SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 53

53: Ella no se despertaba 53: Ella no se despertaba CAPÍTULO 53
El aire en el ala privada de Lucian se sentía diferente al del resto de la mansión: más denso, más silencioso, como si las propias paredes contuvieran la respiración.

Lucian estaba de pie junto al amplio ventanal que iba del suelo al techo, observando al Centinela que yacía en el vestíbulo de abajo.

Había acostado a Isabella en su cama, una enorme extensión de seda oscura que apenas había tocado desde su despertar.

Se veía dolorosamente pequeña contra las sábanas de un intenso color carbón, su piel pálida, las tenues venas lavanda de su cuello pulsando con una suave luz que se acompasaba con el latido constante de su corazón.

No necesitaba mirarla para saber que estaba viva.

Podía sentirla.

Incluso ahora, en su inconsciencia, la mente de ella rozaba la suya.

…frío…
El pensamiento era tan débil que casi era un fantasma, pero Lucian lo sintió al instante.

Se giró y cruzó la habitación, deteniéndose a su lado.

Con manos cuidadosas, subió más las mantas, arropándola hasta el cuello.

Fuera de las pesadas puertas dobles, Marco permanecía tan rígido como una estatua, con las manos entrelazadas a la espalda.

Sus ojos rojos estaban oscurecidos por una ansiedad inquieta y latente.

Cada pocos segundos, su mirada saltaba de la madera tallada de las puertas a la mujer que estaba a unos pasos de distancia.

Marco había visto a Lucian abandonar la mansión en el momento en que los miembros del consejo se marcharon.

Había considerado seguirlo, pero sabía que era mejor no interponerse en el camino de la furia de su progenitor.

A pesar de que cada instinto le gritaba que diera media vuelta, la curiosidad había ganado.

Necesitaba ver qué secreto guardaba su rey con tanto celo.

Qué había puesto a su Señor tan al límite.

Y cuando finalmente llegó, cuando vio a su rey arrodillado acunando a una chica inconsciente y reclamada, Marco se sintió conmovido hasta la médula.

Jamás en toda su vida había imaginado que vería la marca de su rey en una humana.

Cerca de allí, Clara se movió incómoda.

Se había cambiado rápidamente antes de partir hacia la mansión y ahora vestía un vestido de seda de un profundo color esmeralda.

La tela era suave contra su piel, un chocante contraste con el terror puro que aún vibraba en su pecho.

Mantuvo la cabeza gacha, evitando la mirada depredadora de Marco.

—No se ha apartado de su lado en tres horas —dijo Marco en voz baja.

Clara no levantó la vista.

Sus pensamientos se arremolinaban, enredados y pesados.

¿Qué pensaría Lucian de ella cuando las aguas volvieran a su cauce?

Si no fuera por ella, si no fuera por las decisiones que había tomado, Lucian y su madre nunca habrían chocado en el pasado.

La mirada de Clara permanecía fija en los intrincados diseños del suelo de mármol, pero su mente estaba a siglos de distancia, reviviendo el momento en que su vida se había fracturado.

Era joven entonces.

Demasiado joven para reconocer la manipulación disfrazada de protección.

Recordaba la forma en que su madre, Elena, la miraba en aquel entonces: no como a una hija, sino como a un arma que debía ser afilada y apuntada.

Elena había estado obsesionada con el poder del Rey, percibiendo un vacío en su antiguo corazón que creía que podía ser ocupado por su propio linaje.

La misión había sido sencilla: infiltrarse en la corte de Lucian, tejer una red de afecto y conseguir que el Rey Impío la vinculara a la voluntad del aquelarre oscuro.

Pero Elena había subestimado dos cosas: los muros de hierro alrededor del corazón de Lucian y la fragilidad de la lealtad de su hija.

Lucian nunca había mirado a Clara con algo que no fuera una piedad fría y distante.

No había romance, ni chispa, solo la observación aburrida de un ser de alto rango que mira a un pájaro inofensivo.

Sin embargo, en esa indiferencia, Clara había encontrado una extraña clase de libertad.

Por primera vez, nadie le daba órdenes.

Se había enamorado de él no por un hechizo, sino porque era el único ser lo bastante poderoso como para interponerse entre ella y la mujer que la trajo al mundo.

Cuando finalmente traicionó a Elena, eligiendo a Lucian por encima del aquelarre, las consecuencias fueron una pesadilla de sombras y sangre.

Todavía podía oír el sonido del aire rasgándose cuando Lucian y Elena finalmente se enfrentaron en combate.

Lucian no había luchado por amor; había luchado por un sombrío sentido de protección de rey hacia una chica que había buscado su amparo.

Aquella noche, él había sido una fuerza de la naturaleza, moviéndose a través de las sombras de Elena como si no fueran más que niebla.

Clara recordaba el grito, el chillido agudo y fino que estalló cuando los dedos con garras de Lucian encontraron el rostro de su madre.

No la mató.

Eso habría sido demasiado piadoso para un Rey cuya paz había sido perturbada.

En su lugar, le arrancó la luz del rostro a zarpazos, dejándola para que vagara por la oscuridad por toda la eternidad.

—Te arrebataré lo que más valoras —había siseado Elena mientras se desvanecía en el vacío aquella noche.

—Toda una vida mirando a la nada para mí…

y toda una vida viendo cómo se te pudre el corazón a ti.

Elena había esperado.

Siglos de paciencia en la negrura, escuchando en busca de una grieta en la armadura perfecta del Rey.

Y Clara, en su necio intento de complacer al rey y hacerle ver su valía, había fracasado con el ritual de reversión y prácticamente había gritado la noticia a los oídos del aquelarre.

Señalando a la bruja ciega que Lucian por fin tenía un vínculo, lo que equivalía a una debilidad.

Un escalofrío recorrió la espalda de Clara al darse cuenta de la profundidad de la trampa.

Su madre no solo había querido matar a Isabella; quería ver a Lucian hacer exactamente lo que había hecho hoy: arrodillarse en el polvo y sangrar por una mortal.

Dentro de la habitación, el silencio se rompió por una suave y aguda inspiración.

La mano de Lucian, que aún descansaba cerca de la almohada, se crispó.

Sintió el cambio en el vínculo antes de ver el movimiento de sus párpados, que se apretaron con fuerza como si sintiera dolor.

Se inclinó sobre ella, y su largo cabello cayó sobre la almohada como un sudario protector.

«¿Isabella?».

No pronunció la palabra en voz alta.

La envió a través del puente que habían construido; bajo su mano, los párpados de Isabella parpadearon con violencia.

No se estaba despertando.

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