SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 42

42: Comer 42: Comer CAPÍTULO 41
Isabella se quedó mirando la pesada puerta de roble como si esta pudiera responderle.

Hacía una semana, era una marginada sin lobo que intentaba pasar desapercibida en el fondo de una manada que no la quería.

Ahora, llevaba el abrigo de un Rey Vampiro a modo de camisón, escondida en la habitación de invitados de una bruja mientras esa misma bruja estaba en algún lugar de la casa, sin duda planeando su siguiente movimiento.

Isabella cruzó la habitación y se hundió en la cama; el colchón de plumas de ganso suspiró bajo su peso.

El aroma de Lucian era tan intenso en las fibras del abrigo que se sintió como si él la estuviera abrazando.

Era un consuelo asfixiante.

Se llevó las rodillas al pecho, y el bajo del abrigo se arrugó alrededor de sus muslos.

Se suponía que debía tenerle pavor; él era el monstruo de las historias.

Las mismas historias que ya no parecían del todo reales.

Se decía que los vampiros habían desaparecido; sus antepasados —si es que podía llamarlos así— habían liderado la gran guerra y habían ganado.

Tanto vampiros como brujas habían quedado reducidos a mitos, susurrados como advertencias para asustar a los niños y obligarlos a obedecer.

Y, sin embargo, allí estaba, atrapada entre ambos mundos, sin ningún lugar donde poder seguir fingiendo que no pertenecía a ninguno.

Alzó la mano y sus dedos recorrieron la marca de la mordedura en su cuello.

Ya no palpitaba de dolor.

Se sentía cálida, el tipo de calor que estaba vinculado a un hombre que en ese momento acechaba en la oscuridad.

Isabella dejó caer la mano, apoyando la cabeza en el cabecero de madera y mirando al techo mientras su mente empezaba a divagar hacia la vida que había dejado atrás.

A estas horas, la casa de la manada estaría sumiéndose en su rutina nocturna.

Si ella estuviera allí, estaría terminando de fregar los últimos platos de la cena, con las manos en carne viva por restregar la grasa con agua fría.

Se estaría preparando para el ritual nocturno de recordatorios de Selena: crueldades casuales lanzadas con una sonrisa.

Pullas sobre su falta de un lobo.

Sobre la forma en que se movía por los pasillos como una sombra cuya presencia se había prolongado demasiado.

Pobre Isabella sin lobo.

La voz de su gemela resonó en su cabeza, destilando esa lástima falsa y azucarada que dolía más que una bofetada.

Una risa hueca burbujeó en su pecho.

Si Selena pudiera verla ahora —envuelta en el aroma de un hombre peligrosamente apuesto, escondida en el santuario de una bruja—, a su hermana probablemente le explotaría la cabeza.

Y luego estaba Arleic.

Le habría contado a los Ancianos lo de la marca en su cuello en el momento en que pudiera volver a respirar bien.

Eso era inevitable.

¿Pero mencionaría que le había partido el brazo como una rama seca?

Ni de coña.

El orgullo de Arleic era su único rasgo de personalidad real.

La tacharía de traidora y convenientemente omitiría la parte en la que una chica «débil» lo había puesto de rodillas.

Isabella frunció el ceño, recordando cómo la había dejado ir.

¿Fue por culpa?

¿Algún intento poco entusiasta de redención?

¿O simplemente otra actuación?

Su mirada se desvió hacia sus manos.

Intentó invocar de nuevo esa sensación: la oleada de poder al rojo vivo que había convertido su sangre en fuego líquido en la casa de la manada.

Flexionó los dedos, esperando sentir su peso, la extraña presión que había notado antes de ver aquellas almas de lobo.

También recordaba la voz.

La que le había dado una orden.

La que le había dicho que no saltara.

La que se había sentido aterradoramente fuerte dentro de su cabeza.

Pero no había nada.

Incluso la fuerza sobrenatural había desaparecido, dejándola de nuevo pequeña y dolorosamente humana.

Lo único que quedaba era la forma en que su piel había sanado tras los fragmentos de cristal.

Ni cicatrices.

Ni moratones.

Solo una piel tersa y pálida.

«¿Habrá sido cosa de una sola vez?», se preguntó, mientras la decepción se asentaba pesadamente en su pecho.

¿Fue solo el vínculo reaccionando al peligro o de verdad hay algo dentro de mí?

¡Ja!

Soltó una risa corta y sin humor ante su miserable yo.

Qué liberador había sido creer que era algo más que una abominación.

Qué desolador era darse cuenta de que esa esperanza podría no haber sido más que una mentira.

Defenderse nunca le había resultado tan vacío.

Un gruñido fuerte y agresivo brotó de su estómago, cortando en seco su espiral de pensamientos.

Isabella se apretó el abdomen con una mano, haciendo una mueca de dolor.

Llevaba casi veinticuatro horas sin comer.

Entre correr para salvar su vida, casi ahogarse, casi morir a manos de la mascota de una bruja, el ritual fallido, la explosión y la zambullida helada en el lago, su cuerpo por fin pedía a gritos combustible.

Sin embargo, el hambre era una vieja amiga.

En la casa de la manada, a menudo pasaba dos días sin una comida decente, sobreviviendo a base de sobras y pan robado, aunque era ella quien cocinaba los festines para todos los demás.

Era una cruel ironía a la que se había acostumbrado: alimentar a la gente que la odiaba mientras sus propias costillas empezaban a marcarse.

Pero esta hambre se sentía diferente, era más exigente.

Quizá el proceso de curación la había agotado más de lo que creía.

Miró hacia la puerta, y las palabras de despedida de Lucian por fin cobraron sentido en su cabeza.

Que cerrara la puerta con llave y no la abriera aunque fuera Clara.

—Mierda —susurró, levantándose de la cama a toda prisa.

Ni siquiera había comprobado si el pestillo estaba echado.

Se movió con rapidez, con el enorme abrigo ondeando alrededor de sus rodillas desnudas, y su corazón se aceleró mientras extendía la mano hacia el pomo.

Justo cuando sus dedos rozaron el hierro, el pestillo hizo clic y la puerta se abrió hacia adentro.

Isabella retrocedió tambaleándose, conteniendo el aliento mientras se preparaba para luchar.

Esperaba ver a la bruja burlona y celosa del lago, o quizá a alguna criatura de las sombras invocada del bosque.

En su lugar, Clara entró lentamente en la habitación.

La bruja parecía más pequeña que hacía una hora.

Estaba envuelta en una túnica seca y oscura, con el pelo aún húmedo pero peinado hacia atrás.

Sus ojos blancos parecían cansados, carentes de aquella chispa afilada y asesina.

Pero lo más sorprendente era lo que sostenía.

Una bandeja de madera con un cuenco humeante de sopa y una gruesa rebanada de pan negro.

Isabella se quedó helada, con la mirada saltando de la comida al rostro indescifrable de Clara.

—Come.

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