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SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 67

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67: Paz 67: Paz CAPÍTULO 67
La habitación se sentía demasiado pequeña.

El aire del Ala Norte, normalmente tan frío, se había vuelto de repente denso por el calor que irradiaba el cuerpo de Lucian.

Su mano permanecía como un ancla pesada y estabilizadora sobre el hombro de ella, y sus dedos se contraían como si quisiera atraerla hacia él, pero se estuviera forzando a mantenerse alejado.

—Respira, Isabella —repitió él, sus ojos grises escrutando los de ella con una intensidad aterradora—.

Parecía que te habías ido.

Tenías los ojos abiertos, pero estabas congelada.

Isabella no podía dejar de temblar.

La sensación de su doble atravesándola como una corriente de aire invernal aún persistía en su pecho, haciendo que su propia piel se sintiera como un disfraz que no le quedaba bien.

Bajó la vista hacia las mitades ennegrecidas y calcinadas de la piedra de Clara que tenía en el regazo.

Ahora estaban frías.

No emanaban luz ni calor.

—Me vi…

a mí misma —susurró Isabella, con una voz que sonaba a pergamino seco.

Lucian pareció confundido por sus palabras, pero no le preguntó si estaba bien.

No le preguntó si estaba herida.

Extendió la mano y su pulgar atrapó una lágrima furtiva que ella no se había dado cuenta de que había caído; su tacto era sorprendentemente calloso y caliente contra la piel de ella.

—¿Y dónde te viste?

—preguntó, genuinamente curioso por lo que diría.

Isabella negó con la cabeza lentamente, la frustración por la imagen borrosa todavía escociéndole.

No quería sonar como una loca, pero tampoco quería seguir guardándose esto para sí misma.

¿Y si algo andaba realmente mal con ella?

—Me vi en una cama.

—Lucian miró hacia la cama de la habitación, pero Isabella continuó de inmediato: —No…, no esta cama, era diferente —se apresuró a explicar, atropellando las palabras mientras intentaba atrapar los fragmentos evanescentes de la visión.

—La habitación era más antigua, más fría.

Y había un hombre.

Estaba conmigo…

no conmigo ahora, sino con esa otra versión de mí.

Me sostenía como si…

como si temiera que el mundo se acabara si me soltaba.

La mano de Lucian cayó de su hombro cuando él se puso de pie, y su altura volvió a proyectar una larga e intimidante sombra sobre ella.

Frunció el ceño y un atisbo de escepticismo cruzó su rostro.

—Isabella, has pasado cuatro días en esta habitación —dijo él, recuperando su tono frío y medido.

—Mi sangre es un narcótico poderoso para un cuerpo humano.

Es antigua, densa y carga con el peso de mil años.

Es común que la mente se fracture bajo su influencia, que alucine, que entreteja sueños nacidos de la fiebre y el hambre del Vacío.

—No fue una alucinación —espetó ella, con la frustración a flor de piel—.

No estaba solo soñando, Lucian.

Podía sentir la seda.

Podía oler el jazmín en el aire.

Sentí el suelo bajo mis pies.

Lucian soltó un bufido agudo y despectivo.

—Sentiste la piedra en tu mano.

Tu mente simplemente rellenó los huecos para escapar de la realidad de tu confinamiento.

Es un mecanismo de defensa.

Tu cerebro está tratando de protegerte de la Pestilencia llevándote a otro lugar.

—¡No fue la primera vez!

—La admisión lo detuvo en seco a mitad de un giro.

Lucian se congeló mientras se volvía para mirarla, con los ojos entrecerrados hasta convertirse en esquirlas de pedernal—.

¿Qué quieres decir con que no fue la primera vez?

Isabella tragó saliva con dificultad, mientras el recuerdo del acantilado volvía para atormentarla.

—No fue un sueño narcótico, Lucian —dijo Isabella en voz baja, su tono descendiendo a un registro grave y tembloroso mientras lo miraba desde el suelo.

Apretó los fragmentos ennegrecidos de la piedra con tanta fuerza que el hollín se le untó en las palmas.

—Te mentí.

Aquella vez, cuando desperté de esa primera visión…

te dije que no era nada.

Pero me vi a mí misma; en realidad no lo vi como esta vez, pero era yo.

La primera vez estaba en el cuerpo, tendida en un suelo cubierto de sangre, mi sangre.

Lucian se quedó helado.

El escepticismo que había estado endureciendo sus facciones apenas unos momentos antes se hizo añicos, reemplazado por una quietud mucho más desconcertante.

Esta vez no se movió para ayudarla a levantarse; permaneció de pie como una estatua tallada en hielo invernal, sus ojos grises entrecerrándose hasta no ser más que meras astillas de plata.

—¿Tu sangre?

—susurró, con las palabras apenas audibles.

—Sí —insistió Isabella, con el corazón martilleándole en las costillas—.

Mi sangre, pero esa escena cambió rápidamente y aparecí de pie en un acantilado, y vi a ese mismo hombre cuyo rostro nunca logro alcanzar.

El hombre.

Me dijo que no debería estar allí.

Extendió la mano hacia mí y sentí una añoranza tan profunda que hizo que me doliera el corazón de verdad.

Se arrastró unos centímetros más cerca de él, con la voz desesperada.

—Y hoy, lo he vuelto a ver.

En una habitación que olía a jazmín y cedro.

Eran felices, Lucian.

Estaban emparejados.

No era solo un vínculo de sangre o supervivencia; era un amor tan profundo que pude saborearlo, y cuando ella me atravesó, sentí su paz.

Sentí en su piel la salud que yo no he sentido en años.

La reacción de Lucian no fue la que ella esperaba.

No se burló.

No le dijo que estaba perdiendo la cabeza.

En lugar de eso, le dio la espalda, y el chasquido de sus botas sobre la piedra resonó con fuerza mientras caminaba hacia la ventana.

Lucian se quedó de espaldas a ella, su gran figura recortada contra la pálida luz de la mañana que se filtraba por el cristal.

Sus nudillos estaban blancos donde se aferraban a la mampostería, y durante un largo momento, el único sonido en la habitación fue el ritmo entrecortado de la respiración de Isabella.

No sabía qué creer.

Llamarlo una visión era reconocer un nexo psíquico que él no había autorizado; llamarlo un recuerdo era admitir que la chica ante él podría ser el recipiente de un alma mucho más antigua y peligrosa que una simple humana sin lobo.

La lógica de un Rey luchaba contra los instintos de un depredador.

Quería descartar sus palabras como los desvaríos de una mente envenenada por la Pestilencia, pero la convicción en su voz —la forma en que describió esa «paz»— tocó un miedo oscuro y enterrado que él había llevado consigo desde el momento en que la marcó.

No solo le estaba dando su sangre para mantener su corazón latiendo; le estaba dando la historia de un linaje Soberano.

Y si esa historia estaba despertando, lo hacía con un rostro que él no reconocía y un amor que él no proporcionaba.

—Un amor tan profundo que pudiste saborearlo —repitió Lucian, su voz apenas un carraspeo.

Se giró lentamente, sus ojos ya no solo grises, sino arremolinándose con una tormenta violenta y posesiva.

La confusión había desaparecido, reemplazada por una claridad fría y dura que hizo que el aire de la habitación se volviera quebradizo.

Cruzó la distancia que los separaba en dos largas zancadas.

Esta vez no se arrodilló.

La miró desde arriba, su sombra engullendo la pequeña figura de ella, sentada en el suelo entre el hollín y la piedra rota.

—Hablas de paz y salud como si fueran regalos de un fantasma —dijo, su voz descendiendo a un registro peligroso y vibrante—.

Buscas consuelo en un acantilado que quiere engullirte y en un hombre que no tiene rostro.

Crees que estás viendo un santuario, Isabella, pero solo estás viendo un señuelo.

Extendió la mano, que flotó cerca del rostro de ella antes de que la retirara, cerrándola en un puño a su costado.

El aroma que ella había descrito —el jazmín, el cedro, la lluvia— pareció provocarlo, haciendo que las mismísimas sombras en los rincones de la suite se retorcieran.

—El Consejo está a mis puertas, susurrando sobre galas y debilidades ocultas —continuó él, clavando sus ojos en los de ella con una intensidad penetrante.

—La Pestilencia está intentando pudrirte de dentro hacia afuera.

Y tú estás aquí, persiguiendo las sombras de una vida que no es tuya.

Retrocedió un paso, con la postura rígida, mientras la máscara regia volvía a su lugar con una finalidad aterradora.

Miró a la ventana, luego de nuevo a ella, y su expresión se torció en algo que parecía una advertencia y se sentía como una sentencia.

—El cedro, el jazmín y la lluvia que hueles…

no es bueno —declaró, con la voz plana y desprovista de la confusión de momentos antes.

—Es el aroma de la tumba abriéndose para ti.

Olvida el acantilado.

Olvida la cama.

Si quieres sobrevivir al día dieciocho, tienes que permanecer en el presente.

Conmigo.

No esperó a que ella discutiera.

No le ofreció la mano para ayudarla a levantarse del frío suelo.

Se dio la vuelta y caminó a grandes zancadas hacia la puerta.

La cerradura encajó en su sitio con una pesada finalidad, dejando a Isabella sola en el silencio, oliendo todavía la lluvia que Lucian insistía que era la muerte.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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