SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 115

Capítulo 115: Cobarde.

CAPÍTULO 115

El silencio que se adueñó de la habitación tras la marcha de Marco no era una mera ausencia de sonido.

Era sofocante, con los ecos discordantes de una historia que, lógicamente, no debería existir. Una historia escrita con sangre y traición que, sin embargo, permanecía allí, palpitando en el mismo aire que él respiraba.

Lucian permanecía de pie como un pilar de sombra en el centro de su espacioso despacho, sus pulmones aspirando el aroma a pergamino viejo y polvoriento y la persistente e intoxicante dulzura del aroma único de Isabella.

En su mente fragmentada, ya no estaba confinado entre las negras paredes de su santuario.

Se vio transportado de vuelta a aquel bosque húmedo y sin luz. Aún podía sentir la aterradora y electrizante oleada de lujuria y vida en estado puro que había recorrido sus venas en el instante exacto en que sus colmillos perforaron por primera vez el terciopelo de su piel, una sensación tan potente que casi había hecho añicos su mente fracturada.

Recordaba con una claridad agónica cómo su pelo blanco se había sentido como seda hilada deslizándose entre sus dedos manchados de sangre.

Recordaba el frío horror de ver su propia marca brillando con una luz inquietante en el cuello de una «pequeña abominación» que había tenido la firme intención de desechar como una taza usada y rota.

Entonces era un monstruo: demacrado y hambriento, un carroñero por derecho propio. Le había mentido a Marco esa noche, con las palabras sintiéndose como ceniza en su boca.

—Bebí de un animal —había afirmado, limpiándose la evidencia de la vida de ella de los labios con una indiferencia escalofriante.

Ahora, siglos de mentiras cuidadosamente tejidas y mil años de supuesta «pureza» los habían llevado a este precipicio.

Bajó la vista hacia su escritorio, pero sus ojos estaban ciegos a las aduladoras cartas de elogio de las Casas Menores o a los mapas estratégicos de su vasto e impío territorio.

En cambio, su visión estaba fija en sus propias manos; las mismas manos que se habían teñido de un carmesí profundo y oscuro con la esencia vital de ella entre aquellas espinas.

Durante días, había sido un hombre poseído por una misión única y desesperada: encontrar la forma de cortar la atadura. Había pasado incontables horas investigando, caminando de un lado a otro y conspirando sobre cómo arrancar el vínculo de raíz y librar su vida de la presencia de ella.

Había dedicado tanto tiempo a convencerse de que la marca era una casualidad, un fallo en el orden cósmico, un trágico accidente nacido de la falta de contención de un hombre hambriento.

Pero ahora, de pie en el opresivo silencio de su despacho, con el peso aplastante de todo lo que había ocurrido recientemente, una nueva e innegable verdad comenzó a formarse en su mente.

Comprendió con una sacudida de profunda claridad que la marca en el cuello de ella no era accidental. Nunca fue un accidente.

El destino había intervenido. Rememoró la piel pálida y sudorosa de ella en la trampa, la forma en que su aroma lo había llamado desde kilómetros de distancia, arrastrándolo a través de la ciudad hasta el bosque.

Si hubiera llegado un segundo más tarde, o si realmente la hubiera matado en su frenesí, habría pasado una eternidad vagando por el vacío, sin saber nunca que a su alma le faltaba su otra mitad.

Una oleada de terror tardío y visceral lo invadió: la constatación de lo cerca que había estado de extinguir la única luz que su oscuro mundo había conocido jamás.

«Gracias al cielo que me sobrevivió», pensó, siendo el sentimiento una plegaria inusual en un corazón que no había rezado en siglos.

Debería haberla tratado mejor. Debería haber visto a la Reina en la «pequeña abominación» desde el primer aliento.

El vínculo no era una maldición que romper, sino un destino que finalmente había aceptado de verdad. No solo estaba en paz con él; estaba anclado a él.

El tiempo del rechazo había terminado. El tiempo de proteger su propio orgullo había muerto. Se miró las manos de nuevo, pero esta vez no vio la sangre de una víctima, sino la fuerza que usaría para proteger a la mujer que, literalmente, lo había traído de vuelta de la tumba.

Sin embargo, a pesar de esta profunda revelación sobre el destino y el fuego feroz y protector que comenzaba a encenderse en su pecho, una culpa agónica permanecía, arañando sus entrañas con más ferocidad que la herida física.

Allí estaba él, sintiéndose un cobarde de la peor calaña. Se estaba escondiendo. Él, que se había enfrentado a ejércitos y había mirado al abismo de un letargo de mil años, se estaba retirando tras pesadas puertas y mapas de piedra, todo para evitar la mirada de una muchacha que una vez había sido su presa.

Sus dedos se movieron instintivamente hacia los botones de su camisa, recorriendo las irregulares crestas bajo la fina seda.

Aún podía sentir el calor de la profunda marca de garras que se extendía por su pecho y le aterrorizaba que ella la viera. Le aterrorizaba que la visión de esa cicatriz rompiera su ya frágil espíritu, que ella mirara el tejido en carne viva y destrozado y creyera que realmente había arruinado algo.

Conocía a Isabella; cargaría con esa culpa como una piedra atada al cuello, convencida de que su «estupidez» había desfigurado permanentemente a un Rey.

Y no podría soportar ver esa expresión en sus ojos. No cuando él había sido el primero en fallarle de verdad.

Pero su cobardía era más profunda que una simple cicatriz. La sed —esa exigencia errática y palpitante de la misma esencia que mantenía latiendo el corazón de ella— seguía siendo una bestia salvaje en su interior, apenas contenida por su menguante autocontrol.

La estaba evitando porque no confiaba en el monstruo que aún acechaba bajo la seda negra. Temía que en el momento en que entrara en su presencia, en el momento en que su aroma estabilizado y potente golpeara sus sentidos por completo, perdería la batalla que había estado librando desde el bosque.

Debería estar allí, debería ser él quien la abrazara mientras el mundo de ella se transformaba en esta nueva realidad, pero en lugar de eso, la estaba dejando a la frialdad de Clara y a las incómodas y diligentes visitas de Marco.

Estaba dejando que se quedara sentada en esa vasta suite principal, probablemente hundiéndose en el oscuro pensamiento de que había destruido su vínculo, de que era una carga que él ya no quería.

Casi podía sentirla a través del fino y deshilachado hilo de su conexión: una sensación de aislamiento tan profunda que le dolía el pecho en empatía.

Ella debía de pensar que él la detestaba. Debía de pensar que sentía repulsión por aquello en lo que ella se había convertido, cuando la verdad era que sentía repulsión por sí mismo.

No debería ser un cobarde escondido en un despacho, jugando con pergaminos y tinta mientras Isabella se culpaba a sí misma.

Él era su pareja, el que la había reclamado entre las espinas antes incluso de saber que tenían una historia. Cada segundo que pasaba lejos era una traición al mismo destino que finalmente había decidido abrazar.

El Consejo, las cartas, la política… nada de eso importaba si perdía el corazón de ella por culpa del silencio que él mismo había creado.

Miró hacia la puerta, y su pulso se aceleró justo debajo de aquella profunda y fea cicatriz.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com