SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 68

68: Saborear solo a él 68: Saborear solo a él CAPÍTULO 68
El silencio que Lucian dejó tras de sí no estaba vacío; era pesado, y en él resonaba el eco del cerrojo de hierro y la fría irrevocabilidad de sus palabras.

Isabella permaneció en el suelo, con las rodillas pegadas al pecho, mirando fijamente la puerta como si aún pudiera ver su sombra en retirada a través de la madera.

Quédate en el presente.

Conmigo.

Era una orden, pero sonó como una súplica.

Isabella se miró las palmas de las manos.

El hollín de la piedra destrozada le había manchado la piel, un oscuro recordatorio del puente que había cruzado.

Lucian lo llamó un señuelo.

Lo llamó la tumba.

Pero el «Vacío» en su pecho —el que según él la estaba pudriendo— se sentía más silencioso ahora.

La paz que había sentido cuando su doppelgänger la atravesó no se había sentido como la muerte.

Se había sentido como la primera bocanada de aire completa que tomaba en años.

Cerró los ojos, intentando invocar de nuevo el aroma.

Cedro.

Jazmín.

Lluvia.

Lucian dijo que no era bueno.

Pero mientras ella permanecía sentada allí, el aroma no se desvaneció con su partida.

Mientras tanto, Lucian avanzaba a grandes zancadas por el largo y sombrío pasillo del Ala Norte, y el fuerte chasquido de sus botas contra la piedra sonaba como una cuenta atrás.

Su rostro seguía siendo una máscara de frialdad, pero bajo la superficie, sus pensamientos eran un enjambre caótico.

Hablaba en serio.

Para él, la paz, el jazmín y el hombre sin rostro no eran presagios de una vida pasada recuperada, sino los susurros de un depredador más antiguo que él mismo, tratando de reclamar lo que era suyo.

Cada vez que Isabella tocaba lo sobrenatural, casi se rompía.

Cada vez que intentaba alcanzar el «más allá», regresaba más frágil, más transparente.

Para Lucian, cualquier cosa que desviara su atención de la realidad de su sangre y sus muros era una mano que intentaba arrastrarla bajo tierra.

No lo permitiría.

La anclaría al aquí y al ahora, aunque tuviera que arrancarle de cuajo del alma el recuerdo de esa «paz».

Cuando llegó a la gran escalinata, Marco apareció de entre las sombras del rellano como si hubiera sido tejido con ellas.

—Señor —empezó Marco, inclinando ligeramente la cabeza mientras se ponía a la altura del Rey—.

La compañía de ropa más cara ha enviado sus mejores artículos.

Los materiales han llegado y están dispuestos en el solar.

Esperan su selección final.

Lucian no aminoró el paso.

—La gala es dentro de una semana, Marco.

Tengo preocupaciones más urgentes que el tejido de un jubón.

—Con el debido respeto, Señor, los ojos del Consejo estarán más agudos esa noche.

Buscan cualquier señal de decadencia, cualquier indicio de que el Rey está distraído.

Su apariencia debe ser una declaración de poder absoluto e inquebrantable —dijo Marco con voz baja y apremiante, mientras su mirada se desviaba hacia los pisos superiores.

Lucian se detuvo al pie de la escalera, con la mano aferrada a la barandilla tallada.

La mención del Consejo le provocó una nueva punzada de irritación; se imaginó cómo todos los ojos estarían sobre él.

Calculadores, evaluadores.

—Muy bien —graznó Lucian—.

Veamos qué han traído los buitres.

Siguió a Marco hasta el solar, donde unas largas mesas estaban cubiertas con rollos de terciopelo, seda y pesado brocado.

Los colores eran la paleta sombría del Reino Impío: carmesíes intensos que parecían sangre seca, negros como la medianoche y plateados carbonizados.

Lucian recorrió la mesa a lo largo, deslizando los dedos sobre un trozo de terciopelo azul noche.

Era suave, caro y completamente inerte.

—Este —señaló Marco un rollo reluciente de una tela oscura e iridiscente que parecía cambiar de color con la luz, pasando del negro a un gris violáceo, como de un moratón.

—Está tejido con seda de sombras.

Ocultaría el pulso de la marca del Rey mejor que ningún otro.

Lucian se quedó mirando el tinte violáceo.

Era el color exacto de la luz que Isabella había descrito en su visión.

—No —dijo Lucian, con un filo letal en la voz.

Se dirigió a un rollo de lana negra, pesada e inflexible, adornado con un hilo de plata que parecía alambre de espino.

—Quiero algo que parezca una armadura.

No solo asisto a una celebración, Marco.

Podría estar asistiendo también a un campo de batalla.

Su mano se movió a lo largo de la mesa, ignorando las delicadas sedas y las ilusiones resplandecientes de la seda de sombras.

Se detuvo ante un rollo de terciopelo negro, tan oscuro que parecía absorber la luz de las antorchas del solar, combinado con un pesado brocado carmesí que poseía el tono intenso y visceral de la sangre arterial.

Era una combinación que hablaba de linajes antiguos y del violento precio del trono.

—Esto —ordenó Lucian, con su voz resonando en la vasta sala—.

El negro para la base, el carmesí para el forro.

Lo quiero estructurado, definido.

Cada costura debe parecer el filo de una cuchilla.

Marco dio un paso al frente, asintiendo con la cabeza en señal de aprobación mientras le hacía una seña a un escriba que aguardaba para que anotara la selección.

—Una sabia elección, Señor.

Es una paleta formidable.

Se notificará a los sastres de inmediato; trabajarán durante las noches para asegurar que el ajuste sea tan preciso como una segunda piel.

Lucian apenas lo oyó.

Estaba mirando fijamente la tela roja, su mente conjurando la imagen del pálido cuello de Isabella y la marca veteada que la ataba a él.

El rojo de la tela era demasiado parecido al color del fluido que mantenía su corazón latiendo.

Era un recordatorio constante de que la vida de ella era un recurso finito que él estaba reponiendo manualmente.

Las pesadas puertas de roble se abrieron con un crujido.

Clara entró, silenciosa como un suspiro.

En sus manos, llevaba una copa de plata.

Lucian no preguntó.

Extendió el brazo sin decir palabra y deslizó su daga por la muñeca con un solo movimiento fluido.

El olor a hierro floreció al instante en el aire.

La sangre oscura brotó y se derramó en la copa en un chorro constante y controlado.

Ni un temblor en su mano.

Ni un atisbo de emoción en su rostro.

—Marco —dijo Lucian con calma, limpiándose la herida con una tira de tela arrancada de su puño—.

Encárgate de los sastres.

—Sí, Señor.

Lucian se giró hacia la puerta.

Clara lo siguió, con la copa de plata tibia y pesada en las manos mientras la sangre de él se asentaba en su interior.

Arriba, Isabella todavía olía la lluvia.

Y abajo, Lucian se aseguraba de que ella solo lo saboreara a él.

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