SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 110

110: Comer.

110: Comer.

CAPÍTULO 110
No habían pasado más de veinte minutos desde que las pesadas puertas de roble se cerraron cuando el suave repiqueteo de unos tacones contra el mármol pulido del pasillo anunció la presencia de alguien más que se acercaba al opresivo silencio de la suite principal.

Isabella no se movió.

Permaneció acurrucada en un ovillo tenso y defensivo de desdicha en el centro de la vasta y enorme cama, con el rostro hundido en la seda oscura y fresca de la bata que Lucian había dejado.

Inhalaba con avidez el aroma evanescente y evocador de sándalo y lluvia fría que aún se aferraba con tenacidad a la costosa tela; un recordatorio sensorial del hombre que acababa de alejarse de ella con un distanciamiento tan calculado.

Oyó el gemido de la puerta al abrirse sobre sus goznes, una rendija de luz del pasillo trazando un camino agónico a través de la habitación sombría y en penumbra, pero no levantó la vista.

En su mente, ya estaba preparada para lo peor.

Esperaba que Marco entrara marchando, con el rostro convertido en una máscara de furia leal y justiciera, para finalmente desterrarla formalmente por sus crímenes contra la paz del Rey y su supuesta traición a su sagrado y desgastado vínculo.

En cambio, el aroma familiar de hierbas secas llenó el aire estancado.

—Me dijo que por fin habías despertado —anunció la voz de Clara.

Era inusualmente suave, carente de su habitual filo agudo, pero conllevaba un peso subyacente que sugería que ella misma había pasado por una terrible experiencia.

Isabella sintió que el colchón se hundía considerablemente cuando una pesada bandeja fue depositada en la mesita de noche.

El delicado tintineo del cristal y el aroma intenso y sabroso a caldo caliente y pan recién horneado se sintieron ofensivamente normales; una intrusión mundana y doméstica en un mundo que acababa de ser reescrito violentamente con sangre, sombras y gritos.

—Clara —susurró Isabella contra la seda en un reconocimiento ahogado, con la voz pastosa y rasposa por los restos de sus lágrimas y las largas y sofocantes horas de silencio—.

Por favor… déjame sola.

No quiero ver a nadie.

Clara dejó escapar un profundo suspiro, un sonido largo y cansado que vibraba con el peso colectivo de las últimas cuarenta y ocho horas de caos absoluto.

—Isabella, mírame.

Tengo una orden que seguir, y tu cooperación hará que este proceso sea considerablemente menos agotador para ambas.

Al Rey no le agrada que sus órdenes sean ignoradas.

Lentamente, con la fuerza agónica de alguien que había perdido toda voluntad de luchar, Isabella se desenroscó.

Su cabello era una maraña enredada que enmarcaba un rostro pálido y atormentado que parecía haber envejecido décadas en cuestión de días.

Sus ojos, aún brillando con ese extraño e inquietante anillo rojo que parecía resplandecer desde lo más profundo del iris, se posaron en la bandeja.

Era un festín digno de una Reina en recuperación: té con miel, un caldo sustancioso y frutas que parecían demasiado vibrantes, demasiado perfectas para ser reales.

—Se fue —dijo Isabella de repente, con la voz quebrada mientras la certeza se asentaba como plomo frío en su estómago.

—Ni siquiera se quedó para ver si podía tragar el agua que trajo.

Siente repulsión por mí, Clara.

Lo sé.

Ahora puedo sentir la distancia entre nosotros como un muro de hierro.

Ni siquiera puede mirarme sin ver a la chica que dudó de él.

La chica que lo rompió todo.

Clara se quedó helada, con las manos suspendidas con precisión experta sobre su maletín médico.

Su mente retrocedió a tan solo unos momentos antes: Lucian había acudido a ella, con el rostro del color de la ceniza gris, la camisa empapada en un calor que intentaba ocultar, ordenándole con una intensidad aterradora y letal que se asegurara de que Isabella estuviera bien alimentada y cuidada.

Casi se había derrumbado allí mismo en el pasillo, cuando la fuerza de Soberano por fin le falló.

Clara había intentado acercarse, ofrecerle la ayuda de su arte, pero Lucian le había ladrado como un animal herido, lanzándole una amenaza que no dejaba lugar a la vacilación.

Así que, oír a Isabella decir todo eso —afirmar que él sentía repulsión, afirmar que no le importaba— estaba tan lejos de la agónica verdad que hizo que a Clara se le tensara la mandíbula.

Pero la bruja permaneció en silencio al respecto.

Lucian había ordenado un secreto absoluto, y Clara sabía que no debía contradecir a un Soberano que ya estaba al límite de su resistencia.

—Él ordenó esto personalmente —dijo Clara, con la voz ahora distante y clínica, como si simplemente estuviera recitando una lista de ingredientes para una poción compleja.

No ofreció una sonrisa reconfortante ni una sola palabra de consuelo a la chica destrozada en la cama.

En su lugar, simplemente alcanzó un pequeño estuche de cuero que había traído consigo, con movimientos precisos y cautelosos.

Era hiperconsciente de la atmósfera volátil de la habitación.

No quería decir ni actuar de ninguna manera que pudiera provocar la entrada de un Licántropo o un aumento del poder que sabía que actualmente bullía justo bajo la piel de Isabella.

Isabella estaba de un humor muy inestable, terrible y volátil, y Clara la trataba como a un volcán inactivo, uno que podría entrar en erupción y arrasar toda la mansión si se tocaba la fibra sensible.

—Siéntate, Isabella —el tono de Clara era profesional y distante, sin admitir réplica—.

Necesito comprobar tus constantes vitales y asegurarme de que tu cuerpo está aceptando la estabilización.

Isabella obedeció, aunque cada movimiento se sentía como si arrastrara sus extremidades a través de un limo pesado e invisible.

Se incorporó contra la ornamentada cabecera, la seda de la camisa de Lucian deslizándose sobre su piel como un bálsamo refrescante.

Observó en un silencio vacío cómo Clara se ponía a trabajar, los movimientos de la bruja eran eficientes y totalmente desprovistos de la calidez que uno podría esperar para una chica que acababa de regresar del borde del abismo.

Las manos de Clara estaban firmes mientras presionaba un paño frío y húmedo sobre la frente de Isabella para combatir la fiebre creciente, pero los ojos de la bruja permanecían fijos en un punto en algún lugar por encima del hombro de Isabella, negándose a encontrar su mirada.

Le revisó el pulso, las pupilas y esa extraña vibración rítmica que parecía emanar de la mismísima médula de Isabella.

Durante todo el proceso, el rostro de Clara fue una obra maestra de neutralidad pétrea.

Era una máscara que implicaba «no me hagas ni una sola pregunta».

Era una expresión que Clara llevaba como una pesada armadura cada vez que los secretos que le correspondía compartir —o guardar— se volvían demasiado pesados de sobrellevar.

Isabella tragó saliva con dificultad, sintiendo la garganta como si estuviera revestida de cristal.

Deseaba desesperadamente romper el silencio.

Quería agarrar a Clara por los hombros y exigirle saber cómo había terminado de vuelta en esta cama.

El último recuerdo que conservaba era la sofocante luz anaranjada de aquella habitación oculta, la sombra burlona de Caleb y la presencia fría y etérea de Elena.

Entre ese momento y el despertar para encontrar a Lucian de pie sobre ella como un fantasma vaciado, no había nada más que un vasto vacío negro.

Las preguntas ardían en su mente, arañando la parte posterior de sus dientes.

¿Cómo salí?

¿Quién me trajo?

¿Qué hice?

Pero una mirada a la mandíbula de hierro de Clara le dijo que las respuestas no vendrían de ella esa noche.

—Tus constantes vitales se están estabilizando, aunque tu temperatura corporal central sigue obstinadamente alta —habló finalmente Clara, con la voz tan seca como el pergamino.

Finalmente miró a Isabella, pero su mirada era cautelosa, un destello de precaución danzando en sus ojos como si esperara que la chica arremetiera de repente con una fuerza que ninguna de las dos entendía.

Clara se puso de pie, alisando la parte delantera de su oscuro vestido, e hizo un gesto hacia la bandeja de plata.

El vapor del caldo había comenzado a disiparse, dejando un aroma sabroso que se sentía pesado en la silenciosa habitación.

—Come, Isabella —ordenó Clara, su tono no dejaba lugar a la negociación—.

Las hierbas de ese caldo no son meramente para nutrirte.

Son esenciales para tu recuperación.

Isabella miró el pan y el caldo, sintiendo una oleada de náuseas que no tenía nada que ver con el hambre y todo que ver con la casa pesada y silenciosa más allá de las puertas.

No entendía por qué la comida no era solo para alimentarse, y a Clara claramente no le importaba explicarlo, ya que añadió:
—Volveré en una hora a recoger los platos.

Asegúrate de que estén vacíos.

—Clara ya se estaba girando hacia la salida, moviéndose con la prisa de alguien que quería estar lo más lejos posible de la suite principal y de la criatura que despertaba en su interior.

Las pesadas puertas se cerraron tras ella con un chasquido, y el sonido resonó en la habitación como un martillazo de juez.

Isabella estaba sola de nuevo, envuelta en el aroma de un hombre que no la tocaba y en el peso de un recuerdo que no podía encontrar.

Miró la bandeja, sus dedos se enroscaron en las mangas de seda de la camisa.

No estaba segura de si tenía hambre, pero mientras el vínculo vibraba con extrañas emociones prestadas que no eran suyas, sintió un tirón agudo y hambriento.

A través de los bordes deshilachados de su conexión, se dio cuenta con una sacudida de claridad repentina de que Lucian no solo estaba agotado.

Estaba absolutamente hambriento.

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