SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 43

43: Caza 43: Caza CAPÍTULO 43
—Come —graznó Clara, su voz carente de su mordacidad habitual, sonando en cambio como pergamino seco rozándose.

No esperó una invitación.

Entró en la habitación y colocó la bandeja en la pequeña mesita de noche.

El aroma de la sopa golpeó a Isabella, haciendo que su estómago se contrajera dolorosamente en respuesta, pero no se movió.

Se quedó pegada a la pared, con las manos ocultas en las largas mangas del abrigo de Lucian.

—No tengo hambre.

—La mentira sonó débil incluso para sus propios oídos.

Clara no se inmutó.

Se limitó a ajustar la cuchara en la bandeja.

—Puede que no recupere mi magia pronto, pero todavía puedo detectar a una mentirosa —dijo en voz baja, y su pálida mirada se desvió hacia el estómago de Isabella cuando este dio otra vuelta traicionera, para luego volver a su rostro.

Una ceja se arqueó.

—Tu estómago está gritando lo suficientemente alto como para que incluso mis oídos embotados lo oigan.

Te estás muriendo de hambre.

Isabella no dijo nada.

No era estúpida.

La advertencia de Lucian aún resonaba en sus oídos, y ver a la mujer que acababa de amenazar con «arrancarla de su vida» interpretando de repente el papel de anfitriona solícita era más que sospechoso.

Aquello puso en alerta todos sus instintos.

El peligro no siempre gruñía.

A veces sonreía.

Clara se enderezó, y su túnica seca susurró.

—Supongo que nuestro querido Rey te susurró algunas lindezas sobre mí.

Probablemente te dijo que era una maestra de la manipulación.

Que estaba desesperada.

Que era una serpiente vestida de seda.

Retrocedió, dándole espacio a Isabella, pero su mirada permaneció fija.

—Y quizá lo sea.

Pero también soy pragmática.

Sé que no has comido y sé que a él ni siquiera le importó traerte algo.

Se ocupó de los suelos, de la cama y de su propia vanidad…

pero ni se le ocurrió traerte pan.

Isabella entrecerró los ojos, permaneciendo en silencio.

Ignoró la voz de la bruja, dejando que las palabras la bañaran como un ruido de fondo.

Observó cómo las manos de Clara temblaban ligeramente, cómo parecía estar calculando cada una de sus respiraciones.

Manipulación, se recordó Isabella.

No debía escuchar.

Solo esperar a que se fuera.

—Verás —continuó Clara, ignorando el frío silencio de Isabella—,
—la gente de Lucian no come comida normal.

Para él, el sustento es una cuestión de sangre y poder.

Olvida que eres frágil.

Olvida que no eres como él.

Caminó hacia la puerta, pero se detuvo y miró por encima del hombro.

Su expresión ya no era de ira, era algo mucho más inquietante.

Era reconocimiento.

—Crees que eres especial para él por esa marca en tu cuello —dijo Clara, y su voz se redujo a un susurro.

—¿Pero te has dado cuenta?

Ni siquiera te ha preguntado quién eres.

No te ha preguntado por tu vida, tu familia o tus sueños.

Ni siquiera te preguntó tu nombre, ¿verdad?

No lo sabe.

Tuve que oírte presentarte ante mí como una mendiga solo para saber cómo llamarte.

Isabella sintió un pinchazo helado en el pecho.

Quiso replicar que él sí sabía su nombre, pero se dio cuenta con una sacudida nauseabunda de que, en realidad, no lo sabía.

En realidad, nunca lo había usado ni lo sabía.

Todo lo que él la había llamado era abominación o chica sin lobo.

—Lo creas o no, lobita —murmuró Clara, con sus ojos blancos brillando a la luz de las velas—.

—En realidad tenemos cosas en común.

Ambas somos solo herramientas en su caja.

La única diferencia es que yo lo conozco lo suficiente como para saber cuándo ha terminado de usar una llave inglesa.

Clara giró el pestillo de la puerta, y su túnica de seda susurró contra las tablas del suelo mientras se preparaba para dejar a Isabella con sus pensamientos, silenciosamente triunfante.

Pero no llegó a cruzar el umbral porque, de repente, la bruja se quedó helada.

Su mano voló a su pecho, agarrando la tela sobre su corazón con los nudillos blancos.

Se le abrió la boca, un jadeo silencioso escapó de sus labios mientras sus ojos se abrían de par en par con puro terror.

Isabella la observaba desde la pared, con los músculos tensos, pensando que era otra actuación.

Una exhibición dramática para atraer a Isabella.

Esperaba que la bruja se diera la vuelta y soltara otro monólogo mordaz.

En cambio, las rodillas de Clara cedieron.

Se golpeó el hombro contra el marco de la puerta para mantenerse en pie, y su respiración se volvió superficial y entrecortada por el pánico.

Para los ojos humanos de Isabella, nada había cambiado en el aire, pero la atmósfera de la habitación descendió hasta que su propio aliento se empañó frente a su cara.

—No —dijo Clara con voz ahogada, apenas un susurro, mientras se miraba sus propias manos temblorosas como si acabaran de cometer un asesinato—.

No, no…

no…

Un tenue hilo resplandeciente que había estado envuelto alrededor de la muñeca de Clara se rompió, disolviéndose en el aire.

Ese hilo era lo último de la magia de Clara, la correa final que había estado usando desesperadamente para contener a la bestia que había invocado antes.

Un fuerte sonido estalló fuera de la cabaña e hizo que la sopa de la bandeja se ondulara.

No era el aullido de un lobo ni el grito de un humano.

Era un gruñido profundo y gutural que vibró a través de los mismos cimientos de la casa.

Las ventanas traquetearon en sus marcos y el polvo se desprendió del techo.

El Centinela estaba libre.

Y sin la magia de Clara para guiarlo, la bestia ya no tenía un amo…

solo presas.

El hambre de Isabella fue olvidada tan pronto como llegó el sonido.

—¿Qué es eso?

—exigió de inmediato, alejándose de la pared.

Clara se volvió hacia ella, con el rostro pálido como la muerte, la máscara de manipuladora completamente destrozada.

—El sabueso —susurró, mientras sus manos temblaban al mirar hacia el bosque a través de la ventana abierta—.

He perdido la conexión.

Ya no caza bajo mis órdenes, Isabella.

Solo…

está cazando.

Otro gruñido, más cercano esta vez, fue seguido por el sonido de pesadas patas con garras arrastrándose por el porche de madera.

Clara tragó saliva, con los ojos fijos en los de Isabella.

—Y nos está cazando a nosotras.

††
Vaya, vaya, vaya.

¿La magia de Clara está fallando de verdad o es obra de alguien más?

¡Gracias por leer mi libro!

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