillas contra el pecho, hundiendo el rostro en la seda de la camisa de Lucain.

La habitación volvió a quedar en silencio, pero el calor en su sangre permaneció, un recordatorio constante y palpitante de que, aunque Lucian se hubiera ido, la tormenta que ella había desatado no había hecho más que empezar.

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