Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 125

125: Un profeta en cenizas 125: Un profeta en cenizas El fuego crepitaba a su lado.

Elías Montano estaba sentado a solas en el alto balcón de la Catedral Carmesí, observando el humo serpentear perezosamente por el cielo nocturno.

El aire estaba quieto, cargado del hedor a sangre vieja y madera quemada.

Abajo, el patio estaba en silencio.

Los fieles se habían ido a dormir hacía mucho.

Incluso las campanas del Coro Rojo habían cesado su tañido interminable.

Esa era su hora favorita.

No porque fuera pacífica, sino porque le recordaba al mundo de antes.

Antes de las llamas.

Antes de los gritos.

Antes de que la mentira de la salvación fuera finalmente despojada.

Elías se inclinó hacia adelante en su silla, clavando la vista en sus manos.

Nudillos llenos de cicatrices.

Palmas callosas.

Líneas de edad y suciedad que nunca acababan de desaparecer.

No parecía un profeta.

Tampoco se sentía como uno.

Pero ellos creían en él.

Y eso era suficiente.

En aquel entonces todavía era el Padre Elías.

No el «Alto Padre».

No el Profeta.

Solo un sacerdote agotado destinado en una parroquia ruinosa de Ilocos Norte, que a duras penas evitaba que el techo se derrumbara.

La asistencia dominical había caído a diez, quizá once si la anciana que caminaba con bastón llegaba a tiempo.

La mayor parte de su rebaño se había mudado a la ciudad, había perdido la fe o, simplemente, había dejado de importarle.

Y entonces llegó la enfermedad.

Empezó con la radio.

Una advertencia.

Luego las cadenas de televisión se apagaron.

Sirenas.

Toques de queda.

Pánico.

Los militares llegaron en camiones, establecieron puestos de control y tiendas de campaña, y dijeron que «protegerían a los civiles».

Por un tiempo, lo hicieron.

Luego entraron los infectados.

Recordaba el sonido de todo aquello: disparos, gritos, el rugido de los helicópteros en lo alto.

Pero, por encima de todo, recordaba el silencio que vino después.

Duró dos días.

Se escondió dentro de la iglesia, atrancó las puertas con los bancos y esperó a que alguien regresara.

Quien fuera.

Nunca lo hicieron.

—Debería haber muerto allí —susurró Elías para sí, con las llamas parpadeando en sus ojos cansados.

Pero no lo hizo.

Lo que llegó en su lugar fueron los supervivientes.

Media docena al principio: gente que había escapado del campamento a pie, destrozada, sangrando, aterrorizada.

Una madre que cargaba a un niño que había dejado de respirar.

Un hombre herido al que le faltaban tres dedos.

Un adolescente que no había pronunciado ni una palabra desde la noche de la masacre.

Se reunieron en la iglesia.

Porque era el único lugar que quedaba en pie.

Porque era el único lugar que aún tenía muros.

Y, durante un tiempo, Elías intentó cuidar de ellos.

Alimentarlos.

Vendarles las heridas.

Rezar.

Pero la fe no podía detener la infección.

El niño se transformó primero.

Y Elías cometió el error de dudar.

Para cuando actuó, el hombre herido ya estaba muerto.

La madre gritaba.

La sangre ya había empapado el suelo de piedra de la capilla.

Esa fue la noche en que algo dentro de él se rompió.

Ahora, Elías se levantó de la silla y cruzó lentamente el balcón.

Contempló las ruinas durmientes de Santa Candelaria, con su nueva congregación descansando abajo.

Las hogueras ardían en círculos ordenados.

Los Flagelados, encadenados cerca de los muros, aullaban al aire nocturno.

No sentía nada.

Ni culpa.

Ni tristeza.

Solo claridad.

Le había llegado durante la segunda semana, cuando la comida se agotó y solo quedaban tres supervivientes.

Se había adentrado en el bosque, pensando en acabar con todo.

Una muerte tranquila.

Simplemente tumbarse y dejar que ocurriera.

Pero entonces la vio.

Una niña infectada, de no más de siete años, parada en medio del sendero.

Tenía los ojos pálidos.

La boca ensangrentada.

Pero no atacó.

Se le quedó mirando.

Y él le devolvió la mirada.

Durante lo que pareció una eternidad.

Entonces ella se dio la vuelta y se alejó entre los árboles.

Le perdonó la vida.

Ese fue el momento en que Elías dejó de ver a los muertos vivientes como monstruos.

Empezó a verlos como mensajeros.

Predicó su primer sermón a cinco personas.

No de las escrituras.

No de la Biblia.

Sino del dolor.

Les dijo que el viejo mundo había fracasado porque era arrogante.

Porque puso su fe en la tecnología, el dinero y el gobierno.

Porque veía la enfermedad como un problema que resolver, no como un mensaje que escuchar.

Les dijo que los muertos no estaban malditos.

Eran los elegidos.

Que Dios no los había abandonado; los estaba poniendo a prueba.

Purgando el mundo con fuego para que algo mejor pudiera nacer de las cenizas.

Los supervivientes escucharon.

Un hombre lloró.

Otro pidió perdón por todo lo que había hecho antes.

Se arrodillaron.

Y fue entonces cuando nació el Amanecer Carmesí.

—Verás —susurró Elías, agarrándose a la barandilla—, no querían un líder.

—Querían una razón.

Y él se la dio.

Con el paso de los meses, su número creció.

Los supervivientes llegaban desde la naturaleza salvaje.

Algunos por accidente.

Otros porque habían oído las historias: un sacerdote que no temía a los infectados.

Una aldea donde la gente no se escondía tras los muros, sino que caminaba entre los muertos sin miedo.

Elías les daba la bienvenida.

Pero no todos eran creyentes.

Algunos se resistieron.

Algunos intentaron huir.

Algunos se negaron a aceptar la verdad.

Esos se convirtieron en las primeras purgas.

Y cuando los demás vieron a los infectados destrozar a sus parientes incrédulos —y luego vieron esos mismos cuerpos levantarse de nuevo—, empezaron a comprender.

El virus no era un castigo.

Era un bautismo.

Elías nunca había sido un hombre violento.

Pero en este nuevo mundo, la piedad no tenía cabida.

La gente necesitaba un propósito.

Necesitaban orden.

Y en un mundo despojado de toda lógica y ley, solo había una cosa que tenía sentido: la fe en la transformación.

Se apartó del balcón y entró en la catedral.

El altar estaba ahora a oscuras, las velas casi consumidas.

La Hermana Teresa —la primera Ascendida— permanecía encadenada cerca del altar, meciéndose suavemente.

Había sido enfermera.

Intentó salvar a un hombre herido que ya se estaba transformando.

Cuando la mordieron, le suplicó a Elías que no la matara.

Dijo que quería «ver qué venía después».

Así que la dejó.

Ahora era un símbolo.

Una advertencia.

Una promesa.

Elías se arrodilló a su lado y le tocó la frente fría.

—Te temen, Hermana —murmuró—.

Pero aprenderán.

Se puso en pie, caminó lentamente hacia el centro de la capilla y alzó la vista hacia la cruz medio destrozada que había en lo alto.

—Pronto —susurró.

—Pronto el fuego se extenderá más allá de estos muros.

No tenía intención de simplemente sobrevivir.

Ni planes de atrincherarse en las ruinas y esperar a que el mundo se arreglara solo.

Porque el mundo ya estaba arreglado.

Solo que aún no lo sabía.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com