Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 112

112: Regreso con las noticias 112: Regreso con las noticias A la mañana siguiente, el sol aún estaba bajo en el horizonte, arrojando una luz pálida sobre el patio de la refinería mientras los motores diésel cobraban vida con un estruendo.

El aire olía a combustible, tierra y desinfectante.

Un único JLTV estaba aparcado cerca de la puerta este, limpio, repostado y revisado dos veces.

El capitán Enrique Villamor se ajustó las correas de su equipo; su uniforme todavía estaba arrugado por el caos del día anterior.

Le habían dado una camisa nueva y unos pantalones limpios, pero las botas seguían siendo las suyas: rozadas, gastadas y cubiertas de barro.

Estaba de pie cerca del parachoques trasero del vehículo, revisando el fusil que llevaba colgado a un costado.

Felipe se acercó desde el extremo opuesto del patio, con una tableta en una mano y una pequeña bolsa de datos en la otra.

—Buenos días, capitán —dijo.

Villamor levantó la vista.

—Buenos días.

—Tiene luz verde para irse.

Uno de nuestros conductores lo llevará hasta la mitad del camino.

Se desviará cerca de la torre de agua y seguirá a pie.

Es más seguro así, menos ruido.

Villamor asintió.

—Tiene sentido.

Felipe le tendió la bolsa.

—Datos de la misión.

Detalles de lo que pasó aquí.

Cronología, declaraciones, registros de los sensores.

Y eso —añadió, dando un golpecito en la parte superior de la bolsa—, incluye la transcripción completa de su reunión con Águila Real.

Villamor cogió la bolsa y se la metió en el bolsillo interior de su chaleco.

—No me pareces el tipo de persona que entrega transcripciones completas.

—No lo soy —dijo Felipe—.

Pero Thomas quiere que su gente lo oiga todo.

Sin excusas.

Sin confusiones.

Villamor asintió secamente.

—Buena decisión.

Cerca de allí, un par de Sombras cargaban bidones de agua extra y botiquines de primeros auxilios en los compartimentos laterales del JLTV.

Uno de ellos le entregó a Villamor un mapa plegado, recién impreso y plastificado.

—Nuevas notas de reconocimiento —dijo Sombra 3—.

Muestra la densidad de zombis entre aquí y su campamento.

Tendrá que atajar por el lecho seco del arroyo, junto al autobús medio hundido.

El antiguo sendero ya no es seguro.

Villamor lo desdobló brevemente, asintió y se lo guardó.

—Gracias.

Felipe retrocedió mientras el conductor —un hombre alto y callado con un pañuelo bajo el casco— cerraba el último compartimento.

—Lo tendrá durante los primeros doce klicks —dijo Felipe—.

Después de eso, estará por su cuenta.

Villamor no se inmutó.

—No pasa nada.

He caminado por sitios peores.

Se dirigió a la puerta del copiloto y la abrió, pero se detuvo.

—¿Algo más que deba saber?

Felipe dudó y luego respondió con voz monocorde.

—¿No hay nadie enterrado en su campamento, verdad?

Villamor lo miró por un momento.

—Todavía no.

—No deje que ocurra.

Nunca más.

Villamor asintió levemente.

—Entendido.

Subió y cerró la puerta.

El motor rugió un poco más fuerte cuando el conductor lo aceleró una vez y se dirigieron hacia la puerta.

Felipe se quedó allí, de brazos cruzados, viéndolos desaparecer más allá del puesto de control exterior.

Dentro del JLTV, Villamor estaba sentado en silencio.

La carretera era irregular.

El ruido del motor ahogaba la mayoría de los sonidos ambientales, pero no necesitaba oír nada.

Su mente iba a toda velocidad.

Pensó en Tinio y en Delgado.

En Kayla, la enfermera.

En las cinco bolsas para cadáveres.

Y en lo que esto significaba.

No era solo Overwatch quien tenía un problema.

Si el virus estaba realmente latente en todo el mundo, si cada muerte conllevaba el riesgo de un nuevo brote, entonces cada campamento de supervivientes estaba a un solo error de ser aniquilado.

El JLTV redujo la velocidad tras casi una hora de viaje.

El terreno había cambiado.

Árboles más densos.

Carreteras más estrechas.

Unos cuantos vehículos volcados, saqueados hacía mucho tiempo, yacían esparcidos por el arcén.

—Hemos llegado —dijo el conductor sin más.

Villamor abrió la puerta y bajó.

Miró a su alrededor, comprobó su fusil y se ajustó el chaleco.

El conductor le entregó una pequeña radio de campo con un único canal programado.

—Es de corto alcance —dijo—.

Pero si se mete en problemas, llame.

Puede que no podamos sacarlo rápido, pero lo intentaremos.

Villamor asintió.

—Se lo agradezco.

Se dio la vuelta y se marchó sin decir una palabra más, desapareciendo entre la maleza.

El conductor esperó un minuto entero antes de dar la vuelta al JLTV y regresar hacia la refinería.

El bosque estaba en silencio.

Los pájaros piaban en lo alto y el viento susurraba entre las hojas.

Pero Villamor mantuvo el fusil bajo y sus botas silenciosas.

El terreno entre este punto y el campamento no era seguro garantizado.

Solo de menor riesgo.

Después de media hora, divisó el autobús medio hundido, exactamente donde el mapa decía que estaría.

Tenía los neumáticos enterrados, las ventanillas destrozadas y musgo creciendo por el lateral.

Se mantuvo alejado, moviéndose por el lecho seco del arroyo, atento a cualquier movimiento.

Nada.

Solo silencio.

Pasó otra hora antes de que llegara al borde del perímetro de su campamento.

Un silbido bajo resonó desde un puesto de avanzada cercano; alguien lo había visto.

Segundos después, una voz gritó: —¡Se acerca un amigo!

Tres soldados salieron de detrás de la barricada, con los fusiles desenfundados, pero sin apuntar.

—¡Capitán!

—gritó uno de ellos—.

¡Mierda, pensábamos que estaba muerto!

Villamor redujo el paso y levantó una mano.

—Sigo respirando.

Lo metieron tras la puerta y la cerraron con llave a sus espaldas.

Dentro, todo parecía igual, pero podía sentir la diferencia.

El ambiente no solo estaba tenso.

Era frágil.

Un movimiento en falso, una mala decisión, y este lugar ardería como los demás.

Se dirigió a la tienda de mando.

El general de Vera estaba de pie junto a una mesa plegable, revisando notas de patrulla.

Levantó la vista cuando Villamor entró.

—Capitán —dijo—.

Informe.

Villamor dejó la bolsa sobre la mesa.

—Va a querer ver esto.

El general de Vera bajó la vista hacia la bolsa y luego la devolvió a Villamor.

No la abrió de inmediato.

El peso en la voz de Villamor ya lo había dicho todo.

—Ha vuelto de una pieza —dijo el general con voz neutra.

—Apenas —replicó Villamor—.

Pero no fui el único que no lo consiguió.

Tuvimos bajas.

—Lo sé… porque no los veo con usted.

—Entonces, ¿qué pasó?

—Overwatch quiere establecer relaciones diplomáticas —dijo Villamor con firmeza—.

Eso es lo primero.

El general de Vera entrecerró los ojos.

—¿Defina «diplomáticas».

¿Comercio?

¿Intercambio de inteligencia?

¿Patrullas conjuntas?

Villamor negó con la cabeza.

—No.

Más que eso.

Cooperación formal.

Pero hay condiciones.

De Vera enarcó una ceja y se cruzó de brazos.

—¿Condiciones?

—Ofrecen apoyo de seguridad, ayuda médica, datos de reconocimiento y asistencia militar directa —dijo Villamor, señalando la bolsa de datos—.

Pero a cambio, quieren una autoridad de mando centralizada.

Nosotros bajo su control.

Nuestro campamento operando como una filial, bajo sus protocolos.

Hubo un momento de silencio.

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