SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 48

48: Despeje.

48: Despeje.

CAPÍTULO 48
El silencio se quebró.

Lucian se enderezó lentamente, y la presión en su pecho se agudizó hasta convertirse en algo más frío.

No era dolor.

No era miedo.

Era una alarma.

De repente, la sala se sintió demasiado pequeña, el aire viciado y pesado, como el de una tumba sellada durante mucho tiempo.

Los miembros del Consejo seguían mirándolo, congelados tras su arrebato, pero ya no importaban.

Sus voces —sus meras existencias— se desvanecieron en un ruido blanco.

No era impaciencia.

No era irritación.

Era el mismo instinto que lo había sacado de campos de batalla segundos antes de que se produjera una emboscada.

La misma advertencia que lo había salvado de hojas bañadas en veneno sagrado.

Era el instinto de un depredador, perfeccionado a lo largo de los siglos.

Y estaba gritando.

Lucian volvió a buscar en su interior, esta vez sin delicadeza.

Forzó su conciencia contra el vínculo con una precisión brutal, rasgando el velo apagado que se había posado sobre él.

Nada.

Ningún atisbo de molestia.

Ninguna obstinada chispa de desafío.

Ninguna tristeza.

Ni siquiera agotamiento.

Solo…

una ausencia.

Su mandíbula se tensó.

Marco sintió el repentino descenso de la temperatura, la forma en que las sombras de las paredes empezaron a inclinarse hacia el Rey.

—Señor…

—empezó Marco con voz inquieta.

Lucian no respondió.

Su mano se deslizó de la mesa y sus dedos se curvaron lentamente mientras su control volvía a afianzarse.

Cyrus tragó saliva con fuerza, y el sonido resonó en el silencio.

—M-Mi Señor, si la gala no es de su agrado…

—La gala se celebrará.

Las palabras cayeron en la sala como una hoja de acero en agua quieta.

Nadie se movió.

Siete ancianos miraron a Lucian como si hubiera hablado en una lengua muerta.

La boca de Cyrus permaneció entreabierta, y cualquier argumento que hubiera estado preparando murió en su lengua.

Una oleada de incredulidad recorrió la mesa; se intercambiaron miradas rápidas, y el hambre estalló donde debería haber habitado la cautela.

Lucian lo sintió todo y lo descartó con la misma rapidez.

El acuerdo no le costaba nada.

El tiempo, sin embargo, se estaba agotando.

Se enderezó por completo, volviendo a ser en cada centímetro de su ser el Rey que temían: frío, sereno, indescifrable.

La presión en su pecho no disminuyó, pero la encerró tras sus costillas con una disciplina brutal.

Si el Consejo percibía urgencia, se aferrarían a ella.

Si olían debilidad, lo seguirían como aves de carroña.

No los quería en su casa cuando se fuera.

Los ancianos comenzaron a agitarse, y el alivio se agrió convirtiéndose en una emoción mal disimulada.

Una gala significaba acceso.

Visibilidad.

Oportunidad.

Lucian se lo había negado desde su despertar; su repentina aceptación provocó que los cálculos corrieran veloces tras ojos ancestrales.

Ninguno de ellos se dio cuenta de que su mirada ya los había traspasado.

—Los preparativos procederán bajo mi autoridad —añadió Lucian, con una uniformidad plana y peligrosa en la voz.

Un recordatorio de quién era el dueño de la noche.

—Recibirán una notificación formal.

No se admitían preguntas.

Marco ya estaba a su lado, rígido por la confusión, pero lo bastante perspicaz para obedecer.

Lucian no lo miró cuando volvió a hablar.

—Acompáñalos a la salida.

Marco se inclinó al instante.

—Sí, Señor.

Solo entonces reaccionó el Consejo como era debido: levantándose demasiado rápido, con las sillas chirriando y las cabezas inclinándose en una deferencia apresurada.

Cyrus logró hacer una reverencia rígida, con su confianza anterior reemplazada por algo receloso.

Había sido demasiado fácil.

Las victorias que llegaban sin sangre siempre lo eran.

Uno por uno, fueron conducidos hacia las puertas, con susurros bajos y contenidos, y su curiosidad ardiendo más a cada paso que los alejaba del Rey.

Lucian sintió sus miradas demorarse en él, sintió el picor de su intención.

Que planearan.

Que esperaran.

Las puertas se cerraron tras ellos con un golpe sordo, pesado y definitivo.

En el instante en que la sala quedó vacía, la máscara cayó.

No exteriormente —no lo suficiente como para que ningún sirviente o espía lo notara—, pero por dentro, la quietud se hizo añicos.

Lucian se giró bruscamente hacia los altos ventanales que bordeaban el salón.

Sus sentidos se expandieron, calculando ya la distancia, la velocidad y el tiempo perdido.

El vínculo permanecía en silencio: una ausencia tan completa que se sentía como si se la hubieran arrancado de su ser.

No solo sentía que ella se había ido.

Sentía como si el espacio que ella ocupaba hubiera sido borrado del mapa de los vivos.

Lucian no esperó a que los ecos de las pesadas puertas se extinguieran para moverse.

Para un ojo humano, habría parecido que el propio aire se había incendiado y desvanecido.

Para Marco, que acababa de regresar y estaba junto a la puerta, fue un crujido repentino de oxígeno desplazado que casi lo derribó.

El Rey se había ido antes de que las cortinas terminaran de agitarse a su paso.

No usó las escaleras.

No usó las puertas.

Lucian atravesó la mansión como un borrón, superando los muros del perímetro en un único salto que desafiaba la gravedad.

Aterrizó en el pavimento de las afueras de la ciudad, y sus botas apenas produjeron un susurro antes de que estuviera a más de un kilómetro de distancia.

Las luces de la ciudad se convirtieron en largas y borrosas líneas de oro y neón.

Atravesó la expansión urbana con una concentración que hacía que la propia atmósfera gritara a su alrededor.

Cada segundo que Isabella estaba fuera de su alcance se sentía como una gota de su propia sangre golpeando la tierra.

El vínculo estaba frío.

Llegó a la linde del bosque del este sin aminorar la marcha.

La transición de la ciudad de hormigón al antiguo y húmedo bosque fue instantánea.

Se movió a través de la densa maleza como un fantasma, y los árboles no se convirtieron en más que una mancha borrosa blanca y negra.

El aire se espesó a medida que ascendía, y la temperatura cayó en picado mientras la infame niebla del este comenzaba a avanzar.

Sabía exactamente dónde la había dejado.

Podía recorrer el camino dormido; el aroma de la cabaña de la bruja y la calidez distintiva y humana de Isabella estaban grabados a fuego en su mente.

Ya casi.

Lucian derrapó hasta detenerse, sus talones hundiéndose profundamente en la tierra blanda y cubierta de agujas de pino.

El impulso de su velocidad lanzó una nube de tierra al aire, pero no se dio cuenta.

Su corazón muerto tartamudeó.

Estaba de pie en el claro.

Pero no había ninguna cabaña.

No estaba el porche donde ella se había plantado con su lengua afilada y sus ojos desafiantes.

No había escalones de piedra, ni olor a las hierbas de Clara, ni luz parpadeando a través de la ventana.

En su lugar, había una parcela de tierra yerma y calcinada, perfectamente circular, donde debería haber estado la casa.

Lucian entró en el centro del espacio vacío, extendiendo la mano para tocar el aire donde había estado la puerta principal.

Sus dedos no encontraron más que la fría niebla.

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