SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 130

Capítulo 130: Sincronización

CAPÍTULO 130

El descenso a la planta baja pareció más largo de lo habitual, con el silencio de la mansión cargado de los secretos tácitos que Clara acababa de insinuarle.

Isabella seguía un paso por detrás de la bruja, con los pies descalzos silenciosos sobre el frío suelo, pero con la mente increíblemente ruidosa, todavía recuperándose del abrumador peso de las palabras de Clara sobre un «antes» que no debería existir.

Clara abrió las puertas dobles batientes que daban a la cocina, e Isabella se detuvo en seco al ver el supuesto espacio culinario.

No era solo una habitación; era una maravilla ultramoderna y extensa que parecía más una sala de exposición de lujo que un lugar donde se preparaban comidas de verdad.

La estancia era inmensa, fácilmente del tamaño de toda la planta baja de la casa de su padre en el territorio de Blackwood.

La arquitectura era una mezcla perfecta del viejo y el nuevo mundo: los techos eran abovedados con una iluminación oscura y empotrada, y las paredes estaban revestidas de una piedra de color crema que parecía brillar con la suave luz de la tarde.

En el centro había dos islas enormes, con superficies cubiertas de materiales compuestos de alta tecnología pulidos hasta obtener un brillo mate, caro y estéril.

A su izquierda, una cocina de tipo profesional con una campana elegante y minimalista se extendía a lo largo de la pared, mientras que a su derecha, filas de armarios del suelo al techo contenían suficiente cristalería de diseño y porcelana fina como para celebrar un banquete real.

A pesar de los modernos electrodomésticos y el aspecto prístino e intacto de las superficies, el aire aquí no olía como en el resto de la casa; carecía de ese frío penetrante, mordaz y antiguo que parecía seguir a Lucian a todas partes.

En cambio, olía ligeramente a hierbas secas, sal marina y al calor persistente del pan horneado que Clara debía de haber empezado antes.

—Cierra la boca. Se te van a meter moscas —comentó Clara, aunque su voz carecía de su habitual mordacidad mientras se adentraba en la estancia.

No se molestó en cerrar las pesadas puertas batientes tras ellas, dejando la ancha entrada arqueada abierta de par en par.

Desde la posición de Isabella junto a la isla de preparación principal, se dio cuenta de que tenía una vista perfecta y sin obstáculos a través de la puerta y al otro lado del vestíbulo hasta la base de la gran escalera.

La arquitectura era deliberada: una línea de visión amplia y abierta que se sentía a la vez grandiosa y peligrosamente expuesta.

Si alguien pasaba por ese vestíbulo o bajaba esas escaleras, sería visto al instante y, a su vez, podría ver todo lo que ocurría dentro de los muros de piedra de la cocina.

Hacía que la cocina pareciera un escenario, e Isabella se sintió extremadamente consciente de lo pequeña y fuera de lugar que se veía allí de pie, con una camisa de seda que claramente pertenecía al Maestro de la casa.

—Esto es… es enorme —consiguió decir Isabella, con su voz resonando ligeramente contra la piedra. Era la primera vez que ponía un pie en esta parte de la mansión, y su escala monumental la hacía sentirse aún más como una invitada nerviosa en un museo.

Miró a su alrededor los relucientes electrodomésticos de última generación, observando que la mayoría parecían no haberse encendido nunca hasta hacía poco.

Era una revelación extraña. En una casa llena de vampiros —seres que no necesitaban el sustento de la comida mortal y que sobrevivían únicamente de la sangre vital de otros—, una cocina de esta magnitud era un absurdo.

—Fue construida para servir de decoración —dijo Clara, como si leyera los pensamientos perplejos de Isabella. Empezó a sacar ingredientes de una despensa con eficiencia experta: romero fresco, dientes de ajo gruesos y una pesada olla.

—Marco fue quien supervisó la construcción de la mansión, parece que le gustan las cosas estéticamente completas. Una mansión de este calibre requiere una cocina por el bien del plano arquitectónico, aunque los habitantes no tengan uso para un fogón. Hasta que llegamos, Isabella, esta habitación era una tumba de acero inoxidable y armarios vacíos. No había ni un grano de sal en esta ala hasta que tuve que abastecerla por tu bien y, a veces, por el mío.

Clara dejó las verduras en la isla y observó el espacio con ojo crítico. —Los vampiros no comen, y desde luego no cocinan. Toda esta ala era una hermosa y funcional mentira.

Le empujó un elegante cuchillo negro hacia Isabella. —Veamos tus habilidades en la cocina. Isabella cogió el cuchillo antes de acercarse a la enorme isla, cuya elegante superficie de material compuesto reflejaba el suave y empotrado resplandor de las luces del techo.

Se sintió expuesta, no solo por las puertas dobles abiertas a su espalda que ofrecían una vista perfecta de la gran escalera, sino por la penetrante mirada de ojos blancos de Clara.

—A Marco le gusta la perfección —añadió Clara, con la voz adquiriendo un tono más suave y reflexivo mientras empezaba a lavar un manojo de verduras de hoja oscura.

—Él cree que al hogar de un Rey no debería faltarle nada, incluso si el propio Rey no tiene estómago para el contenido de la despensa. Diseñó este lugar para que fuera una obra maestra de la vida moderna, una mentira funcional que pareciera lo suficientemente humana como para evitar que nadie hiciera preguntas… en la época en que Lucain estaba en letargo.

Isabella se detuvo mientras pelaba el ajo, el aroma intenso y penetrante de los dientes adherido a su piel, y levantó la vista, con el ceño fruncido por la confusión.

La palabra se sentía pesada y extraña, la pieza de un rompecabezas que ni siquiera sabía que estaba resolviendo.

—¿Letargo? —repitió Isabella, la palabra sabiendo a polvo en su lengua.

Letargo sonaba como algo sacado de los mismos cuentos de hadas que había estado leyendo en la biblioteca, algo arcaico y profundo. —¿Qué quieres decir con letargo? ¿Estaba… enfermo?

Clara dejó de lavar las verduras con firmeza, sus ojos blancos se fijaron en Isabella con una mirada que era casi compasiva, aunque el habitual filo agudo permanecía.

—¿Enfermo? No, Isabella. El Soberano no sufre las dolencias insignificantes de los vivos. Él simplemente… cesó. Hace más de doce siglos, el mundo sobrenatural se sumió en un pánico silencioso. Una noche, el Gran Rey presidía su corte y, a la siguiente, se había retirado a las entrañas de su propiedad y había entrado en un sueño profundo e impenetrable.

Isabella apretó con más fuerza el cuchillo negro hasta que sus nudillos se pusieron blancos. —¿Doce siglos? —susurró, el número la pilló desprevenida. Sabía que era antiguo, pero ¿mil doscientos años de sueño? Eso era una eternidad.

Eso eran imperios naciendo y cayendo mientras él yacía inmóvil. —¿Estás diciendo que durmió más de mil años? ¿Por qué? ¿Cómo es eso posible?

—Pensé que despertaría a la mañana siguiente —continuó Clara, su voz apagándose como si estuviera viendo el momento ocurrir de nuevo en el vapor de la cocina.

—Luego pensé que una semana. Luego una década. Pero los años se convirtieron en siglos, y el Rey permaneció como una estatua de mármol frío. Nadie sabía la causa. No se encontró ninguna maldición, ninguna herida que no sanara. Despertó hace poco; de hecho, si no me falla la memoria, el mismo día que finalmente abrió los ojos fue el día en que ambos os conocisteis y se formó esa marca.

Isabella sintió un escalofrío recorrerle la espalda que no tenía nada que ver con el frío de la mansión. ¿El día que se conocieron? El momento parecía demasiado deliberado, demasiado calculado para ser una mera coincidencia.

Le revolvió el estómago con la misma inseguridad que había sentido en la biblioteca. ¿Era solo un despertador biológico? ¿Un aroma tan fuerte que podía atravesar mil años de oscuridad?

—Pero ¿por qué haría eso? —preguntó Isabella, con la voz temblorosa mientras intentaba volver al ajo, aunque sus manos temblaban demasiado para ser precisa.

—Un hombre como Lucian… no parece del tipo que simplemente se rinde y se echa a dormir. ¿Qué podría llevar a un Rey a abandonar su trono durante mil doscientos años?

Clara se inclinó sobre la isla, su rostro iluminado por la elegante y empotrada iluminación de la cocina moderna, pareciendo en todo la bruja anciana que era.

—Por lo que sé, y he tenido siglos para reflexionar sobre ello, creo que se mató de hambre. Llegó a un punto de una sed de sangre tan profunda y… quizás una sed de algo más… que simplemente se detuvo. Los vampiros de su calibre pueden entrar en un estado de latencia forzada cuando se niegan a alimentarse. Es una forma lenta y agónica de deslizarse hacia la oscuridad.

—¿Matarse de hambre? —Isabella soltó una risa corta e incrédula, negando con la cabeza—. ¿Lucian? ¿El hombre que mira el mundo como si fuera su banquete personal? ¿Me estás diciendo que eligió morirse de hambre en lugar de simplemente… vaciar a alguien? Es un chupasangre, Clara. No se matan de hambre por culpa o aburrimiento. Comen.

—Ves un monstruo porque eso es lo que él te muestra —comentó Clara con frialdad, cogiendo un manojo de romero y arrancando las hojas con un chasquido violento.

—Pero un hombre no duerme durante doce siglos porque esté lleno. Duerme porque está vacío. Estaba esperando algo, Isabella. O quizás, puede que me equivoque.

Isabella volvió a mirar hacia la puerta abierta, hacia la gran escalera que conducía a las habitaciones donde esa estatua de mármol ahora caminaba y respiraba.

Los recuerdos de esa noche pasaron por su mente, la forma esquelética de Lucain. Ciertamente se había abalanzado sobre ella con aspecto de cadáver, pero la idea de Lucian yaciendo inmóvil durante mil años, su cuerpo consumiéndose por un hambre autoimpuesta, lo hacía parecer menos un depredador y más una tragedia.

—¿Y crees que se despertó por mí? —susurró, sintiendo de repente que la seda de la camisa de él le oprimía el pecho.

—Creo que la coincidencia de fechas es una pregunta que deberías tener el valor de hacerle a él —dijo Clara, empujando un cuenco de verduras hacia ella—. Ahora, deja de quedarte boquiabierta ante la historia de un hombre a quien estás destinada y termina de cortar.

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