Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 142

142: Vamos a entrar, chicos 142: Vamos a entrar, chicos Thomas fue el primero en moverse.

Sombra-3 lo flanqueaba, silencioso y cercano, con su carabina en posición de guardia baja.

Detrás de ellos, Ghost y otro agente del Equipo Alfa avanzaban sigilosamente, espaciándose de manera uniforme a lo largo de la linde del bosque.

La capilla en ruinas se erguía inmóvil en el claro, tal y como se había visto en la transmisión del dron.

Arcos agrietados.

Bancos desmoronados.

Un altar de piedra y madera ennegrecida por el fuego.

Pero no estaba vacía.

Doce figuras con velo se balanceaban al unísono, arrodilladas en hileras irregulares cerca del altar.

Túnicas delgadas se adherían a su piel empapada por la humedad de la selva.

Los niños no se movían como niños.

No miraban a su alrededor, no hablaban, no se inquietaban.

Tarareaban: un zumbido bajo, reverente, hipnótico.

Los dedos de Thomas se aferraron con más fuerza a su DMR.

Él y su equipo se desplegaron en una amplia formación de media luna alrededor del perímetro izquierdo del edificio.

El muro este tenía una sección derrumbada, lo suficientemente ancha para una entrada sigilosa.

Sombra-3 levantó dos dedos.

Dos guardias, parcialmente ocultos tras las columnas de soporte.

Ambos varones.

Ambos armados, apenas.

Llevaban rifles de cerrojo oxidados colgados con desgana a la espalda.

Thomas no dudó.

Se deslizó hacia adelante, paso a paso, sus botas besando el suelo de piedra húmeda casi sin hacer ruido.

Llegó al borde del arco, se agachó y esperó.

El guardia se giró, solo un poco.

Un carraspeo.

Un cambio de postura.

Thomas atacó.

Un disparo con silenciador restalló como una tos ahogada.

La bala entró justo debajo de su barbilla.

El sectario se desplomó sin emitir sonido, la sangre acumulándose bajo él como tinta oscura sobre el suelo de un altar.

Sombra-3 se movió un latido después, cruzando el hueco agachado, con la hoja en la mano.

El segundo guardia acababa de empezar a mirar a la izquierda cuando la hoja le besó la garganta.

Un corte limpio.

Ningún grito.

Solo una convulsión, un gorgoteo y, de nuevo, el silencio.

El escuadrón siguió avanzando.

Thomas fue el primero en entrar en la nave y, de inmediato, el aire cambió.

Hacía calor.

Demasiado calor.

Un fuego ardía en un brasero improvisado junto al altar, alimentado con cera, huesos y tela.

El hedor era inconfundible: pelo chamuscado, sudor y algo metálico.

Sangre.

Vieja y nueva.

El Coro Rojo no reaccionó.

Continuaron su cántico.

Las cabezas veladas, inclinadas.

Los labios se movían en susurros lentos y rítmicos.

Cada niño llevaba cortes en los brazos: recientes, deliberados.

Algunos tenían símbolos negros pintados en la frente.

Rayos de sol.

Círculos.

Espirales de ceniza.

La mandíbula de Thomas se tensó.

Uno de los agentes, Sombra-5, susurró por el comunicador: «Qué coño es esto…».

—Mantened la posición —dijo Thomas con voz cortante—.

Primero identificamos.

Se movió lentamente entre los bancos, escudriñando rostros, posturas, manos.

Y entonces la vio.

Una adolescente, de unos dieciséis años.

Su velo estaba rasgado.

Tenía un ojo cerrado por la hinchazón.

Pero alrededor de su cuello —entretejido en su collar— había un parche anudado de hilo carmesí y dientes.

No humanos.

Thomas se giró ligeramente.

—Confirmado.

Es una de ellos.

La chica sonrió de repente.

—Alabada sea la Llama —susurró.

Se abalanzó.

Demasiado rápida.

Una cuchilla brilló bajo su túnica.

Thomas se agachó y le clavó la culata de su rifle en el esternón.

Ella se desplomó con un chillido, no de dolor, sino de alegría.

—¡AHORA!

—ladró él.

El Equipo Alfa se lanzó hacia adelante.

Dos miembros del Coro Rojo gritaron y corrieron, directos hacia las hojas que los esperaban.

Una intentó alcanzar una pistola oculta; Thomas la abatió con un doble toque en el pecho.

Sombra-3 placó a un niño de no más de diez años.

El crío mordió una cápsula que tenía en la mejilla.

Espuma brotó de su boca.

Murió sonriendo.

Uno a uno, los velos cayeron, y con ellos, las ilusiones.

La mitad del Coro eran conversos.

La otra mitad, peones suicidas.

Una intentó encender un molotov.

Se hizo añicos en su mano.

Se vio envuelta en llamas, gritando escrituras hasta que sus pulmones se cocieron dentro de sus costillas.

Ghost informó.

—Capilla despejada.

Seis Carmesí confirmados.

Seis conversos desarmados.

Todos abatidos.

Thomas permanecía de pie entre los cuerpos, respirando con dificultad, con los ojos muy abiertos tras el visor.

Miró hacia el altar.

Había un libro.

Encuadernado en cuero.

Páginas empapadas en lo que solo podía suponer que era sangre.

Símbolos grabados con cuchillos.

Letanías.

Procedimientos rituales.

Órdenes del Despertador.

La voz de Felipe llegó por la radio.

—El Equipo Bravo ha asegurado la escotilla.

Entrada retrasada: hay una trampa explosiva.

Estamos abriendo un boquete por el lateral.

Thomas no respondió.

Se arrodilló junto al libro y ojeó sus páginas.

Dibujos de los Flagelados.

Procedimientos de inyección.

Mapas de «la purga».

Una oración para cada órgano al ser extraído de un cuerpo.

Thomas lo cerró y se lo entregó a Felipe.

—Mételo en una bolsa.

Va directo a inteligencia.

Vamos a adentrarnos más.

Ghost tomó el tomo empapado en sangre y lo selló en una bolsa de contención negra, marcándolo con un chip azul brillante antes de colgárselo a la espalda.

Thomas se puso de pie, sacudiéndose la mugre de los guantes.

Los cuerpos aún se retorcían ligeramente: reflejos.

Terminaciones nerviosas fallando.

El humo del brasero le irritaba los ojos.

Sombra-3 levantó la vista de uno de los cuerpos.

—Señor, no llevaba ningún arma.

Thomas no se inmutó.

—Intentó alcanzar una hoja.

Es todo lo que importa.

Detrás de ellos, el resto del Equipo Alfa registró las habitaciones laterales de la capilla: armarios de piedra desnuda con catres podridos, sangre seca en el suelo y marcas chamuscadas en las paredes.

Más símbolos.

Algunos familiares.

Otros nuevos.

Algunos tan perturbadores que ni los agentes más curtidos querían pronunciar sus nombres en voz alta.

Thomas consultó su tableta.

La transmisión en directo del Segador Uno-Uno seguía mostrando la selva de alrededor de la capilla despejada.

El dron flotaba a gran altitud, vigilante y silencioso.

Se tocó el auricular.

—¿Bravo, informe de situación?

Felipe respondió con un gruñido de esfuerzo.

—Cargas colocadas.

Abriendo brecha en el muro de cimentación oeste.

La trampa explosiva está anidada justo dentro de la escotilla.

Sensor de movimiento y detonador químico.

Parece agente nervioso…

improvisado.

No es de aficionados.

Thomas se volvió hacia su equipo.

—Alfa, nos movemos.

Reagrupaos con Bravo y preparaos para la incursión.

El equipo salió en fila, silenciosos como sombras, pasando por encima de los cuerpos destrozados del Coro Rojo.

Al borde del claro, Thomas se detuvo.

Miró hacia atrás una vez.

La capilla permanecía inmóvil.

Silenciosa ahora.

Solo piedra y ceniza.

Pero el olor persistía.

El recuerdo se aferraba.

No solo habían matado a sectarios ahí dentro.

Habían matado lo que quedaba de los niños que no pudieron ser salvados.

Thomas se ajustó la correa del rifle y se adentró en la selva sin decir una palabra.

Más adelante, Bravo esperaba junto a la escotilla.

¿Y debajo?

El foso.

El centro neurálgico.

El nido.

Y Thomas planeaba destriparlo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com