SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 84

84: Enloquecedores ojos rojos.

84: Enloquecedores ojos rojos.

Hola, chicos, por favor, disculpen la tardanza en la actualización, pero reescribí el final del último capítulo, así que por favor, vuelvan atrás y actualicen para no perdérselo.

Lamento este estúpido error de su autor, por favor, perdónenme.

Actualicen eso para que puedan leer este nuevo capítulo sin confusiones.

CAPÍTULO 84
Las cinco figuras desnudas caminaban con un paso inquietante y sincronizado, sus pies descalzos silenciosos contra el frío mármol.

Eran humanos, con la piel pálida bajo los pesados candelabros, sus cuerpos marcados únicamente por los extraños patrones pintados con carbón sobre sus pechos.

La multitud de vampiros se abrió como una marea oscura, sus ojos brillando con un hambre repentina y agudizada.

Las figuras se detuvieron justo en el centro del salón, permaneciendo inmóviles, con las cabezas inclinadas.

—El Festín de los Cinco —murmuró Cyrus, inclinándose hacia Lucian con un destello de orgullo ancestral en sus ojos.

—Una tradición antigua, Señor.

Una establecida por su propia mano en la Primera Era.

Para recordar la ley de la caza y el dominio del Soberano.

Lucian bajó la vista hacia las ofrendas humanas.

Recordaba el decreto.

Era un ritual brutal: traían a los humanos, completamente sometidos para acallar su miedo, y luego se les drenaba hasta la última gota de vida en una única alimentación sincronizada para marcar una nueva era.

Quedó momentáneamente impresionado.

Someter a los humanos a ese grado de total vacuidad era un arte perdido para muchos de la generación más joven.

Requería una voluntad aplastante.

—Un buen recordatorio de nuestra herencia —respondió Lucian, con la voz desprovista de emoción, aunque sus ojos permanecían fijos en el reloj.

11:55.

Cyrus continuó hablando monótonamente sobre el significado del rito de sangre, su voz como un zumbido grave en el oído de Lucian.

—Y para el Soberano —susurró Cyrus, señalando una puerta lateral cerca del podio—.

Una cosecha especial para romper el ayuno de la gala.

La puerta se abrió con un crujido y emergió una sexta figura.

Era una mujer, su largo cabello caía sobre sus hombros como un velo de seda.

Subió los escalones del podio, con los ojos vidriosos y vacíos, sus movimientos fluidos y oníricos.

Se detuvo justo delante de Lucian, inclinando la cabeza hacia un lado para exponer el delicado pulso de su cuello.

—Por favor, Señor —insistió Cyrus, su voz untuosa por la expectación—.

Haga los honores.

Dirija el festín.

Lucian miró el cuello de la chica.

Normalmente, el aroma de sangre humana fresca y de alta cuna habría encendido sus instintos.

Pero esta noche, todo lo que podía oler era el rancio olor metálico de algo que no era Isabella.

La chica no significaba nada para él.

Era una muñeca.

Un accesorio.

Miró más allá de ella, fijando la mirada en la manecilla dorada del reloj.

11:59.

La sala quedó en un silencio sepulcral.

Cientos de vampiros contuvieron la respiración, esperando el primer ataque del Soberano para dar la señal de la masacre de abajo.

Lucian se puso de pie, dio un paso hacia la chica, su sombra cerniéndose sobre ella como un sudario.

Extendió la mano, sus dedos fríos contra la cálida piel de ella mientras le inclinaba la cabeza aún más hacia atrás.

Normalmente, este era el punto culminante de su existencia: el poder, la sumisión, el silencio absoluto de la sala mientras esperaban su señal.

Sus colmillos se extendieron, doliéndole con una necesidad primigenia, pero no era hambre por la chica que tenía delante.

Era un anhelo hueco al que no podía ponerle nombre.

Se inclinó, sus dientes perforando la delicada piel de su garganta.

La sangre golpeó su lengua, y el salón de baile estalló.

Debajo del podio, los vampiros se abalanzaron sobre las cinco figuras en una masacre frenética y sincronizada.

El sonido de los vítores, el rasgar de las telas y el trago rítmico de cientos de depredadores llenaron el salón, una sinfonía de violencia que debería haber sido emocionante.

Lucian la drenó, su garganta moviéndose mientras forzaba el líquido a bajar.

Se suponía que era un festín, pero para él, se sintió como beber polvo.

Esperó la acometida, la oleada de vida, la satisfacción del rito del Soberano.

Nada.

Entonces, justo cuando el cuerpo de la chica se quedó flácido en sus brazos, un olor lo golpeó.

Al principio fue débil, un diminuto cosquilleo en el fondo de sus fosas nasales, pero creció con una velocidad abrumadora.

Era un aroma tan dulce, tan tentadoramente puro, que se sintió como un golpe físico en su pecho.

Olía a jazmín y a miel, hacía que la sangre de sus propias venas hirviera de hambre.

Lucian retiró bruscamente sus colmillos, con la sangre goteando por su barbilla.

Olfateó el aire frenéticamente, con los ojos desorbitados y salvajes.

Se inclinó sobre el cuerpo de la chica, oliendo su piel, pero no era ella.

Este no era el aroma de un humano; apartó a la chica sin vida de un empujón.

Su cabeza giró bruscamente hacia el enorme reloj de la pared.

Los engranajes dorados hicieron un último y pesado clic.

00:00.

Medianoche.

En punto, el mundo pareció inclinarse.

La pesada y oscura presión de la Plaga —la conexión que había usado para rastrear cada latido del corazón de Isabella— no solo se desvaneció.

Se evaporó.

En su lugar, el dulce aroma se intensificó, floreciendo por todo el salón de gala hasta que incluso los vampiros que festejaban abajo se detuvieron, sus cabezas girando hacia las ventanas, sus narices temblando de confusión.

El corazón de Lucian martilleaba contra sus costillas.

Conocía ese olor.

Antes había sido débil, un mero susurro en el fondo de su mente cada vez que estaba cerca de ella, pero ahora era un rugido.

Miró hacia el suelo del salón de baile y vio que ya nadie lo miraba.

El festín les había hecho olvidarse de él.

Lucain observó que los miembros del consejo tampoco estaban centrados en él y no le importaba explicarles su desaparición ni la ruptura de la tradición.

Desapareció de la vista en un borrón de movimiento, saltando desde el alto podio y atravesando una salida lateral antes de que nadie pudiera verlo.

En el momento en que sintió el aire nocturno, el olor duplicó su intensidad.

Lo estaba atrayendo, guiándolo como un gancho en sus entrañas.

Se movió como un borrón, sus zapatos apenas tocando el pavimento del camino privado mientras llevaba su cuerpo a su límite absoluto.

El viento le azotaba el cabello hacia atrás, y los árboles a ambos lados del camino se convirtieron en nada más que un borroso túnel verde.

Sabía exactamente a dónde iba.

El aroma no provenía de la ciudad, y no provenía de las montañas lejanas.

Provenía del corazón de su propio territorio.

Mientras recorría a toda velocidad el sinuoso asfalto, las familiares puertas de hierro de su propiedad se cernían en la distancia.

Pero el olor no venía de la casa.

Irradiaba del bosque que había detrás.

Podía sentir cómo la atmósfera cambiaba a medida que se acercaba.

El aire se estaba volviendo denso, cargado con un zumbido eléctrico que le erizaba el vello de los brazos.

Giró en la última curva del camino de la mansión, con los ojos fijos en la línea de los árboles.

El aroma era ahora tan denso que era casi un sabor en su lengua.

Pero cuando la mansión apareció a la vista, vio algo que hizo que su corazón muerto diera un vuelco.

El aire ya no solo olía a ese jazmín y a esa miel; sí, era el olor más dominante, pero por debajo había otro.

El corazón de Lucain dio un vuelco y saltó por encima del perímetro de piedra del jardín, su traje negro y rojo atrapando la luz de la luna como un reguero de sangre fresca.

Cada instinto de su cuerpo le gritaba que le habían robado.

Se adentró en la espesura, las ramas chasqueando contra su rostro, hasta que llegó a la arboleda apartada.

Se detuvo bruscamente, con el pecho agitado, sus ojos desorbitados por una furia maníaca y posesiva.

En el centro del claro, bañada en esa extraña luz celestial, estaba Isabella.

Estaba de pie, erguida, con la piel de una perfección de porcelana, las ennegrecidas venas de la Plaga completamente desaparecidas.

Pero no estaba sola.

Un hombre la estaba sujetando.

Un hombre de hombros anchos y una presencia que hacía que el mismo aire del bosque vibrara con autoridad.

El desconocido estaba de espaldas a Lucain; un hombre al que Lucian no le había dado permiso para cruzar sus fronteras, y mucho menos para tocar lo que era suyo.

—Cómo te atreves —susurró Lucian, el sonido una vibración grave y letal que sacudió las hojas.

El hombre no se inmutó.

Ni siquiera se dio la vuelta.

Simplemente atrajo a Isabella más cerca, sus manos posadas en la cintura de ella de una manera que gritaba intimidad.

La visión rompió el último hilo de control de Lucian.

Con un rugido de pura e inalterada rabia, se movió como un borrón.

Cubrió la distancia en una fracción de segundo, sus manos extendiéndose como garras.

Arrancó a Isabella de los brazos del hombre con una fuerza que envió una onda de choque de aire desplazado a través del claro.

Isabella dejó escapar un grito ahogado, agudo y sobresaltado, al ser arrancada del calor del desconocido y estrellada contra el duro y frío pecho de Lucain.

El agarre de Lucian en sus brazos era como el hierro, sus dedos hundiéndose en la piel de ella como si intentara soldarla de nuevo a él.

La cabeza de Isabella se echó hacia atrás, su cabello volando sobre su rostro.

Levantó la vista, y lo primero que vio fueron los enloquecedores ojos rojos de Lucian.

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