Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 143
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143: Ya te vi 143: Ya te vi La puerta del búnker cedió con un crujido ahogado; la detonación de la carga de precisión apenas fue más ruidosa que la caída de un casco.
El humo se arremolinaba desde la brecha mientras Felipe avanzaba, rifle en alto, con el visor brillando por las superposiciones de infrarrojos.
—¿Rastros de gas?
—Negativo —confirmó Sombra-6, barriendo la abertura con un sensor de mano—.
La trampa era defectuosa o no estaba bien instalada.
El agente nervioso habría estallado con más presión.
Lo usaron como táctica de intimidación.
—Intimidación o no, sabían que veníamos.
Y, en cierto modo, me está gustando su ingenio —murmuró Thomas.
La escotilla se abrió ante ellos como una boca, revelando una escalera empinada que descendía a la negrura.
Ni luces.
Ni sonido.
Solo el hedor húmedo a moho y óxido y, por debajo, el inconfundible tufo a podredumbre.
—En formación —ordenó Felipe.
El equipo se movió con rapidez, en fila india, con los rifles en alto y las máscaras selladas.
Thomas tomó la segunda posición, detrás de Ghost.
Podía sentir el calor que irradiaba el estrecho hueco de la escalera, un calor anómalo y viciado.
Descendieron.
**
Quince escalones.
Treinta.
Entonces, las paredes cambiaron.
El hormigón en bruto dio paso a algo más antiguo.
Ladrillo, quizá.
Piedra caliza, húmeda y agrietada.
El pasillo estaba flanqueado por velas, apagadas pero derretidas hasta ser solo cabos.
Marcas de arañazos del tamaño de un dedo surcaban el mortero.
—Movimiento al frente —susurró Sombra-4—.
Leve.
Respiración.
Felipe asintió una vez.
La fila se detuvo.
Más adelante, el pasillo se abría a una sala circular.
El perímetro estaba bordeado de celdas: barrotes oxidados, algunas puertas colgando abiertas.
Dentro de las jaulas había cuerpos.
Demasiado delgados.
Demasiado pequeños.
Algunos, desplomados en las esquinas.
Otros, despatarrados en el suelo.
Una niña apretaba la frente contra los barrotes, con los ojos muy abiertos y la boca cosida.
Thomas se quedó helado.
—…
Jesucristo.
Ghost avanzó.
—No hay firmas de calor.
Todos fríos.
Están muertos.
Felipe escaneó la sala.
Una de las celdas aún estaba caliente: sangre fresca en el suelo, un rastro que conducía a otro túnel.
—Están llevando a las víctimas más adentro —dijo—.
Sigamos.
Siguieron el rastro de sangre por un pasillo descendente.
El zumbido regresó, débil al principio, pero cada vez más fuerte.
Cánticos.
—La Llama devora…, la carne se disuelve…, el alma asciende…
El pasadizo se abrió de nuevo, esta vez a una cámara iluminada por el fuego.
Un círculo de figuras con velo rodeaba un altar de piedra.
El suelo estaba lleno de grilletes.
Un cuerpo yacía sobre la losa.
Una mujer.
Viva.
Amordazada.
Con los ojos desorbitados.
—¡Muévanse!
—ordenó Thomas.
Lanzaron granadas aturdidoras.
La sala estalló en un caos.
Disparos.
Gritos.
Los velos cayeron.
Hombres con jeringuillas se abalanzaron sobre los operadores.
Uno intentó pinchar a Sombra-2.
Falló.
Recibió un disparo a quemarropa en la cara.
Otra se arrojó al fuego, riendo.
La mujer en el altar chilló, pataleando.
Thomas corrió hacia adelante.
Cortó las ataduras.
La arrastró para ponerla a salvo.
Detrás de él, Ghost aplastó a un cultista contra la pared con su bota, presionando la boca del cañón contra su cuello.
—¿Dónde está Montano?
—¡Está aquí!
—sonrió el hombre con sorna—.
Los ve.
Sonó un disparo.
Ghost retrocedió.
—No necesitamos acertijos.
La mujer sollozaba ahora, aferrándose a Thomas.
Felipe se acercó.
—Tenemos que ir más adentro.
—¿Hay más?
—Sí —dijo Felipe—.
Hay un juego de puertas reforzadas en el lado opuesto.
La señal electromagnética conduce hasta allí.
Ese debe ser el centro neurálgico.
Thomas se giró hacia la mujer rescatada.
—¿Lo viste?
¿Al que llaman el Profeta?
Ella asintió, con la mirada temblorosa.
—Viste de blanco.
No una túnica.
No como los otros.
Un abrigo.
Rojo por dentro.
Thomas se levantó lentamente, cargando una bala en la recámara.
—Vamos a encontrarlo.
Y a acabar con esto.
De una vez por todas.
Las puertas reforzadas gimieron al abrirse hacia adentro, con las bisagras chirriando como huesos en una tumba.
La sala del otro lado era más fría, más oscura; estéril en algunas partes, empapada de sangre en otras.
Largas mesas de metal.
Herramientas quirúrgicas.
Jeringuillas ordenadas pulcramente junto a cadenas y sierras.
Thomas fue el primero en entrar, y el chasquido de sus botas resonó sobre las baldosas negras.
La temperatura descendió.
Felipe lo siguió con el resto del equipo, barriendo a izquierda y derecha.
Las paredes estaban flanqueadas por vitrinas de cristal; algunas rotas, otras empañadas desde dentro.
En su interior, flotaban figuras humanoides, suspendidas en un líquido ámbar, con la carne retorcida y deformada hasta ser irreconocible.
Algunas no tenían ojos.
Otras tenían metal fusionado en los brazos o la columna vertebral.
—Qué demonios estaban construyendo aquí abajo… —susurró Sombra-4.
—No construyendo —dijo Thomas—.
Sacrificando.
En el centro de la cámara había una gran escotilla metálica sellada con una cerradura biométrica.
A su lado, una consola parpadeaba con un código extraño: números y símbolos que se desplazaban sin fin, repitiéndose en pulsos rítmicos.
Felipe se dirigió al panel y conectó una sonda de anulación de su tableta.
—Está encriptado —masculló—.
Una especie de firmware casero.
Pero he visto cosas peores.
Detrás de ellos, el resto del equipo se desplegó, revisando las esquinas y cubriendo las puertas.
La mujer rescatada antes estaba sentada junto a un pilar, temblando.
No podía dejar de susurrar para sí misma.
—Rojo por dentro… rojo por dentro… rojo por dentro…
La escotilla se abrió con un siseo.
Las luces parpadearon y se encendieron.
Y una voz resonó a través de altavoces ocultos.
—Los veo.
No era fuerte.
Pero retumbaba en los huesos.
Thomas levantó su rifle.
—Imágenes —espetó.
La señal del Segador Uno-Uno se activó a través del enlace ascendente de su monóculo.
El dron se había reposicionado sobre ellos, usando su mapa de calor para rastrear los subniveles.
—Movimiento.
Un solo objetivo.
En el pasillo principal, a treinta metros.
Inmóvil.
Avanzaron.
El pasillo se extendía, largo, flanqueado por murales pintados con sangre seca.
Escenas de fuego.
Figuras gritando.
Símbolos solares grabados en cada superficie.
Y al final del pasillo, bañado por la pálida luz de una docena de velas, estaba el Profeta.
Aparentemente el líder.
Era alto.
Más alto de lo que parecía en el último vistazo.
Su abrigo blanco ahora caía como una túnica, revelando un destello rojo al rozar el suelo.
Su rostro era tranquilo, sereno; casi apuesto, de no ser por la fiebre en sus ojos.
Estaba de pie, con los brazos cruzados a la espalda.
—He esperado tanto tiempo para esto —dijo, con voz suave y agradable.
Thomas no respondió.
Montano ladeó la cabeza.
—Han visto lo que hemos construido.
Han visto la ceniza y la llama.
Y aun así, no lo entienden.
No estamos intentando sobrevivir a este mundo.
Abrió los brazos.
—Lo estamos terminando.
Perfeccionándolo.
Felipe levantó su rifle.
—Se acabó la charla.
Montano no se inmutó.
—Ya he tenido éxito —dijo, sonriendo.
Entonces las luces se apagaron.
Y algo gruñó detrás de ellos.
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