SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 143

Capítulo 143: Duele

CAPÍTULO 143

El silencio de la mansión era un manto asfixiante que parecía presionar los pulmones de Isabella incluso cuando el humo comenzaba a disiparse.

Cada respiración era una lucha. Sentía la garganta como si hubiera tragado cristales, y el regusto metálico del aire —en parte humo, en parte su propia sangre— le revolvía el estómago.

Isabella estaba sentada, desplomada contra la pared opuesta a la gran escalinata, con las piernas encogidas débilmente hacia el pecho.

Sus ojos, muy abiertos y escocidos por el hollín, estaban fijos en el desgarro de su brazo. Las marcas de la punción de los colmillos de Lucian eran profundas; la carne había sido arrancada de forma irregular en su frenética y violenta prisa por retirarse.

El carmesí aún estaba húmedo, caliente y pulsaba lentamente, manchando la tela sobre su piel y goteando sobre el suelo en una silenciosa acusación de lo que acababa de ocurrir.

«Me ha mordido». El pensamiento era una piedra fría en su estómago, más pesada que el humo en sus pulmones. De verdad que me ha mordido.

Observó la herida con pura y absoluta agonía. No era solo el escozor físico —aunque era como un grito al rojo vivo recorriendo sus nervios—, era la revelación de que el hombre que había prometido protegerla la había mirado y no había visto más que un recipiente.

Una fuente. Un apaño temporal para el hambre de un Rey. Esperó a que volviera. Cada segundo que pasaba, esperaba sentir el aire frío y majestuoso que lo acompañaba, oír una disculpa o incluso un rugido de frustración.

Pero no hubo nada. Solo el siseo lejano y burlón del fuego que se extinguía en la cocina y el olor a huevos carbonizados.

Había huido sin pestañear, había mirado su brazo sangrante y había escapado como si ella fuera una enfermedad. Como si la visión de ella, la visión de lo que él había hecho, fuera demasiado para que su conciencia real lo soportara.

—¿Lucian? —susurró. El nombre se sintió extraño en su lengua. Se miró la sangre de las manos, con los dedos temblorosos mientras intentaba presionar la herida.

Le dolía. Le dolía tanto que quería gritar, pero el humo le había robado la voz, dejándola con nada más que una tos húmeda y ruidosa.

¿Por qué se fue? La pregunta daba vueltas en su mente como un buitre. ¿Tan repugnante le resultaba una vez que el hambre había desaparecido? ¿O estaba tan avergonzado que prefería dejarla asfixiarse en una cocina llena de humo antes que enfrentarse al monstruo en el espejo?

Se sintió pequeña. Más pequeña de lo que jamás se había sentido desde que llegó a la mansión. En ese momento, no era su pareja; solo era un error que él había cometido en un momento de debilidad.

Las escaleras se cernían sobre ella, oscuras y vacías. El pasillo se extendía como una garganta larga y hueca.

Por primera vez desde que lo había conocido, Isabella se dio cuenta de que ser elegida por un Rey no significaba que estuvieras a salvo.

Solo significaba que eras lo que tenía más cerca cuando finalmente decidía estallar. Un nuevo sollozo amenazó con abrirse paso desde su pecho. Pero Isabella se mordió el labio con tanta fuerza que se sacó aún más de su propia sangre, y el regusto a cobre la ancló a la realidad.

No. No lo haría. No se quedaría sentada aquí para desangrarse en el suelo de madera como un trozo de carne desechado mientras él estaba en quién sabe dónde después de casi cortarle una vena.

Reprimió el sollozo, y el esfuerzo le provocó otro ataque de tos desgarrador que le hizo doler las costillas. No era una víctima. Era muchas cosas —confundida, herida y, en ese momento, olía a incendio de grasa— pero se negaba a ser débil.

Con un gruñido de pura y obstinada rebeldía, se apartó de la pared. Sentía las piernas como si fueran de agua y el mundo se inclinó peligrosamente por un instante, pero se sobrepuso al mareo.

Usó la barandilla como una muleta, con la mano ilesa crispada y los nudillos blancos sobre la madera pulida mientras comenzaba el lento y agónico ascenso hacia la Suite Principal.

Necesitaba tratar la herida. Las punzadas eran profundas, y la forma en que el aire golpeaba los nervios expuestos hacía que se le nublara la vista.

Si no la limpiaba y vendaba ahora, temía que una infección por el aire cargado de hollín terminara lo que Lucian había empezado.

Mientras subía, su mano fue instintivamente a su cuello, buscando el calor familiar de la marca de vínculo.

Normalmente, incluso en sus momentos más insignificantes, había una vibración de baja frecuencia de sus estados de ánimo, su irritación o su calidez posesiva.

Pero cuando presionó los dedos contra la piel donde la marca debería estar pulsando, no había nada.

El silencio era absoluto. El vínculo había estado fallando desde el Espacio Velado, parpadeando como una vela moribunda, pero ahora sentía como si la llama se hubiera extinguido por completo.

No podía sentir sus emociones y empezó a dudar de que él pudiera siquiera sentir las de ella. Era como si la conexión se hubiera cortado en el momento en que sus colmillos le desgarraron la carne, dejándola a la deriva en un mar vasto y vacío.

Se había retirado tan dentro de sí mismo que había cerrado la puerta con llave tras de sí, dejándola sin forma de alcanzarlo y sin forma de entender por qué la había dejado para que se asfixiara.

Llegó al rellano, respirando con jadeos superficiales. La puerta de la Suite Principal estaba arrancada de sus goznes, y el paso de Isabella se detuvo como si hubiera chocado contra un muro de hielo.

Su corazón, que ya luchaba contra el trauma de la cocina, dio un vuelco contra sus costillas.

Miró fijamente el pesado roble, con la visión borrosa en los bordes. Cuando habían bajado a la cocina, cuando él era su «asistente», cuando el mundo aún tenía sentido… esa puerta había estado perfectamente intacta.

No había nadie más en la mansión. Clara y Marco se habían ido. Un pavor frío y punzante la invadió, más aterrador que el fuego.

Volvió a mirar el marco, sus ojos recorriendo la madera astillada. No estaba simplemente abierta; colgaba en un ángulo extraño y roto, con el metal del gozne superior retorcido como si una fuerza de la naturaleza hubiera intentado arrancar la habitación de la casa.

—¿Lucian? —susurró, el nombre apenas un aliento. Su ritmo cardíaco se aceleró, y apretó con más fuerza su brazo sangrante; la gasa de su improvisada compresión ya se estaba empapando.

Cada instinto que tenía, cada terminación nerviosa que había sobrevivido a la mañana, le gritaba que se diera la vuelta y corriera.

¿Pero adónde? ¿Adónde podía ir cuando el Rey era un monstruo y la casa una tumba?

Temblando, con los pies descalzos y silenciosos sobre el suelo de madera, se obligó a avanzar hacia el umbral.

La palma de su mano, magullada y quemada, le palpitaba mientras la extendía para empujar más la puerta. Entró, y el poco aliento que le quedaba en los pulmones casi se congeló.

La habitación parecía el escenario de una masacre. El opulento santuario había desaparecido, reemplazado por una escena de destrucción irracional y brutal.

Las pesadas cortinas de terciopelo estaban hechas jirones y colgaban de las barras; los enormes espejos estaban destrozados, y miles de fragmentos de plata brillaban como diamantes bajo el sol de la mañana, reflejando cien veces su propio rostro aterrorizado y manchado de hollín.

Isabella trastabilló hacia adelante y sus ojos se posaron en la cama. —¿Cuándo…, cuándo ha pasado todo esto? —El susurro fue apenas audible. ¿Había sucedido todo aquello y ella no había oído ni un solo ruido desde la planta baja?

A Isabella le flaquearon las rodillas y tuvo que apoyarse en el marco de la puerta destrozado para mantenerse en pie. La confusión en su cabeza era ahora un rugido. ¿Había entrado alguien?

Las sábanas impolutas de la cama estaban hechas jirones, y el colchón, arrastrado hasta la mitad del armazón.

Y allí, nítida e impactante contra la tela pálida, había una salpicadura de sangre oscura y fresca. No el goteo lento de su brazo, sino una mancha, como si alguien o algo hubiera sido azotado contra las almohadas.

La habitación estaba en silencio, salvo por un sonido que le puso la piel de gallina. Desde el baño contiguo, la puerta estaba entreabierta solo unos centímetros y de allí provenía un sonido constante de agua corriendo.

¡Alguien se estaba duchando!

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