SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 47

47: Ojos vacíos.

47: Ojos vacíos.

CAPÍTULO 47
—Entonces morirás con la abominación —gruñó La Madre, y su mano descendió en un movimiento brusco y despectivo.

De las yemas de sus dedos, los oscuros rizos de humo cayeron sobre las tablas del suelo como tinta líquida.

En el momento en que tocaron la madera, comenzaron a nadar, alargándose hasta convertirse en Sombras de serpientes que siseaban.

—¡Retrocede!

—le siseó Clara a Isabella mientras se arrastraba hacia la ventana.

Isabella no necesitó que se lo dijeran dos veces.

Retrocedió hasta que sus omóplatos golpearon el marco.

Las serpientes de sombra se movían con una inteligencia repugnante, serpenteando entre los muebles caídos e ignorando al silencioso Centinela del rincón para centrarse por completo en sus objetivos.

—Clara, ¿qué hacemos?

—Los ojos de Isabella estaban desorbitados cuando la primera de las sombras alcanzó el borde de la cama.

—¡No tengo chispa, Isabella!

¡Usa los ojos!

—espetó Clara, aunque sus manos buscaban frenéticamente en el suelo cualquier cosa —un libro pesado, un trozo de hierro—, cualquier cosa que pudiera contener una protección física.

Una de las sombras se irguió, su cabeza se ensanchó hasta formar una capucha plana y sin rostro de podredumbre, y se abalanzó.

Isabella no pensó; blandió el trozo de madera que sostenía como si fuera un salvavidas con cada gramo de su fuerza alimentada por la adrenalina.

La madera se estrelló contra el centro de la serpiente de sombra.

Por un instante, Isabella pensó que había ganado.

Pero no hubo resistencia, ni el satisfactorio golpe sordo del impacto.

La madera atravesó el humo como si golpeara agua y, entonces, con una velocidad espantosa, la sombra comenzó a trepar.

Se filtró en la madera, volviendo la madera clara de un negro amoratado y aceitoso.

Isabella observó con horror cómo el trozo que tenía en la mano se disolvía en la misma niebla oscura, y la transformación avanzaba veloz hacia sus dedos.

—¡Suéltalo!

¡Suéltalo ahora!

—Clara se lanzó a un lado, golpeando a Isabella con el hombro para arrancarle la madera de la mano.

El trozo ennegrecido cayó al suelo y se desvaneció en el charco de sombras, convirtiéndose en parte del creciente enjambre.

Isabella se quedó mirando su palma vacía y temblorosa, con el corazón martilleándole en las costillas.

—Lo… se lo ha comido.

Lo ha cambiado.

—No es solo Magia, es una plaga —carraspeó Clara, con la espalda ahora pegada a la de Isabella mientras las serpientes comenzaban a rodearlas, atrapándolas contra el alféizar de la ventana.

—Aún no intenta matarnos.

Intenta atarnos.

—La Madre dio un paso al frente, y sus túnicas susurraron contra las tablas del suelo.

Observó cómo las sombras se enroscaban alrededor de sus tobillos con un placer desapegado.

—Siempre has sido lenta, Clara —ronroneó La Madre, con su mirada oculta fija en la chica.

—Sabes que a la Magia no le importan tus palitos de madera, pero aun así dejaste que la chica lo sostuviera.

—Isabella —susurró Clara, su voz baja y apremiante, apenas audible por encima del siseo de las Sombras.

—La ventana.

Si nos tocan, estamos prácticamente muertas.

Ni siquiera podremos gritar cuando empiece la cosecha.

Isabella miró el abismo gris y arremolinado a su espalda, y luego a la poderosa mujer frente a ella.

Las serpientes estaban ya a centímetros, y el aire a su alrededor olía a tumba milenaria.

—Saltar es una sentencia de muerte, Clara —susurró Isabella, con los ojos escociéndole mientras el frío de las Sombras comenzaba a entumecer sus pies descalzos—.

La casa está en el cielo.

Simplemente caeremos hasta hacernos pedazos.

—Es mejor hacerse pedazos en el suelo que ser cosechada por ella —espetó Clara, con la voz temblorosa pero firme.

No volvió a mirar a su Madre.

No podía.

—A la de tres, Isabella.

No pienses.

Solo muévete.

—Qué conmovedor —se burló La Madre, mientras sus pálidas manos se elevaban de nuevo.

Las serpientes de sombra se enroscaron con más fuerza, y las de vanguardia ya azotaban el bajo del abrigo robado de Isabella.

—Un vínculo forjado ante la muerte.

Pero, Clara, olvidaste la lección más importante que te enseñé.

La voz de la bruja oscura descendió a un susurro quebrado.

—No existe el «nosotras» para una bruja.

Solo la que sobrevive.

Con un movimiento de muñeca, una de las serpientes de sombra se abalanzó, no hacia Isabella, sino hacia la garganta de Clara.

—¡Clara!

—gritó Isabella.

En lugar de saltar, Isabella se abalanzó hacia delante y agarró el candelabro de latón parpadeante de la mesita de noche, lo único que quedaba que no había sido tocado por la plaga.

Lo arrojó con un frenético gruñido de esfuerzo, apuntando directamente al rostro encapuchado de La Madre.

La Madre no se inmutó.

El latón cayó antes de poder alcanzarla, pero mientras se precipitaba hacia el suelo, la pesada base golpeó las tablas justo donde las serpientes de sombra eran más densas.

Sorprendentemente, la llama no se apagó.

En el momento en que el fuego tocó la oscuridad aceitosa y líquida de la plaga, esta se encendió.

Un chillido agudo y antinatural llenó la habitación cuando las Sombras se incendiaron.

—¡La cera!

—jadeó Clara, con los ojos desorbitados mientras las Sombras retrocedían y su Madre siseaba de agonía—.

¡Está bendita!

Olvidé que las usé para el ritual… ¡Isabella, la luz las está quemando!

—Pequeña alimaña —siseó La Madre, y la dulzura finalmente se desvaneció de su voz mientras el fuego disminuía con un movimiento de su muñeca.

Las Sombras en el suelo crecieron como una marea ascendente, inundando la habitación hasta que solo la cama quedó como una isla seca.

—Disfrutaré viendo al Rey gritar cuando le envíe tu cabeza en una caja —siseó ella, y el charco de sombras en las tablas del suelo hizo erupción.

Las Sombras se abalanzaron hacia delante en una ola sincronizada, atacando antes de que Isabella o Clara pudieran siquiera tomar aliento para gritar.

Isabella sintió una descarga de frío paralizante cuando la primera sombra se enroscó en su tobillo.

No se sentía como humo; se sentía como una banda de hierro helado apretándose contra su piel.

—¡Suéltame!

—gritó Isabella, pateando desesperadamente, pero cuanto más luchaba, más rápido trepaban las Sombras.

Subieron en espiral por sus pantorrillas, pesadas y sofocantes, inmovilizando sus piernas juntas.

Se agachó para arrancarlas, pero sus dedos atravesaron la niebla sin encontrar nada que agarrar, incluso cuando el frío comenzó a drenar la fuerza de sus músculos.

A su lado, Clara luchaba con la misma violencia.

Las Sombras ya se habían apoderado de sus rodillas, enroscándose alrededor de su túnica y tirando de ella hacia abajo.

—¡Madre, para!

—jadeó Clara, arañando el aire con las manos mientras era forzada a arrodillarse.

Su rostro estaba pálido, sus ojos blancos desorbitados por un terror que Isabella nunca había visto antes.

Isabella sintió que le llegaban a los muslos, y luego a la cintura.

Cada centímetro que cubrían se entumecía, como si su cuerpo estuviera siendo borrado.

Intentó lanzarse hacia la ventana una última vez, pero no podía mover las piernas; estaba clavada a las tablas del suelo, prisionera de la oscuridad.

Los cuerpos de ambas fueron presionados contra el marco de la ventana por el peso de la plaga.

La Madre se acercó más, con su rostro encapuchado a centímetros del de Isabella.

Una sonrisa oscura rozó sus labios y se desvaneció cuando la mano de Isabella se lanzó.

Sus dedos golpearon el rostro de La Madre, arrancándole la capucha.

El aire desapareció de la habitación tan pronto como la capucha cayó.

Isabella se quedó rígida, con el grito ahogado en la garganta mientras miraba fijamente el rostro de la madre de Clara.

La mujer no tenía ojos.

Sus párpados estaban completamente abiertos, tensados sobre cuencas vacías que no contenían hueso ni músculo, solo un arremolinado e infinito vacío oscuro.

Mirar dentro de ellas era como contemplar el fondo de un pozo que llegaba hasta el núcleo de la tierra.

Isabella sintió que su corazón tartamudeaba y su cuerpo se helaba con un terror tan primario que eludió su cerebro y fue directo a su médula.

Estaba paralizada, inmovilizada contra la pared no solo por las Sombras, sino por la pura y antinatural perversidad de la criatura que tenía delante.

La Madre no se inmutó por la pérdida de su capucha.

Se inclinó aún más, con el vacío donde deberían estar sus ojos fijado directamente en el rostro de Isabella.

Inhaló profundamente, un sonido largo y estertoroso que pareció arrancar el propio calor de la piel de Isabella.

—Esto… —susurró La Madre mientras extendía un largo dedo esquelético, trazando el aire a solo centímetros de sus ojos vacíos.

—Esto fue obra del hombre al que tu alma está actualmente atada…

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