SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 87

87: Magia restaurada.

87: Magia restaurada.

CAPÍTULO 87
Clara no comprendió la sensación al principio.

Comenzó como un leve calor bajo su piel, tan sutil que pensó que no era más que la tensión persistente de la noche.

El bosque aún estaba cargado con las secuelas de la desaparición de Isabella, el aire denso por la furia de Lucian y el olor a tierra quemada.

Pero el calor no se desvaneció.

Creció.

Levantó las manos lentamente, con los dedos temblorosos mientras se las miraba.

Durante días, habían estado firmes: precisas, controladas, las manos de una bruja que había aprendido hacía mucho tiempo a vivir con menos poder de aquel con el que había nacido.

Ahora se sentían… vivas.

Un suave resplandor parpadeó bajo su piel.

A Clara se le cortó la respiración.

—Lucain… —susurró.

El aire a su alrededor se agitó.

No por el viento, sino por la energía.

Se enroscaba en sus muñecas como hilos invisibles, rozando sus palmas, deslizándose por sus brazos, respondiendo a su presencia como la magia lo había hecho una vez; como no lo había hecho en tanto tiempo que casi había olvidado cómo se sentía.

Detrás de ella, Lucian seguía hablando, su voz distante, perdida en el laberinto de sus propios recuerdos fracturados.

Pero Clara ya no escuchaba.

Porque el calor se convirtió en ardor.

Su visión se nubló por un momento mientras el poder recorría sus venas como fuego líquido.

Retrocedió un paso, tambaleándose, y se llevó la mano al pecho mientras el corazón empezaba a latirle con fuerza.

—Lo siento… —respiró.

El bosque reaccionó.

Las hojas temblaron.

Las ramas crujieron.

Las sombras a sus pies se hicieron más profundas, extendiéndose hacia ella como seres leales que regresan a su amo.

Clara no había sentido tanta magia dentro de su cuerpo desde aquel error en el ritual.

Sus ojos se abrieron lentamente mientras la comprensión empezaba a tomar forma.

—Isabella… —El nombre salió de sus labios como un descubrimiento y una confesión.

Tenía sentido.

La condición de la chica.

La inestabilidad.

La Plaga, que nunca se había comportado como ninguna de las maldiciones que Clara había estudiado.

Isabella no solo había estado enferma.

Se había estado alimentando.

Y ahora que ya no estaba, la magia de Clara volvía a fluir a su lugar legítimo dentro de ella.

El resplandor bajo la piel de Clara se intensificó.

Las profundas líneas de agotamiento que habían surcado su rostro durante días comenzaron a suavizarse.

El tinte grisáceo de su tez se tornó más cálido.

El leve temblor de sus manos se detuvo.

Lucian observaba en silencio.

Observaba cómo la bruja que momentos antes parecía tener siglos de edad se enderezaba lentamente, echando los hombros hacia atrás a medida que la fuerza volvía a su cuerpo.

Su columna se alargó.

Su respiración se estabilizó.

Incluso las finas líneas alrededor de sus ojos comenzaron a desvanecerse, como si el propio tiempo se viera obligado a aflojar su agarre sobre ella.

La magia emanaba ahora de ella en oleadas silenciosas.

Viva.

Restaurada.

Joven.

La expresión de Lucian no cambió.

Pero algo frío se instaló tras sus ojos.

Allí estaba él: con el pecho hueco, el vínculo desgarrándose, el eco del rechazo de Isabella aún arañándolo por dentro como cristales rotos.

Y allí estaba ella.

Recuperándose.

Renovándose.

Porque esa misma chica se había ido.

Un pensamiento amargo, agudo y silencioso, cruzó su mente.

«Así que esto es lo que deja atrás.».

Alivio para todos los demás.

El poder devuelto.

El equilibrio restaurado.

Mientras que a él le quedaba el silencio.

Clara flexionó los dedos lentamente, con la mirada perdida mientras probaba el flujo de energía que se movía por sus venas.

—Está volviendo más rápido de lo que esperaba —murmuró—.

La absorción ha desaparecido por completo.

—Lucian no respondió.

Su atención ya se había desviado a otra parte.

Hacia el horizonte.

Hacia la dirección en que las sombras se la habían llevado.

Su mandíbula se tensó.

Si Isabella creía que podía alejarse de él… entonces no entendía nada.

Nada sobre a lo que estaba vinculada.

Nada sobre lo que era él.

Y nada sobre el error que acababa de cometer.

Porque había una cosa que importaba más que su rechazo.

Caleb.

Lucian se dio la vuelta sin decir una palabra más y comenzó a caminar hacia la mansión.

Clara notó el cambio de inmediato.

El aire a su alrededor había cambiado: ya no era caótico, ya no estaba herido.

Frío.

Centrado.

Peligroso.

—Lucian —lo llamó con cautela, poniéndose a su paso—.

Mi magia ha vuelto.

Los ojos de Lucain se oscurecieron, pero sus pasos nunca vacilaron; caminó sin mirar atrás.

La noche se abría a su paso mientras cruzaba los terrenos de la finca, sus movimientos bruscos y decididos, cada paso cargado con el peso silencioso de una violencia contenida.

Detrás de él, Clara lo siguió.

Podía sentirlo, el cambio en él.

El dolor seguía allí.

El rechazo.

La herida.

Pero había sido sepultado bajo algo mucho más peligroso.

Control.

Estrategia.

Para cuando llegaron a las puertas de la mansión, la enorme entrada se abrió antes de que Lucian la tocara, y las luces interiores parpadearon ligeramente cuando su presencia cruzó el umbral.

No se detuvo en el gran vestíbulo.

No habló.

Caminó directamente por los pasillos de mármol, pasó junto a la imponente escalera y se dirigió hacia el ala norte.

Clara lo siguió en silencio.

Sabía que no debía interrumpirlo ahora.

Arriba, el aire se volvió más frío.

El ala norte había sido el dominio de Isabella: aislada, tranquila, cuidadosamente controlada.

Lucian se detuvo solo una vez.

Fuera de la única puerta.

La miró fijamente por un momento.

Luego la empujó para abrirla y entró.

El aroma lo golpeó de inmediato.

Miel.

Jazmín.

Y algo excepcionalmente suyo que ninguna otra sangre, ninguna otra presencia, había portado jamás.

La habitación estaba vacía.

La cama, allí.

Las cortinas, ligeramente abiertas a la noche.

Su ausencia era más fuerte que cualquier grito.

Por un breve instante, algo parpadeó en el rostro de Lucian: un endurecimiento de su mandíbula, una inhalación brusca que no necesitaba.

Dolor.

Luego se desvaneció.

Entró y cerró la puerta tras de sí.

Clara permaneció cerca de la entrada, sin decir nada.

Lucian cruzó la habitación lentamente, sus dedos rozando el borde del escritorio, el respaldo de una silla, el alféizar de la ventana; pequeñas y silenciosas confirmaciones de que ella había sido real aquí.

De que había vivido aquí.

De que se había marchado.

Cuando llegó a la cama, se detuvo.

Sin ceremonia, se sentó.

El colchón se hundió ligeramente bajo su peso, liberando más de su aroma en el aire.

Envolvió sus sentidos.

Reconfortante, pero aun así cruel.

Los ojos de Lucain se cerraron.

El vínculo resonó débilmente: distante ahora, tenso hasta casi romperse, pero todavía allí.

No desaparecido.

No roto.

Solo… lejos.

Lucian se inclinó hacia adelante, apoyando los antebrazos en las rodillas.

Si Isabella quería huir, la dejaría.

Si quería odiarlo, lo toleraría.

Pero Caleb… Eso no era algo que fuera a ignorar.

Lentamente, Lucian se enderezó y cerró los ojos por completo, su expresión completamente inmóvil.

—Clara —la llamó en voz baja—, no me molestes.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com