Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 128

128: Sabotaje 128: Sabotaje El cielo sobre Bataan amaneció gris.

No tormentoso, solo nublado, como si los cielos contuvieran la respiración.

Dentro del complejo militar, la vida seguía como siempre.

La gente se movía con ritmos cansados.

Las rutinas significaban supervivencia.

Los turnos de patrulla rotaban.

Las comidas se racionaban y se servían.

Las herramientas se pedían prestadas, se devolvían y se volvían a pedir.

Nadie se percató de los pequeños cambios.

No al principio.

En el parque de motores, Benito se inclinaba sobre el capó abierto de un camión, su cojera casi olvidada por completo mientras ajustaba una correa suelta.

Uno de los mecánicos, un hombre bajo llamado Cruz, estaba a su lado, de brazos cruzados.

—Esa correa ha estado patinando desde la semana pasada —masculló Cruz.

Benito asintió.

—Querrás cambiarla.

Podría romperse mientras están en movimiento.

—Lo apuntaré en la lista —dijo Cruz, garabateando algo en un portapapeles—.

¿Los conductos de combustible también?

—Los he revisado.

Todo en orden.

Benito sonrió, limpiándose las manos con un trapo.

Dejó una muesca pequeña e imperceptible en el conducto del refrigerante, justo debajo del radiador; lo suficiente para que goteara lentamente.

No lo bastante como para llamar la atención durante uno o dos días.

El vehículo se sobrecalentaría en su próximo trayecto largo.

Quizá se pararía durante una patrulla.

Quizá ni siquiera arrancaría cuando lo necesitaran.

Benito se alejó cojeando sin decir una palabra.

En el extremo opuesto del campamento, Sandro estaba sentado en la esquina de la tienda de comunicaciones, fingiendo juguetear con una radio portátil estropeada.

No era el único allí.

Varios oficiales de comunicaciones de verdad se afanaban, gestionando relés y comprobaciones de señal.

Ya había probado el sistema el día anterior, observando qué cables se usaban para las señales entrantes y cuáles para las salientes.

Hoy, desenroscó silenciosamente el blindaje de una de las líneas de salida e insertó una derivación de relé delgada y premodificada, oculta dentro de la carcasa de una batería recuperada.

Nadie lo vio.

No saltó ninguna alarma.

A partir de ese momento, cualquier cosa que se transmitiera desde esa torre podría ser interceptada si el equipo adecuado estaba cerca; por ejemplo, un explorador del Amanecer Carmesí escondido en las colinas.

Sandro se levantó, se limpió las manos y le llevó la radio estropeada al técnico de guardia.

—Sigue sin funcionar —dijo—.

Creo que la placa está frita.

El oficial se encogió de hombros y la arrojó a la pila de chatarra.

En la tienda de la cocina, Rosalín removía una olla de arroz mientras la jefa de cocina ladraba órdenes a su alrededor.

—No quemes el fondo esta vez.

Como tengas que rascar ese desastre, te corto las manos.

—Sí, señora —dijo Rosalín con dulzura.

Sus manos se movían con determinación, pero su mente estaba en otra parte.

La noche anterior, Matías le había susurrado los detalles.

Tres objetivos.

Huecos en la rotación de patrullas.

Anulación manual de la puerta.

La caseta de guardia en la valla sureste.

El trabajo de Rosalín era más pequeño, pero no menos importante.

Estaba a cargo de asegurarse de que el Polvo Rojo llegara a las bocas adecuadas.

No era veneno, nada tan dramático.

Era una mezcla molida de hierbas podridas y tierra aderezada con un compuesto diluido preparado por los Despertadores.

Ingerido con el tiempo, debilitaba el sistema inmunitario, provocaba ataques de tos, fatiga y desorientación.

Lo mezcló con la porción del fondo de la olla de arroz reservada para los guardias del turno de noche: los que estarían de servicio durante la tercera noche.

Trabajaba con calma.

Nadie la cuestionaba.

Era educada.

Silenciosa.

Agradecida.

Inofensiva.

Y luego estaba Matías.

Él pasaba su tiempo caminando.

No sin rumbo, sino deliberadamente.

Cargando cajas.

Acarreando desperdicios.

Barriendo los pasillos entre las tiendas.

Siempre ayudando.

Siempre en silencio.

Siempre escuchando.

Se enteró de quién llevaba las llaves de la puerta, quién se encargaba del registro de armas y qué soldados bebían demasiado en sus descansos.

Memorizó los horarios de las patrullas.

Anotó las zonas de solapamiento donde los caminos de los guardias no se cruzaban durante cinco minutos o más.

Pasó dos horas observando la caseta de guardia.

Los dos soldados apostados allí eran jóvenes.

Uno estaba apoyado en la pared leyendo una revista.

El otro caminaba de un lado a otro con cara de aburrimiento, con el arma colgada al pecho como un accesorio.

Eran soldados de verdad, pero complacientes.

Demasiado tiempo en un mismo lugar ablandaba a la gente.

Él lo sabía demasiado bien.

Al final del segundo día, los Penitentes ya habían sentado las bases.

El sabotaje no consistía solo en romper cosas.

Se trataba de la sincronización.

Esa noche, Matías se sentó en el comedor con una bandeja de plástico con verduras hervidas y arroz, flanqueado por Sandro y Benito.

No hablaban en voz alta, pero su lenguaje corporal lo decía todo.

Las cabezas gachas.

Masticando lentamente.

Frente a ellos, en el otro extremo del comedor, Rosalín alimentaba al niño en silencio.

Él era su ancla; un niño falso, sí, pero una herramienta que les ganaba la lástima y la distancia.

Nadie molestaba a una tía afligida.

Matías se reclinó en su asiento.

Un día más.

La tercera mañana, el propio General De Vera caminó por el campamento, flanqueado por sus ayudantes.

No habló directamente con los Penitentes, pero Matías lo observó desde la distancia.

Alto.

De hombros anchos.

Se comportaba como un hombre que todavía se aferraba al viejo mundo.

Matías respetaba eso.

También lo compadecía.

De Vera aún no lo sabía, pero su fortaleza ya estaba hueca.

Esa tarde, uno de los oficiales se acercó con un portapapeles y llamó a Matías por su nombre asignado.

—Llevas aquí unos días.

Estaba pensando en asignarte a logística o a trabajo en el perímetro.

¿Te desenvuelves bien de pie?

Matías levantó su mano mutilada, encogiéndose de hombros.

—Hago lo que puedo.

El oficial sonrió.

—Mejor todavía.

Te hace menos amenazador.

—Encantado de ayudar.

—Ve al lado norte a las 15:00.

Te enseñarán cómo va todo.

A las 15:00, Matías estaba de pie en la plataforma de la puerta norte, observando a uno de los guardias demostrar cómo anular manualmente el sistema de cierre hidráulico.

—En caso de que se vaya la luz —dijo el soldado—.

Tiras de esta palanca, giras esta manivela, mantienes esto abierto.

Entonces la puerta se puede mover manualmente.

Matías asentía.

Parecía que estaba prestando atención.

Pero en realidad, estaba contando los segundos.

Cronometrando todo el proceso.

Midiendo cuánto esfuerzo requería abrir la puerta sin electricidad.

El soldado le dio una palmada en el hombro.

—Lo pillarás.

Eres mejor que la mitad de los tipos que empezaron aquí.

Matías sonrió.

—Gracias.

Esa noche, los Penitentes se reunieron en su tienda.

Sin luces.

Sin palabras.

Solo miradas que se encontraban.

Mañana.

Empezaría mañana.

Los guardias a los que habían alimentado con Polvo Rojo ya estaban tosiendo.

Los conductos de combustible de dos vehículos estaban comprometidos.

La derivación de relé estaba activa.

La patrulla de la caseta de guardia había sido cambiada: dos novatos, apenas entrenados, asignados al peor turno.

Todo estaba preparado.

Matías se sentó en silencio mientras escuchaba el murmullo nocturno del campamento.

Risas.

Tintineo de metal.

Zumbido de radios.

Este lugar se sentía vivo.

Se sentía esperanzado.

Le daba asco.

Cerró los ojos y rezó; no por perdón, no por guía, sino para que el fuego llegara rápidamente.

La fortaleza caería.

No con explosiones.

No con ejércitos.

Sino con susurros en la oscuridad y cuchillos silenciosos.

Y cuando las puertas se abrieran, y los Elegidos entraran en tropel…

Los gritos comenzarían.

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