SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 69

69: No empezará conmigo.

69: No empezará conmigo.

CAPÍTULO 69
Las sombras negroazuladas de la habitación aún no se habían retirado cuando los ojos de Isabella se abrieron de golpe.

El aire se sentía cargado, denso por una presión que hacía que el mismo oxígeno pesara en sus pulmones.

Normalmente, el vínculo entre ella y Lucian era una vía de sentido único: el frío dominio de él o la frenética hambre de ella.

Pero esa mañana era diferente.

Una vibración inquieta se filtraba a través del vínculo: una fría y aguda punzada de desasosiego que no le pertenecía.

Isabella se incorporó, con el corazón latiéndole lenta y pesadamente contra las costillas.

Había sentido a Lucian enfadado, lo había sentido posesivo y lo había sentido aterradoramente tranquilo.

Pero nunca lo había sentido inseguro.

«¿Qué podría hacer que un Rey se sintiera así?», se preguntó, con la mirada perdida en la pesada puerta de roble.

¿Es por lo de mañana?

¿O es por lo que no he dejado de ver?

Los días de Isabella habían estado llenos de visiones de su doble y de aquel hombre sin rostro.

El «Vacío» en su pecho estaba en calma, saciado por la fuerte dosis de sangre del día anterior, pero el silencio era inquietante.

Se sentía como el ojo de un huracán.

Dejó caer las piernas por el lado de la cama y sus pies tocaron el frío suelo de mármol.

No llamó a Clara.

No cogió la bata de seda que colgaba de la silla.

Vestida solo con la camisa demasiado grande de Lucian, que ahora parecía más un uniforme que una prenda, caminó hacia el espejo de cuerpo entero que había en la esquina de la habitación.

El cristal estaba deslucido en los bordes y reflejaba la luz amoratada del preamanecer.

Isabella se detuvo ante él, y se le entrecortó la respiración.

Volvía a tener un aspecto diferente.

No era solo la palidez de su piel o la forma en que sus clavículas sobresalían como acantilados de marfil.

Las venas ennegrecidas de su cuello —aquellas que una vez parecieron una infección que se extendía— habían cambiado.

Ahora eran elegantes, y se entrelazaban en un intrincado patrón de encaje que se ceñía a la curva de su garganta, pulsando con un tenue brillo que acompasaba los latidos de su corazón.

Pero fue su pelo lo que la hizo extender la mano y tocar el cristal.

Las puntas de sus blancos mechones se estaban desvaneciendo, adquiriendo un tono dorado, intenso y espectral, que ascendía hacia sus hombros.

Era el tono exacto de sus ojos.

Se inclinó más, sus dedos temblaban mientras se apartaba el pelo para ver la marca con más claridad.

A través del vínculo, una repentina oleada de ansiedad de Lucian la arrolló: una imagen mental de un reloj, con las manecillas avanzando hacia la medianoche.

Mañana era su decimoctavo cumpleaños.

El día que todos habían estado esperando, cuando milagrosamente su pareja predestinada aparecería y la salvaría.

Mañana, el universo decidiría si la sangre que él había vertido en ella era suficiente para reescribir su destino.

El pesado clic del pestillo rasgó el silencio como una cuchilla.

Isabella dio un respingo, agarrando instintivamente el cuello de la camisa ancha.

Tiró de la tela, subiéndola hacia la barbilla para ocultar el encaje brillante de venas que ahora trepaba por su garganta.

Lucian entró en la habitación, vestido con una camisa y pantalones oscuros, pero con el pelo ligeramente alborotado y una luz cansada y fragmentada en los ojos.

Sostenía la copa, y el aroma metálico de su sangre lo precedía como una sombra oscura.

No habló.

Dejó la copa sobre la mesita cercana al espejo con un tintineo sordo, pero su mirada nunca se apartó de ella.

Caminó hacia ella con una gravedad lenta y deliberada, deteniéndose cuando el calor que irradiaba su cuerpo empezó a derretir el frío de su piel.

Quedaron pecho con pecho, sus reflejos atrapados en el deslucido espejo: un Rey oscuro y su fantasmal imagen especular.

La inquietud que ella había sentido antes a través del vínculo era ahora ensordecedora; era una vibración física entre ellos, el tictac frenético de un reloj que solo él podía oír.

Sin decir palabra, Lucian extendió la mano.

Sus dedos estaban fríos cuando rozaron los nudillos de ella, que seguían blancos de tanto apretar la camisa.

—No lo hagas —susurró ella, pero su voz carecía de convicción.

Él la ignoró, y su mano se movió con una persistencia lenta y agónica hasta que le apartó los dedos de la tela.

Apartó el cuello, dejando al descubierto su hombro y la curva de su cuello a la tenue luz de la mañana.

Su respiración se entrecortó.

Las venas no solo habían cambiado de color; habían migrado.

Ya no estaban solo en su cuello, sino que se extendían como hiedra por su clavícula, brillando con un pulso etéreo.

—Han aumentado —carraspeó, con la voz ronca, como si no hubiera hablado en horas.

Trazó el borde del patrón con el pulgar, y el vínculo en el pecho de Isabella emitió una vibración aguda y anhelante.

—La sangre ya no solo te ancla.

Busca la fuente.

Intenta terminar el puente antes de que el sol se ponga.

Isabella miró su reflejo, viendo la forma en que su mandíbula estaba tensa en una línea dura y desesperada.

La incertidumbre que ella había sentido a través del vínculo emanaba ahora de él en oleadas: un miedo a la pérdida que intentaba ahogar con el silencio.

—Tú también lo sientes, ¿verdad?

—preguntó Isabella, con la voz temblorosa mientras por fin lo miraba a los ojos a través del cristal—.

El tictac.

La presión.

Ella se giró en sus brazos, obligándolo a mirarla a ella en lugar de a su marca.

Las puntas doradas de su pelo brillaban en la penumbra, en marcado contraste con la oscuridad de medianoche de él.

—Lucian —dijo, con el corazón martilleando contra sus costillas.

Tragó saliva, y la pregunta que tanto le había aterrorizado hacer por fin se abrió paso abrasadoramente.

—¿Crees…

sinceramente…

crees que tengo una pareja predestinada en alguna parte?

¿Alguien cuyo nombre ya esté escrito en mi sangre?

¿Alguien que podría salvarnos a ambos de este vínculo?

El silencio que siguió fue asfixiante.

La mano de Lucian permaneció en su cuello, su pulgar presionando el punto de su pulso como si pudiera mantener su corazón en su sitio por pura fuerza de voluntad.

Sus ojos escrutaron los de ella, antes de apartarlos y caminar de vuelta a la copa sobre el escritorio.

La cogió, apretando los dedos alrededor del metal hasta que sus nudillos se pusieron blancos.

Se quedó mirando las oscuras y arremolinadas profundidades del líquido —su propia esencia, su propia vida— como si la respuesta estuviera escrita en el reflejo.

Durante un largo momento, el único sonido fue el silbido bajo del viento contra los aleros de piedra.

Lucian se volvió hacia ella, y el peso de su mirada fue casi físico.

No respondió de inmediato.

Volvió a caminar hacia ella, con la copa extendida como una ofrenda, o quizá un escudo.

—Debe de haberlo —dijo, y su voz se convirtió en un murmullo grave.

La confesión quedó suspendida en el aire, más pesada que el silencio que la había precedido.

Era la primera vez que no descartaba la posibilidad con una mueca de desdén o una muestra de arrogancia real.

—Tu diosa no crea un alma como la tuya sin su ancla correspondiente —continuó, volviendo a invadir su espacio personal.

El aroma a hierro de la copa llenó sus sentidos, pero el olor a cedro y jazmín aún parpadeaba en los confines de su mente.

—Un espacio tan grande, un hambre tan profunda sin un lobo…

fue hecho para alguien.

Fue tallado en ti para encajar con un alma específica.

Le acercó la copa a los labios, con la mano más firme que la voz.

—Pero el universo es un arquitecto cruel, Isabella.

Nos da un nombre, pero no siempre nos da a la persona.

A veces la pareja nace en el siglo equivocado.

A veces la matan antes de que pueda encontrarte.

Y a veces…

Hizo una pausa, y sus ojos grises se oscurecieron hasta adquirir el color de un mar de invierno.

—…a veces, son demasiado débiles para tomarte.

Inclinó la copa ligeramente, y el líquido tibio tocó su labio inferior.

—Bebe —ordenó, aunque el filo de su autoridad habitual había sido reemplazado por una intensidad silenciosa y desesperada.

Isabella tomó la copa y, con manos temblorosas, la guio hasta su boca.

Tragó el calor metálico mientras observaba el rostro de Lucian.

—¿Y si eres tú?

—expuso Isabella la posibilidad.

Lo había pensado durante sus días de aislamiento.

¿Y si la marca no era un error?

Pero la expresión de Lucian se endureció de inmediato, y la vulnerabilidad se desvaneció tras un muro de frío y regio granito.

Le quitó la copa vacía de la mano.

—Nunca sería yo —susurró, inclinándose hasta que sus labios rozaron el pabellón de la oreja de ella—.

Jamás en un millón de años una criatura profana como yo estaría unida a una adoradora de la luna.

Y no va a empezar conmigo.

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