SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 90

90: Príncipe de la Corona.

90: Príncipe de la Corona.

CAPÍTULO 90
El ala este se sentía diferente mucho antes de que Lucian llegara a ella.

El cambio fue sutil al principio; el aire se volvía más frío, más pesado, como si se hubiera asentado en las paredes y se negara a moverse con el resto de la casa.

La pulida elegancia que caracterizaba los salones principales no llegaba hasta aquí.

Los suelos de mármol daban paso a una piedra más antigua, desigual en algunas partes, desgastada y lisa por el tiempo más que por el diseño.

La iluminación era más tenue aquí; los candelabros habían sido reemplazados por apliques de pared cuyas llamas ardían bajas y constantes, proyectando largas sombras inmóviles.

Esta parte de la casa había sido renovada, sí.

Pero no restaurada.

No verdaderamente cambiada.

Cuanto más se adentraba, más parecía resistir la estructura la ilusión de la grandeza moderna.

Las paredes eran más gruesas.

El silencio era más denso.

Incluso el aroma del lugar era distinto: tierra, madera vieja, débiles rastros de humo y algo aún más antiguo, algo que no pertenecía a ningún siglo que aún lo recordara.

Una presión comenzó de nuevo tras sus ojos.

No era dolor.

Era reconocimiento.

O la forma de este.

Lucian redujo la velocidad al llegar a la última puerta al final del pasillo.

A diferencia de las otras, no era de caoba pulida ni estaba tallada a juego con el resto de la finca.

Esta estaba reforzada con bandas de hierro oscurecidas por el tiempo, su superficie marcada con arañazos superficiales que la renovación no había logrado borrar.

Su mano rozó brevemente el pomo antes de empujar la puerta para abrirla.

El olor a cera y a hierbas quemándose lo recibió de inmediato.

Clara ya estaba dentro.

La habitación en sí no había sido modernizada en absoluto.

Las paredes de piedra estaban desnudas y ásperas, el techo más bajo que en el resto de la casa.

No quedaba ningún mueble, salvo una larga mesa de madera empujada contra la pared del fondo, con la superficie abarrotada de cuencos con hierbas machacadas, viales de líquido oscuro y fragmentos de pergamino antiguo.

Había velas por todas partes.

Docenas de ellas bordeaban el suelo y las paredes, sus llamas formaban un amplio anillo de luz temblorosa que dejaba en penumbra las esquinas de la habitación.

El aire refulgía débilmente con calor y magia, la atmósfera era tan densa que cada aliento se sentía más lento que el anterior.

En el centro del suelo, se había dibujado un gran círculo con tinta oscura mezclada con algo más espeso.

Algo que captaba la luz con un brillo apagado.

Clara estaba arrodillada dentro de él.

Tenía las mangas remangadas y los dedos manchados mientras trabajaba con cuidado a lo largo del borde del diseño, reforzando símbolos que se extendían en espiral hacia fuera en patrones precisos y antiguos.

En voz baja, murmuraba un canto grave, las palabras tan antiguas que hasta el propio idioma parecía desgastado por los bordes.

Lucian entró y cerró la puerta tras de sí.

El sonido pareció sellar la habitación.

Clara no levantó la vista de inmediato.

—Los cimientos de aquí son los originales —dijo en voz baja, su voz entretejida con el ritmo de su trabajo—.

La piedra bajo este suelo es anterior a la casa.

Guarda recuerdos.

Los lugares como este… no olvidan lo que han presenciado.

Sumergió los dedos en un cuenco pequeño y continuó trazando la última línea del círculo exterior.

—Esto no es solo un ritual para recuperar recuerdos —prosiguió—.

Es una evocación a través de la impronta.

La tierra recuerda lo que tu mente se niega a liberar.

Solo entonces alzó la mirada hacia él.

Sus ojos blancos recorrieron su rostro con cuidado.

—Ya estás reaccionando al espacio —observó—.

Eso es bueno.

Significa que la conexión sigue ahí.

Lucian no dijo nada.

La náusea no se había desvanecido del todo.

Persistía en la boca del estómago, subiendo y bajando en lentas oleadas, cada una acompañada de un ligero mareo: la inquietante sensación de estar en un lugar a la vez familiar y completamente desconocido.

Clara se puso de pie, limpiándose las manos lentamente con un paño.

—He anclado el círculo a ti —dijo—.

Una vez que entres, el ritual se nutrirá de tres cosas: el lugar, tu sangre y cualquier recuerdo que permanezca enterrado en tu subconsciente.

Dudó brevemente.

—Esto no será como una evocación ordinaria, Lucian.

Si el bloqueo fue puesto deliberadamente —y creo que lo fue—, entonces lo que sea que haya detrás podría resistirse a ser visto.

Su expresión se contrajo ligeramente.

—Y si lo hace, la reacción adversa no será solo mental.

La mirada de Lucian volvió a posarse en el círculo.

Los símbolos parecían moverse si los miraba durante demasiado tiempo.

La náusea volvió a subir, más aguda esta vez.

—Empieza —dijo.

Clara no se movió.

—Para que esto funcione —dijo en voz baja—, no puedes luchar contra lo que veas.

Aunque no tenga sentido.

Aunque te muestre algo que no quieres recordar.

Un breve silencio se extendió entre ellos.

Entonces, Lucian dio un paso al frente.

En el momento en que su pie cruzó el borde del círculo, las llamas de las velas se inclinaron hacia dentro como si fueran atraídas por un aliento lento e invisible.

El aire se espesó.

Clara lo observó con atención, y luego levantó una mano ligeramente.

—Espera.

Lucian se detuvo.

Su mirada lo recorrió una vez —evaluadora, calculadora—, no como una compañera ahora, sino como una practicante ante algo poderoso y potencialmente inestable.

—El círculo tiene que leerte con claridad —dijo—.

El contacto de la piel con la piedra fortalecerá la impronta.

Los zapatos interferirán.

Lucian no dijo nada.

Simplemente dio un paso atrás, se los quitó y los dejó a un lado, cerca de la pared.

Los ojos de Clara no se apartaron de él.

—Y la camisa.

No hubo vacilación.

La tela cayó un momento después, revelando una piel pálida tensada sobre un cuerpo que albergaba siglos de poder y contención.

Viejas cicatrices —algunas tenues, otras profundas— cruzaban su torso como silenciosos registros de batallas que nadie vivo recordaba.

La luz de las velas se movía sobre él en un oro cambiante, y las sombras de las paredes respondían sutilmente, como si la propia habitación lo reconociera.

—Bien —dijo Clara en voz baja.

Ella retrocedió, moviéndose con cuidado fuera del límite del círculo, sus movimientos deliberados para no perturbar las marcas.

—Ahora acuéstate.

En el centro del sigilo.

Sobre la espalda.

Lucian obedeció.

La piedra estaba más fría de lo que esperaba.

No era el frío superficial de una habitación sin calefacción.

Este frío provenía de lo más profundo, de los mismos cimientos.

Se colocó exactamente donde las líneas convergían y no pasó nada.

Entonces la náusea regresó, avanzando lentamente como si estuviera de pie en un terreno que no era del todo estable.

Clara se sentó fuera del círculo, con las piernas cruzadas en el borde.

Juntó las palmas de las manos, entrelazó los dedos y luego cerró los ojos.

Cuando volvió a hablar, su voz había cambiado.

Las palabras que salían de sus labios no estaban hechas para la conversación.

Se movían con un ritmo constante, un lenguaje pulido por siglos de uso, cada sílaba aterrizando con un peso silencioso sobre la piedra.

Al principio, Lucian no sintió nada hasta que el suelo comenzó a vibrar.

La vibración recorrió su espalda, sus hombros, hasta la base de su cráneo.

La tinta del círculo se oscureció ligeramente, las líneas parecían hundirse en la piedra como si fueran arrastradas hacia abajo.

Las llamas de las velas se estabilizaron.

Todas y cada una de ellas.

La náusea se agudizó.

Lucian exhaló lentamente y cerró los ojos.

La vibración se intensificó.

Se extendió por su cuerpo, asentándose en sus huesos, su pecho, el fondo de su garganta.

El canto de Clara se hizo más constante, sus manos se apretaron más mientras el aire dentro de la habitación se espesaba aún más.

El aroma de las hierbas se intensificó.

Cera.

Humo.

Tierra.

La temperatura descendió.

Los dedos de Lucian se contrajeron una vez contra la piedra.

Luego, la presión tras sus ojos regresó, pero se desvaneció por completo.

La vibración se detuvo.

El canto desapareció.

La fría piedra bajo su espalda también se había ido.

Los ojos de Lucian se abrieron de golpe.

Ya no estaba acostado.

Estaba sentado.

El aire cálido rozó su piel, trayendo consigo el aroma de carne asada, vino, madera pulida y flores frescas.

El sonido lo rodeaba: una conversación tranquila, movimiento, el suave tintineo de metal contra cristal.

Se miró.

La ropa que llevaba era pesada, oscura y de diseño antiguo: tela en capas, bordes bordados, del tipo que se usaba en una era borrada hace mucho por la guerra y el tiempo.

Su pulso se ralentizó.

No era una visión.

Ni un sueño.

Ni una ilusión lejana.

Era el peso de la tela, el calor de la habitación y la presión de la silla bajo él.

Era un recuerdo.

Y estaba sucediendo ahora.

—Ah —murmuró una voz cercana—.

El Príncipe Heredero ha llegado.

La cabeza de Lucian se alzó bruscamente.

—Príncipe Lucain.

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