SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 134

Capítulo 134: Beso

CAPÍTULO 134

La suite principal era un extenso santuario de sombras frías, un marcado contraste con la persistente y doméstica calidez de la cocina donde Isabella permanecía.

Abajo, ella probablemente estaba terminando la comida que había sido interrumpida tan violentamente por la llegada de fantasmas y el peso demoledor de antiguas revelaciones, pero aquí arriba, el aire estaba quieto y enrarecido.

Lucian atravesó las puertas dobles, y el silencio absoluto de la habitación se alzó para recibirlo como un viejo y familiar amigo.

Se dirigió hacia el amplio vestidor de madera oscura, con la mano elevándose instintivamente hacia el centro de su pecho y los dedos presionando contra la tela de su prenda.

Bajo la fina seda de la camisa, podía sentir cómo se extendía la humedad. La herida aún supuraba.

A pesar de su linaje y su poder, la piel de esa zona se negaba obstinadamente a cerrarse con la velocidad sobrenatural habitual de su especie.

Ahora podía soportarlo, tras haber encontrado un umbral de tolerancia que le permitía moverse con su gracia habitual, pero el dolor físico no era lo único que carcomía su compostura.

Mientras la tela húmeda se despegaba de su pálida piel bajo la tenue luz de la suite, un tipo de hambre diferente y mucho más peligrosa se encendió en sus venas.

Era la persistente demanda de sangre. No de cualquier sangre, no la esencia fría y embotellada de una criatura inferior. Podía oler el persistente e intoxicante aroma de Isabella en los mismos hilos de tela que desechaba; podía oír el latido de su corazón, afirmador de vida, resonando a través del suelo desde la cocina de abajo, un canto de sirena para su naturaleza primigenia.

Cerró los ojos con fuerza, sus colmillos pinchando la sensible parte interior de su labio mientras luchaba por reprimir el impulso de bajar las escaleras y tomar lo que era suyo.

Había estado luchando contra esta sed específica desde el momento en que cruzó las puertas de la cocina y sintió su calor, y aunque su voluntad de hierro de momento mantenía la línea, sabía que era un dique temporal y frágil contra una marea que no dejaba de crecer.

Temía que un día la represión le saldría por la culata; la bestia en su interior finalmente reclamaría lo que le correspondía, y con intereses.

Pero mientras permanecía allí, entre las sombras cambiantes, hizo un voto silencioso a la habitación vacía: encontraría una solución —una forma de cerrar esa brecha— antes de que llegara el día del juicio final.

Llegó al baño principal, y el aire fresco del espacio alicatado golpeó su pecho desnudo y lleno de cicatrices, haciéndole inclinarse sobre el tocador, agarrando los bordes hasta que la piedra crujió, y exhaló un largo y cansado aliento.

El peso de su conversación en la cocina lo inundó de nuevo. Bella. El nombre ya no se sentía como un afilado fragmento de cristal cortándole la garganta.

Lo sabía en lo más profundo de su ser, en la esencia misma de su alma inmortal y fatigada. Isabella era Bella. La curva precisa de su mandíbula, el fuego desafiante en sus ojos, la forma en que se mantenía firme ante él incluso cuando sus rodillas temblaban visiblemente… era todo demasiado exacto, demasiado simétrico para ser un mero truco de los Destinos o una cruel coincidencia.

Eran espejos la una de la otra, dos mitades de un corazón singular separadas únicamente por el velo cruel y polvoriento de doce siglos.

Todo en él quería creer que ella era Bella… pero algo no encajaba. Si ella era Bella… ¿por qué el recuerdo se sentía incompleto?

Se echó agua fría en la cara, mientras se preguntaba, con una punzada de duda inusual en él, si ella realmente le creía.

Había sido honesto —brutal y vulnerablemente honesto— cuando le dijo que sus recuerdos no eran más que un mosaico fracturado de luz y ceniza.

Sabía con certeza los detalles desgarradores de cómo había muerto Bella; aún podía sentir el frío penetrante de aquel trágico momento final, la forma en que su mundo entero se había convertido en cenizas y silencio en sus manos.

Pero el «quién» seguía siendo un vacío aterrador. Alguien se había metido en la mente de un Príncipe Heredero y, sistemática y despiadadamente, había borrado la identidad de su verdugo.

Alguien había querido que despertara en un mundo de sombras, atormentado por un amor al que no podía nombrar del todo y una traición que no podía demostrar.

Agarró el borde del tocador, sus nudillos volviéndose de un blanco fantasmal contra la piedra oscura. Aún no tenía todas las piezas del rompecabezas, y el ritual de memoria que Clara había realizado solo había abierto la pesada puerta, no había limpiado las telarañas de la habitación.

Pero mientras buscaba una camisa limpia, sus ojos se oscurecieron con un propósito nuevo y singular. Isabella temía ser un reemplazo, una doble que llenaba un espacio vacante y polvoriento en el corazón de un Rey muerto.

Necesitaba hacerle entender, con cada fibra de su ser, que ella no era una sombra del pasado; era el alma que le habían prometido antes de que se derramara la primera gota de sangre en su nombre.

Descubriría quién le había robado su historia, y se aseguraría de que esta vez, el «sol» no volviera a ponerse en su mundo.

Se pasó la tela limpia por los hombros, ocultando tanto la herida quemada como el hambre creciente, y se volvió hacia la puerta.

No podía permanecer lejos de ella por mucho tiempo; la distancia se sentía como un dolor. Los fantasmas del pasado eran ruidosos, pero el sonido de su corazón vivo y palpitante era infinitamente más fuerte.

Lucian se detuvo en el umbral de la suite principal, sus dedos demorándose en el frío latón del pomo mientras volvía la vista hacia la habitación vacía.

Aún podía saborear la dulce sal de los labios de Isabella en los suyos. Tiraba de las costuras mismas de su autocontrol.

Tomando otra respiración profunda y estabilizadora, bajó la gran escalera y, cuando llegó a la entrada de la cocina, se detuvo de nuevo, reacio a romper el hechizo del momento.

Isabella seguía allí, encorvada sobre lo último de su comida, el suave resplandor de las luces del techo atrapando los reflejos dorados de su cabello.

Bella había tenido el cabello de pura seda blanca como la nieve, al igual que Isabella hasta hacía poco. Para cualquier otro observador, el cambio podría significar una diferencia, pero para Lucian, eso no significaba que Isabella fuera distinta de la chica que había amado en un principio.

Parecía tan pequeña contra la inmensidad de la cocina moderna e industrial, y sin embargo, ocupaba cada centímetro de su atención.

Observó la forma constante en que sus hombros subían y bajaban con cada respiración, la forma en que su pulso vibraba visiblemente en el delicado hueco de su garganta.

La marca que le había puesto en el cuello seguía allí, pero tenue desde aquel incidente. Era una obra maestra de los Destinos, un alma tallada en la misma luz exacta que la mujer que había muerto en sus brazos hacía un milenio.

Pero al mirarla ahora, se dio cuenta de que la etiqueta de «doble» era un insulto para la mujer en la que se estaba convirtiendo por derecho propio.

Bella había sido su sol como príncipe heredero, el calor que necesitaba para sobrevivir, pero Isabella era un incendio forestal: la llama feroz e implacable que lo había sacado de las cenizas y devuelto al mundo de los vivos.

—Isabella —dijo en voz baja, su voz cortando el zumbido de la habitación como una cuchilla de terciopelo. Ella se sobresaltó al oírlo, y la cuchara resonó contra el cuenco mientras se giraba para mirarlo.

Sus ojos estaban muy abiertos, aún brillando con los restos de su revelación compartida, escudriñando su rostro con una mezcla de confusión y anhelo, buscando al «viejo» del que se había burlado o quizás al Rey al que temía.

—Has vuelto —dijo ella en un susurro, su voz sonando un poco más estable, un poco más centrada que antes.

Se fijó en el cambio de ropa, y su mirada se detuvo con curiosidad en la tela limpia donde su herida supurante estaba oculta a la vista. —¿Estás bien?

Lucian caminó hacia ella, decidiendo no responder a su pregunta de inmediato. Cuando estuvo lo bastante cerca como para sentir el calor que irradiaba su sangre de Licántropo, extendió la mano, le quitó suavemente el plato vacío y lo dejó a un lado en la isla de la cocina.

—Lo estoy, Isabella —respondió él, mientras sus ojos se oscurecían hasta adquirir el color de una nube de tormenta y se inclinaba sobre ella, atrapándola eficazmente entre el calor de sus brazos y el duro borde de la isla.

—Pero estaría mejor… —hizo una pausa, ladeando ligeramente la cabeza, su mirada descendiendo a la atractiva curva de sus labios antes de volver a clavarse en los ojos de ella—. Con un beso.

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