SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 73

73: Escalera de humo.

73: Escalera de humo.

CAPÍTULO 73
Isabella se quedó clavada en el sitio, con la mente convertida en una tormenta caótica donde la lógica y el instinto se desgarraban como mareas opuestas bajo una luna teñida de sangre.

Ven a mí.

La orden —si es que podía llamarse así— era más suave que un susurro, pero llevaba el peso de una montaña asentándose sobre sus costillas.

No era fuerza.

No era coacción.

Era una invitación impregnada de inevitabilidad.

La mirada de Isabella recorrió lentamente la habitación.

La bandeja de comida humana, fría e intacta, que Clara había traído, yacía abandonada sobre la mesita; el vapor se había disipado hacía mucho y su aroma era débil y apagado.

A su lado, la copa de cristal vacía que Lucian había dejado atrás reposaba como una silenciosa acusación.

Su vida aquí se había convertido en una serie de transacciones cuidadosamente medidas: sangre por aliento, obediencia por protección, silencio por supervivencia.

Nada dado por voluntad propia.

Nada elegido libremente.

Y, sin embargo…, el humo tras el cristal no hablaba de contratos.

No hablaba de tratos, ni de reinos, ni de deberes forjados en hierro.

Hablaba de amor.

Hablaba de recuerdos.

Hablaba de algo más antiguo que los muros del castillo y mucho más antiguo que las coronas.

Si esta criatura conocía sus sueños —si conocía el acantilado suspendido sobre una niebla infinita, si conocía el olor de la lluvia antes de caer, si entendía la extraña paz que siempre había vivido dentro de ella como una canción inacabada—, entonces quizá la Diosa de la Luna no la había abandonado, después de todo.

Quizá esto no era el caos.

Quizá esta era la corrección que el universo le había prometido por su decimoctavo cumpleaños.

Pero ¿cómo?

¿Cómo podía crear un vínculo con una sombra?

Sus ojos se desviaron hacia la pesada puerta de roble.

Casi podía oír el leve susurro de la túnica de Clara al otro lado, el sutil zumbido de la magia protectora entretejida en las piedras del pasillo.

En el momento en que Isabella tan solo tocase el pomo, la bruja lo sentiría.

Y Clara ya la estaba observando como si fuera una grieta extendiéndose por los cimientos del Ala Norte.

Si Isabella intentaba salir por la puerta, Clara no dudaría.

La gala se interrumpiría.

El Rey volvería.

Y lo que fuera que fuese este momento —esa cosa frágil e imposible que se desplegaba bajo los árboles— se desvanecería.

Como si saboreara el ritmo frenético de sus pensamientos, la sombra del bosque se movió.

No se abalanzó hacia ella.

No exigió nada.

En cambio, los vapores carbonosos de su base comenzaron a agitarse lenta y deliberadamente, como tinta despertando en el agua.

Isabella observó, con la respiración entrecortada, mientras el humo se derramaba por el cuidado césped.

No se dispersó con el viento.

Se espesó.

Se acumuló.

Se entretejió hasta formar algo más denso, algo intencionado.

El pulso le martilleaba en los oídos.

La niebla se elevó.

Se curvó hacia arriba en un arco lento, formando un escalón tras otro tras otro; cada uno se solidificaba, pasando de vapor a una resplandeciente plataforma de sombra condensada.

En cuestión de segundos, una escalera de niebla gris arremolinada se había arqueado con elegancia desde la tierra oscura hasta su ventana.

El último escalón se posó contra el alféizar con una precisión inquietante, como si siempre hubiera pertenecido a ese lugar.

Era un puente de fantasmas.

Una ofrenda silenciosa.

Un camino que no requería cristales rotos ni cerraduras forzadas.

La plaga en su pecho se agitó con violencia.

Ya no era un hueco.

Ya no era una podredumbre que la carcomía desde dentro.

Se había convertido en una brújula.

Cada uno de sus pulsos señalaba infaliblemente hacia los ojos rojos que esperaban entre los árboles.

Sin embargo, la duda surgió como una marea súbita y obstinada.

«Si esto es la salvación…, ¿por qué no puede cruzar el umbral?»
«Si esta es mi pareja…, ¿por qué tiene este aspecto?

¿Era verdad lo que dijo?» Sus dedos temblaron mientras se acercaban al cristal.

Apretó la palma de la mano contra la fría superficie, esperando solo el frío de la noche.

En lugar de eso, lo sintió.

Una vibración.

Un zumbido constante y estabilizador que surgía de la propia escalera.

No era frágil.

No era inestable.

Se sentía anclada, más anclada de lo que jamás se había sentido entre estos muros de piedra.

Aun así, su corazón se encogió dolorosamente.

La voz de Lucian resonó en su memoria.

Aléjate del cristal.

Sus ojos a la luz de la luna.

La leve, casi imperceptible suavidad con la que le había apartado el pelo.

La forma silenciosa y contenida en que había dicho: «Feliz cumpleaños, Isabella».

No era odio lo que sentía por él.

Ni siquiera era ira.

Era algo mucho más peligroso.

Confusión.

Porque si el vínculo con él ardía como el hierro, el instinto y la posesión…, esta atracción se sentía como la gravedad.

Como algo antiguo e inacabado que la llamaba a casa.

Se le hizo un nudo en la garganta.

«Si esta criatura miente, entonces camino hacia la ruina.

Si dice la verdad…, entonces todo en lo que he creído ha sido una jaula».

El reloj en el lejano pasillo volvió a sonar.

Las once y treinta y ocho.

La escalera de humo permanecía inmóvil.

Esperando.

Los ojos rojos no parpadearon.

No centellearon ni amenazaron.

La observaban de la forma en que alguien mira una puerta ante la que ha permanecido durante siglos.

Isabella se giró lentamente, dejando que su mirada recorriera la habitación por última vez.

La seda negra y roja sobre el diván.

El aroma a sangre con matices de hierro que nunca se desvanecía del todo.

El eco de un gran salón en el que nunca había entrado, pero que siempre sentía cernirse sobre ella.

No odiaba este lugar.

Pero nunca lo había elegido.

Su mano se alzó hacia el pestillo de la ventana.

Lo sintió más pesado que nunca.

No físicamente, sino simbólicamente.

Como si al levantarlo fuera a inclinar la balanza de todo.

Le tembló el aliento.

«Si esto me destruye…, al menos será mi elección».

Lentamente, abrió el pestillo de la ventana.

El aire frío de la noche entró de golpe como una única e impetuosa bocanada, trayendo consigo olor a cedro, a tierra mojada y algo eléctrico subyacente.

Bañó su piel, ahogando el olor a hierro y piedra y el leve rastro de la colonia de Lucian que perduraba en las cortinas.

Salió al alféizar.

El viento atrapó su cabello con puntas doradas y lo hizo ondear tras ella como un estandarte.

Abajo, el jardín se extendía en la oscuridad.

Más allá, el bosque palpitaba débilmente con una luz roja.

Lucian había dejado claro que el vínculo de pareja entre ellos no era nada.

Condicional.

Una casualidad.

Algo que había nacido de la sed.

Y quizá él tenía razón.

Porque allí, de pie, suspendida entre la piedra y el humo, Isabella sentía una serena atracción hacia aquella criatura.

Isabella cerró los ojos por un fugaz segundo y luego volvió a abrirlos, más firme que antes.

Y puso el pie en el primer escalón de humo.

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