SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 116

Capítulo 116: Cansado

CAPÍTULO 116

Hacía tiempo que la puerta se había cerrado con un clic tras Marco, y el golpe sordo de la puerta sirvió como el punto final a su extraño y forzado encuentro.

Isabella permanecía sentada en el borde de la enorme cama, con los dedos aún aferrados a los hilos finos y fríos del edredón.

La habitación había vuelto a su estado de quietud asfixiante. Extendió la mano, que le temblaba ligeramente, y acercó la cesta de fruta, hermosamente tejida.

El mimbre crujió bajo su tacto mientras empezaba a retirar la delicada malla que cubría el regalo, y sus ojos examinaron el contenido con una mezcla de amargura y curiosidad.

Había uvas de un intenso color carmesí, cubiertas por un fino velo de escarcha; manzanas tan verdes que parecían esmeraldas; y bayas que parecían sangrar jugo al menor contacto.

Era una obra maestra de color natural, una ofrenda de paz de un Rey que tenía demasiado miedo para entregársela él mismo.

Cogió una uva y la hizo rodar entre el pulgar y el índice. Estaba fría, firme y era real.

—Azúcares naturales para la estabilización —susurró al aire vacío, con una voz que era un fantasma de lo que fue.

Se metió la fruta en la boca y el dulzor explotó contra su lengua. Estaba deliciosa, pero mientras tragaba, el sabor se convirtió en ceniza.

No estaba enferma. No necesitaba que la «estabilizaran» de la forma en que Clara o Lucian parecían pensar. Lo que necesitaba era que el hombre que la reclamaba dejara de tratarla como una bomba de relojería.

Se recostó contra las almohadas, y la seda color carbón de la camisa de Lucian —cuyo aroma aún se aferraba a las fibras— se sintió como una burla.

Volvió a mirar la cesta y una risa repentina brotó de su pecho, sintiéndose peligrosamente cercana a un sollozo.

Él era el Rey. Era la criatura más poderosa de la historia. Había aniquilado enemigos durante siglos.

Y, sin embargo, ahí estaba, escondido en algún rincón oscuro de esta mansión, enviando fruta como si estuviera visitando a un pariente lejano en la sala de un hospital.

—Mierda —masculló, y la palabra tuvo un sabor más agudo que la fruta. Desde que Marco se había ido, el aislamiento se sentía diez veces más pesado.

Era como si la visita de Marco hubiera sido una última revisión de su bienestar antes de abandonarla de verdad a su suerte.

Alcanzó otra uva y se la metió en la boca. Masticó la fruta con un ritmo mustio, mientras el dulzor cubría una garganta que se sentía oprimida por lágrimas no derramadas y una furia creciente.

Estaba agotada —completamente, hasta los huesos— por el aplastante peso de la culpa. Sabía que ella era la culpable; no estaba delirando.

Fue ella quien había dejado que las mentiras envenenaran su mente, la que había atacado, aquella cuya «estupidez» había conducido a ese desastre empapado en sangre en la habitación naranja.

Había usado sus propias manos para hacer añicos lo único bueno que le había pasado en la vida.

¿Pero el silencio de Lucian? ¿Ese vacío calculado y resonante? Era un tipo de crueldad diferente.

—Simplemente ven aquí y dilo —siseó a las sombras que danzaban en el rincón de la habitación—. Dime que me largue de una puta vez. Dime que soy un error. Tírame a una zanja para que me pudra o, mejor aún, drena mi sangre para tu sustento y ni siquiera te culparía.

La muerte sería una bendición en comparación con este silencio absoluto. Su vida había sido un desastre caótico mucho antes de conocer a Lucain, una serie de tragedias y casi desastres que la habían dejado marcada y odiada.

Tener una pareja, especialmente un Rey poderoso, había parecido demasiado bueno para ser verdad. Era un cuento de hadas narrado en un idioma que no hablaba y, a su manera típica, había encontrado el botón de autodestrucción y lo había presionado hasta que todo ardió.

Lanzó el tallo de la uva de vuelta a la cesta con movimientos agresivos. Si la odiaba, debería tener el valor de mirarla a esos nuevos y aterradores ojos con anillos rojos y decírselo.

No debería estar enviando a un mensajero con una cesta de fruta como si ella fuera una inválida frágil que se rompería al oír una palabra dura.

—No soy una muñeca de porcelana, Lucian —susurró, mientras sus dedos apretaban con tanta fuerza la seda color carbón de la camisa de él que la tela se tensó.

Se quedó mirando la puerta, con el corazón martilleando en latidos rebeldes. Se sentía como un animal enjaulado, y el calor «energizado» en su sangre le hacía imposible quedarse quieta.

Quería gritar, arrancar los finos tapices de las paredes, hacer cualquier cosa para provocar una reacción del fantasma que rondaba los pasillos.

Había sido una don nadie, una chica atrapada en una trampa, y luego había sido suya. Ahora, no se sentía nada en absoluto: una carga envuelta en seda cara, esperando una sentencia que nunca llegaba.

—No rogaré —prometió a la habitación vacía, con la voz quebrada mientras se inclinaba hacia adelante, con los ojos fijos en la pesada entrada de roble.

Rogar nunca le había conseguido nada y no iba a empezar ahora; no quería que Lucain se apiadara de ella.

—Si quieres que me vaya, solo dilo y encontraré una zanja en la que morir. Simplemente no me dejes aquí con estas malditas uvas.

El sonido de unos pasos finalmente llegó hasta ella y se tensó, clavando los dedos en el colchón.

Estaba tan preparada. Si esa puerta se abría y Clara entraba con otra bandeja de plata y esa mirada condescendiente, Isabella iba a estallar.

Ya tenía las palabras «lárgate de una puta vez» en la punta de la lengua como veneno. No le importaban las constantes vitales, no le importaba la estabilización y, desde luego, no le importaba el aburrimiento profesional de una bruja.

Incluso si fuera Marco quien volviera por la cesta, estaba preparada para decirle que se cogiera su fruta y sus «sugerencias» y se las metiera por donde le cupieran.

Estaba harta de ser una paciente. Estaba harta de ser un proyecto. El pomo giró con un lento y agónico crujido.

Isabella tomó aliento, y sus pulmones se llenaron con el fuego de su propio desafío. Abrió la boca, con la primera sílaba de un desaire mordaz lista para ser lanzada contra quienquiera que osara interrumpir su miseria, pero las palabras murieron en su garganta.

La pesada puerta se abrió de par en par, permitiendo que la luz fría y artificial del pasillo se derramara en la habitación de tonos ámbar y, por un segundo, Isabella no pudo respirar.

No era Clara. No era Marco. Lucian estaba en el umbral. La reacción de Isabella no tuvo precio; su mandíbula literalmente se desencajó, y el fuego de sus ojos fue sofocado por una oleada de pura e inalterada conmoción.

Parecía que había visto un fantasma o, quizás, al mismísimo dios al que había estado maldiciendo durante las últimas veinticuatro horas.

Permaneció congelada, medio recostada contra las almohadas, con la mano aún aferrada a un racimo de uvas a medio comer como una niña culpable atrapada en una mentira.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com