SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 142

Capítulo 142: Llamas

CAPÍTULO 142

El aire en la cocina, que antes olía a mantequilla dulce y a una promesa doméstica, se había agriado hasta volverse algo denso y tóxico.

Isabella ni siquiera se había dado cuenta de que había cerrado los ojos, con la mente a la deriva en una peligrosa y hipnótica neblina alimentada por la abrumadora proximidad del calor de Lucian y la aterradora vibración de sus gemidos contra su piel.

Flotaba en un mar de gris y carmesí, la lógica le fallaba, su cuerpo se rendía a la atracción primitiva de su pareja.

Entonces, una punzada aguda y ácida atravesó el trance. No era un aroma suave. Era una intrusión química: el olor pesado y asfixiante de proteína quemada y de un revestimiento antiadherente derritiéndose.

El humo brotó de la sartén olvidada sobre la estufa en una nube densa, de color carbón, que se aferraba a la garganta de Isabella.

Abrió los ojos de golpe. El mundo ya no era una nebulosa de tensión romántica; era un desastre. A través del velo del largo cabello oscuro de Lucian, vio lenguas anaranjadas de fuego lamiendo los bordes de la sartén, los huevos transformados en una ruina ennegrecida y burbujeante.

El humo ascendía hacia el techo en gruesas cintas aceitosas, activando una alarma primitiva en su pecho.

—¡Lucian! —intentó jadear, pero la palabra murió en su garganta. Él no se movió. Ni siquiera se inmutó ante el olor del fuego.

Para Lucian, el mundo se había reducido a la curva de su codo, a las venas azules bajo su piel que cantaban sobre la vida y la restauración.

El agarre en su cuello se había intensificado instintivamente, sus dedos hundiéndose en su piel con una fuerza que ya no estaba bajo control.

Se aferraba a ella, pero en su inanición, el agarre se había convertido en un lazo corredizo. Isabella sintió que le cortaban el aire, sus pulmones ardían no solo por el humo, sino por la falta de oxígeno mientras él la presionaba con más fuerza contra la isla de mármol.

—Lucian… para… ¡fuego! —se ahogó al decir, levantando las manos hacia su pecho para apartarlo de un empujón.

Fue como empujar una montaña de mármol caliente. Estaba inmóvil, con el rostro enterrado en el brazo de ella.

Vibraba con una pura necesidad depredadora que parecía hacerle temblar hasta los huesos. El humo se estaba volviendo insoportable. Se arremolinaba a su alrededor, picándole en los ojos hasta hacerlos llorar, llenando el pequeño espacio entre sus cuerpos.

El instinto de supervivencia de Isabella finalmente se impuso a su corazón. No podía respirar. La estaba asfixiando, la cocina se estaba incendiando y él no era él mismo.

Reunió cada ápice de fuerza que le quedaba y le dio un buen golpe en el pecho, sus palmas chocando sin saberlo contra la marca ardiente de su pecho.

La reacción fue instantánea. Lucian retrocedió, pero al ser arrancado de la fuente de su sustento, sus colmillos —totalmente extendidos— seguían presionados contra la suave piel de la cara interna de su codo.

Mientras Isabella empujaba, las puntas afiladas no solo rozaron la piel, sino que se engancharon y la desgarraron. —¡Ah! ¡Lucian! —Un grito agonizante salió de la garganta de Isabella, resonando en los azulejos de la cocina y atravesando el rugido del fuego.

El dolor era candente, una línea de fuego abrasadora que se sentía como si le estuvieran aplicando un hierro al rojo vivo en la carne.

Retrocedió tambaleándose, agarrándose el brazo mientras la sangre —sangre real, caliente y fluida— brotaba de las dos perforaciones. Esta vez no era un pequeño rasguño.

El líquido carmesí se derramó sobre su pálida piel, salpicando el suelo en un flujo abundante. El sonido de su grito actuó como un balde de agua helada sobre el alma de Lucian.

Se congeló. Su cabeza se irguió de golpe, sus ojos carmesí muy abiertos. Miró a Isabella, que estaba encorvada, boqueando en busca de aire en medio del denso humo, con los ojos muy abiertos por un terror que rompió algo fundamental dentro de él.

Pero su rostro era el verdadero horror. Los labios de Lucian estaban manchados de un carmesí vivo y húmedo.

Una sola gota de la sangre de ella se aferraba a su barbilla, y sus colmillos, aún descubiertos, estaban cubiertos de la misma esencia que había jurado proteger.

Parecía el monstruo de todas las pesadillas que ella había tenido: un Rey de la Ruina de pie en una habitación en llamas, cubierto de la sangre de su pareja.

No habló. No podía. La vergüenza que lo inundó fue tan sofocante que le arrebató el aire de los pulmones.

Vio la forma en que lo miraba: no con ternura, no con picardía juguetona, sino con el miedo crudo y tembloroso de una presa.

Se había convertido en la «bomba de relojería» de la que Clara le había advertido. Se había alimentado de ella. La había herido.

Sin una sola palabra, sin siquiera una mirada al fuego que había dejado que comenzara, Lucian se dio la vuelta. En un borrón de movimiento demasiado rápido para que el ojo humano pudiera seguirlo, desapareció.

Isabella se quedó sola en una habitación que se estaba convirtiendo rápidamente en una trampa mortal. —¡Lucian! —gritó, pero el nombre terminó en un ataque de tos.

El humo era ahora un muro, una cortina espesa y negra que le hacía dar vueltas la cabeza. Su visión se estaba volviendo un túnel, los bordes de la habitación se oscurecían.

La estufa… Tengo que… Su brazo palpitaba con la sensación caliente y húmeda que goteaba hasta su muñeca, pero el fuego era más urgente.

Se tambaleó hacia la estufa, con las piernas pesadas como el plomo. Cada aliento que tomaba se sentía como si inhalara agujas.

El humo estaba caliente, quemando el delicado revestimiento de su garganta, haciendo que su pecho se sintiera como si estuviera siendo oprimido por bandas de hierro.

—Muévete… Isabella… muévete… —se susurró a sí misma hasta que alcanzó el dial de la estufa, su mano temblando tan violentamente que apenas podía agarrar el plástico.

El calor de la sartén era tan intenso que, cuando extendió la mano, el metal de la sartén se movió y un chorro de aceite hirviendo y ennegrecido le golpeó el dorso de la mano.

Siseó de dolor, otra lágrima escapando de sus ojos irritados, pero no se detuvo. Con un último y desesperado giro, apagó el quemador.

Las llamas amainaron, pero el humo continuó saliendo de las ruinas carbonizadas de los huevos. Se apartó, apoyando su peso en la encimera por un segundo mientras la habitación se inclinaba peligrosamente. Estaba mareada, no solo por el humo, sino por la pérdida de sangre y el peso abrumador del trauma.

Lucian la había mordido. Su pareja la había mirado con ojos que no la reconocían.

—Lucian… —gimió el nombre como si fuera un sollozo.

Empezó a arrastrarse, o al menos, así lo sintió. Sus pies se movían sobre la madera del pasillo, pero no tenía sentido de la orientación.

La cocina, antes tan grandiosa y hermosa, ahora parecía una tumba enorme y vacía. El silencio de la casa era ensordecedor, roto solo por su propia tos húmeda.

Llegó al pasillo que conducía a la gran escalera, el aire aquí era un poco más claro, pero su cuerpo se estaba rindiendo.

La adrenalina que la había mantenido en movimiento hacia la estufa se estaba agotando, reemplazada por un agotamiento paralizante.

Sus rodillas flaquearon. Se desplomó contra la pared, deslizándose por el caro papel tapiz hasta que golpeó el suelo.

Su brazo seguía sangrando, el rojo manchando las tablas del suelo, pero no podía importarle.

Se acurrucó en un ovillo, con la cabeza apoyada en la fría madera, su pecho subiendo y bajando mientras luchaba por cada pizca de oxígeno.

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