Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 141

141: La caza comienza 141: La caza comienza Complejo MOA – Hangar de predespliegue
04:00 horas, hora local
Ocho operativos de las fuerzas especiales de Overwatch formaban en fila, ya equipados con trajes tácticos de color gris oscuro reforzados con placas de cerámica ligera.

Sus cascos llevaban visores infrarrojos y máscaras de amortiguación de voz.

Cada soldado portaba una carabina con silenciador, un arma de cinto, herramientas de brecha y mochilas de hidratación compactas.

Unos pocos llevaban enlaces para drones en la espalda, otros cargaban con explosivos.

Al frente de la formación estaba Felipe, realizando sus últimas comprobaciones en una tablilla de datos sujeta a su antebrazo.

A su lado, Tomás Estaris se abrochaba un chaleco de combate negro mate.

Llevaba un arnés de carga reforzado con dos pistoleras, un DMR con silenciador en la espalda y la insignia de oficial de Overwatch en la placa pectoral izquierda.

—¿Seguro que quieres venir?

—preguntó Felipe, ajustando la correa de su fusil.

—No pienso quedarme al margen en esta —replicó Tomás, encajando un cargador en su sitio—.

Esto se volvió personal en el momento en que convirtieron a niños en armas.

Felipe no discutió.

Tocó su tablilla y se giró hacia el equipo.

—Muy bien.

Escuchen.

El equipo desvió su atención de inmediato, con todos los ojos puestos en el comandante.

—Saltaremos dos kilómetros al sur de la capilla.

Nada de vehículos más allá de la Zona de Aterrizaje.

Avanzaremos a pie, en fila india.

Perfil bajo.

Cero ruido.

—¿Reglas de enfrentamiento?

—preguntó el abridor principal, de nombre en clave Ghost.

—Primero confirmamos la identificación —dijo Felipe—.

Solo operativos de Amanecer Carmesí.

Nada de fuego indiscriminado.

En esa capilla está el Coro Rojo: civiles, con el cerebro lavado o no.

Despejaremos el terreno por las malas.

Tomás dio un paso al frente.

—No estamos aquí para arrasar la selva entera.

Estamos aquí para extirpar la podredumbre.

Quiero ese complejo bajo nuestro control al amanecer.

Búnker, estación de enlace, conducto de ventilación…

todo asegurado.

Si El Profeta está allí, muere.

Cualquier Despertador que capturemos con vida irá directo a contención.

Ghost asintió.

—Entendido.

Las comprobaciones finales del equipo se hicieron con rapidez.

Munición contada.

Radios sincronizadas.

Silencio de comunicaciones probado.

Cada operativo levantó el pulgar mientras entraban en la bahía de despliegue del hangar, donde esperaba un UH-60 Blackhawk con las aspas girando lentamente en la bruma del amanecer.

La lluvia había amainado hasta convertirse en una ligera llovizna, apenas un susurro sobre el fuselaje blindado del pájaro.

La visibilidad era escasa, lo que jugaba a su favor.

Tomás subió primero y se sentó junto a la puerta abierta, con la mirada escrutando el horizonte.

Felipe fue el último en subir y le dio un toque en el hombro al piloto.

—Llévanos arriba.

—Recibido.

Despegando en diez.

Los rotores rugieron con más fuerza y luego se estabilizaron mientras el Blackhawk se elevaba en el cielo y viraba hacia el norte, en dirección a Bataan.

Bajo ellos, el terreno era un mosaico de sombras y decadencia.

Carreteras abandonadas cubiertas de musgo.

Pueblos fantasma.

Bosques ahogados por la niebla.

Los restos del viejo mundo.

El vuelo duró menos de diez minutos.

—Aproximándonos a la Zona de Aterrizaje —llegó la voz del piloto a través de sus auriculares.

—Déjanos a dos kilómetros.

Justo después de la cresta —ordenó Felipe.

—Copiado.

Aterrizando en treinta.

El helicóptero descendió en un claro estrecho flanqueado por hierba alta y árboles de la selva.

En cuanto los patines tocaron el suelo, el equipo se desparramó, moviéndose rápido y agachados.

Las botas se hundieron en el barro.

Los fusiles con silenciador encajaron en su sitio.

El equipo avanzó sin decir palabra, con la formación cerrada mientras el Blackhawk despegaba de nuevo y desaparecía en el cielo gris.

Tomás se agachó junto al mapa que Felipe mostraba en su tablilla.

Estaban a poco más de dos kilómetros de la capilla.

La selva entre ellos y el objetivo era densa, pero manejable.

—Nos movemos rápido.

Nada de cháchara a menos que sea urgente —susurró Felipe—.

Sombra-2, tú vas en punta.

Sombra-3, flanco izquierdo.

La señal de Segador Uno-Uno sitúa la capilla justo delante.

Vamos.

La selva los engulló rápidamente: helechos enormes, enredaderas retorcidas y raíces nudosas bajo sus pies.

Cada paso era deliberado.

El equipo se movía como fantasmas.

Se detuvieron dos veces para escanear firmas de calor con monitores portátiles.

En ambas ocasiones, eran animales: criaturas pequeñas y salvajes que se dispersaban al oler el movimiento.

A las 05:00 horas, coronaron una elevación y vieron el objetivo.

La capilla en ruinas permanecía en silencio bajo el dosel arbóreo.

Desde su posición elevada, no parecía más que una reliquia del pasado: el techo derrumbado, el altar expuesto al cielo.

Pero ellos sabían la verdad.

Felipe levantó un puño.

El equipo se agazapó tras la maleza.

La transmisión en vivo de Segador Uno-Uno se mostraba en la superposición del monóculo de Tomás.

La imagen térmica confirmó al menos doce cuerpos dentro de la estructura, ninguno de ellos armado, todos arrodillados en filas.

El Coro Rojo.

Niños.

Tomás exhaló lentamente.

—Están muy jodidos —masculló Tomás por lo bajo, con la mirada dura bajo el visor.

Felipe asintió, ajustando el aumento de su monóculo.

—No son combatientes.

Al menos no en el sentido convencional.

Pero son parte de ello.

Parte de la máquina.

—¿Saben lo que están haciendo?

—susurró Sombra-3 en voz baja por las comunicaciones.

—No —respondió Felipe—.

Y ese es el problema.

Creen que están haciendo algo sagrado.

Tomás miró a lo largo de la línea, con su voz firme a través del canal.

—Nadie abre fuego a menos que yo dé la orden.

No me importa lo que vean.

Solo identificación confirmada.

—Sí, señor —llegó la respuesta apagada del equipo.

Observaron desde su cobertura durante un minuto entero.

El Coro Rojo dentro de la capilla continuaba con su suave balanceo.

El zumbido era apenas audible a través de la escucha de audio de Segador Uno-Uno, pero a Tomás le puso la piel de gallina.

La cadencia era como una canción de cuna cosida a una marcha fúnebre.

Felipe revisó su tablilla.

—La escotilla está a trescientos metros al norte de la capilla.

Nos separamos.

El Equipo Alfa ataca la capilla.

El Bravo, la escotilla.

Tomás asintió.

—Iré con el Alfa.

Felipe tocó su tablilla.

—El Bravo viene conmigo.

Sombra-3, tú vas con Tomás.

Hagámoslo de forma limpia.

Sombra-3 asintió sutilmente, deslizándose ya a una posición junto a Tomás.

El equipo comenzó a desplegarse en abanico, cada miembro desapareciendo en la maleza como fantasmas.

Las hojas apenas susurraron.

No se pronunció ni una palabra.

Tomás revisó su DMR por última vez y luego descendió por la ladera con pasos calculados, barriendo el terreno con la mirada en busca de movimiento.

Cuanto más se acercaban, más fuerte se volvía el zumbido: bajo, rítmico, lleno de devoción y locura.

A cincuenta metros del objetivo.

La capilla se cernía más allá de los árboles, con sus muros de piedra desmoronados y semidevorados por las enredaderas.

La voz de Felipe llegó a través de las comunicaciones, baja y tranquila.

—Equipo Bravo en posición.

Escotilla a la vista.

Tomás pulsó su micrófono una vez como respuesta.

Sin palabras.

Solo prestancia.

Era la hora.

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