SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 74

74: Bella 74: Bella CAPÍTULO 74
La niebla bajo sus pies no cedió mientras Isabella descendía; el viento la azotaba, salvaje y frío.

No llevaba más que la camisa de seda negra y holgada de Lucian, y la tela chasqueaba con violencia contra sus muslos.

Cada ráfaga amenazaba con barrerla del estrecho y etéreo puente, pero ella se mantenía increíblemente firme.

Era como si el propio humo se alzara para envolverle los tobillos, sujetándola al camino.

Descendió, dejando atrás la ventana de su prisión.

Cuanto más alto había estado, más parecía un monstruo la criatura; cuanto más se acercaba, más se sentía como un espejo.

Cuando sus pies descalzos tocaron por fin la hierba húmeda del jardín, un suave soplo de vapor escapó de la escalera y esta comenzó a disolverse en el aire nocturno tras ella.

Isabella se quedó quieta, temblando, no por el frío, sino por la proximidad.

La criatura se cernía a solo unos metros.

De cerca, era un imponente vórtice de carbón y ceniza, cuya forma cambiaba sin descanso como si luchara por permanecer en esta dimensión.

Los profundos ojos rojos estaban ahora a su altura, ardiendo con un alivio silencioso y devastador.

—¿Qué eres?

—susurró, con la voz apenas audible por encima del susurro de los árboles.

El hombre de humo no respondió con palabras al principio.

En su lugar, un zarcillo de niebla —delicado como un dedo— se alzó y quedó suspendido a solo un par de centímetros de su mejilla.

«Soy la verdad que enterraron bajo la piedra», retumbó la voz en su mente.

«¿Por qué debería decírtelo, mi amor, si puedo mostrártelo?».

—Muéstramelo —exigió, con sus ojos ambarinos desafiantes a pesar de su temblor.

Antes de que la última sílaba abandonara sus labios, la criatura se abalanzó.

Isabella ahogó un grito cuando el humo no solo la tocó, sino que la engulló.

El mundo se convirtió en un claustrofóbico remolino de gris y negro.

Entró en pánico y sus pulmones buscaron aire, pero la sofocante oscuridad duró solo un latido.

Entonces, la presión disappeared.

Isabella parpadeó; el frío punzante de la noche fue reemplazado por una calidez repentina y antinatural.

El sonido del viento se había ido, reemplazado por el melodioso murmullo del agua y el pesado y dulce aroma del jazmín en flor.

Ya no estaba en el Reino Impío.

Se encontraba en un jardín tan vibrante que dolía mirarlo.

El cielo sobre ella no era negro ni gris; era de un azul profundo, salpicado de estrellas que parecían palpitar al ritmo de los latidos de su corazón.

Rosas blancas del tamaño de platos llanos trepaban por enrejados de mármol, y la hierba bajo sus pies era de un exuberante y brillante color esmeralda.

Era un santuario.

Era el lugar de sus sueños, pero vívido, perfilado hasta volverse realidad.

—¿Hola?

—exclamó, girando sobre sí misma.

El hombre de humo se había ido.

No había sombra, ni ojos rojos, ni ente amenazador.

Estaba completamente sola en el silencio de las flores.

—¿Es esto un truco?

—gritó, y su voz resonó en los altos muros de piedra que cercaban el jardín—.

¿Dónde estás?

No hubo respuesta.

Solo el susurro de las hojas.

Isabella se adentró en el jardín, con sus pies descalzos hundiéndose en la tierra blanda.

Al fondo del claro, la vio: una pesada y ornamentada puerta de madera incrustada en un muro de hiedra.

Era la única salida del paraíso.

Caminó hacia ella, con la mano extendida hacia la anilla de hierro del tirador.

Al moverse, se dio cuenta de que su propio reflejo en una fuente cercana había cambiado.

Ya no llevaba la camisa de Lucian.

Estaba envuelta en un vestido de gasa blanca, y el dorado de su cabello brillaba ahora con una luz que rivalizaba con la de las estrellas.

Llegó a la puerta y tiró.

Al instante, a Isabella se le cortó la respiración al tropezar al otro lado del umbral; el exuberante jardín se desvaneció como una burbuja que explota.

El delicado aroma a jazmín fue reemplazado al instante por el penetrante olor a cera para suelos y el pesado almizcle de las velas de sebo encendidas.

Ya no estaba en un jardín.

Estaba en un pasillo de piedra fría y gris, lo bastante ancho como para que pasara un carruaje.

El sonido fue lo primero que la golpeó: un frenético y rítmico roce de faldas pesadas.

Criadas con vestidos rígidos de color carbón y delantales blancos pasaron a toda prisa a su lado.

Sus rostros estaban desdibujados por la velocidad, con los ojos bajos.

—¡Eh!

¡Esperad!

—exclamó Isabella, extendiendo la mano, pero sus dedos atravesaron la lana de una manga que pasaba como si tocara humo.

Las criadas ni siquiera se inmutaron.

Pasaron directamente a través del espacio que ocupaba Isabella, y sus hombros atravesaron el pecho de Isabella con un escalofrío nauseabundo y fantasmal.

Isabella se giró bruscamente, boqueando, y su espalda golpeó el muro de piedra…, o al menos, eso esperaba.

En lugar de eso, sintió una extraña resistencia magnética, como si un hilo la mantuviera sujeta al presente.

Entonces, la vio.

Caminando al final de la fila, cargando una pesada palangana de agua humeante, había una muchacha con la misma mandíbula de Isabella, el mismo matiz dorado en sus ojos y los mismos mechones blancos en su cabello.

Pero los hombros de esta chica estaban encorvados, su barbilla tan pegada al pecho y su mirada fija en el suelo con una máscara de invisibilidad ensayada.

Isabella se miró a sí misma.

El vestido blanco y sedoso que había obtenido en el jardín flotaba alrededor de sus tobillos.

Las faldas eran enormes, abriéndose a su alrededor en forma de campana, lo que debería haber hecho imposible moverse sin ser vista.

—¿Por qué estoy vestida para un baile mientras ella carga agua?

—susurró Isabella, y su voz solo resonó en sus propios oídos.

La curiosidad, más aguda que el miedo, la impulsó hacia adelante.

Siguió el rastro de las criadas, pasando junto a guardias con petos de hierro que permanecían como estatuas.

Sus ojos permanecían fijos al frente, viendo a través de ella como si no fuera más que un juego de luces.

Todo aquí parecía antiguo; el aire estaba cargado con el polvo de los siglos, pero los tapices de las paredes eran vibrantes y representaban guerras y coronas que Isabella no reconocía.

Las criadas se detuvieron ante una imponente puerta de roble custodiada por dos hombres con alabardas.

Las puertas se abrieron de golpe y el calor de un enorme hogar se derramó hacia fuera.

Dentro, la habitación era una obra maestra de terciopelo y oro.

Sentada en el borde de una cama con dosel había una muchacha que parecía un retrato que hubiera cobrado vida.

Su cabello era de un intenso color castaño, recogido en lo alto en intrincados rizos, y su piel era del color de la crema.

Princesa Selena.

El nombre se instaló en la mente de Isabella sin ser pronunciado, un fragmento de un recuerdo que no era suyo.

«¿Selena?

¿Como en mi jodida gemela?».

Las criadas hicieron reverencias sincronizadas.

La doble de Isabella permaneció al fondo, con la cabeza tan inclinada que la barbilla le tocaba la clavícula.

Selena no miró a la jefa de las criadas.

No miró el agua humeante.

Sus ojos, fríos y oscuros, se clavaron en la muchacha con el rostro de Isabella.

—Levanta la cabeza, bella —ordenó Selena.

Su voz era como seda envuelta en una cuchilla.

La doble —Bella, mi nombre abreviado— tembló, y el agua de su palangana chapoteó peligrosamente cerca del borde.

Ella levantó la vista, e Isabella sintió una punzada de dolor en su propio corazón.

El parecido era inquietante, pero había una sutil delicadeza en Bella de la que Selena carecía.

Selena se puso de pie, y sus faldas de seda sisearon contra la alfombra.

Caminó hacia Bella, rodeándola como un depredador.

—Las costureras han terminado el vestido de gala —dijo Selena, y extendió la mano para apartar con sorna un mechón de pelo blanco de la frente de Bella.

—Es una obra maestra de luz.

Dicen que me hará parecer una diosa descendida de los cielos.

Se inclinó más, y su voz se redujo a un siseo cruel e íntimo que vibró por toda la habitación.

—Es una verdadera lástima.

Compartimos el mismo padre y la misma sangre, pero parece que los dioses me dieron la corona y a ti te dejaron solo la cara de una sirvienta.

Cuando me ponga ese vestido esta noche, brillaré tanto que nadie se fijará en la «hermana» que limpia el hollín de mi chimenea.

No eres una princesa, Bella.

No eres más que la sombra que proyecto cuando la luz me ilumina.

Bella se encogió como si la hubieran golpeado, y sus nudillos se pusieron blancos alrededor de las asas de latón de la palangana.

Isabella estaba a escasos centímetros, con el corazón martilleándole en las costillas.

¿Hermanas?

La palabra se sintió como el impacto de un rayo.

¿Cómo podía una ser de la realeza y la otra una esclava?

—¿Es por esto que estoy aquí?

—preguntó Isabella, extendiendo la mano para tocar el hombro tembloroso de Bella—.

¿Esta soy yo?

De repente, toda la escena pareció desvanecerse e Isabella se encontró de pie junto a una gran mesa llena de gente.

El aire de la sala se volvió pesado, saturado del olor a faisán asado y vino especiado.

Isabella se encontraba en la periferia de un gran comedor, con su vestido blanco brillando como la luz de la luna contra las oscuras paredes revestidas de madera.

Nadie la veía.

Ni los sirvientes que escanciaban el vino, ni la realeza sentada a la larga mesa iluminada por velas.

Los ojos de Isabella recorrieron la sala, y se le cortó la respiración al procesar los rostros que tenía ante sí.

En el centro estaba sentada la Princesa Selena, con sus rizos castaños adornados con perlas y el rostro maquillado con tal precisión que parecía una máscara de porcelana.

Se reía —un sonido agudo y tintineante que no llegaba a sus ojos fríos— mientras se ajustaba un pesado collar de oro.

En la cabecera de la mesa se sentaba un hombre que Isabella no reconoció, aunque su poder era innegable.

Llevaba una corona, y su rostro estaba grabado con las duras líneas de un gobernante que había visto demasiados inviernos.

Junto a Selena se sentaba otro hombre, mayor y más corpulento, que también llevaba una corona de oro —un rey, y quizá el padre de Selena—, con la mirada fija en Selena con una especie de ternura que parecía más política que paternal.

Pero cuando los ojos de Isabella se desviaron hacia el otro extremo de la mesa, su corazón se detuvo.

—¿Lucian?

—susurró.

Era él, y sin embargo no lo era.

Este hombre era más joven, su rostro carecía del cinismo hastiado del Rey que ella conocía, y su pelo oscuro era más corto, rozándole el cuello de la camisa en lugar de caerle por la espalda.

Estaba sentado justo enfrente de Selena, con una expresión que era un muro de educada indiferencia.

Cada vez que Selena le dedicaba una sonrisa tímida y vacilante, él se limitaba a asentir, mientras sus dedos tamborileaban con un ritmo inquieto en el tallo de su copa de vino.

Isabella sintió una sacudida nauseabunda al comprenderlo.

No era solo una cena; era una alianza.

Un acuerdo matrimonial entre dos reinos, con la hermana de su doble como premio.

«¿Y yo qué?», pensó Isabella con frenesí.

«¿Dónde estoy yo en este mundo?».

El pensamiento no se había formado del todo cuando las pesadas puertas dobles del fondo del salón se abrieron con un crujido.

Entró un hombre, con una presencia tan imponente que el parloteo de la mesa cesó al instante.

Era alto, vestía de cuero negro con cuello alto y se movía con una elegancia que a Isabella le resultó peligrosamente familiar.

Y caminando tres pasos detrás de él, con la cabeza gacha y las manos entrelazadas frente a su vestido de criada color carbón, estaba Bella.

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