SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 97

97: Nada 97: Nada CAPÍTULO 97
El mundo de Lucian era una neblina de carmesí y piedra fría.

Cada doloroso latido en su cabeza era un tambor de agonía contra su cráneo, pero el dolor no era nada comparado con la súbita y gélida brecha que se había abierto en su vínculo con Isabella.

Ella lo estaba rechazando, vertiendo en él todas sus odiosas emociones multiplicadas por diez.

Se desplomó hacia adelante, con la frente apretada contra el gélido suelo.

Clara yacía inmóvil a su lado.

Un sonido, mitad sollozo y mitad gruñido, escapó de sus labios manchados de sangre.

—No…

—jadeó, mientras sus dedos arañaban la piedra hasta que sus uñas se partieron.

La traición sabía a cobre y ceniza.

Ella estaba eligiendo la sombra de un hombre mientras el Rey que había desangrado su divinidad por ella yacía dolorido sobre el polvo de su propia mansión.

Pero bajo la humillación y el dolor desgarrador, un poder diferente comenzó a agitarse.

No iba a dejar que terminara así.

La vida de un Soberano se medía en siglos de paciencia, pero la agonía que en ese momento irradiaba a través del vínculo de pareja era una llama violenta que amenazaba con extinguir su propia esencia.

Cada pensamiento odioso que Isabella proyectaba —cada ápice de su asco manipulado— lo golpeaba más que cualquier otra cosa, más dañino que cualquier herida de hoja de plata o batalla ancestral que hubiera librado.

A su lado, el pesado silencio de la habitación se rompió por una exhalación brusca y entrecortada.

El cuerpo de Clara se sacudió y sus pulmones aspiraron el aire estancado del Ala Este mientras recuperaba la consciencia de golpe.

Abrió los ojos de par en par, recorriendo con la mirada la oscura habitación hasta que se posaron en los restos del ritual.

—¿Lucian?

—graznó mientras sus ojos enfocaban.

Lo vio, todavía tumbado de lado en el suelo.

La sangre no solo manaba de su nariz, sino también de las comisuras de sus ojos, manchando su pálida piel como lágrimas oscuras.

Parecía menos un dios y más un hombre que hubiera sido arrastrado por los engranajes de una máquina.

Clara se arrastró hacia él a gatas, con los dedos temblorosos mientras le alcanzaba el hombro.

—¿Qué…

qué ha pasado?

El ritual fue demasiado fuerte, ¿acaso…?

—Bella…

El nombre fue un susurro rasposo que apenas se oyó sobre la piedra.

Lucian no miró a Clara.

Su mirada estaba fija en la nada, con los dedos todavía arañando inútilmente el suelo.

—Me está…

apartando —resolló Lucian cuando una nueva oleada de rechazo lo golpeó—.

La siento…

empujar.

Alguien le está…

susurrando al oído.

—¡Lucian, te estás desangrando, tu esencia es inestable!

—declaró Clara, intentando sujetar su cuerpo tembloroso.

—Si el vínculo se rompe mientras estás en este estado, la repercusión será desastrosa.

¡Tienes que cerrar la conexión!

—No.

—La mano de Lucian salió disparada y agarró la muñeca de Clara con una fuerza que contradecía su estado destrozado.

Sus ojos, antes vibrantes e imponentes, eran ahora un aterrador abismo de un vacío negro como la pez.

—No voy a…

dejar que se adentre sola en esa oscuridad.

Si quiere desecharme, tendrá que mirarme a los ojos para hacerlo.

No sabía por qué estaba haciendo esto.

No sabía qué mentiras le había contado Caleb ni qué fantasmas habían sido conjurados.

Todo lo que sabía era el sabor de su alma: agria por el dolor y nublada por una niebla que no era suya.

—Clara —jadeó Lucian, mientras la sangre volvía a borbotear en la comisura de su boca.

—Chist —siseó Clara, su voz cortando su frenético carraspeo con la autoridad de una bruja de gran poder.

No se apartó de su agarre ensangrentado mientras estampaba la palma de su mano libre en el centro de su pecho, justo sobre su corazón muerto.

—Guarda silencio, Lucian.

Si hablas, perderás el poco aire que te queda en los pulmones.

Cerró los ojos y sus murmullos se convirtieron en un cántico grave en una lengua que sonaba como agua corriendo.

El aire a su alrededor comenzó a agitarse con un olor verde y terroso a musgo empapado por la lluvia y a raíces ancestrales.

—No puedo detener el rechazo —susurró Clara, frunciendo el ceño mientras extraía su agonía.

—Pero puedo darte un momento de claridad.

Te estoy anclando a tierra, Lucain.

Devolviendo tu dolor a la tierra para que no te consumas por dentro.

Lucian sintió una repentina sensación refrescante recorrer sus venas, ahuyentando el plomo fundido.

El grito al rojo vivo del vínculo no se desvaneció, pero se convirtió en una palpitación sorda y manejable.

Lo mismo ocurrió con el dolor en su cráneo.

Fuera de la mansión, los robustos robles del jardín se estremecieron, y en cuestión de segundos sus hojas se volvieron marrones y se enroscaron al absorber el dolor tóxico que Clara estaba desviando hacia ellos.

La cabeza de Lucian cayó hacia atrás contra la piedra y su respiración por fin se estabilizó.

El negro abisal de sus ojos se asentó, devolviéndoles su afilado y letal carmesí.

—¿Mejor?

—preguntó Clara, cuyo propio rostro se había puesto un tono más pálido al asumir el peso espiritual de su estabilización.

—Suficiente —carraspeó Lucian, irguiéndose.

Sintió un pinchazo de aguja en el cuello, una sensación especular de lo que Isabella estaba sintiendo.

Lucian se quedó paralizado un instante, llevándose la mano a la garganta donde el pinchazo le aguijoneaba la piel.

La sensación era un recordatorio nauseabundo de que, aunque Isabella intentaba empujarlo al abismo, ella también estaba sufriendo al mismo tiempo.

Con un gruñido de esfuerzo, forzó su cuerpo fracturado a sentarse y luego, lentamente, a ponerse de pie.

Sentía las piernas como si fueran de cristal, a punto de hacerse añicos bajo el peso de su propia complexión regia, pero se mantuvo en pie.

Cerró los ojos, echando la cabeza hacia atrás para tomar una bocanada de aire profunda que le expandió los pulmones.

No buscaba oxígeno; la buscaba a ella.

Se extendió con cada uno de sus agudizados sentidos, lanzando su consciencia al viento, intentando captar el más mínimo rastro de su aroma: esa embriagadora mezcla de jazmín.

Amplió su alcance, filtrando los olores del jardín en decadencia, el regusto metálico de su propia sangre y el polvo ancestral de la mansión.

Nada.

Ese potente aroma suyo que había invadido sus sentidos se había desvanecido.

Fue más allá, sumergiéndose en el vínculo de pareja, buscando la calidez de su presencia en este mundo.

Pero mientras buscaba, sintió como si ella hubiera sido borrada del tapiz de los vivos.

No había rastro, ni calor residual, ni huella espiritual.

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