SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 133

Capítulo 133: Mi pecho frío.

CAPÍTULO 133

La atmósfera eléctricamente cargada que casi había consumido la cocina se suavizó, pero no desapareció.

Simplemente se asentó entre ellos mientras Lucian guiaba en silencio a Isabella de vuelta al taburete de terciopelo con respaldo alto.

Su mano permaneció firme en la parte baja de su espalda, un peso estabilizador que se sentía a la vez protector y una discreta reclamación.

Isabella se sentó, sintiendo que las rodillas aún le flaqueaban un poco, y volvió a colocar su plato sobre la fría superficie de material compuesto de la isla.

El vapor del estofado se había desvanecido, dejando que la rica salsa se espesara al enfriarse, pero su apetito era lo último en lo que pensaba.

Lucian no se marchó; ocupó el taburete junto a ella, con cuidado de no presionar su pecho herido, y sus largas piernas parecían elegantes incluso en un entorno tan mundano.

No comió —no necesitaba ni la sal ni las hierbas—, pero se sentó con ella en la moderna cocina.

Isabella cogió la cuchara y removió las verduras describiendo un lento círculo. Había asentido cuando él le dijo que no dejara que los fantasmas de un mundo muerto la arrastraran.

Había comprendido la intensidad de sus ojos, la desesperación pura de un Rey que por fin había encontrado algo por lo que merecía la pena despertar.

Pero comprender no era lo mismo que estar en paz. —¿Lucian? —empezó, con una voz débil que apenas se elevaba sobre el zumbido del frigorífico.

Él giró la cabeza hacia ella, y sus ojos grises siguieron el ligero temblor de su mano. —¿Sí, Isabella?

Ella dudó; la broma del «dinosaurio gruñón» parecía de hacía toda una vida. Quería ser valiente, ser la mujer que pudiera estar al lado de un soberano de doce siglos sin inmutarse. —¿Puedo… puedo preguntarte algo?

La mano de Lucian se crispó mientras su mente repasaba frenéticamente las distintas preguntas que Isabella podría hacerle, y todas desembocaban en su herida.

Isabella lo miró, con el ceño fruncido en una mezcla de curiosidad y un dolor persistente y silencioso. —Sé que te llamé viejo, y sé que doce siglos es mucho tiempo para estar solo, pero… cuando me miraste hace un momento, cuando te pregunté si yo era la primera… no estabas aquí. Estabas en otra parte.

La expresión de Lucian no cambió, pero el aire a su alrededor se aquietó. Se reclinó ligeramente, sus dedos tamborileando en el borde de la isla; un sonido como el tictac de un reloj en una habitación silenciosa. Se había esperado cualquier otra pregunta, pero no esa.

—Te lo dije, Isabella, el pasado es una sombra.

—Pero las sombras tienen forma, Lucian —replicó Isabella, con la voz un poco más firme mientras apartaba el plato.

Respiró hondo, cerrando los ojos un instante para anclarse. Podía sentir un extraño calor vibrando bajo su piel, que amenazaba con convertir sus palabras en un gruñido de frustración, pero lo contuvo.

No quería sonar como una niña malcriada con una rabieta; quería ser la mujer que pudiera mirar a un Rey a los ojos y exigir la verdad sobre el terreno que pisaba.

Abrió los ojos y se encontró con su mirada tormentosa esperándola, tan inflexible como las montañas que él había sobrevivido. Isabella extendió la mano, sus dedos temblando ligeramente mientras los apoyaba cerca de la mano de él sobre la fría piedra de material compuesto, pero no la retiró.

—Lucian —empezó, su voz ganando una claridad que parecía hacer retroceder el opresivo silencio de la mansión.

—Estoy intentando comprender. Estoy intentando desenvolverme en un mundo que siento que fue construido para otra persona, vistiendo tu ropa y durmiendo en una cama que ha visto mil años de historia de la que no formé parte.

Hizo una pausa, observando cómo la luz se reflejaba en la plata de sus iris, buscando la grieta que había visto antes: el momento de duda que había sentido como un puñetazo en el estómago.

—No quiero pelear contigo, Lucain. Y no quiero ser el reemplazo de un recuerdo que tienes demasiado miedo de afrontar —dijo, su voz bajando a un susurro que llevaba el peso de toda su alma.

Se inclinó apenas un centímetro, con la mirada firme. —¿Quién era Bella para ti, Lucian? —El nombre quedó suspendido en el aire, vibrando con una trascendencia que hizo que hasta las sombras de los rincones de la cocina parecieran crisparse.

Lucian no se movió. Parecía una estatua de mármol y hielo, sus facciones atrapadas en una máscara de indiferencia regia, pero Isabella vio cómo se le tensaba la mandíbula: la más mínima ondulación de un músculo que delataba la agitación bajo la superficie.

Isabella ni siquiera sabía a ciencia cierta por qué había sacado a relucir el nombre de Bella ahora. Ni siquiera sabía con certeza si Lucian había conocido a una mujer con ese nombre, pero el recuerdo de Caleb mostrándole aquella inquietante visión en el bosque no se le iba de la cabeza.

Incluso si esa visión había sido una manipulación, un cruel truco de la mente, aún podía sentir que había algún fragmento irregular de verdad incrustado en ella.

Bella era exactamente igual que Isabella, una imagen especular a través del tiempo. Si los susurros que Elena había insinuado eran ciertos, entonces la visión que Caleb le mostró no era una mentira total; era una verdad retorcida por un maestro del engaño.

Elena había insinuado que los acontecimientos de esa visión sí ocurrieron, pero que los papeles se habían intercambiado para envenenar el corazón de Isabella.

En la visión, Caleb había sido el dorado Príncipe Heredero y Lucian el villano, cuando en realidad, Lucian era el verdadero heredero, el que de verdad había vivido esa historia.

Si Bella era una doppelgänger, entonces Lucian debería haber reconocido a Isabella en el momento en que la vio.

Debería haber visto al fantasma en la chica, pero parecía no haberlo hecho, y ese era el principal conflicto en la cabeza de Isabella. Sin embargo, la agónica vacilación de Lucian para responderle —la forma en que el mundo pareció detenerse ante la mención de ese nombre— hizo que la respuesta fuera aterradoramente clara.

Efectivamente, había existido una Bella, un fantasma que aún sostenía un trozo de su corazón en sus frías y muertas manos.

—Cómo… —Lucain pareció confundido.

—Cómo… —susurró Lucian, la palabra apenas escapando de sus labios, sonando menos como una pregunta y más como una piedra desmoronándose.

La pura e inalterada confusión en su voz era un chocante contraste con la autoridad absoluta que solía mostrar.

No solo parecía sorprendido; parecía como si Isabella le hubiera metido la mano en el pecho y le hubiera arrancado un secreto que ni él mismo había llegado a comprender del todo.

—¿Cómo conoces ese nombre, Isabella? —El gris de sus ojos se arremolinaba ahora, una caótica tormenta de plata y ceniza, mientras escrutaba su rostro.

Era como si la viera por primera vez, o quizá, como si viera a través de ella a alguien que estaba justo detrás de su hombro.

—¿Quién te lo ha dicho, Isabella? ¿Ha sido Clara? —Un escalofrío de pavor helado recorrió a Isabella, a pesar del calor que aún pulsaba bajo su piel.

La forma en que pronunciaba el nombre —no con la indiferencia ensayada de un Rey, sino con el dolor crudo y quebrado de un hombre herido— lo confirmó todo.

Elena había tenido razón. La visión que Caleb había forzado en su mente no era una invención total; era una historia robada.

Caleb había interpretado el papel del Príncipe Heredero en esa obra mental, presentándose a sí mismo como el héroe mientras pintaba a Lucian como el monstruo, pero la realidad era la opuesta.

Lucian era el heredero. Lucian era el que había vivido la tragedia. Y Bella… Bella había sido la pieza central de esa tragedia.

Una chica que se parecía tanto a Isabella que era imposible que fuera una coincidencia. —La vi, Lucian —la voz de Isabella tembló un poco al recordar la visión.

Todo encajando, Lucain siendo el príncipe heredero. —Vi una visión. Caleb me mostró cosas…, me mostró un mundo que parecía un cuento de hadas convertido en pesadilla. Se hizo pasar por el Príncipe y a ti por el villano, pero ahora sé la verdad. Sé que mintió sobre los papeles, pero no mintió sobre ella. No mintió sobre la chica con mi cara.

Se inclinó, sus ojos buscando cualquier señal de reconocimiento en los de él. —¿Si se parecía a mí, Lucian, por qué no dijiste nada? Cuando me viste por primera vez en ese bosque, cuando casi me matas, ¿por qué no reconociste a tu amor del pasado?

A Lucian se le cortó la respiración, y los recuerdos de su primer encuentro volvieron de golpe. No respondió de inmediato; en su lugar, extendió la mano, que quedó suspendida cerca del rostro de ella.

—Porque estaba ciego, Isabella —susurró—. Mil años de existir en un vacío —de pudrirse en ese lugar frío y oscuro— no dejan a un hombre entero. Cuando desperté de esa tumba y te vi a la luz de la luna, no vi un rostro que reconociera.

Finalmente, dejó caer la mano. —No tenía recuerdos de Bella, había olvidado la curva de su sonrisa, el tono exacto de sus ojos… la oscuridad se lo había comido todo. No fue hasta que me miraste con ese mismo desafío, hasta que me llamaste «monstruo» y te escapaste con Caleb.

Cerró los ojos. —Cuando vi a Caleb allí de pie, vivo y burlándose de mí, sentí una rabia que no podía nombrar, Isabella. No sabía por qué había matado a mi propia sangre en el pasado, o por qué la visión de su rostro hacía que mi alma gritara pidiendo retribución. Tuve que dejar que Clara se adentrara en la podredumbre de mi mente. Tuve que soportar el ritual solo para encontrar el nombre que había perdido en las sombras.

Se inclinó más, sus ojos grises se abrieron de golpe, y la intensidad en ellos fue suficiente para que a Isabella se le cortara la respiración. —Ahora la recuerdo, Isabella. Recuerdo que ella era la única razón por la que respiraba en un mundo de traición. Fue la primera, la única, y la razón por la que no dejé que la oscuridad me consumiera por completo durante el Letargo, Isabella.

—No solo tenía tu rostro. Tenía tu espíritu. Tu terquedad. Tu luz. Los Destinos son crueles, pero no son tan desalmados. No veo a una doppelgänger cuando te miro, Isabella. Creo… no, lo sé… que la esencia de la mujer que perdí está sentada justo frente a mí.

Isabella sintió que una lágrima asomaba a sus ojos, mientras el peso de su confesión y de esa hermosa pero trágica visión se estrellaba contra ella. No era solo una coincidencia de nacimiento o un truco de la luz. Él de verdad creía que ella era ella.

¿Pero y si no lo era? —¿Entonces no me deseas solo por el vínculo de pareja, Lucian? —preguntó, con la voz convertida en un mero hilo de sonido.

Lucian extendió las manos y le acunó el rostro, sus pulgares acariciándole las mejillas con una ternura que parecía un voto silencioso.

—El vínculo es simplemente la atadura. Puede que aún no haya recuperado todos mis recuerdos, pero te deseo porque los fantasmas del mundo muerto por fin han sido silenciados por el sonido de tu corazón latiendo contra mi frío pecho, Isabella.

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