Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 113

113: Bienvenidos a Overwatch 113: Bienvenidos a Overwatch El general de Vera miró fijamente la bolsa que había sobre la mesa.

Sus dedos no se movieron hacia ella, todavía no.

En lugar de eso, se reclinó ligeramente y alzó la vista hacia Villamor.

—¿Y si decimos que no?

—preguntó, con voz firme.

Villamor no dudó.

—Entonces estaremos por nuestra cuenta.

Sin cobertura de drones.

Sin apoyo aéreo.

Sin evacuación médica.

Sin infraestructura tecnológica.

Seguiremos patrullando con fusiles reglamentarios y rezando para que la próxima variante no atraviese los muros.

De Vera miró al suelo durante un largo momento y luego exhaló lentamente por la nariz.

—Quieren que estemos bajo su cadena de mando —masculló.

—Todo lo que hemos construido aquí… entregado.

—No —replicó Villamor—.

Integrado.

No eliminado.

No buscan territorio, señor.

Buscan estructura.

Control.

¿Y sinceramente?

Eso ya no es algo malo.

De Vera volvió a alzar la vista.

—¿Tú crees eso?

—Sí, lo creo —dijo Villamor en voz baja—.

Porque vi lo que pueden hacer.

Porque vi a un cañonero eliminar a una horda entera en menos de cinco minutos.

Porque vi a nuestros propios muertos levantarse y casi matar a todos en su ala médica…, y lo contuvieron.

Rápido.

De Vera volvió a guardar silencio.

Finalmente, alargó la mano y abrió la bolsa, ojeando los informes y declaraciones impresos, la cronología.

Recorrió las páginas en silencio, pasando de largo la transcripción de la reunión de Villamor con Thomas.

A mitad del fajo, se detuvo y se frotó los ojos.

—Esto ya no va solo de logística —dijo—.

Va de supervivencia.

—Exacto —respondió Villamor—.

Y, tal y como yo lo veo, ya no podemos permitirnos el lujo del orgullo.

De Vera esbozó una pequeña sonrisa sin humor ante aquello.

—Orgullo —repitió—.

Este mando ha funcionado a base de eso desde el Día Uno.

Dejó caer el fajo de papeles de nuevo en la bolsa y la cerró.

Guardó silencio durante otros diez segundos.

Luego miró a Villamor directamente a los ojos.

—Dile a Overwatch que aceptamos los términos —dijo finalmente—.

Tendrán la supervisión del mando.

Seguiremos sus protocolos.

Pero quiero que dos cosas queden registradas.

Villamor enarcó una ceja.

—¿Cuáles son?

—Primero: conservamos nuestra identidad como unidad.

Pueden dirigirnos, pero no borrarnos.

—Entendido.

¿Y la segunda?

De Vera se inclinó hacia delante.

—Si nos joden… nos largamos.

Villamor asintió.

—Lo transmitiré exactamente como lo has dicho.

De Vera se puso de pie y le tendió la mano.

—Entonces hagámoslo con inteligencia.

No con orgullo.

Villamor se la estrechó con firmeza.

—Sí, señor.

Y gracias por tomar esa decisión.

Tres días después, el JLTV regresó con un estruendo al patio de la refinería bajo un cielo gris.

El tiempo había cambiado: más fresco, con una brisa que traía el olor a petróleo y polvo.

La puerta sur se abrió lentamente, flanqueada por Sombras de guardia, con los fusiles apuntando hacia abajo, pero la mirada alerta.

El capitán Enrique Villamor salió del lado del copiloto del JLTV, con las mismas botas y el mismo equipo; solo que más limpio, más erguido.

Llevaba una sencilla bolsa de lona bajo el brazo.

Felipe ya lo esperaba justo a la salida de la tienda de logística.

—Bienvenido de vuelta —dijo, asintiendo con la cabeza.

Villamor le devolvió el gesto.

—Empezaba a echar de menos el olor a combustible y metal.

—¿Traes una respuesta?

—He traído un compromiso —replicó Villamor, dando una palmada a la bolsa—.

Firmado.

Sellado.

Y respaldado por la plena autoridad del general de Vera.

Felipe resopló brevemente, un gesto que no llegaba a ser una sonrisa, pero casi.

—Entonces, vamos adentro.

Cruzaron el patio sin ceremonias.

La instalación bullía de actividad: personal de la refinería realizando comprobaciones, Sombras cargando equipo en camiones, un dron cuadricóptero siendo inspeccionado por dos técnicos de Overwatch en las puertas.

Dentro del edificio de mando, las luces ya estaban encendidas.

Habían colocado una mesa sencilla en el centro de la sala principal de informes, con dos sillas a cada lado.

Sobre ella había un acuerdo impreso, de varias páginas de grosor, cuidadosamente apilado con dos bolígrafos al lado.

Tomás Estaris estaba de pie cerca de un extremo de la mesa, vestido con su habitual chaqueta de campaña negra, las mangas arremangadas hasta los codos y la radio enganchada al hombro.

Se giró cuando Villamor entró.

—Capitán —dijo, y continuó:
—Me alegro de que hayas vuelto.

Villamor dejó la bolsa junto al acuerdo.

—El general de Vera lo ha leído todo.

Aceptamos sus términos.

Con dos condiciones.

Thomas asintió lentamente.

—¿Déjame adivinar?

¿Identidad de la unidad y cláusula de retirada?

—Lo has calado bien.

—Me lo imaginaba —dijo Thomas—.

Ambas son razonables.

Ya las he añadido como apéndices.

Señaló el asiento frente al suyo.

Villamor se sentó, exhaló una vez y cogió el bolígrafo.

—Antes de firmar esto —dijo—, quiero decir algo.

Thomas esperó.

—Salvaron a mi equipo.

Estabilizaron esta zona.

Pero lo que realmente nos hizo cambiar de opinión no fue el cañonero ni la cobertura de drones.

Fueron los protocolos.

La forma en que manejaron a sus propios muertos.

No dudaron.

Actuaron como si no fuera solo una guerra, sino algo peor.

¿Y ese tipo de claridad?

Es lo que necesitamos.

Thomas no dijo nada durante un segundo.

Luego respondió simplemente: —La claridad es lo único que nos mantiene con vida.

Villamor asintió.

Y entonces, firmó.

Thomas hizo lo mismo, añadiendo su propia firma bajo el sello de Overwatch.

No hubo aplausos ni flashes de cámaras.

Solo el silencioso roce del papel y el sonido de dos bolígrafos al cerrarse.

—A partir de ahora —dijo Thomas—, su campamento operará como la Subestación Eco de Overwatch.

Recibirán paquetes de misión a diario.

Datos de Reconocimiento cada ocho horas.

Prioridad de reabastecimiento en ciclos de 72 horas.

Y cualquier baja de infectados confirmada deberá ser comunicada a mi mando inmediatamente para autorizar la eliminación de los cuerpos.

Villamor enderezó los hombros.

—Entendido.

—Estoy asignando a Felipe como su enlace —añadió Thomas—.

Él ayudará a coordinar la integración.

Villamor miró de reojo a Felipe, quien asintió en silencio.

—He trabajado con gente peor —dijo Villamor.

—Trabajarán bien juntos —replicó Thomas—.

Ambos están cortados por el mismo patrón: prácticos, no sentimentales.

Villamor se levantó, tendiendo la mano.

Thomas la aceptó.

Fue un apretón de manos firme y deliberado entre dos hombres que comprendían lo que estaba en juego.

Cuando Villamor se giró para irse, Thomas lo llamó:
—Capitán.

Él se volvió a mirar.

—Bienvenido a Overwatch.

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