SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 41

41: Izquierda 41: Izquierda CAPÍTULO 41
El camino de vuelta a la cabaña estuvo inmerso en un silencio denso, cargado de cosas que no se dijeron.

La mirada fulminante de Clara ardía en la espalda de Isabella como una maldición que no había terminado de formarse, afilada y venenosa en su contención.

Isabella lo sintió de todos modos y sonrió para sí misma, una sonrisa pequeña y privada, el tipo de victoria que no necesitaba testigos.

Lucian los guiaba a través de los árboles, su presencia una fuerza sólida e inflexible delante de ellos.

Su paso nunca vaciló, nunca se ralentizó, pero bajo su exterior tranquilo, la consciencia palpitaba a través del vínculo.

Sintió el destello de triunfo de Isabella.

Sintió la furia contenida de Clara.

Y los ignoró a ambos.

Tenía asuntos más urgentes que atender.

Su mente era una tormenta de fríos cálculos.

¿Por qué falló?

La pregunta se repetía en su cabeza, burlándose de su supuesta brillantez.

Clara era una maestra, pero el ritual no solo se había estancado, sino que se había invertido en algo más.

En lugar de deshacer los hilos del vínculo, los había fusionado con la fuerza de una explosión.

Aún podía sentir los fragmentos de plata perforándole la piel.

Aún podía saborear la luz del sol en la sangre de ella en el fondo de su garganta.

Luego estaba Marco.

Su nuevo sirviente ya estaría paseándose de un lado a otro por el balcón de la mansión, con los ojos fijos en la linde del bosque.

Si Lucian no regresaba pronto —y solo—, el Consejo olería la debilidad.

Esas víboras despreciables ya estaban buscando una razón para cuestionar su corona.

Una chica lobo con un vínculo no era solo un escándalo, era una sentencia de muerte para su autoridad.

Abrió la puerta de un empujón, y su silueta recortó la cálida luz de la habitación.

Tras limpiarse el barro de las piernas contra el borde de la manta, Isabella entró detrás de él y se detuvo en seco.

La mandíbula se le desencajó de verdad.

La última vez que había estado en esa habitación, era literalmente una casa de los horrores: lodo de obsidiana, cristales rotos y olor a ozono y podredumbre.

Ahora, las tablas del suelo estaban tan limpias que relucían a la luz del fuego.

Habían retirado los muebles rotos y las sillas de terciopelo restantes estaban arrimadas a la crepitante chimenea.

Ya ni siquiera olía a pantano; olía a cedro y pino quemándose.

«Clara no es más que una bruja sucia», pensó Isabella, mientras una pequeña e involuntaria sonrisa asomaba a sus labios.

Miró la ancha espalda de Lucian mientras este se dirigía hacia el fuego, atónita de que un Rey —un hombre que ella suponía que nunca había cogido una toalla en su vida— hubiera hecho todo eso en los pocos minutos que estuvo fuera.

—La habitación del fondo tiene ropa de cama seca —dijo Lucian mientras recogía el abrigo negro que se había quitado antes.

No esperó a que ella procesara la instrucción, porque, con un movimiento fluido, Lucian se giró y le agarró la muñeca a través de la manta.

Isabella soltó un chillido, con el corazón en la garganta, mientras instintivamente apretaba con más fuerza la pesada manta que la envolvía.

Se tambaleó un poco, sorprendida por el tirón repentino mientras él la conducía hacia una pesada puerta de roble al final del pasillo.

—¡Espera…, Lucian!

—Lucian ignoró su protesta, con la concentración fija en su objetivo.

Abrió la puerta de un empujón, la metió dentro y la cerró de una patada tras ellos con un golpe sordo.

La habitación era pequeña, pero estaba sorprendentemente intacta del caos de la sala principal.

Una cama estrecha se encontraba en una esquina, repleta de mantas gruesas y un edredón de plumas de ganso que parecía realmente acogedor.

Una única vela parpadeaba sobre una mesita auxiliar, proyectando largas sombras danzantes contra las paredes revestidas de madera.

Isabella se quedó junto a la cama, aferrando su capa improvisada y mirando a su alrededor con recelo.

—¿Dónde va a dormir Clara?

—Su voz era un susurro.

—No quiero quitarle la cama.

Ya está…

bueno, ya está pasando una mala noche.

—Lucian se acercó a la ventana y comprobó el pestillo con una facilidad experta.

—Tiene sus propios aposentos en el entretecho de arriba.

Esta es una de repuesto —respondió él, e Isabella se quedó helada, entrecerrando los ojos mientras lo veía moverse por el espacio.

No parecía un invitado; se movía con la confianza subconsciente de alguien que sabía exactamente qué tablas del suelo crujían y dónde se guardaban las mantas de repuesto.

«Realmente conoce este lugar», pensó, mientras un extraño pinchazo de celos —o quizás solo curiosidad— le punzaba en el pecho.

Debió de haber venido aquí a menudo.

Mucho antes de que yo apareciera en escena.

Lucian se volvió hacia ella, con sus ojos grises indescifrables a la luz de las velas.

Le tendió el abrigo negro; la costosa tela parecía enorme en la pequeña habitación.

Isabella lo tomó con vacilación, y sus dedos rozaron los de él.

La tela aún estaba caliente por el calor de la chimenea de la sala principal, y olía ligeramente al mismo cedro y a la misma lluvia que se adherían a él.

—Está limpio y seco.

Póntelo antes de que el frío se te cale en los huesos.

Ya has tenido suficientes sobresaltos por una noche.

—Isabella se apretó el abrigo contra el pecho, pero no hizo ademán de soltar la manta.

Lo miró con intención, enarcando las cejas como si quisiera decir: «¿Vas a mirar?».

Lucian pareció captar la indirecta.

Su mandíbula se tensó por una fracción de segundo, pero le dedicó un rígido asentimiento y le dio la espalda.

Se dirigió a la ventana, su gran figura recortada contra el cristal mientras oteaba la densa oscuridad del bosque.

La noche había caído por completo, tragándose el lago y los árboles.

A su espalda, Isabella se movió con rapidez.

Dejó que la manta húmeda cayera al suelo con un suave golpe sordo y deslizó los brazos por las mangas del abrigo de él.

Le quedaba enorme; el bajo le llegaba a las rodillas y los puños se tragaban sus manos.

Se lo abotonó con dedos torpes y fríos, y de repente el olor de él estaba por todas partes, envolviéndola como una presencia física.

—Listo —susurró ella.

Lucian se dio la vuelta.

Había tenido la intención de mantener su expresión como una máscara de pétrea indiferencia, pero cuando sus ojos se posaron en ella, el vínculo se encendió con una repentina oleada de satisfacción.

Verla envuelta en su aroma, vistiendo su ropa como una marca de propiedad, desencadenó algo antiguo y posesivo en lo más profundo de su ser.

Se aclaró la garganta, con un sonido cortante en la silenciosa habitación.

—Quédate dentro —dijo, y su voz recuperó su tono gélido y regio.

—Cierra la puerta con llave.

No te fíes de Clara.

Es impredecible y está desesperada.

Y una bruja desesperada es más peligrosa que una poderosa.

No la subestimes solo porque su magia parezca estar fallando.

El rencor es una magia en sí misma.

La gravedad de su tono hizo que a Isabella se le encogiera el estómago.

—¿Por qué me dices esto ahora?

¿A dónde vas?

—Tengo cosas que hacer —respondió Lucian vagamente.

Dio un paso hacia la puerta, con movimientos fluidos.

Hizo una pausa, con la mano en el pestillo, y la miró por encima del hombro.

La luz de las velas captó el gris de sus ojos, haciéndolos parecer de acero frío.

—Si sientes algo —incluso la más mínima chispa de miedo—, lo sabré.

El vínculo me avisará al instante y volveré de inmediato.

¿Entendido?

Isabella tragó saliva.

Él sonaba tan seguro, tan anclado en su poder, pero la forma en que la miraba la hacía sentir como si el mundo al otro lado de esa puerta ya se estuviera cerrando sobre ella.

—¿Por qué me dejas con Clara si ni siquiera puedo confiar en ella?

La mano de Lucian se apretó en el pestillo de hierro.

Sabía que Clara no se atrevería a ponerle un dedo encima a Isabella.

La bruja estaba físicamente agotada y era demasiado consciente de lo que Lucian le haría si derramaba una sola gota de la sangre de la chica.

Pero también sabía que la mente de Clara era una maestra de la manipulación.

No necesitaba magia para herir a alguien.

Solo necesitaba susurrar la mentira adecuada en el momento adecuado.

E Isabella, a pesar de todo su recién descubierto ímpetu y terquedad, seguía siendo blanda en los aspectos que importaban.

Era empática, curiosa y —según la fría observación de él— demasiado fácil de atraer a una trampa si el cebo era el correcto.

—Porque ahora mismo, ella es lo único fiable en esta casa, y yo no lo soy —dijo, y su voz adquirió un tono hueco e inquietante.

No explicó que su propia sangre gritaba, que su hambre por ella chocaba con su deber hacia la corona, o que necesitaba alejarse antes de que el vínculo lo obligara a hacer algo de lo que ambos se arrepentirían.

Para él, la distancia era la única arma que le quedaba contra la fuerte atracción de su alma.

—No salgas de la habitación —repitió por última vez mientras salía, y la puerta se cerró con un clic.

Isabella se quedó inmóvil en el centro de la pequeña habitación, con el abrigo demasiado grande colgándole de los hombros.

Oyó sus pasos retirarse por el pasillo, y luego la puerta principal de la cabaña chirrió al abrirse y se cerró de un portazo.

El silencio que siguió fue denso y sofocante.

Miró la puerta y luego la vela parpadeante.

Estaba sola en una casa con una bruja que acababa de prometer destruirla, vistiendo la ropa de un Rey que le aceleraba el corazón y le ponía la piel de gallina, todo al mismo tiempo.

¿En qué coño se había convertido su vida?

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