SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 52

52: Un par de ojos rojos.

52: Un par de ojos rojos.

CAPÍTULO 52
Lucian cayó de rodillas, con el peso de Isabella como un calor tembloroso contra su pecho.

Ella se arañaba la garganta, y sus dedos dejaban marcas rojas en la piel mientras luchaba contra un enemigo que ya estaba dentro de ella.

—Eh… eh, mírame.

—Lucian la acercó más a él, rodeándola por la espalda con un brazo mientras el vínculo retumbaba en su cráneo.

Su voz se quebró, despojada de autoridad, cruda por un pánico que no había sentido en siglos.

—Respira.

Quédate conmigo.

No podía.

Unas venas negras —la manifestación física de la plaga— ya se extendían como una telaraña desde las comisuras de su boca, bajando a toda prisa por su cuello hacia su corazón.

Cada vez que intentaba inhalar, las sombras se espesaban, convirtiendo su respiración en un siseo húmedo y estertoroso.

—Se… se está ahogando en ella —susurró Clara, arrastrándose por el suelo de madera.

Su rostro estaba mortalmente pálido, sus ojos fijos en cómo el cuerpo de Isabella se arqueaba en los brazos de Lucian.

—Lucian… la plaga no solo la está matando.

Está buscando el vínculo entre vosotros.

—Lucian no apartó la vista de Isabella.

Aun así, se adentró en el vínculo —de forma dura, instintiva—, impulsando su poder ancestral hacia delante, intentando atraer la oscuridad hacia sí mismo para darle otra cosa a la que aferrarse.

Pero en el momento en que su poder tocó la plaga dentro de ella, Isabella dejó escapar un grito ahogado y silencioso, y su cuerpo se puso rígido.

—¡Detente!

—exclamó Clara, alargando la mano para agarrarle el brazo—.

¡Tu poder es demasiado depredador!

¡Estás aplastando la luz que le queda junto con las sombras!

No puedes simplemente arrancarla, está entretejida en sus pulmones.

Lucian se echó hacia atrás, con los colmillos al descubierto en un gruñido de pura frustración, el horror ardiendo a través del vínculo.

—¿¡Entonces dime qué hacer, bruja!?

Las manos de Lucian temblaban mientras sujetaba a Isabella con más fuerza.

Los dedos de ella se movieron débilmente, rozando su pecho, buscándolo a ciegas a través de la neblina.

Ese pequeño y quebrado movimiento casi lo hizo pedazos.

Clara miró a Isabella y luego a la grieta abierta que lentamente comenzaba a cerrarse.

—El Centinela —musitó, mirando a la enorme bestia de ojos rojos que montaba guardia en el umbral destruido.

—El sabueso fue creado para contener la plaga.

Es un recipiente.

Si puedes conectarnos a los tres…, si puedes usar el vínculo para sacar la oscuridad de ella y almacenarla en el sabueso…
—Hazlo —ordenó Lucian.

—¡No puedo!

—La voz de Clara se quebró—.

No tengo mi magia y necesito un conducto: alguien con suficiente fuerza vital para mantener estables las sombras mientras se mueven.

—Su voz se resquebrajó al mirarlo.

—Estás muerto, Lucian.

Tu sangre es fría.

Si la plaga toca tu núcleo durante la transferencia, no se aferrará a ti: la consumirá a ella.

Lucian bajó la vista hacia Isabella.

Sus pestañas se agitaron.

Su agarre se apretó débilmente en la camisa de él, como si supiera que se estaba desvaneciendo.

No le importaba el riesgo para sí mismo.

Pero se dio cuenta con una sacudida nauseabunda de que él era un depredador y la plaga era un parásito.

Si se encontraban dentro del pecho de Isabella, ella sería la destrozada en el fuego cruzado.

—Tiene que haber otra manera —dijo Lucian con voz áspera, apretando su agarre.

Tenía que haber otra manera.

El pensamiento resonó en la mente de Lucian como una mentira que se contaba a sí mismo solo para mantenerse en pie.

El cuerpo de Isabella temblaba violentamente en sus brazos.

Cada estremecimiento se sentía más débil que el anterior, su calor atenuándose contra el pecho de él de una manera que hizo que algo antiguo y salvaje le arañara las costillas.

Dentro de su propio cuerpo en llamas, el mundo se redujo a sonido y sensación: cada respiración una lucha contra el puño de sombras que se apretaba en su garganta.

«Solo déjate llevar…», resonó un susurro en su mente, seductor e insidioso.

No era la voz de Clara, ni la de Lucian.

Algo más oscuro, casi íntimo.

Al principio, Isabella luchó.

Cada instinto gritaba que no.

Cada fragmento de voluntad se resistía a la oscuridad.

Pero cuanto más se resistía, más apretaba, presionaba, sofocaba.

Dolía menos cuando se quedaba quieta, cuando se dejaba llevar un poco, permitiendo que la oscuridad probara sus límites en lugar de destrozarla.

La mente de Clara corría tan desesperadamente como el cuerpo de Lucian.

Rituales, encantamientos, círculos que no tenía… su magia parpadeaba inútilmente.

La plaga respondía al desequilibrio, a la dominación, a la depredación.

Lucian era pura depredación, y ese era el problema.

La visión de Isabella se nubló.

El mundo se encogió hasta ser solo sonido: los cálculos frenéticos de Clara, las emociones de Lucian vibrando a través del vínculo y la lenta e insidiosa atracción de la rendición.

«Estoy tan cansada…», pensó, mientras su espíritu susurraba rendición.

Había luchado toda su vida.

Luchado contra no ser deseada.

Luchado contra ser débil.

Luchado contra tener miedo.

Morir se sentía… silencioso.

Quizás esto sea más fácil.

Quizás así es como se supone que debe terminar.

A través del vínculo, Lucian lo sintió.

El retroceso.

La terrible y suave rendición de un alma que se preparaba para oscurecerse.

—No —gruñó, la palabra escapando de sus labios antes de que pudiera pensar.

No se detuvo por reglas ni advertencias.

No le importaban las leyes, los aquelarres ni las consecuencias.

No escuchó las advertencias de Clara sobre su sangre fría.

Él era el Rey de los Impíos, y estaba a punto de cometer el único pecado al que nunca se había rebajado: iba a entregar su sangre real a una loba, aunque ella no lo fuera del todo.

Todavía tenía la sangre de su enemigo.

Pero por ahora solo le importaba mantenerla con vida.

Extendió bruscamente sus garras negras y se cortó la muñeca izquierda con una precisión nacida de la desesperación.

A Clara se le cortó la respiración.

—¿¡Qué estás haciendo!?

—No lo sé —dijo con sinceridad, su voz áspera—.

Pero no voy a verla desvanecerse.

Movió a Isabella ligeramente, acunando su mandíbula con una mano.

Con delicadeza —demasiada delicadeza para alguien capaz de desgarrar el mundo—, presionó su muñeca abierta contra los labios de ella, deseando que su carne permaneciera sin cicatrizar el tiempo suficiente.

Los labios de Isabella se resistieron, apretados; su cuerpo era débil pero obstinado.

«Lucian».

El sonido no vino de la habitación.

No vino del aire, ni de las paredes, ni de la boca de Clara.

Vino de su interior.

Lucian se quedó helado.

En todos sus siglos —a través de dioses y demonios, de maldiciones y guerras—, nadie le había respondido jamás a través de un vínculo.

Bajó la cabeza bruscamente, sus ojos escrutando el rostro de ella.

Los labios de Isabella no se habían movido.

Su boca estaba cerrada.

Sus pestañas se agitaban débilmente mientras las sombras se retorcían bajo su piel.

—Tú… —Su voz se quebró por completo—.

Tú no…
A Clara se le cortó la respiración.

—Lucian… está hablando… en tu cabeza.

Él no respondió en voz alta.

Simplemente siguió presionando, con suavidad pero con un propósito inflexible.

«Te oigo —susurró la voz de ella en su interior, deshilachándose por los bordes como si la estuvieran rasgando a través de un cristal—, eres demasiado ruidoso.

Estás… en todas partes.

No quiero que me conviertas».

—Esto no es una conversión —dijo él con ferocidad, como si ella pudiera oírlo en voz alta—.

Esto no es posesión.

Soy yo manteniéndote con vida.

Eso es todo.

Clara se acercó a toda prisa.

—Lucian, la sangre de vampiro tiene propiedades curativas, sí, ¡pero esto es inestable!

Si la plaga reacciona…
—Ya lo está haciendo —espetó él.

Aplicó presión, cuidadoso pero inflexible, forzando su boca a abrirse lo justo.

La primera gota tocó su lengua.

Isabella jadeó.

«Para.

Solo… déjame.

Me duele.

Para.

No puedo…».

—¡Cállate!

Un calor inundó el pecho de Isabella, no un calor que quemara o consumiera, sino que la anclaba.

La sangre de Lucian no persiguió a la plaga.

No la atacó.

La equilibró.

Dentro de Isabella, la plaga retrocedió, no con miedo, sino con confusión.

La dominación depredadora de la que se había estado alimentando se desvaneció, reemplazada por algo desconocido.

Las sombras dentro de ella se detuvieron, paralizadas a medio movimiento, como si estuvieran sujetas tras un muro invisible.

La respiración de Isabella titubeó y luego entró, superficial pero real.

Sus dedos se aferraron al abrigo de Lucian.

Los ojos de Clara se abrieron de par en par.

—Está funcionando.

Tu sangre… la está anclando.

—Pero a través del vínculo, la voz de Isabella comenzó a desvanecerse.

Hizo todo lo posible por mantenerse despierta, pero la oscuridad se apoderó de sus sentidos.

Lucian apartó su mano ya curada de los labios de ella, con sus ojos rojos frenéticos.

¿Había fallado?

Lucian contuvo la respiración, sus ojos buscando en el pecho de ella el más leve latido.

Un atisbo de vida, lo justo para aferrarse a la esperanza, pero entonces el eco de unos pasos rompió la frágil calma.

—¡¿Señor?!

—La voz potente de Marco llegó desde la grieta, sonando hueca y distorsionada, como si estuviera llamando desde el fondo de un pozo.

—¡Rey Lucian!

—La cabeza de Lucian se giró bruscamente hacia la entrada, su pulso disparándose con instinto territorial.

Acercó a Isabella más a él, con cada músculo tenso.

A su lado, el Centinela reaccionó antes de que él pudiera moverse, sintiendo la vacilación en el alma de su amo.

Para la bestia, la vacilación era una debilidad; una debilidad significaba una apertura, y una apertura significaba una amenaza.

—¡No!

—La voz de Lucian fue un latigazo de autoridad que vibró a través del suelo de madera.

El sabueso derrapó, sus enormes garras abriendo surcos profundos en el suelo del bosque, deteniéndose a escasos centímetros de la garganta de Marco.

Sus ojos rojos ardían como estrellas moribundas, fijos en el hombre que acababa de entrar en la hora más oscura de Lucian.

La bestia dejó escapar un bufido bajo e insatisfecho de aliento sulfuroso antes de fundirse de nuevo en el rincón, aunque su mirada permaneció fija en el intruso.

Marco se quedó helado en el umbral destruido, perdiendo el color.

Había oído hablar de las matanzas de Lucian, de su destrucción, pero nunca había visto al Rey de los Impíos arrodillado, empapado en sangre, acunando a una muchacha como si el equilibrio del mundo dependiera de ella.

—Señor… —Marco inclinó la cabeza rápidamente, mientras la gravedad del momento se apoderaba de él.

Sin que ninguno de ellos lo supiera, desde las sombras, dos pares de ojos rojos observaban: silenciosos, calculadores y satisfechos con lo que habían descubierto.

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