SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 64

64: Mariposa 64: Mariposa CAPÍTULO 64
Isabella tenía los ojos desorbitados, las pupilas devorando sus iris dorados hasta que parecieron dos pozos de tinta.

Temblaba tan violentamente al recordar los fríos ojos rojos de aquel hombre.

El agarre de Lucian se estrechó sobre ella, devolviéndola a la realidad de que ya no estaba sola.

Rápidamente, intentó recomponerse; no podía dejar que Lucain supiera que alguien la había visto, o acabaría con sus oídos.

—Nada —logró decir Isabella con un hilo de voz agudo.

Se obligó a aflojar el agarre de sus dedos en el abrigo de él, aunque el frío de aquellos ojos carmesí todavía se sentía como una cuchilla contra su piel.

—Yo… solo me he mareado.

La sangre… hace que todo sea tan nítido, Lucian.

Creí ver una mariposa.

Una blanca, justo en el cristal.

Solo quería verla.

La mentira sonó patética incluso al salir de sus labios.

Una mariposa.

En el aire cortante del atardecer del Norte, de donde hasta los pájaros parecían haber huido del invierno que se avecinaba.

Lucian entornó los ojos, su mirada saltando hacia la ventana y luego de vuelta a la cara de ella.

No parecía convencido.

Parecía un hombre que había pasado siglos catalogando cada tipo de engaño, y las «mariposas» estaban al final de su lista.

—Una mariposa —repitió él, su voz cayendo a un registro peligrosamente plano—.

¿Arriesgaste tu vida —y el secreto de toda esta ala— para perseguir una polilla?

—No era una polilla —insistió ella, con el corazón martilleándole un ritmo frenético que él sin duda podía sentir a través de las palmas de sus manos.

—Era… preciosa.

Llevo tres días en esta habitación, Lucian.

Solo quería ver algo que no fuera piedra gris o seda color carbón.

Lucian no respondió de inmediato.

Se cernía sobre ella, su presencia era un peso sofocante que parecía absorber el oxígeno del aire.

Estudió el sonrojo de sus mejillas, la forma en que su mirada se desviaba a todas partes menos hacia él.

Sabía que mentía.

Podía sentir el pico de adrenalina de ella, que no tenía nada que ver con una mariposa y todo que ver con el terror.

—Estabas mirando al patio —gruñó, deslizando las manos desde la cintura de ella hasta sus hombros para anclarla—.

Estabas mirando al Consejo.

¿Alguno de ellos te vio, Isabella?

¿Alguien levantó la vista?

—¡No!

—la palabra salió de su boca demasiado rápido, demasiado desesperada—.

Nadie levantó la vista.

Solo se estaban subiendo a sus coches.

Te lo he dicho, estaba mirando la mariposa.

Jadeé porque tropecé con la alfombra.

Eso es todo.

Contuvo el aliento, con los ojos fijos en la barbilla de él, rezando para que su corazón no la delatara.

Si él supiera que uno de esos miembros del Consejo había localizado su posición, la trasladaría.

La enterraría en las entrañas de la tierra, donde el aire olía a tierra húmeda y a podredumbre.

La mandíbula de Lucian se tensó, un músculo contraiéndose en su mejilla mientras sopesaba las palabras de ella.

El vínculo zumbaba entre ellos, una melodía confusa de su pánico y la frustración contenida de él.

—Si descubro que mientes —susurró, inclinando el rostro hasta que su aliento frío rozó la frente de ella—, no quedará ningún lugar donde esconderte.

Sin decir una palabra más, pasó un brazo por debajo de sus rodillas y el otro por su espalda, levantándola del frío suelo de mármol con una fuerza que no requería esfuerzo.

Isabella dejó escapar un pequeño sonido involuntario cuando su cabeza cayó contra el hombro de él.

No la llevaba con la ternura de un amante; la llevaba como un trozo de carga rescatada, con zancadas largas e impacientes mientras volvía a la cama.

La dejó caer sobre el colchón, y los muelles gimieron bajo el impacto repentino.

—Quédate —ordenó, la palabra vibrando con la fuerza de su soberanía—.

No te muevas de este sitio.

No me importa si mil mariposas se posan en ese cristal.

Eres un fantasma, Isabella.

Empieza a actuar como tal.

Se giró hacia la mesita de noche, y sus ojos se posaron en la taza vacía y el plato aún lleno de comida.

La tensión en sus hombros no disminuyó, pero el filo letal de su voz se suavizó apenas una fracción.

—Come tu comida, Isabella.

Se acercó y recogió la bandeja con el plato lleno.

Caminó de vuelta a la cama con la bandeja, pero no la colocó en su regazo.

En lugar de eso, se dejó caer en el borde del colchón, y su peso hizo que la cama se hundiera de forma considerable, atrayendo el frágil cuerpo de ella hacia él.

—Necesitas comida para sobrevivir, Isabella.

La miró con una especie de escrutinio distante, sus ojos recorriendo las hondonadas de sus mejillas y la línea prominente de su clavícula.

—Mi sangre puede someter la plaga, pero no puede volver a tejer la carne en tus huesos.

Pareces un cadáver que lleva demasiados días caminando.

Si mueres de simple inanición antes de El Despertar, todo esto habrá sido una monumental pérdida de mi tiempo.

Isabella lo observó, reducida al silencio por la sorpresa.

Esperaba que le arrojara la bandeja y se marchara, cerrando la puerta con un golpe final y resonante.

En cambio, Lucian cogió la cuchara.

La hundió en el caldo espeso y con aroma a hierbas, levantándola con mano firme.

Los ojos de Isabella se agrandaron, su espalda se apretó más contra el cabecero.

—¿Qué… qué estás haciendo?

—Dándote de comer —respondió Lucian con simpleza, como si estuviera discutiendo una maniobra militar—.

Acabas de decirme que estabas mareada.

Te tiemblan tanto las manos que probablemente te echarías la sopa encima en lugar de comértela.

Y no tengo ni la paciencia ni el deseo de esperar a que recuperes la coordinación.

—Puedo hacerlo yo sola —susurró, extendiendo una mano que —para su total traición— temblaba como una hoja en un vendaval.

Lucian ni siquiera movió la cuchara.

Se limitó a observarla, con una expresión indescifrable, hasta que ella dejó caer la mano de nuevo sobre el edredón de seda.

—Abre la boca, Isabella.

No soy conocido por mi paciencia.

Conmocionada, obedeció.

El calor del caldo era un marcado contraste con el sabor frío de la sangre de la que había estado viviendo.

Sabía a tierra y a sal, a algo humano y reconfortante.

—No le des demasiadas vueltas a esto —masculló Lucian, con la mirada centrada por completo en la cuchara mientras la volvía a hundir en el cuenco.

—Esto no significa nada.

Eres una herramienta que estoy manteniendo en buen estado.

Nada más.

—Una herramienta —repitió Isabella con la boca llena de caldo, su voz recuperando una pequeña chispa de su antigua rebeldía—.

¿Es por eso que estás siendo tan… servicial?

—Es por lo que me estoy asegurando de que no te derrumbes antes del día dieciocho —corrigió él, con voz plana.

Le apuntó con otra cucharada—.

Si no logras alcanzar tu Despertar, las repercusiones en mi propia soberanía serían… inconvenientes.

Simplemente estoy protegiendo mi inversión.

Isabella tragó saliva, observando los planos afilados de su rostro.

Parecía tan seguro, tan frío, y sin embargo, la forma en que sostenía la cuchara era sorprendentemente firme, con cuidado de no derramar ni una gota sobre la ropa de cama blanca.

Le estaba mintiendo a ella, o quizás a sí mismo, pero la proximidad le estaba haciendo algo al vínculo.

Podía sentir el calor que irradiaba de él: el pulso rítmico y constante de su poder que actuaba como un manto contra el frío helador que Cyrus había dejado en su alma.

—No te creo —dijo ella en voz baja, observándolo mientras él preparaba el siguiente bocado.

La mano de Lucian se detuvo una fracción de segundo.

Sus ojos grises se clavaron en los de ella, oscuros y arremolinados con una emoción que no pudo nombrar.

—Cree lo que te permita dormir, pequeña loba.

Pero no confundas la necesidad con el afecto.

Estamos unidos por un error, no por elección.

Terminó el cuenco en silencio.

Cuando por fin dejó la bandeja a un lado, se puso de pie, y la cama se elevó al liberarse de su peso.

No la miró al dirigirse a la puerta.

—Duerme —ordenó—.

Los mareos pasarán cuando la comida se asiente.

¿E Isabella?

Se detuvo con la mano en el pesado pestillo de hierro, su silueta enmarcada por la tenue luz del pasillo.

—Si te vuelvo a pillar en esa ventana, haré que la tapien.

Al diablo con las mariposas.

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