SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 131

Capítulo 131: De quién la cabeza.

CAPÍTULO 131

Las últimas etapas de la comida transcurrieron en un pesado silencio. No era el tipo de silencio que gritaba hostilidad, sino más bien la quietud cautelosa y comedida de dos personas que se habían dado cuenta de que estaban atrapadas en la misma órbita y se esforzaban mucho por no chocar.

De vez en cuando, el hechizo de la habitación se rompía con una breve petición. —La sal —murmuraba Clara, sin apartar sus ojos blancos de la salsa que estaba reduciendo.

Isabella deslizaba el salero por la isla de cocina sin decir palabra, con movimientos cuidadosos, su mente todavía anclada a la imagen de un Rey esquelético durmiendo durante un milenio.

No eran amigas —ciertamente no después de lo de la biblioteca—, pero eran dos mujeres que compartían las paredes de una casa que había estado fría durante demasiado tiempo.

Mientras empezaban a servir la comida en unos cuencos elegantes y minimalistas que parecían demasiado caros para un simple estofado, la tensión en el pecho de Isabella alcanzó su punto de ebullición.

Se aclaró la garganta y el sonido resonó con fuerza contra el techo abovedado de piedra. —¿Cómo está… eh… tu magia? —preguntó Isabella con voz ligeramente vacilante.

Mantuvo los ojos en el cucharón, pero podía sentir el peso de la pregunta flotando en el aire.

Era el elefante en la habitación. Isabella sabía que ella había sido el catalizador del fallo en el poder de Clara: una oleada de algo que no podía explicar y que había despojado momentáneamente a la bruja de su esencia.

No habían dicho ni una palabra sobre su regreso desde el incidente. Clara se detuvo, con la cuchara de servir suspendida sobre un cuenco.

No levantó la vista, pero el aire a su alrededor pareció ondular con un leve zumbido eléctrico, una señal de que las corrientes volvían a fluir.

—Ha vuelto —respondió Clara secamente, con un tono cortante pero no del todo mordaz—. Está… bien. No dejes que tu mente divague en cosas que aún no tienes la capacidad de controlar, Isabella.

El silencio regresó, más rápido y pesado que antes. Isabella se mordió el labio y cogió su plato, sus dedos rozando la cálida porcelana.

Se dio la vuelta, con la intención de hacer el largo y solitario camino de vuelta a la suite principal, un espacio que se sentía demasiado vasto para que una persona comiera en él mientras un Rey observaba desde las sombras.

Solo había dado dos pasos hacia las puertas dobles abiertas cuando oyó a Clara soltar un largo y cansado suspiro.

—Isabella. —La chica se detuvo, de espaldas a la bruja. Esperaba una reprimenda severa o que la enviara de vuelta a su habitación.

—Ven —dijo Clara. Isabella se giró y vio a la bruja apoyada en el lado opuesto de la enorme isla de preparación.

No miraba a Isabella; estaba alisando una servilleta de lino con una repentina y forzada compostura, y su voz perdió ese borde de amargura ocasional.

—No tiene sentido que te quedes sentada en esa habitación sola. Siéntate. Comeremos aquí, en la isla. —Isabella parpadeó, sorprendida. Miró los taburetes de terciopelo con respaldo alto metidos bajo el saliente de la isla—. ¿Tú… quieres que me quede aquí? ¿En la cocina?

—Quiero asegurarme de que la «mentira funcional» de cocina del vampiro realmente funcione —comentó Clara, aunque su mirada se suavizó una fracción.

—Y descubro que tengo pocas ganas de comer aquí. Siéntate. —Isabella obedeció, deslizándose en el taburete con una gracia cautelosa.

Observó cómo Clara servía su propia pequeña porción frente a ella. Era una escena surrealista: la bruja ancestral y la chica hombre lobo, sentadas en una cocina de «decoración» multimillonaria, compartiendo una comida.

«Quiere que seamos amigas», pensó Isabella, mientras una pequeña y esperanzada chispa parpadeaba en su pecho a pesar de su persistente sospecha. «O al menos, no quiere que seamos enemigas».

La idea fue un alivio. Por mucho que temiera a Lucian y desconfiara de los secretos de esta casa, la idea de tener otra mujer con quien hablar —incluso una tan mordaz y misteriosa como Clara— era un salvavidas.

No quería ser una prisionera solitaria con camisas de seda; quería una conexión que no implicara vínculos destinados o sed de sangre.

—Gracias, Clara —susurró Isabella, cogiendo su cuchara. Clara no respondió con palabras, pero asintió una sola vez, secamente, antes de dar un bocado.

Durante unos minutos, el único sonido fue el tintineo de la plata contra la porcelana. Era un comienzo. Un comienzo frágil y silencioso hacia algo que casi se sentía como un hogar.

—¿Cómo te sientes sabiendo que estás destinada a un anciano? —preguntó Clara de repente, alzando sus ojos blancos para encontrarse con los de Isabella.

Isabella hizo una pausa, el calor de la comida llegando finalmente a su estómago mientras procesaba la pregunta. —¿Destinada a un anciano? —repitió, mientras un pequeño bufido involuntario a modo de risa se le escapaba.

—Quiero decir, sabía que no era exactamente de mi edad, pero después de lo que dijiste… ¿doce siglos? Es un poco diferente a salir con un jubilado.

Clara se reclinó con un leve, casi invisible, tirón en la comisura de los labios. Podía sentir el repentino aumento del calor corporal de Isabella: una calidez radiante y feroz que era demasiado intensa para una mujer lobo estándar.

Era un calor que pertenecía a algo mucho más antiguo, mucho más raro, pero la bruja mantuvo su expresión neutra, negándose a expresar la observación. Haría todo lo posible por calmar la mente atormentada de Isabella.

—En el mundo moderno, creo que a eso lo llaman una «brecha de edad significativa» —comentó Clara, con un tono seco y sorprendentemente ligero.

—La mayoría de las chicas de tu edad se preocupan por si un chico les devolverá el mensaje. Tú, en cambio, tienes que preocuparte por si tu novio recuerda a qué olía el aire antes de la Revolución Industrial.

Isabella parpadeó, con la cuchara a medio camino de la boca. No se esperaba una broma, especialmente una que hiciera referencia a los mensajes de texto. —¿Acabas de hacer una broma, Clara?

—He vivido la invención de la bombilla y de internet, Isabella. No soy un fósil del todo —replicó Clara, tomando un delicado sorbo de agua.

—Simplemente digo que no dejes que el título de «Rey» o el mal humor del «Soberano» te afecten demasiado. A fin de cuentas, no es más que un hombre que ha estado dormido demasiado tiempo y no tiene ni la más remota idea de cómo tratar a una mujer que le responde. Es, en esencia, un dinosaurio muy gruñón y muy poderoso.

Isabella se rio, un sonido brillante y genuino que resonó en las paredes de piedra. El miedo pesado y sofocante que se había aferrado a ella desde lo de la biblioteca comenzó a disiparse, reemplazado por una extraña sensación de camaradería.

—Un dinosaurio gruñón —reflexionó Isabella, negando con la cabeza mientras tomaba otro bocado del estofado—. No creo que nadie haya descrito nunca así al Gran Rey. Estoy bastante segura de que te cortaría la cabeza por eso.

—¿Y de quién sería esa cabeza? —retumbó una voz por la cocina con un matiz suave y peligroso.

A Isabella se le cortó la respiración, su risa se apagó al instante mientras casi se ahogaba con un trozo de zanahoria. Giró sobre el taburete tan rápido que casi perdió el equilibrio, con el corazón martilleándole las costillas como un pájaro atrapado.

Lucian estaba de pie en el umbral arqueado, su silueta imponente contra la luz de la gran escalera.

Se había quitado la chaqueta de vestir; su camisa negra estaba abotonada en el cuello y tenía las mangas remangadas, revelando los pálidos y poderosos músculos de sus antebrazos.

Sus ojos grises estaban fijos directamente en Isabella, con una leve e indescifrable curva en la comisura de sus labios. Justo un paso detrás de él estaba Marco.

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