SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 83

83: Gala.

83: Gala.

CAPÍTULO 83
El silencio del bosque ya no estaba vacío; pesaba con la presencia de un hombre que había desafiado el orden natural de la propia muerte.

Isabella se quedó paralizada, con los dedos aún aferrados a la tela de la camisa de Lucian.

El contraste era repugnante: el aroma del hermano que había violado a su yo del pasado pegado a su piel, mientras el hombre que había sacrificado su humanidad por ella estaba a solo unos metros de distancia.

Caleb no se movió.

Parecía tener miedo de que, si la alcanzaba, ella se haría añicos como las visiones de las que acababa de escapar.

Sus ojos azules escudriñaron su rostro, trazando las líneas de sus facciones como si memorizara un mapa que había perdido hacía toda una vida.

—Mi amor —susurró él.

Isabella se miró las manos y luego lo miró a él, pero un dolor agudo estalló en su interior, haciendo visible la plaga.

Comenzó como un zumbido sordo bajo su piel, pero en cuestión de segundos, se intensificó hasta convertirse en una agonía abrasadora.

Isabella jadeó, su cuerpo encorvándose como si la hubiera golpeado un golpe invisible.

Las venas de su cuello y brazos se tornaron de un negro enfermizo y palpitante, visibles incluso bajo la tenue luz de la luna.

Se arañó el cuello de la camisa de Lucian, respirando con jadeos desesperados.

—Está…

está pasando otra vez —dijo con voz ahogada, mientras sus rodillas golpeaban la tierra húmeda.

La plaga era algo parasitario.

Había pasado tanto tiempo dependiendo de la sangre de Lucian para estabilizarla, para adormecer la sensación de que su propia alma estaba siendo devorada lentamente.

Ni siquiera sabía cuánto tiempo había estado atrapada en ese ciclo de dolor y visiones.

¿Tenía ya dieciocho años?

Caleb estuvo a su lado en un instante.

No se inmutó ante la energía oscura que irradiaba de ella.

En lugar de eso, la tomó en sus brazos, atrayendo su pequeño y convulso cuerpo contra la sólida calidez de su pecho.

—Bella, mírame —ordenó, con su voz como un ancla firme en la tormenta de su dolor.

Ella no podía concentrarse.

Su visión nadaba entre sombras.

El dolor en su garganta era muy intenso.

Sentía como si la estuvieran desgarrando desde dentro, con la marca en su cuello ardiendo como un carbón al rojo vivo.

—Puedo quitártela —susurró Caleb, acunando su rostro con las manos para obligarla a mirarlo a los ojos—.

Yo soy el que renunció a su humanidad para contener la oscuridad así, para que tú no tuvieras que hacerlo.

Dámela, Bella.

Déjala ir.

Isabella lo miró fijamente a los ojos.

En la profundidad de su mirada azul, vio los siglos de espera, el sacrificio y un amor mucho más poderoso que la sangre con la que Lucian la había estado alimentando.

Dejó de luchar.

Se apoyó en él, con la frente contra la suya, y dejó escapar un largo y tembloroso aliento.

Lentamente, la sensación cambió.

El calor abrasador comenzó a disiparse, reemplazado por un cosquilleo frío y adormecedor.

Sintió un peso denso y aceitoso levantarse de su pecho, fluyendo fuera de ella y hacia él.

Era como si un veneno que había estado en su sangre durante toda una vida estuviera siendo extraído por fin.

Las venas ennegrecidas retrocedieron.

El latido frenético de su corazón se ralentizó hasta convertirse en una pulsación.

Por primera vez desde lo de aquella bruja, Isabella pudo respirar sin sentir los bordes afilados de la plaga cortando sus pulmones.

Se quedó desplomada contra él un momento, temblando, antes de llevarse tentativamente la mano al cuello.

La piel estaba lisa.

No estaba caliente.

No había pulsaciones, ni la sensación de que algo vivo y malévolo se moviera bajo su carne.

La marca seguía allí, un símbolo del vínculo accidental con Lucain, pero estaba curada.

—Ha desaparecido —exhaló, mirándolo con incredulidad—.

Ya no…

ya no la siento.

El rostro de Caleb estaba pálido, y las sombras bajo sus ojos se acentuaron mientras absorbía la oscuridad que ella había cargado, pero logró esbozar una pequeña y cansada sonrisa.

—Me alegro.

Mientras tanto, a kilómetros del tranquilo santuario del bosque, el aire estaba cargado del aroma de colonia cara, polvo antiguo y el regusto metálico del vino de sangre.

Las grandes puertas del lugar de la gala se abrieron de golpe.

Marco se hizo a un lado, con la cabeza inclinada en un estudiado ángulo de sumisión mientras sostenía la manija dorada.

—El Soberano —anunció Marco, con su voz resonando en el cavernoso espacio.

Lucian entró en la luz.

Era una visión de fría y depredadora perfección con un traje negro y rojo, y su presencia dominaba el mismísimo oxígeno de la sala.

En un instante, el murmullo de cientos de vampiros se extinguió.

Como movidos por un único e invisible hilo, todos los invitados en el salón —desde el novato más joven hasta el aristócrata más antiguo— hicieron una profunda y reverente reverencia.

El silencio fue absoluto, roto solo por el constante chasquido de las botas de Lucian contra el pulido suelo de mármol.

—Levantaos —ordenó Lucian, con una voz aburrida pero letal.

Mientras el mar de cuerpos se enderezaba, los siete miembros del Alto Consejo se materializaron a su lado.

Se movían como sombras, sus rostros grabados con una mezcla de asombro y calculada adulación.

—Es un raro honor que nos agracie con su presencia esta noche, Señor —murmuró el consejero de más edad, inclinándose con una sonrisa serpentina.

—La gala es un triunfo.

El suministro de sangre es óptimo, y las alianzas…

—Guardaos la política para el amanecer —lo interrumpió Lucian, con la mirada recorriendo la sala con una energía inquieta.

No estaba escuchando.

Su mirada se desvió más allá de los candelabros de cristal y los tapices de terciopelo, posándose en cambio en el enorme y ornamentado reloj incrustado en la pared del fondo.

Las manecillas doradas se arrastraban hacia la línea vertical de la medianoche.

11:45.

Un repentino tirón de inquietud oprimió su pecho.

Era una sensación a la que no estaba acostumbrado: un parpadeo del vínculo que compartía con Isabella.

Levantó la mano, ajustándose inconscientemente los puños de la camisa, mientras su mente regresaba a su mansión.

En quince minutos, Isabella cumpliría dieciocho años.

La edad de la madurez.

La edad en la que su sangre alcanzaría su máximo potencial y el vínculo entre ellos finalmente se desvanecería cuando ella encontrara a su predestinado.

Debería haberse sentido triunfante.

En cambio, sintió un sudor frío recorrerle la nuca.

—¿Ocurre algo, Señor?

—preguntó uno de los miembros del consejo, al notar que la mano de Lucian se había quedado quieta.

Lucian no respondió.

Se quedó mirando el reloj, el tictac resonando en sus oídos como un latido que no era el suyo.

La había dejado en la casa para que la oscuridad se asentara, confiando en que encontraría a su pareja mientras estuviera encerrada para que la oscuridad se asentara, confiando en que permanecería allí hasta la medianoche.

—La hora propicia se acerca, Señor —susurró Cyrus, señalando hacia el gran podio en el extremo opuesto del salón.

Lucian apartó la vista del reloj a la fuerza.

Empezó a caminar, con los miembros del consejo flanqueándolo como una manada de lobos con ropajes.

Todos subieron los escalones de mármol del podio.

Los ojos de Lucian se entrecerraron al verlo.

Dispuestas en semicírculo había ocho sillas de respaldo alto talladas en madera.

Lucian se detuvo en seco.

—¿Y por qué —comenzó, su voz bajando a un registro peligroso y gélido— hay ocho sillas?

Los miembros del consejo se miraron unos a otros, y un destello de algo —desafío o quizá solo una tradición muy arraigada— cruzó sus antiguos rostros.

—Para usted y para nosotros, Señor —respondió Cyrus con una reverencia suave y superficial—.

Ha sido así desde su caída, señor.

Lucian sintió una oleada de irritación.

Estaban poniendo a prueba su paciencia.

En la noche más importante, en la que se suponía que debía ver cómo se desvanecía su vínculo, le estaban recordando que no era un dictador absoluto.

«No me siento con un consejo que no he engendrado», quiso sisear Lucian.

Las palabras le quemaron en la garganta mientras miraba la fila de sillas y luego los rostros de los hombres que se atrevían a considerarse sus iguales.

Podía matarlos a todos antes de que el reloj marcara el siguiente minuto, pero esta noche no se trataba de un derramamiento de sangre.

Necesitaba que la transición transcurriera en silencio; necesitaba volver a su mansión en paz y dejar atrás el día.

Con una postura tan rígida que no delataba nada de su agitación interna, Lucian caminó hasta el asiento del medio que Cyrus le indicó.

Se acomodó en la madera oscura y, como si fuera una señal, los siete miembros del consejo tomaron sus asientos a su lado.

Marco tomó su posición inmediatamente a la espalda de Lucian, como una sombra silenciosa y vigilante.

Debajo del podio, el salón de baile era un torbellino de seda y gracia.

Observó cómo sus chupasangres se movían juntos: vampiros que habían vivido durante siglos.

Se acercó una sirvienta; era definitivamente humana, tanto por su olor como por sus movimientos temblorosos.

Sostenía una bandeja con una única copa de cristal llena de un líquido carmesí intenso.

Lucian la tomó sin decir palabra.

Se la llevó a los labios y bebió un sorbo.

Casi tuvo una arcada.

Sabía a cobre y ceniza: rancia, aguada y completamente sin vida.

Era sangre de alta calidad, lo sabía, probablemente extraída de un donante sano en la flor de la vida, pero se sentía como beber lodo.

Podía sentir los siete pares de ojos a su lado, los miembros del consejo observando cada una de sus reacciones.

Sabía lo que dirían si hablaba.

«¿Hay algún problema con la cosecha, Señor?

¿La sangre no es de su agrado?».

Sabía que la bebida no tenía nada de malo.

El problema era su lengua.

Desde que había probado la sangre de Isabella, no podía soportar ninguna otra.

Cualquier otra fuente se había convertido en cenizas en su boca.

Inclinó la cabeza hacia atrás, forzándose a tragarse la sangre de la copa como si no fuera más que agua con sabor.

Dejó la copa con un chasquido seco y volvió a dirigir la mirada al enorme reloj de la pared del fondo.

Eran las 11:56.

Faltaban cuatro minutos.

De repente, la gran puerta se abrió de nuevo y cinco figuras desnudas pero con los ojos vendados entraron en el salón de baile.

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