SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 96

96: Licántropo.

96: Licántropo.

CAPÍTULO 96
La visión de Isabella empezó a fragmentarse en esquirlas de blanco y rojo.

La «nostalgia» que había sentido antes ahora gritaba en su interior.

Intentó susurrar «Lucain…», pero cuando la uña ennegrecida de Elena se hundió en el centro de la marca, las líneas rojas se encendieron.

El grito de Isabella resonó con fuerza, y su espalda se arqueó con tal violencia que el armazón de madera de la cama crujió bajo la presión.

El mundo ya no era de piedra y sombra.

Era un blanco cegador.

Cada terminación nerviosa era un cable pelado que chispeaba con un dolor tan absoluto que trascendía lo físico.

Pero a través de la blancura de la agonía, las visiones giraban en espiral alrededor de la cabeza de Isabella, arrancando las mentiras como la piel de una herida.

El dormitorio a oscuras.

No era la sonrisa suave y ensayada de Caleb lo que vio en la reproducción de esa visión.

La calidez en el frío.

No fueron las manos de Caleb las que habían frotado la escarcha de su piel; fueron las palmas con cicatrices y callos del hombre al que acababa de renunciar.

El rugido de protección.

Cada vez que se había sentido a salvo, cada vez que se había sentido vista, había sido Lucian.

Con esfuerzo, Isabella forzó los ojos a abrirse, su visión nadando entre lágrimas y la bruma del dolor.

Miró más allá del horror sin ojos de Elena y encontró a Caleb.

Estaba de pie a solo unos metros, la luz anaranjada de las velas reflejándose en la perfección lisa y de porcelana de su pecho sin cicatrices.

No se movía.

No la ayudaba.

Simplemente la observaba con una expresión vacía.

La miraba como si fuera un juguete hermoso que se estaba rompiendo.

Una oleada de odio puro y sin filtros subió por la garganta de Isabella, más ardiente que el dolor.

La idea de morir así, por segunda vez, empezó a enconarse en la mente de Isabella con una amargura que superaba el ardor de la magia de Elena.

En los ecos fracturados de su vida pasada, había sido cazada, víctima de un destino del que no podía escapar.

Pero esta muerte —esta disolución lenta y agónica— era mucho más humillante.

Había entrado en esta jaula por voluntad propia.

Había mirado al hombre que habría quemado el mundo para mantenerla con vida y lo había llamado monstruo, eligiendo en su lugar las pulidas mentiras de la criatura que estaba a los pies de su cama.

Él había sangrado por ella.

Se había cortado su propia muñeca para que ella se estabilizara.

Y ella —la estúpida, ciega y desesperada Isabella— le había mirado a la cara y lo había llamado monstruo.

El peso de su propia estupidez fue una comprensión sofocante de que estaba desperdiciando una segunda oportunidad por la que miles de almas habrían sangrado.

Ella y Lucian ni siquiera habían llegado a las partes tranquilas de su historia; no habían experimentado los suaves amaneceres ni la paz mundana de un vínculo plenamente realizado.

Estaban terminando en un crescendo de traición y sangre, y fue su voz la que había dado la nota final.

El autodesprecio era una marea fría, pero bajo ella, la naturaleza de la agonía empezó a cambiar.

Ya no era solo el ardor externo de la uña de Elena o el goteo corrosivo de la magia de la bruja.

La intensidad al rojo vivo detrás de los ojos de Isabella comenzó a condensarse, tirando hacia adentro, hacia su médula.

La «nada» que había definido su existencia —el vacío hueco donde el espíritu de un lobo debería haber estado aullando— de repente se sintió presurizada, como un pulmón que toma su primera bocanada de aire después de toda una vida ahogándose.

Su estructura ósea comenzó a vibrar bajo su piel.

La piel de su cuello empezó a irradiar como si algo estuviera forzando su salida desde dentro.

La sensación era aterradora.

Cada gota de culpa que sentía por Lucian, cada gramo de odio que albergaba por la mirada vacía de Caleb, alimentaba el fuego.

El dolor ya no era algo que le hacían; era algo que surgía de ella.

Sus dedos, que habían estado aferrados a las sábanas con una fuerza mortal, comenzaron a alargarse, sus uñas se oscurecieron y engrosaron hasta convertirse en hojas curvas de marfil que rasgaron las pesadas pieles con una fuerza que no debería pertenecer a una chica humana.

El calor en su pecho se expandió, un rugido de energía pura que comenzó en la base de su columna y se precipitó hacia arriba, buscando la luz.

No era un calor normal.

Ardía como un sol localizado, una fiebre del alma que convirtió el aire alrededor de la cama en una neblina trémula y distorsionada.

Elena, sintiendo el cambio, intentó clavar su uña más hondo, para terminar la cosecha antes de que la marea cambiara, pero era demasiado tarde.

En el momento en que su piel ennegrecida rozó el pulso abrasador de Isabella, un sonido como el del hierro golpeando una forja siseó por la habitación.

Elena chilló, un sonido de genuina conmoción física, al verse obligada a retirar la mano de un tirón.

Las yemas de sus dedos estaban ennegrecidas, no por su propia magia, sino por la carbonización de una quemadura sagrada y celestial.

Bajo la superficie de la conciencia de Isabella, el mundo se desvanecía.

Los sonidos de la habitación —la respiración pesada de Caleb, el crepitar de las velas que se extinguían— se atenuaron hasta convertirse en un zumbido ahogado.

El autodesprecio que casi la había ahogado fue repentinamente apartado por una presencia que se sentía vasta, antigua y terriblemente serena.

«Descansa ahora, pequeña», resonó una voz en el teatro de su mente.

No era una voz humana.

«Has llevado esta carga durante demasiado tiempo.

Déjame encargarme de los monstruos».

La mente de Isabella se sumió en una feliz oscuridad.

No sintió cómo sus huesos se alargaban; no sintió cómo la piel de su espalda se desgarraba mientras la verdadera bestia se abría paso a la realidad.

Estaba resguardada en un rincón de su propia alma, una pasajera en su propio cuerpo.

Sobre la cama, el cuerpo de Isabella tuvo una última sacudida.

Sus ojos se abrieron de golpe, y la habitación quedó en un silencio sepulcral.

Las pupilas habían desaparecido.

En su lugar ardía oro fundido; no era un brillo constante, sino cambiante, como metal líquido que lucha por mantener su forma.

Un fino anillo carmesí pulsaba alrededor de cada iris, brillando y atenuándose al ritmo de un latido que ya no era del todo humano.

La temperatura de la habitación se disparó.

No era fuego.

Ni magia.

Algo más antiguo.

Las sombras de Elena retrocedieron primero.

No se dispersaron de forma dramática, sino que se retiraron lentamente, arrastrándose por las paredes como si no quisieran tocar el aire cercano a la cama.

La niebla negra que había atado las extremidades de Isabella se evaporó en la nada, incapaz de sobrevivir a la pura temperatura del poder que ahora emanaba de los poros de la chica.

—¿Qué es esto?

—graznó Caleb, retrocediendo a trompicones, con el rostro finalmente descompuesto en una expresión de puro terror.

—¿Qué has hecho?

—Elena no respondió.

Por primera vez desde que Lucian le había arrancado la luz del rostro, la Reina Sin Ojos estaba verdaderamente conmocionada por lo que veía.

—¿Un Licántropo?

—susurró la bruja, con sus cuencas sin ojos palpitando y la voz quebrada como si la misma palabra fuera una herejía—.

No…

es imposible.

¿Un mito?

¡No tiene linaje, no tiene chispa!

Dio un paso atrás, sus piernas rozando la piedra mientras observaba cómo las leyes de la naturaleza se doblaban y rompían.

Durante miles de años, el Licántropo no había sido más que una historia de fantasmas contada para asustar al mundo sobrenatural.

La primera criatura de la diosa, una criatura de un poder tan inmenso y puro que la historia había considerado oportuno sepultar el recuerdo de su existencia.

No eran los lobos comunes que vagaban por los bosques a cuatro patas, dependientes de las manadas.

La complexión de Isabella ya no era humana.

Un espeso pelaje blanco plateado brotó de su piel, brillando con el mismo calor celestial que había carbonizado los dedos de Elena, con un tenue borde dorado donde la luz lo golpeaba.

Su columna se alargó, sus hombros se ensancharon, los músculos se tensaron y se retejieron como si fueran reescritos por manos invisibles.

No se levantó con elegancia.

Se irguió a rastras.

Medio agachada.

Medio de pie.

Más alta que antes —quizá dos metros cuando se enderezaba—, pero no del todo bípeda.

Su postura era incorrecta de una manera que incomodaba la vista.

Ni loba.

Ni humana.

Algo intermedio.

Caleb retrocedió tambaleándose, la luz de las velas parpadeando salvajemente.

Era una aterradora fusión de gracia femenina y fuerza monstruosa.

Estos eran los gobernantes del mundo de los cambiantes: rápidos, letales y totalmente despiadados.

No cazaban por deporte; borraban los obstáculos sin una pizca de piedad.

Las sombras de Elena permanecieron a su lado, esperando las órdenes de su ama ante la nueva amenaza.

La bruja extendió las manos, firmes mientras convocaba a sus sombras.

Los ojos dorados y rojos del Licántropo se clavaron en ella y no quedaba nada de Isabella en esa mirada.

No había culpa, ni vacilación humana, y ciertamente ningún amor por el «hermano» que la había tomado por tonta.

Solo existía la intención fría y calculadora de un depredador que por fin había sido desatado.

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