SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 91

91: Verdadero príncipe 91: Verdadero príncipe CAPÍTULO 91
—Ha llegado el Príncipe Heredero —murmuró una voz.

Lucian alzó la vista, pero ya no estaba en el sótano.

Estaba en el pasado.

A la cabecera de la mesa estaba sentado su padre, el Rey, con el mismo aspecto que tenía siglos atrás: de mirada dura e inamovible.

Lucian estaba sentado a su diestra, con el peso del anillo de sello del heredero oprimiéndole el dedo.

Alrededor de la larga mesa, los rostros de su pasado estaban esculpidos a la luz de las velas: Caleb, con un aire engañosamente leal; la Princesa Selena, portando una máscara de victoria; y su padre, el Rey visitante.

Recordaba aquel día.

El día en que el mundo había intentado encadenarlo a aquella alianza indeseada.

—Príncipe Lucian —retumbó la voz de su padre, vibrando a través del suelo de piedra—.

Llegas tarde a tu propia celebración.

Lucian se quedó paralizado.

Vio cómo las enormes puertas dobles se abrían de par en par y se vio a sí mismo —a su yo más joven y arrogante— entrar con paso decidido en el salón.

El Lucian más joven caminaba con la cabeza alta, sin ofrecer reverencia alguna a los señores de menor rango; en cambio, eran ellos quienes inclinaban la cabeza a su paso, reconociendo al «Príncipe de la Muerte».

El Lucian más joven avanzó hacia la mesa y ocupó el asiento donde estaba sentado el Lucian actual.

En un instante, Lucian sintió que su presencia física se evaporaba.

Ya no era un participante; era un fantasma, de pie al borde de su propia historia.

—Los asuntos de un Rey nunca terminan, Padre —replicó su yo más joven.

Lucian observaba con un dolor hueco en el pecho.

Conocía este recuerdo.

Se sabía cada palabra.

Pero cuando el Rey se puso en pie para alzar una copa de oro, la luz de las velas incidió en los rubíes irregulares de su Corona, obligando a Lucian a desviar la mirada.

Al hacerlo, su vista se topó con un mechón de un familiar cabello blanco.

A Lucian se le cortó la respiración.

Isabella.

No, no era la Isabella que conocía.

Esta muchacha era más joven, su espíritu más frágil, su cuerpo temblaba bajo el peso de un anticuado vestido de sirvienta.

Avanzó hacia el Rey, aferrando una botella de vino como si fuera un salvavidas.

De pie como un espectro silencioso en la esquina de la sala, Lucian observó a la muchacha acercarse a su yo más joven.

Le temblaban tanto las manos que, al inclinar el cristal, el vino tinto oscuro no acertó en la copa.

Salpicó la túnica de cuero de su yo más joven y empapó el lino blanco.

La muchacha se estremeció, pero no miró al Rey.

No miró al Lucian más joven.

Sus ojos se clavaron directamente en la esquina de la sala donde se encontraba el fantasma de Lucian.

En un instante, los ojos de Lucian se encontraron con su mirada dorada.

El aire en el recuerdo no solo se espesó; se congeló.

La muchacha miró más allá de la realeza y el caos del banquete, directamente al alma del hombre en el que él se había convertido.

«Bella».

El nombre no provino de la sala.

Brotó de la bóveda más profunda y protegida de su mente: un rugido que silenció el tintineo de la plata y la ira de los reyes.

En el momento en que sus miradas se cruzaron, el «bloqueo» del que Clara le había advertido se desintegró.

Empezó como un goteo y terminó como una inundación.

Un millón de imágenes, afiladas como el cristal y ardientes como el fuego, se estrellaron contra la conciencia de Lucian.

Ya no era un simple espectador; se estaba ahogando.

Recordó el calor secreto de su piel en los jardines iluminados por la luna.

Recordó el sabor del azúcar robado y la desesperación en sus labios.

Recordó el peso agónico de su Corona cuando se dio cuenta de que tendría que elegir entre su imperio y la chica del cabello con mechones blancos.

Pero a través de la avalancha de amor llegó la aterradora verdad de la traición.

Se vio a sí mismo —el verdadero Lucian, el Príncipe Heredero— de pie en un pasillo oscuro, con el corazón rompiéndose mientras su padre le ordenaba ir a la frontera norte.

Había sido una trampa.

Una guerra falsa para despejarle el camino a Selena.

Vio a Caleb, su hermano, paseándose por su habitación con una expresión peligrosa.

«Es una sirvienta.

Y las sirvientas están para ser usadas».

Lucian dejó escapar un sonido ahogado cuando el último recuerdo —el Porqué— regresó con la fuerza de un alud.

No había matado a Caleb solo en un arrebato de ira.

Había regresado del norte, tras sobrevivir a un intento de asesinato coordinado para asegurar que nunca volviera, solo para encontrarse con que una pesadilla lo esperaba.

Recordó el sonido del caballo.

Recordó la desesperación.

Recordó la cabalgata.

Y entonces la vio.

Cabello blanco veteado de rojo.

Manos que temblaban al sostener una espada.

Ojos vacíos, no por la locura, sino por algo mucho peor.

Resignación.

«Bella».

El nombre resonó de nuevo.

El recuerdo no solo se reproducía ante él; lo consumía.

El sonido de un caballo, llevado al borde del colapso, irrumpió estruendosamente en el patio.

Lucian observó a su yo más joven, curtido por la batalla, cubierto de su propia sangre y mugre, con la armadura destrozada por el atentado, saltar de la silla de montar antes incluso de que la bestia se detuviera, mientras sus botas derrapaban sobre los adoquines.

—¡Bella!

—gritó, con la voz cargada de una agonía tan profunda que pareció que el mismísimo cielo podría partirse en dos.

La multitud de nobles y guardias se abrió como un mar de víboras, con los rostros pálidos por la conmoción.

Esperaban que fuera un cadáver en una zanja del norte; no esperaban que el Príncipe de la Muerte regresara con la furia de mil soles.

Lucian corrió hacia la plataforma, con los ojos desorbitados y salvajes.

Apartó a los guardias reales, su fuerza alimentada por un terror frenético y desgarrador.

Llegó a la base del cadalso justo cuando el cuerpo de Bella rodaba desde el borde del patíbulo de madera, cayendo a la tierra como una muñeca desechada.

Lucian la atrapó.

Cayó de rodillas, y el impacto le sacudió los huesos, pero no lo sintió.

Acunó la cabeza de ella contra su pecho, sus manos —manchadas con la sangre de los hombres que habían intentado matarlo— ahora tratando desesperadamente de restañar la herida de su cuello.

—No, no, no —sollozó, con la voz rota en mil pedazos—.

Estoy aquí.

Bella, mírame.

¡Estoy aquí!

El mundo a su alrededor se ralentizó.

Las burlas de la multitud y los gritos lejanos del Rey se desvanecieron en un zumbido sordo.

Los ojos dorados de Bella, vidriosos y mortecinos, parpadearon por última vez.

Lo vio.

Una sonrisa diminuta y frágil rozó sus labios manchados de sangre; una mirada de puro alivio porque él había sobrevivido, porque había vuelto por ella.

Y entonces, la luz se desvaneció.

Su cabeza cayó hacia atrás, su cuerpo se aflojó en sus brazos, y el peso de su alma, al partir, solo dejó atrás carne fría.

De pie en la esquina de este recuerdo, el Lucian mayor observaba a su yo más joven aullar al cielo.

Sintió la punzada fantasma en su propio cuello, la resonancia ardiente de la hoja que le había quitado la vida.

Observó cómo el dolor de su yo más joven se transformaba en algo mucho más peligroso que la tristeza.

El joven Lucian alzó la vista hacia el estrado.

Miró a su padre, cuyo rostro era una máscara de severa decepción.

Miró a Selena, que se secaba los ojos con un pañuelo de encaje que no ocultaba su sonrisa de satisfacción.

Y entonces, sus ojos se posaron en Caleb.

Su hermano estaba allí, apoyado despreocupadamente en un pilar de piedra.

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