SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 88

88: Sugerencia.

88: Sugerencia.

CAPÍTULO 88
Clara se detuvo en la puerta.

Conocía a Lucian lo suficiente como para entender lo que significaba ese tono.

No era una petición.

Era una advertencia.

Aun así, dudó.

La habitación estaba densa por la persistente presencia de Isabella y, bajo ella, podía sentir algo mucho más inestable: el vínculo, tenso hasta casi romperse, pero vivo, vibrando con emoción reprimida.

—Lucian —dijo con cuidado—, si estás intentando rastrearla a través del vínculo, no deberías forzarlo demasiado.

Está debilitado.

Forzarlo podría…

—Vete.

—La palabra fue apenas un susurro.

Los labios de Clara se apretaron.

Por un breve instante, su magia restaurada se agitó a la defensiva, reaccionando al afilado borde de su aura.

Entonces se dio la vuelta y salió, cerrando la puerta tras de sí.

Cayó el Silencio.

Absoluto.

Lucian inhaló lentamente.

Luego exhaló.

Una y otra vez, hasta que se reclinó ligeramente, dejando que sus manos descansaran sobre las rodillas, con una postura engañosamente relajada.

Pero por dentro, se estaba forzando a recordar.

A recordar su pasado.

No las guerras.

No los interminables siglos de conquista, sangre y poder que hacía mucho se habían desdibujado en un único y continuo recuerdo de supervivencia.

Esos momentos acudían a él con facilidad, surgiendo a la menor atracción, nítidos y obedientes, como si el propio tiempo los hubiera conservado para su conveniencia.

No.

Lucian los apartó.

Fue más profundo.

Más atrás.

A una época en la que el mundo aún era más pequeño.

Cuando el peso de una corona todavía no se había asentado permanentemente sobre sus hombros.

Cuando el nombre Lucian había pertenecido primero a un hermano, antes de pertenecer a un soberano.

Caleb.

El rostro de su hermano fue lo primero que afloró, nítido e inalterado por los siglos que habían erosionado todo lo demás.

Los mismos ojos azules y firmes.

La misma fuerza tranquila que nunca había necesitado demostrarse.

Caleb nunca había mirado a Lucian con miedo, ni siquiera cuando el resto del mundo había empezado a hacerlo.

Siempre lo había mirado como si viera al hombre bajo el poder.

La mandíbula de Lucian se tensó.

¿Por qué?

Forzó el recuerdo para que avanzara.

Entonces, una noche regresó en fragmentos.

Una mesa, una mesa llena de vino y comida, y sentados a su alrededor había rostros que recordaba demasiado bien: Caleb, su padre, un rey visitante y una princesa.

Lucian intentó alcanzarlos, pero el recuerdo se derrumbó.

No se desvaneció, simplemente se detuvo, como una puerta que se cierra de golpe dentro de su mente.

Los ojos de Lucian se abrieron bruscamente, y la irritación destelló en su expresión antes de que se obligara a cerrarlos de nuevo.

Ajustó su respiración, ralentizándola deliberadamente, forzando a su mente a volver a la quietud.

Sus dedos se curvaron lentamente sobre sus rodillas.

El tiempo no borraba los recuerdos de esta manera.

La edad no eliminaba la causa dejando intacta la consecuencia.

Si recordaba el acto pero no la razón, entonces la razón le había sido arrebatada.

O sellada.

Sus pensamientos se agudizaron al instante.

Si la verdad tras la muerte de Caleb le había sido arrebatada…

Entonces, alguien había querido que se olvidara.

Y si el recuerdo había sido alterado…

entonces la acusación que Isabella le había lanzado podría no estar basada únicamente en un malentendido.

Los ojos de Lucian se abrieron lentamente.

Las sombras de la habitación se habían espesado sin que él se diera cuenta, atraídas por el cambio en su concentración.

Se congregaron a lo largo de las paredes y en las esquinas, silenciosas y atentas, respondiendo instintivamente al cambio en él.

Se inclinó un poco hacia delante, con los pensamientos moviéndose más rápido ahora, ya no enredados en el rechazo o el orgullo herido.

Porque otra pregunta se abría paso tras la primera.

Si Caleb había muerto a sus manos…

¿Por qué no había regresado nunca?

Habían pasado siglos.

No había habido disturbios.

Ni susurros de un príncipe superviviente.

Ni avistamientos, ni rumores, ni perturbaciones en los reinos o entre los poderes antiguos que habrían percibido tal presencia.

Nada.

Y ahora aparece él e Isabella…

Ese recuerdo regresó con una claridad dolorosa.

La forma en que ella había corrido.

Sin dudar.

Sin confusión.

Sin resistirse.

En el momento en que tocó a Caleb, Lucian la había alcanzado instintivamente a través del vínculo, buscando señales de influencia.

La compulsión siempre dejaba rastros.

Un embotamiento del pensamiento independiente.

Un ablandamiento de la resistencia emocional.

Una falsa calma que no pertenecía a la persona que la experimentaba.

No había habido nada de eso.

Ni magia extraña ni manipulación.

Su miedo había sido real.

Su pánico había sido real.

Y su decisión…

había sido enteramente suya.

Un dolor agudo, súbito y violento, lo atravesó como si algo dentro de su cráneo se hubiera roto bajo la presión de su propia voluntad.

El cuerpo de Lucian se puso rígido.

Por una fracción de segundo, su visión se volvió completamente blanca.

Luego siguió la sensación.

Cálida.

Húmeda.

Una sola gota cayó de su nariz y golpeó el dorso de su mano.

Lucian parpadeó lentamente, bajando la mirada hacia la mancha de un rojo oscuro que se extendía por su piel.

Sangre.

Siguió otra gota.

Luego otra.

No se movió de inmediato.

La confusión destelló en su expresión; no miedo, no alarma, sino la quietud aguda y calculadora de un hombre que se enfrenta a algo que no tiene sentido.

Él no sangraba.

No así.

No sin una herida.

No sin una causa.

Sin embargo, la presión dentro de su cabeza volvió a pulsar, profunda y pesada, como si su propia mente hubiera sido forzada contra algo sellado con demasiada fuerza como para poder abrirlo.

Lucian levantó la mano lentamente y se limpió bajo la nariz.

Cuando la apartó, sus dedos estaban manchados de carmesí.

Las sombras por la habitación se agitaron con inquietud.

Se levantó de la cama, moviéndose hacia el pequeño espejo cerca del tocador.

La imagen que le devolvió el espejo hizo que entrecerrara los ojos.

Un fino hilo de sangre descendía de una de sus fosas nasales, un marcado contraste sobre su pálida piel.

La puerta se abrió a su espalda.

Clara entró rápidamente, su magia restaurada reaccionando antes de que su mente pudiera procesar del todo por qué.

Su mirada se posó en él…

y se congeló.

—Lucian.

La palabra se le escapó en una exhalación brusca mientras cruzaba la habitación de inmediato.

—¿Qué ha pasado?

—Sus ojos lo escudriñaron en busca de heridas, de señales de un ataque, de cualquier perturbación en las sombras que pudiera explicarlo.

No encontrar nada solo ahondó la preocupación en su expresión.

Sin esperar permiso, cogió la sábana más cercana de la cama y arrancó una sección limpia mientras se acercaba a él.

—Estate quieto —dijo, levantando ya la tela hacia su cara.

Lucian se movió.

Fue un pequeño gesto, apenas un giro de cabeza, pero suficiente para evitar la tela por completo.

Clara se detuvo a medio movimiento.

—Lucian —dijo de nuevo, con más firmeza—.

Estás sangrando.

—Soy consciente.

—Su voz era tranquila, controlada, pero había un matiz subyacente…

no de ira, no exactamente.

Contención.

Clara frunció el ceño y se acercó de todos modos, levantando de nuevo la sábana.

Esta vez, Lucian se puso de pie y la mano de Clara se detuvo.

Ninguno de los dos habló hasta que los ojos de Clara se entrecerraron ligeramente.

—¿Qué…?

La mirada de Lucian se desvió brevemente hacia la tela en la mano de ella.

El aroma ya le había llegado.

Miel.

Jazmín.

Y ese rastro suave e inconfundible de Isabella que había impregnado todo lo que ella había tocado en esta habitación.

Si esa tela se acercaba más a su cara, lo inhalaría.

Y en este momento, con el vínculo tenso y su control ya al límite por forzar recuerdos sellados, lo último que necesitaba era que el aroma de ella inundara sus sentidos.

El hambre.

La atracción.

El instinto de seguirlo.

—No —dijo en voz baja.

Clara miró de la sábana a su rostro, y la comprensión afloró lentamente en ella.

—…

Ah.

—Bajó la tela de inmediato, y algo parecido a la compasión cruzó su expresión; no por la hemorragia, sino por la razón tras su negativa.

Lucian se apartó del espejo, limpiándose la sangre él mismo con el dorso de la muñeca.

La hemorragia se ralentizó casi de inmediato; el cuerpo antinatural que portaba ya estaba corrigiendo el daño.

Pero la presión dentro de su cabeza permanecía.

Clara dobló la sábana lentamente y la dejó a un lado.

—Eso no ha sido físico —dijo con cuidado, cambiando a su tono de bruja más que de compañera—.

Has forzado demasiado tu mente.

Lucian no respondió.

Sus ojos se habían oscurecido, sus pensamientos ya en movimiento.

—Estabas forzando un recuerdo sellado —continuó Clara—.

Algo se te resistió.

Ese tipo de reacción…

ocurre cuando el bloqueo no es natural.

Entonces la miró.

—¿Qué quieres decir?

Clara le sostuvo la mirada.

—Quiero decir que alguien no solo borró tu recuerdo, Lucian.

Dudó.

—Lo sellaron, y que lo fuerces a abrirse tú solo podría hacer más mal que bien.

Lucian se llevó la mano a la cara una vez más, comprobando bajo su nariz.

La hemorragia se había detenido por completo.

Bien.

Eso significaba que el daño había sido por la resistencia.

No por debilidad.

—Entonces, ¿qué sugieres?

—dijo Lucian en voz baja, con la voz más fría ahora, más firme.

Clara se aclaró la garganta.

—Un ritual.

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