SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 144

Capítulo 144: Parecían vivos.

CAPÍTULO 144

Isabella se quedó paralizada en el umbral de la suite principal. Los fragmentos plateados de los espejos rotos se clavaban en las tiernas plantas de sus pies descalzos, pero apenas sintió el escozor físico.

Su universo entero se había reducido al chapoteo que resonaba detrás de aquella puerta de baño entreabierta.

Alguien se estaba duchando. La idea era absurda; era una auténtica locura. El dormitorio parecía como si un huracán de cuchillos lo hubiera atravesado, sin dejar nada más que ruina a su paso.

¿Cómo no había oído nada? ¿Cómo había podido estar desplomada contra la fría pared de la planta baja, ahogándose en una neblina de humo y una autocompasión asfixiante, mientras el santuario que había justo sobre ella era desmantelado con una eficiencia tan brutal y silenciosa?

—¿Lucian? —susurró mientras daba un paso vacilante hacia adelante. Su mano seguía apretada sobre su codo herido, con el vendaje improvisado completamente empapado.

Se sentía mareada, la falta de oxígeno por el desastre de la cocina por fin le pasaba factura, pero la pura adrenalina de lo desconocido la mantenía en pie. Tenía que saberlo. Si era un intruso que había logrado colarse, ya estaba muerta. Pero si era él…

Llegó a la puerta del baño y, con una mano que le temblaba tan violentamente que apenas pudo agarrar el pomo, la empujó.

La puerta se abrió de golpe, revelando un mundo de vapor y neblina helada. Y allí, de pie bajo el implacable y gélido chorro de la ducha, estaba Lucian.

Temblaba con tanta fuerza que el sonido de sus escalofríos era audible por encima del siseo de las tuberías. No estaba completamente vestido; sus pantalones empapados se ceñían a su poderosa complexión, pero su espalda descubierta estaba vuelta hacia ella: un paisaje de músculos rígidos y fibrosos y de piel pálida.

Tenía la cabeza muy inclinada, con su largo y oscuro cabello pegado a la nuca, ocultándole el rostro.

El agua que golpeaba el suelo de mármol no era transparente. Al arremolinarse hacia el desagüe, arrastraba un enfermizo tinte rojizo que le revolvió el estómago a Isabella.

Se estaba quitando sangre. Pero ¿de quién era? ¿Era la de ella, o se estaba desangrando por alguna herida oculta sufrida durante su violenta retirada?

—Lucian —la voz de Isabella finalmente se quebró. Lucian se estremeció al oír su nombre. Cada músculo de su espalda formó una línea rígida de agonía concentrada que parecía vibrar con una frecuencia que solo él podía sentir.

—Vete, Isabella. —La voz que salió de él estaba despojada de su habitual terciopelo y poder regio.

Isabella se quedó mirando su espalda, observando cómo su piel se ondulaba con cada estremecida respiración. —Lucian, estás temblando —susurró, con su propia voz temblando por empatía mientras se adentraba más en la habitación inundada.

El olor a humo de la planta baja estaba siendo superado por algo mucho más potente: el embriagador y abrumador olor de él.

Ese almizcle oscuro y pesado y ese ozono que normalmente la hacían sentir segura, como un santuario en medio de una tormenta. Pero por debajo de todo, estaba el agudo, inconfundible y metálico aroma de la sangre fresca.

—¡He dicho que te vayas! —gruñó; la orden rasgó la habitación, pero terminó en un quejido quebrado y patético que delataba su colapso interno.

Isabella no se movió. Sus pies permanecieron clavados en el mármol inundado, el agua fría arremolinándose alrededor de sus tobillos en una marea rosada, espesa con los restos de la violencia que acababa de ocurrir en el dormitorio.

Vio cómo Lucian golpeaba la pared de la ducha con la palma de la mano, clavando los dedos en la lechada con fuerza suficiente para sacar chispas de la piedra.

Luchaba contra el impulso de darse la vuelta, luchaba contra el núcleo mismo de su ser para no mirarla.

La había sentido en el momento en que llegó al rellano de la escalera. Había oído su respiración superficial y afectada por el humo a través de los restos destrozados de la puerta del dormitorio, mucho antes de que ella viera siquiera la ruina.

Había seguido el latido de su corazón mientras se movía por el suelo cubierto de cristales. Cada instinto de su cuerpo le había gritado que se abalanzara, que terminara lo que había empezado en la cocina llena de humo y que tomara hasta la última gota de la vida que en ese momento la hacía tan vibrante, tan embriagadoramente viva.

La sangre que había tomado de su dedo y de su codo no había satisfecho el fuego rugiente de su pecho. De hecho, había actuado como gasolina. El «Fuego Celestial» en sus heridas reaccionaba con un hambre parasitaria a la sangre de compañera Soberana que había ingerido.

Quería más. Exigía la mismísima fuente. Y la culpa —el peso aplastante y asfixiante de verla dar un chillido de dolor, de ver sus ojos abrirse de par en par con el miedo puro de un animal de presa— era lo único que lo mantenía inmovilizado bajo el chorro de agua fría.

—Lucian, ¿qué te pasa? —preguntó Isabella, su tono cada vez más fuerte, impulsado por la feroz necesidad de comprender.

Ignoró el agudo escozor de sus pies al pasar por encima de un fragmento del espejo del tocador destrozado.

—La habitación… la sangre en la cama… ¿qué ha pasado aquí arriba? No oí ni un solo ruido, Lucian. Ni un solo ruido mientras estaba abajo intentando recuperar el aliento.

El agua continuó su incesante tamborileo contra los azulejos, un caótico ruido blanco que llenaba el vacío entre ellos.

Lucian no respondió. Ni siquiera se movió, a excepción de esos violentos temblores que parecían destrozarle los huesos desde dentro.

—¿Lucian? —insistió de nuevo, con el corazón martilleándole las costillas—. Háblame. ¿Qué pasó en la cocina? ¿Por qué… por qué huiste así? Me estaba ahogando, la estufa estaba en llamas, y simplemente me dejaste allí como si fuera una enfermedad que no soportabas tocar.

—Vete, Isabella —graznó de nuevo, con la voz más baja, más desesperada.

—No —replicó ella, dando otro paso hacia el interior del baño inundado, mientras el agua fría le salpicaba con fuerza los tobillos.

La palma quemada le palpitaba y sentía el brazo vendado pesado y entumecido, pero relegó el dolor físico a un rincón oscuro de su mente.

—No voy a ninguna parte. ¿Por qué ni siquiera me miras? ¿Tan repulsiva es la visión de lo que has hecho que no puedes ni mirarme a la cara después de haberte alimentado?

El aire de la habitación pareció congelarse de repente. El chorro de agua siseó contra su piel como si golpeara un horno al rojo vivo, levantando oleadas de vapor.

Lucian por fin se giró, y a Isabella se le cortó el aliento de tal forma que casi se le doblaron las rodillas. Su mundo se inclinó sobre su eje, y la realidad que había conocido durante días se hizo añicos junto con los espejos.

Su cabello era una cortina húmeda sobre su rostro, pegado a su piel en oscuros mechones. A través de los mechones empapados, sus ojos estaban desorbitados, inyectados en sangre y parpadeaban con una energía inestable, alternando entre un gris atormentado y un rojo depredador y brillante.

Pero no fue eso lo que la paralizó en el acto. No fue la locura que luchaba en su mirada ni la forma en que sus labios se retraían en un gruñido silencioso y agonizante que revelaba la longitud de sus colmillos.

Tenía el pecho desnudo, y allí, grabadas en el músculo pálido y poderoso de su torso, había tres horribles marcas de garras que desafiaban todas las leyes de la naturaleza que ella conocía.

El corazón de Isabella se detuvo. No eran meros arañazos ni las cicatrices de una vieja batalla. Eran surcos profundos e irritados de carne destrozada y brillante que parecían haber sido grabados a fuego en él por la mano de un dios vengativo.

La más larga comenzaba en el hueco de su cuello, cortaba en diagonal su clavícula y le desgarraba el músculo pectoral hasta el abdomen.

No estaban sanando. A pesar de su sangre de Soberano, a pesar del poder que ostentaba, permanecían abiertas y supurantes.

De hecho, parecían vivas.

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