SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 65

65: ¿Dónde estoy?

65: ¿Dónde estoy?

CAPÍTULO 65
El pesado clic de la cerradura sirvió como punto final a su sentencia.

Isabella se quedó inmóvil contra el cabecero, mientras el calor persistente del caldo aún le cubría la garganta y el fantasma del calor de Lucian se desvanecía del colchón.

La habitación se sentía vacía sin él.

Se quedó mirando la puerta durante un largo rato, casi esperando que irrumpiera de nuevo y le exigiera la verdad otra vez.

Pero solo se oía el leve silbido del viento contra la pared y el frenético palpitar de su propio corazón.

¿Una herramienta, eh?

No había un solo insulto, un solo nombre que aquel hombre no le hubiera lanzado.

Se miró las manos.

Habían dejado de temblar, estabilizadas por los nutrientes y el breve y eléctrico contacto con la piel de él.

Si era una herramienta, era una que estaba siendo afilada en contra de su voluntad.

Podía sentir el «Vacío» en su interior —la plaga que una vez había parecido un agujero frío y vacío—, que ahora se arremolinaba con la esencia gris y tormentosa de la sangre de Lucian.

No solo la mantenía con vida, sino que la estaba llenando, cambiando la médula misma de sus huesos.

Pensó en el hombre de ojos rojos del patio: Cyrus.

El recuerdo de sus ojos rojos le provocó un nuevo escalofrío por la espalda.

No la había mirado como un depredador mira a una mariposa.

La había mirado como un científico mira una mutación: con una fría y calculadora hambre de conocimiento.

Si Lucian era una tormenta, el Consejo era la escarcha mordaz que la precedía.

El sueño no llegó con facilidad.

Cuando por fin se quedó dormida, sus sueños fueron un caótico desastre de coches negros, cucharas y polillas blancas que se convertían en fragmentos de cristal en el momento en que los tocaba.

DÍA 4
Isabella se despertó en un silencio tan profundo que se sentía como un peso físico sobre su pecho.

El sol aún no había despuntado del todo en el horizonte, dejando la habitación en un estado de amoratado azul de preamanecer.

Se incorporó, esperando que la habitual oleada de náuseas o el aplastante «Vacío» la recibieran.

En cambio, sintió una extraña energía vibrante bajo la piel.

Balanceó las piernas por el borde de la cama y sus pies tocaron el mármol.

Por primera vez en días, no se sentía como si estuviera hecha de cristal.

Caminó hacia el armario con la intención de encontrar algo que ponerse que no fuera la enorme camisa de Lucian, cuando la vio.

La Clara Stone.

Aquella piedra opaca y ahora agrietada.

La piedra descansaba en el estante inferior del armario, con un aspecto totalmente abandonado.

Ahora era de un gris opaco y ceniciento, y las intrincadas runas de plata que una vez brillaron con la fuerza vital de Clara no eran más que arañazos superficiales y fríos.

Una grieta recorría su centro, casi partiéndola en dos, un recuerdo del momento en que el hambre de Isabella había desbordado el ritual.

Isabella extendió la mano, sus dedos suspendidos sobre la fría superficie.

Su intención había sido encontrar un vestido, algo para reemplazar la camisa que olía tan intensamente a Lucian que le mareaba, pero el contenido del armario quedó en el olvido.

Recogió la piedra agrietada.

Parecía más pesada que hacía tres días, o quizá era solo que ella se sentía más fuerte.

La vibración bajo su piel se intensificó.

No volvió al armario.

En su lugar, se subió de nuevo a la cama, recogió las piernas y se arropó con el edredón de seda color carbón.

Se sentó en el centro del enorme colchón, con la piedra acunada en las palmas de sus manos.

—Bueno —le susurró a la habitación vacía y en penumbra—.

Veamos qué soy hoy.

Cerró los ojos, intentando imitar la forma en que Clara le había dicho que respirara: profundo, constante, llegando hasta el centro de su pecho, donde vivía la atracción.

Hacía tres días, ese lugar había sido una aterradora caverna helada.

Pero hoy, gracias a la infusión constante de la sangre de Lucian, se sentía como una cámara presurizada.

Estaba llena de él: de tormentas grises, hierro antiguo y un parpadeante calor violeta.

Se concentró en el calor, negándose a seguir siendo un mero vacío.

Esta vez, contraatacaría.

Presionó las palmas de las manos contra la piedra, imaginando que la grieta de su centro se reparaba.

Esperó el drenaje, el tirón nauseabundo que normalmente la dejaba boqueando y con el rostro pálido.

No llegó.

En cambio, la energía bajo su piel se disparó.

No fue una sustracción, fue un desbordamiento.

La esencia gris que había estado bebiendo durante tres días se plegó a su voluntad por primera vez, obedeciendo su intención en lugar de arrastrarla.

Durante un instante, no ocurrió nada.

Entonces, la piedra empezó a vibrar.

Una luz tenue y fantasmal —del tono exacto de sus ojos— parpadeó en las profundidades de la grieta.

Las runas no solo se iluminaron, sino que sisearon, y la piedra se calentó, y luego ardió, contra su piel.

A Isabella se le cortó la respiración.

Podía sentir la conexión.

A través de la piedra, la habitación pareció expandirse.

Podía sentir la frialdad de las paredes, el olor lejano de los árboles, el murmullo de un lago a lo lejos.

Podía sentir la naturaleza.

Pero también sintió que la piedra se resistía, como si le advirtiera que el poder siempre tiene un precio.

Una presión tras sus ojos creció hasta que dejó de ser un zumbido para convertirse en un rugido.

La habitación a su alrededor empezó a deformarse, las sedas color carbón de la cama se fundieron en un gris brumoso y resplandeciente.

El aroma del bosque que acababa de tocar —la tierra húmeda y el pino penetrante— se intensificó de repente, precipitándose en sus pulmones hasta que sintió que se ahogaba en el aire salvaje.

Y entonces, el sonido de su propio latido se desvaneció.

Isabella parpadeó, y la transición fue tan violenta que le revolvió el estómago.

Ya no estaba sentada en el suave colchón.

El calor del edredón había desaparecido, reemplazado por una corriente de aire tan fría que pareció una bofetada contra sus piernas desnudas.

Estaba de pie.

El suelo bajo sus pies no era de mármol pulido, sino de piedra áspera e irregular que se clavaba en las plantas de sus pies.

Su visión se redujo a un túnel, los bordes de su mundo se difuminaron como si estuviera mirando a través de un grueso panel de vidrio esmerilado.

Jadeó, sus dedos se apretaron instintivamente y sintió los bordes afilados de la piedra agrietada aún presionados contra sus palmas.

Justo delante de ella había una puerta.

No era la grandiosa y ornamentada puerta de roble de la suite de Lucian.

Esta era una pesada plancha de madera oscura, reforzada con bandas de hierro oxidado.

No había ningún pestillo de oro, ni emblema real; solo una sensación de silencio antiguo y melancólico.

A Isabella se le cortó el aliento, que salió en una pálida nube de vaho.

«¿Dónde estoy?»

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