Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 127

127: Infiltración 127: Infiltración Las puertas blindadas del complejo de Bataan gimieron al abrirse.

Óxido rozó contra óxido, y los centinelas de arriba contuvieron el aliento, con los rifles firmes y los ojos fijos en las cinco figuras que se encontraban justo fuera del puesto de control exterior.

La lluvia no había cesado en todo el día, y ahora caía a cántaros, empapando el camino de tierra y a la gente que estaba sobre él.

Tenían un aspecto lamentable.

El hombre de delante tenía un muñón de madera por mano, envuelto en vendas manchadas desde hacía tiempo de barro y sangre.

El que iba detrás cojeaba apoyado en una muleta tallada a mano.

Una mujer de mejillas hundidas se aferraba a una manta empapada sobre los hombros, cargando a un niño demasiado mayor para estar dormido y demasiado silencioso para estar tranquilo.

El último hombre tenía la nariz torcida y ojeras negras bajo los ojos.

No hablaban.

Simplemente se quedaron allí, temblando y mojados, con la cabeza gacha.

Un haz de linterna los iluminó desde la torre de vigilancia.

Uno de los centinelas maldijo en voz baja.

—Jesús… míralos.

—¿Llevan algo encima?

—Nada más que una mochila andrajosa.

Se escuchó una breve ráfaga de comunicación por radio desde la torre.

Luego, una voz crepitó desde el intercomunicador de la puerta.

—Adelante, despacio.

Las manos donde podamos verlas.

El hombre del muñón de madera asintió débilmente.

Matías, el Penitente líder, dio un cauteloso paso al frente.

Su voz se quebró por el agotamiento y el frío.

—No estamos enfermos —gritó hacia arriba—.

Solo tenemos hambre.

Por favor.

Oímos que esta era una zona segura.

Hablaba con la cadencia temblorosa de un hombre que no había dormido en días; una cadencia que había perfeccionado durante meses de sufrimiento ensayado.

Uno de los guardias bajó y abrió la pequeña puerta de personal.

Era joven, de veintipocos años, y vestía un uniforme militar holgado.

Sus ojos se movieron entre ellos con cautela.

—Dense la vuelta.

Déjenme verles los cuellos.

Los Penitentes obedecieron sin protestar.

Ninguna marca de mordida.

Ningún signo de infección.

Solo moratones, heridas antiguas y la desesperación tallada en cada línea de sus cuerpos.

La expresión del joven guardia se suavizó.

Hizo una seña a su camarada.

—Están limpios.

Las puertas principales se abrieron más.

Cuatro soldados avanzaron con los rifles en alto, pero los bajaron ligeramente cuando los Penitentes pasaron.

Matías tropezó y casi se cae.

Uno de los guardias lo sujetó del brazo y lo estabilizó.

—Ya está a salvo, señor —dijo el soldado, con una voz más amable de lo esperado—.

Está con nosotros.

Matías alzó la vista con ojos vidriosos.

—Gracias.

Lo decía en serio.

No por la seguridad, sino por la confianza.

Primero los llevaron a una tienda de cuarentena.

Protocolo estándar.

Una anciana enfermera con un rostro como cuero curtido por el sol les tomó las constantes vitales.

Se movía con una eficiencia practicada, no era antipática, pero sí distante.

Ya habían hecho entrar a demasiados extraños.

La mayoría se quedaba.

Algunos no duraban ni una semana.

Matías fingió una fiebre baja, apenas suficiente para levantar sospechas, pero lo justo para explicar su debilidad.

La enfermera lo anotó y le entregó una manta.

Los demás respondieron con los nombres que les habían asignado semanas atrás:
Rosalín – una mujer silenciosa con un tic convincente, que decía haber escapado de una aldea agrícola asaltada.

Benito – el que cojeaba, dijo que había sido conductor antes de que todo se fuera al infierno.

El niño – sin nombre real, solo «Niño» en el registro.

Se decía que era su sobrino.

Sandro – el hombre de la nariz torcida, dijo que solía arreglar radios.

Cada mentira había sido hecha a medida.

Cada historia estaba respaldada con detalles ensayados y recuerdos compartidos.

Al anochecer, un oficial militar entró en la tienda; no vestía de uniforme, pero era evidente que estaba al mando.

La funda de la pistola en la cadera.

Ojos entrecerrados.

Una tablilla con papeles en la mano.

—El General De Vera quiere un informe completo de los recién llegados —dijo sin preámbulos—.

Entrevista estándar.

Acercó una silla de plástico y se sentó frente a Matías.

—¿Nombre?

—Matías Villanueva.

—¿Edad?

—Cuarenta y seis.

—¿Antes del brote?

—Construcción.

Maquinaria pesada.

—¿Algún servicio militar?

—ROTC.

En la universidad.

El oficial escribió sin levantar la vista.

—¿Dónde estuvo el mes pasado?

—Escondido en lo que queda de Balanga.

—¿Cómo encontró este campamento?

—Me encontré con un saqueador.

Dijo que este era el único lugar seguro que quedaba.

—¿Alguien enfermo con usted?

—No, señor.

—¿Lo han arañado alguna vez?

Matías dudó.

Solo lo suficiente para ser creíble.

—… Vi cómo mordían a un primo.

Salí corriendo.

El oficial tamborileó con el bolígrafo sobre la tablilla.

—¿Sabe cuánta gente dice exactamente eso?

—Me lo imagino —dijo Matías con una leve sonrisa—.

Algunas mentiras son más fáciles de sobrellevar que la verdad.

El oficial levantó la vista por primera vez.

Solo un vistazo.

Luego se levantó y salió.

Diez minutos después, un soldado regresó.

—Están dentro.

Les dieron catres en el Sector 3, el barrio de refugiados dentro de la base.

Docenas de tiendas improvisadas se alineaban bajo toldos de lona militar.

La gente se movía como fantasmas: rostros desgastados, ojos hundidos, manos siempre ocupadas.

Lavando ropa.

Cocinando arroz.

Arreglando equipo.

Vigilando las vallas.

Los Penitentes interpretaron sus papeles a la perfección.

Rosalín ayudó en la cocina de campaña sin quejarse.

Benito se ofreció a ayudar en el parque móvil, arrastrando su pie cojo como si siempre lo hubiera tenido así.

Sandro jugueteó con una radio portátil estropeada y la hizo funcionar al atardecer, ganándose un discreto elogio.

Matías deambulaba por el perímetro.

No de forma evidente.

Nunca lo suficiente como para levantar sospechas.

Ayudaba a cargar cajas, iba a buscar agua y hablaba en voz baja cuando le preguntaban.

Pero sus ojos se movían constantemente, observándolo todo:
La valla exterior era de tela metálica reforzada con alambre de espino; dos metros y medio de altura.

Torres de vigilancia cada 40 metros.

Las puertas principales se accionaban manualmente, con respaldo hidráulico.

Las patrullas móviles rotaban cada tres horas, con menos frecuencia por la noche.

La enfermería estaba fuertemente vigilada.

La armería, cerrada a cal y canto.

Lo más importante: las puertas se abrían desde dentro.

Solo unos pocos hombres tenían acceso; todos llevaban brazaletes verdes.

Memorizó sus rostros.

Le susurró cada detalle a Rosalín esa noche en su tienda.

Ella asintió.

—Tres días —murmuró ella.

—Quizá dos —respondió Matías.

No dijeron nada más.

Al otro lado del campamento, los guardias bromeaban sobre los recién llegados.

Los llamaban afortunados.

Decían que era agradable ver a gente buena todavía por ahí.

Incluso el oficial que los había entrevistado le dijo a otro soldado: «Estos parecen estar bien».

Y mientras todos seguían con sus rutinas, confiando en el hombre silencioso del muñón y en el trabajador cojo de ojos amables…
Ninguno de ellos sabía que había dejado entrar a los lobos por las puertas.

Y detrás de ellos, mucho más allá de las colinas, los Elegidos esperaban.

Hambrientos.

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